чтобы не рассыпаться вечностью
вот срок от рождения до смерти
и нужно строго уложиться в него

строения бегут вдоль дороги
за ними машины и ноги
спешат пешеходные люди
их ранила спешка и пешка
слетела с коня и с доски
а рядом тузы из кармана
летят и парят к океану
ложатся на жёлтый песок
с ноги не слезает носок
вот слез перелез покатился
порезался остановился
словесный поток

ТВОЙ СЫН ПОГИБ не на ВОЙНЕ
ТВОЙ СЫН ОБУГЛИЛСЯ в ЗОЛЕ
на ФАБРИКЕ ПО ПРОИЗВОДСТВУ СВЕТА
из МЁРТВЫХ ТЕЛ ЖИВЫХ ДЕТЕЙ
теперь НЕ ВЫРАСТЕТ ОРФЕЙ
и ЭВРИДИКА ТОЖЕ не верит В ФЕЙ..

ТУЧИ мои ЗРЕЛИЩНЫЕ как РИМ
накрыли ПОЛНЕБА монетой
включили ЛАМПУ на 100 зажигалок
и РАДУГУ чтоб веселей
мне было ПРОЩАТЬСЯ с ЛЕТОМ

РОДИНА зовёт и РОДИНА поёт
РАДОСТИ вырыта ЯМА
для ТЕХ, кто ПОГИБ, опьянённый ЛЮБОВЬЮ
это СНЫ и ДВЕРИ
это ДВЕРИ и СНЫ

когда все дети вернутся из школы
я выпрыгну из окна с криками "прощай молодость"
на ходу успев глотнуть кока-колы..

поломаные кирпичи мы со сломанными крыльями
вдоль тишины внутрь глубины поверх себя вокруг
не казнь так пытка, не рождение так смерть
и сквозь неё ползём поверженные палачи мы
отрубленные головы склонив над колыбелью
с несбывшейся мечтой построить дом
поломаные кирпичи со сломанными крыльями
бессильные бессмысленные дикие чужие
остались чьи-то неопознанные сны на свалке
никому не нужные пустые мысли в голове, ничьи..

я в маске
мои творения не видны
мои стремления не пойманы
и сейчас лишь ЗАВТРАК готовый ДУША
лишь на вкус не съедобная
железяка СДОБНАЯ
это что же, теперь мы теряем свои ШАГИ
в этом болоте ВОЛН вскипающих как
честно пусто и тесно стало
вот и всё

пик безумия
взбираться тяжело
пронзает небо
уходит в небытие
он - "белое пятно"
на нашей карте
но кто решится
штурмом взять
такую трудную
мишень?

сегодня я уже не настолько уверен в себе,
как вчера был уверен в друге, которого нет
поэтому я и снял этот портрет со стены
потому что и стены нет, и истины нет.

есть такая область искусства,
где всё поёт на языке вкуса -

живое искусство нетленное -
картофельное, блинное, пельменное..

ароматы витают. люди снуют
руками хватают и в рот суют

искусства шедевры жуют, глотают
икают, моргают, плюют, блюют..

новость упала со стола
мышиный ум её додумал
жаль, что не всё, как та пила
что пилит нашу жизнь как дуб разумный
наверно, мы полны вещей
которых сами не поймём мы
на деле столько этажей
и вверх ли вниз идём мы..
это жизнь, правильная или нет
никто не знает, в чём секрет
а может кто и знает
но собакой лает
а в нас всё смотрит неспеша
свой современный сон душа

на крыльях надпись: "летать осторожно"!
это что значит - не летать по бездорожью?
но как можно осторожно ЛЕТАТЬ?
так можно сесть или встать осторожно
чтобы шею себе не сломать? возможно
имели ввиду не летать у всех на виду?
если вдруг кто захочет устроить охоту
на решившего освоить пространство полёта?
уж лучше я крылья в сундук положу
(туда, где ковёр-самолёт) и чуток подожду..
быть может когда нибудь станет нормой
иметь за спиной у себя крыльев форму..

урод в семье у роботов -
родился робот с хоботом.
зачем замкнул не те контакты?
вышел слон пешком из шахты
обвалился небосвод
робот с хоботом - урод!
все кричат ему во след
слон кричит ему привет!
вот такая вот шиза...
робот с хоботом? я за!

ты видишь эту полоску гнева на моей шеке? бессильную и плоскую?
(я превратил свой гнев в геоментрическую форму, ношу как украшение..)
ты медлишь с отправкой днева в хлам исписанного в топку
ты только восстаёшь с каждой новой буквой против себя уничтожая себя
теперь уже гордыня запела в оба уха: так много взрощено цветов прелестных
и каменных, и треугольных, смешных и смелых, и ещё досель науке неизвестных
растущих внутрь души, внутрь сердца, корнями проникая в безмолвия вечность
раскачивающихся на ветру потоков энергий извечных, потоков бесконечных
и распустившихся бутонами в чьих-то головах, заполнив чью-то пустоту,
они поставлены на подоконник для украшения окна с видом на ничто, в никуда..
я потерял свою пустую жизнь, наполнив её всё той-же пустотой из букв и слов
она такая-же пустая, только хлама стало в ней чуть больше, чем углов..

никто не слышит моей тишины
на самом деле она очень ГРОМКО звучит
так ГРОМКО, что можно испугаться
прикинуться глухим недолго и надолго
но никуда не денешься от ТИШИНЫ
которая ЗВУЧИТ

Пу! шКин ВысТреЛил в ДанТисТа!
И ВыбиЛ ЗуБик ЗолоТОй ЛихОраДки!
Гу! миЛёв посТригся В моНахи!
Эй, моНахи! Мы звоНить!
Ха! рМс РыдАя. РысЬ СлеПая
За руЛём! Ах! маТова ЛамПа!
Цве! таЕва ТаЕт! Кру! чёНыХ РыдАеТ
тоЧки СлоВа ЗапЯтыЕ СчиТаеТ..

бред… я Ленина люблю
я в мавзолее его кашей гречневой кормлю
он всех живых живее.. и я его жалею
он замурован в тело мумии закован
а если б вам судьбою путь сей уготован был,
то было б каково вам..?

- привет! тебе уже пора поговорить со мной..
- ура! давай поговорим с тобой.. о чём?
- молчание – золото.. почём
ты продаёшь свой дивный мир?
- он для продажи не видим.. но подарить его могу,
но только другу, не врагу..
- а друг ли я тебе?
- не знаю..
- мороженого хочешь?
- лучше чаю..
- вон в том гробу лежит мертвец..
- а помнишь? и тут настал ему конец..
- конечно помню! ну а сказочке начало..

песок сквозь пальцы словно сок берёзовый стекает
песок непрочный, мне его для жизни не хватает
как пальцев на руке лишь пять а не пятнадцать
живу в рассыпчатом песке уже лет двадцать
дышу роняю слёзы ем себя кусаю вас, друзья
я не герой, я не изгой, не монстр, не чешуя
не прошлогодний таракан, убитый сапогом стакан
не тихий солнечный закат, не встреча душ, не рай, не ад
эпиграф к повести моей несуществующей «свиней
не больше чем людей» о ней всегда я думаю, о ней..
пусть не писатель я, и не поэт, но сочинять запрета нет
и для меня моя звезда сияет ночью иногда
тогда рождаются стихи, и искупаются грехи
и так купаюсь я в песке своей свободы в тупике..