ну что б такое написать, чтоб можно было
всем бы показать, какой я.. милый..

о небе без границ, о птицах или облаках,
подкован я, подковами стучу, кое как, нет,
не лошадь я, отстаньте от меня, вот захочу,
и быть вы все перестанете.. шучу.

я не стихи сажусь писать,
я рисовать хочу из слов
картину словно кисть мне
в руки дали, на клавиши забавно нажимать
педали, пропеллер, звук,
тот что отсутствует в мазках
присутствует в моих стихах
поэтому слова не в счёт
вот мой портрет, вот мой пейзаж,
вот натюрморт из линий
вот философия из лилий
побольше синего возьму
душою к небу воспарю
и вдохновение, как стук,
откройте дверь, мне в руки дали
на клавиши забавно нажимать.
педали, пропеллер, звук
нарисовать получится едва ли..

так тихо, мирно, я шагаю
и прямо в омут, с головой
не всё в порядке, хотя
морковь растёт на грядке
и зеленеет небосвод, ой, нет
синеет, да, и облака плывут,
как будто в лодке, ой, нет
не в лодке, словно волны
войны раскаты, словно грома
закаты я люблю, мигаю,
на них смотрю и вспоминаю
молодость..

я хожу ступая мирно
по большим по кирпичам
двигаюсь я тихо, смирно,
на потеху палачам
им всё равно, чьи головы летят,
им главное, чтоб летели
любят палачи полёт
на самом деле..

никогда не думал, что сердце может
выскочив из груди, как мяч,
и, пролетев по футбольному полю,
забившись в угол ворот, рыдать..

у копошащейся в грязи звезды
лучи размазались и смылись
как смело мел смывается дождём
закрылся за своей неправильной стеной
последней сценой фильм немой..

о том, как и что было, и что стало,
о том, как и чего не было и не стало
как громоотвод отвёл меня в землю
закопал глубоко, разбил, разгромил
простой, как минус, отнял у меня
меня, вычислил, вычистил, оставил
лишь тьму в пустоте, навсегда и везде..

проходим мимо, словно зеркало
отражая, что попало в нас
отрезая, что не стало в нас
ловим новые блики, облики
слышим крики, окрики,
становимся ближе и дальше,
и сколько в нас фальши..

я пытался построить замок
но в итоге закрыл себя на замок
в замочную скважину
смотрю на свой замок
и удивляюсь, как смог..

волчонок, хвост спираль
верти меня волчонок вдаль
спаси меня от абракадабр
от самого себя, мой злой волчонок,
мой добрый в мире проводник
мой пропуск или мой тупик
прыжок иль потолок, залог
успеха или поток чужого смеха
ты мал ещё, но метишь вдаль,
чужого мимо ищешь своего
второго, что крови может быть одной
как оказались мы с тобой,
зверь и человек, навек..

ток убил меня на 15-й минуте жизни
на 17-й же воскресил. о, ток,
моя судьба, моя беда, моя белиберда
решаешь сложные вопросы за меня
жить мне или умереть не даёшь
что ж хочешь ты? молчание в ответ
цветы завяли, завязли, завыли,
в душной звери конуре, в игре,
которой нет названия, лишь
некое движение, продолжение..

у творения есть сила творца
есть его вдохновение, как у яйца
есть способность разбиться
или родиться, превратиться в птенца
кто запрещает творить чудеса
кто запрещает нас с тобой,
наш собственный день и час
наш разбой, наш дураш-
ливый ленивый пластилин
ангина, или дым? спорим,
всегда и обо всём. море,
вокруг, кругом рыбы плавают,
железки ржавеют на дне,
день и ночь на Луне. вне
скобок, за рамками, просочившись
меж прутьев, легко, как
томящееся Солнце,
искажает время, мы
искажаем наше мнение,
обо всём, и живём..

две вещи, и в каждой жаждет пищи пустота,
но, вот одна нужна, другая вовсе не нужна,
одна наполнится сверх смысла, другая вдруг зависнет,
всё может быть, а я решаю, чем мне заполнить
пустоту, запомнить что, и чем заполонить пустую сущность
не ошибиться, чтобы случайно не убиться тем же динамитом,
что подложил я в самого себя, пытаясь вырваться
из лабиринта, в котором сдался, решения так и не найдя.
заполненная пустота может взорваться
безвыходностью, безысходностью,
что так небрежно похоронили вдруг меня..

я слишком долго жил, чтоб снова жить,
я слишком стар и сер, чтоб хотя бы быть
внутри шумящего, смеющегося времени,
которое зовётся не иначе как "рассветом сил"
и "юностью", как я и просил, но не сбылось
моё последнее желание, кем был я и кем не стал,
чтоб поменяться бы местами, но не настал
тот миг, чтоб смог, всего лишь смог я передумать, но
каждый держит свой билет в руке, а мой
билет просрочен, сеанс закончен..

я не смогу тебе помочь, а ты не сможешь мне
зачем тогда нам помогать друг другу?
зачем, настойчиво, и каждый день
пытаешься ты протянуть мне руку друга?
мои друзья из серии "могли бы быть",
а ты из серии "как можно было б жить",
но я из тех засвеченных стоп-кадров
что не войдут не в фильм немой,
и ни в какой либо иной..

ты укрощён, ленивый кролик мой,
ты сокращён до схемы - лапки, ушки, хвост,
остался ты без лапок, словно сфинкс
и без ушей, что так пытался я сберечь,
твой милый хвост пришлось отрезать наконец
прости меня, в процессе укрощения
не избежать лишений..

стёрлись краски, размыты линии,
наверное, подведена черта
и в том, что осталось, в унынии
есть обречённая красота..
есть в обречённости красота
одно сплошное чёрное
где когда-то жила мечта
одно сплошное мёртвое
осталось и навсегда..

жизнь - теперь это каждое сказанное и услышанное тобой слово
жизнь - это каждое сделанное тобой движение
жизнь - это каждый твой вдох и выдох
теперь каждый удар сердца - твоя жизнь
теперь каждая мысль, пусть и не умная - твоя жизнь
теперь это так.. держись..

наука открывает дверь ключом бумажным
из множества, заполненных однажды, листов
чьей-то рукой, а может быть, немытыми руками,
но суть одна - наука пробралась в наш дом,
и принесла нам то, что мы не знали,
в тепле и времени, укрывшись
в ящик ясным взором впившись,
и положила нам на стол том
истины, что открывает двери и умы,
а мы, так и сидим, как и сидели,
оставив всю науку на потом..