буераки, реки, раки,
руки, ноги береги,
помни, что вокруг
враги..

остановим ложь ножом
выясним, где сердце лжи
неправильно бьётся,
и вонзим в него нож,
пусть смеётся..

куда исчез из лесу гвоздь,
что вбит был вместо скворечника,
чтоб птицы садились на него
и чувствовали себя подсвечниками?
куда исчезла доброта, что вместе
с бородой заполоняла города, и людей
заставляла быть добрей..

я приближаюсь к ясности мысли, но только
настолько, чтобы осмыслить, кто я такой,
чтоб мыслить ясно, но всё вокруг пасмурно, тучи,
дождь проливной, стеной, скалы торчат, равнины
природа создаёт мне условия из глины
делать кувшины или печь пироги,
я беру паузу, и бегу, с разбегу проще
особенно ночью, когда не видно ни зги
лепить пироги..

когда то, теперь уж даже и не вспомнить,
писал я разные слова, но вот забыл запомнить
и если мне вернуться вспять, и посмотреть,
такая чушь про хит-парад, то впредь
не буду я толков настолько, чтобы писать
про вряд идущий и не только..

врачи заполнили мочой моё корыто,
а я то чо, не спорить же с врачом?
раз прописали мне, уринотерапия
вполне терпима..

как Бродский, я никто, и даже не похож
снаружи и внутри меня летает
не муза а муха, лишён я слуха,
просто жужжание всё мироздание,
как воспринимаю, так и понимаю,
причём изнутри пустой,
снаружи хотя бы одет пристойно,
но провожают по уму,
и как всегда, отстойно..

цветочки я в одной руке, другой, простите, нет,
несу я нежно, в голове рождается сонет
куплет за куплетом, сонет за сонетом,
иду за советом, пройду мимо, не важно,
я просто иду, в одной руке цветочки,
другой поставлю точку.

я так хотел порисовать, но красок нет,
нет даже смысла рисовать без карандашей,
смотрю на чистый белый лист, и вижу,
как он становится всё ближе..

застыли улыбки на лицах,
похоже на смех без правил,
но что же вам сегодня снится,
возможно, аквариум,
хорошее место, чтобы жить,
зависеть, как все мы привыкли,
и время, чтобы быть,
собою, исправим эту ложь,
но кто возьмётся? нож,
всего осталось лишь отрезать
пуповину, чтобы родиться,
но как понять, где жизнь, где смерть,
где можно нам напиться,
в конце концов, где молоко,
где млечный путь? легко
вам говорить, попробуйте,
начните жить..

ползаем брюхом по слухам
и не знаем, как глухие, кто что
может нам сказать, уши
свёрнуты в трубочку
глаза в пакете, рот зашит,
ответить не сможем, жить
возможно сможем,
слухами полнится земля,
как ты, как я..

давай я буду верить в тебя, а ты в меня?
однажды сказали вымышленные персонажи
конь верно служил своему господину,
пока не сдох, скотина.. продолжим..
ты, в моём сердце, в моей сумке
сиди смирно, а то пущу по миру,
сказала однажды дважды, но
словно мир оглох, лишь вздох
такой беспомощный из небытия
я верила в тебя, попробуй снова,
и снова пытка, как улитка,
сползла с лица улыбка..
как можно верить, если дождь
вдруг превратился в снег?
как можно верить, когда
ты есть и вроде нет?
храню я верность,
и как возможность верить сохраню,
я лишь себе самому..

01:32:37

Мария набирает сообщение..

во сне я обнаружил логику вокруг себя
она, как жуткая змея, душила ядом,
внушая, что всё не навсегда, и что отходами
питаться вредно, ходить безвредно,
не по камням, а по траве, и где-то рядом
всегда есть место в стороне..

обнаружив оружие,
я стал борец за правду,
как мне казалось, нужную,
не правда ли? как иногда
бывает нужно, как тогда,
когда СТРЕМИТЕЛЬНО
ЛЕТЯТ В ТЕБЯ СНАРЯДЫ?
кто прав, кто виноват, нет,
ВИНОВАТЫХ НЕТ, и правых нет,
и это ПРАВДА..

ну вот, польются блеклые и хмурые стихи
всё потому что, настроение пропало,
а с самого начала хотелось запустить
ракеты слов, чтобы летели, и яркими
огнями в небе полыхнули, типа салют,
но вот я тут, уставший и опавший,
как и обычно, такой всегдашный..

чем выше крыша, тем дом мой выше
пусть хоть до неба растёт, плывёт
по морю мой дом, словно слон,
на спине у кита.. и с крыши вижу,
что жил я не так, что жизнь не та
но прочно замкнута цепь лет,
не разорвать её, нет.. поэтому
мечтаю... поэтому скучаю..

ну как же можно, хотя возможно,
всё возможно, но как можно
не возвестить всему миру,
что наступило первое мая,
не знаю..

когда не о чем писать стихи
самое время начать творить,
когда нет мыслей в голове,
самое время задуматься,
когда вдруг замолчал,
самое время начать говорить,
и не о пустяках,
а о вселенской любви..

что-то чаще, что-то реже
пусть порежет нас на части
по жизни молчаливых
и печально склонившихся
как ивы, всё чаще и ниже,
всё реже, но ближе,
поздно отступать,
да и нечем, пора,
пора понять, что
сон не вечен..

ящиком торчит из кармана
пропитая лёгкость бытия
невыносимая, как когда то
вдруг настала, как была
а мы вдвоём, нет, уже один
плетусь сквозь джунгли
юнги привычно драят
палубу внедорожника
нет смысла тянуться
к свету подорожнику