как зубная паста выдавливаюсь
посмотреть на мир, просто увидеть,
из тюбика своего привычного
где так прилично всё, чтоб умереть
щетина щётки, щёки, зубы, язык,
как мир наш велик, не знал,
теперь знаю, и что такое стихия
воды, смывающей меня, словно следы,
недавнего прошлого, спасибо,
за то, что мир познать вы помогли мне..

нет ничего, что меняется к лучшему
нет ничего, что меняется к худшему
нет ничего, что меняется, потому что
нет меня, нет того, кто меняется..

жизнь постриг, как парик,
и вырос карлик без носа,
бывают в жизни вопросы,
бывают ответы, приветы
куда же без них..

немного мне уже осталось
отплыть отчалив от причала
оставив на прощание стаю
ненужных слов. прощайте.
я готов.

что было, то было, неведомо нам,
где жил неизвестный художник
осталась дорога, ведущая в храм
и вырос на ней подорожник..

странная получается любовь, слепая, большая, разная,
прекрасная, как случайный последний осенний цветок,
и нелепая, как последний цветок осенний, и вновь
тишина, искажает звуки, частица или волна, руки
ещё держат для тебя глоток воды, последний,
глотай, это вода святая, попадёшь в рай, но не точно,
и не обязательно срочно, и не так это важно,
как бумаги сгоревшей жажда..
и не пишу стихи я, а просто немного люблю,
когда мир - стихия..

чем ближе я к себе, тем дальше от тебя,
ты там цветёшь и пахнешь, а я, уже почти в земле
гнию и чахну. так время вредное распорядилось,
что всё, что было, позабылось, осталось лишь
качаться на качелях, как на весах, и петь,
играя в прятки. ты не найдёшь меня в земле
сплошные непонятки. быть может вырасту
на грядке, как сорняк, а может просто так,
как будто всё в порядке, прольюсь дождём,
что ж, подождём.. про зонтик можно написать,
но хватит врать..

пусть автору сто лет,
ему все шлют привет,
живи, люби, надейся,
и не забудь, побрейся,
и бейся, бейся, бейся,
и не обессудь..

курить, чтобы жить,
пить, чтобы жить,
не пить и не курить
всё для того же -
чтобы жить..

я безответственная тварь,
что там, фонарь, аптека,
закончится октябрь,
ноябрь, декабрь, январь..
сплошное эхо, того, что
было, что уже происходило,
но что то происходит, ходит,
может быть проходит мимо,
но здесь и просто взглядом
потрогай, поговори, попробуй,
оно с тобою рядом..

несовершенство будит творчества порыв
несовершенство как стремление стремиться
к совершенству, словно вскроется нарыв
и разольёт внутри тебя блаженство..
а совершенство - это ложь, и у него две цели
одна - остановить движение,
вторая - мироощущение подарить..

сколь времени текло, не утекло,
сколь памяти осталось, не пропало,
сколь жизни унесло, не стало..
пропало, но что то же пропало?
и не найти ни днём с огнём
ни ночью, мыслями наполнив
себя, как ящик с пустотой,
где много разного лежало
в своё время, время как стекло,
остались лишь осколки,
но и от них тепло, и с
ёлки сыплются иголки..

ты же гладишь свой пурпурный бант..
ну не талант ли? не талант?

автоответчики, будьте вежливы
ведь вы говорите с человеком
а может он ранимый и впечатлительный
никого нет дома, перезвоните..
пошёл и повесился..

не зависит от времени скорость снов
два фильма успеть просмотреть за десять минут
перед тем, как проснуться..

по прежнему в ожидании
по прежнему строим здание
и ждём чего то такого
что не лишит нас покоя,
но сделает чуть сильнее..
вот что то, как нейтрино
пронзает, не затронув
нейронов рутину, исчезает
улетает, исчезает, тает,
неся сомнения для
тех, кто ещё не застрял
в паутине обыденности,
в рутине повседневности,
в собственном мнении..

сложился под деревом деревом
сложил сам себя под деревом
спустился с дерева, свалился,
слился с деревом, объединился
единой древесиной, сильной,
стихийной, мощной, точной,
таким и хотел быть, и стал,
и настал древесный идеал..

в могилу к мальчику
вдруг девочка легла
и попросила как могла,
"похороните нас вдвоём
в одной могиле.. он
муж мой, я ему жена"..
светила полная луна,
летали мотыльки,
молчали птицы,
стояла тишина..

мы - рой, и притворяться - наша суть,
но и не забываем, что главное - дышать,
быть сильным - значит стать бессильным,
и не мешать сильным мира за тебя решать..

время делает людей сентиментальными,
нерациональными, внезапно гаснущим лампами
на жизни небосводе, держит в несвободе
их мысли, душит эмоциональными штампами,
сушит их стремления, гасит рвение.
похоже, время - враг, непобедимый,
войну с ним, словно мухе с паутиной,
вести. нам никогда не вырваться, не победить,
лишь трепыхаться, чувствуя свободу воли, и
не более, нас время поедает каждый миг..