Почему-то в августе всегда кажется, что еще немножко и все наконец-то будет хорошо .
И в первые дни сентября, когда начинается учеба, кажется: да-да-да, вот-вот-вот, оно, еще чуть чуть - и...И!
Неизвестно что, непонятно как, неведомо зачем, но будет-будет-будет, сбудется и тогда начнется настоящая жизнь ,
Которую сейчас и вообразить невозможно, какой она будет, только вздыхать оттого, что она еще не началась.
Но вместо неизвестно чего календарь равнодушно отсчитывает дни.
И постепенно на радость не остается сил, их вообще ни на что не остается.
Разве что на прогноз погоды посмотреть, а там:
+15, +14, +11 и дождь-дождь-дождь.
И руки непроизвольно кладут в кофе на плите еще пол-ложечки корицы, а ноги одеты в шерстяные носочки.
Осень установила свою диктатуру.

У меня обычно три проблемы:
Нечего надеть, где мой телефон и мужчины.
И я даже не знаю, что из этого всего ужаснее...

Они все между собой такие...Хорошие.
А я все чаще и чаще чувствую себя не в своей тарелке.
И дело-то не в них, наверное, а во мне.
Во мне что-то надломилось и теперь царапает, не дает забыть.
Раньше я говорила про них - "Мы".
Теперь же снова вернулась к лаконичному "Они".
Я не принадлежу к их миру, да никогда особо и не принадлежала.
Осталось только придумать, как это пережить.
Немая сцена. Занавес.

Это цитата сообщения к_черту Оригинальное сообщение



Твоюж мать.
Вы все такие милые,что блевать охото.

Я не могу дождаться того момента, когда можно будет зажить своей жизнью.
Ездить в школу на дребезжащем трамвае, обсуждая с кем-нибудь последние сплетни.
Проводить часы в Парке Трехсотлетия, лежа на траве, фотографируя облака и одуванчики, потягивая колу и воображая себя богемными художницами.
Пить коктейли во Friday's и оставаться на ночь у меня.
Иногда напиваться и петь громко, из всех сил, какой-то панк.
Валяться в уютных пижамах на широкой кровати и смотреть старые фильмы.
Сидеть на кухне на стуле, поджав коленки к груди, и пить мятный чай.
Привести себя в равновесие, как прежде.

Эй, Прошлое, я ужасно соскучилась.

Это цитата сообщения Ada_Dakar Оригинальное сообщение

-42



сегодня, девятого сентября две тысячи девятого года,
в восемнадцать часов тридцать две минуты и черт-его-знает-сколько секунд,
я уткнулся лицом в колени и умер.
когда не спасает даже музыка - это край.

И снова здравствуй!
В наш с тобой любимый Питер пришла осень.
Пока еще голубое небо стало снова чуточку ближе, а ветер с залива стал пахнуть по-особенному.
Тоскливо. Ты понимаешь, о чем я.
Через 4 дня у меня день рождения, и я верю, что ты меня поздравишь.
Если не лично, то хотя бы мысленно.
Мы оба знаем, что с того света обратные письма не доходят.
Мы проверяли.
Мне почему-то вспомнился тот диск, который ты мне когда-то подарил.
Ту ночь я провела с теми песнями, с той музыкой.
А на утро узнала, что тебя больше нет.
Но я не плакала.
Я снова поставила тот диск и...
Знаешь, для меня ты все-таки до сих пор есть.
Потому что я тебя помню, потому что я тебя чувствую.
Потому что я так и не избавилась от дурацкой привычки писать тебе письма.
Ты лучший подарок в моей жизни.
Спасибо тебе за все. Будь счастлив.
Надеюсь, это возможно там, где ты сейчас.

Комната.
Белая, пустая...
И лишь лепестки белых роз на полу.
Ангелы?
Их нет тут давно.
Есть только ты наедине с жестокостью мира.
Ты есть, но ты теперь никогда не плачешь.
Ты забыла что это такое...
Тебе уже давно не больно.
Сегодня ты берешь тайм-аут.

Простите, но это так.
За это лето я успела два раза побывать в военном госпитале, полазить по заброшенному туберкулезному диспансеру, посмотреть на корабли в Кронштадте, научиться играть в покер, покататься по городу с водителем, получившим права только в тот день, поприсутствовать при так называемом "линчевании", увидеть Париж, но не умереть, выпить кельша на Шиллер Штрассе, накупить себе одежды на год вперед, съесть те самые леденцы в Амстердаме, разочароваться в Версале, попробовать настоящие французские багеты, думать по-английски, поплавать на лодке по подземной реке в Бельгийских Арденнах, узнать, что можно делать после прививки от гепатита А, систематически ложиться спать в 6 утра, отпраздновать Димин день рождения на даче практически в тайне от родителей, получить в подарок ноутбук, впервые в жизни распечатать свои фотографии, понять, что Поля - самая лучшая, обзавестись потрясающими ребятами-друзьями, разбить ему сердце, побывать на Сникерс-Урбании и Пивном Фестивале, открыть для себя вкусную спаржу из Окея, полюбить кухонные посиделки с чаем и разговорами, соскучиться по моим девочкам, промокнуть насквозь под дождем и один раз чуть не умереть от переполнения чувствами.
What was it? Summer. My own Summer.
[604x194]

Еще вчера я хотела просто сидеть в сторонке и смотреть, как будут развиваться события.
Сегодня же я поняла, что это не выход.
Надо собраться духом и поговорить начистоту.
В конце концов, это касается непосредственно меня. И его.
И я даже не знаю, кого в большей степени...
Я боюсь себе в этом признаться, но то, что я сейчас чувствую,
Наверно называется зарождающимся разочарованием.
Причем разочарованием не в нем.
А в себе.

Когда я общаюсь со своими одноклассниками, это все превращается в цирк.
В большую показуху. Ярмарку Тщеславия.
Каждый на ней такой концептуальный, такой абсурдный.
Хоть вешайся.
Любой, кто зарифмовал две строчки - уже великий поэт.
Нарисовал елочку, домик и дым из трубы - великий художник.
Купил зеркалку - великий фотограф.
На этой ярмарке принято влюбляться в дорогих красивых мужчин, иметь дорогих глупых подруг, восторгаться дорогими роскошными машинами и ходить по дорогим разрекламированным вечеринкам.
Вести разговоры на актуальные темы и слушать актуальную музыку.
Прятать грустные глаза за большими очками и привычно целовать идеально накрашенными губами воздух рядом с щекой собеседника.
А главное, ты должен быть убежден(и, чего скрывать, убеждать других) в том, что ты - более ходовой товар на этой Ярмарке Тщеславия, чем остальные.

Господи, помоги мне не терять рентабельность.

А Невысказанное ходит иногда по квартире, спотыкается о стулья, книги на столе двигает, да вздыхает так тяжко.
Только на глаза не показывается, знает, что я его не жалую.
Сидит где-нибудь в темноте за моей спиной, ждет, выжидает своего часа.
Придет время, и все это Невысказанное выльется, выплеснется на людей вокруг, на страницы дневника.
Сидит оно, Невысказанное, да приговаривает:
"Ничего, будет, придет и на нашу с тобой улицу праздник"
Так и живем мы с ним вместе.
Пьем по утрам крепкий австрийский кофе, а по ночам слушаем Coldplay.
"...Lights will guide you home..."