опять стрелять, опять в своих,
опять висеть, помятый и в помёте
а иначе никак, не получается,
иначе жизнь никак не кончается
иначе как сугроб лежать в снегу,
как море лужей жить на берегу,
не дорога, а тупик, лишь миг..

спят котята, спят мышата, но берём шире,
спят животные во всём мире
сны их сливаются в шар
золотистый, волшебный,
пушистый, безвредный,
он скользит по волнам
детство возвращая нам
ведь когда-то все мы были
такими же наивными, и любили
такими же взаимными, и играли,
порой друг другу горло в шутку перегрызали,
но счастливы были, как дети,
пока не закончились сны эти..

на очень длинный ответ такой короткий вопрос
создавая нечто безумно гениальное человек прост?
осознаёт ли он масштаб своего труда?
и кто но скажет нет.. а кто-то - да..
но неужели все сгорели карусели?

ждать.. дождаться,
и снова ждать..

без крыльев взлетаю
как муравей с бревном
за плечами смелей
причалит счастье в гавань
ненастье распадётся на кусочки
станет ясно и понятно
кому что остаётся..

я просто обязан быть каким-то
как то это ни странно звучит
но всё когда-то да заканчивается
и начинается, обязательства
смываются, и вновь с самого
начала повторяются, точь-в-точь
день и ночь меняются местами,
смеются, стараются, так и быть,
всё возвращается, ничего не меняется,
жить так жить..

древние знания истлели в мозгах
современные "что" и "как" свирепствуют
жизнь превратилась в помойку
отмыться от дня вчерашнего
уже практически нереально
прошлое прилипло, обернуло нас
с ног до головы, все мы
современны повально..

крест и мышь, вот жизнь..

всё автоматически сохраняется
в надёжном ящике сырой земли,
ли в облаке сети, быть может,
виртуальные кладбища
будут более популярны, чем
холмики заросшие реальности..

с теорией не дружит практика
иногда возьмёшь в руки весло,
а уже зима опять настала
и интернет как ниточка повис
и снова неопределённость
определённо вмешивается
в жизнь.. о чём не помнишь,
внезапно как задача вдруг встаёт
а всё, что было раньше, устаёт,
и утихает молча, скоропостижно
становится не нужным, лишним,
и массивным..

смотреть салют наоборот
поворачивается салют наоборот
заканчивается салют наоборот
внутри салют наоборот
ещё не разучился быть загадочным
ещё продолжаю быть непредсказуемым
взлетают в немыслимой головоломке
обломки движений слов наоборот
внутрь в прорубь в земную кору
и снова сон разбудит и забудет
не вспомнит ночь про утро
пролетает мимо наоборот
залетает в окно заползает
мимо проползает мир наоборот
забирает всё то, что отдал
когда-то, опустошает
возможность решать
мне снова мешает..

мир напряжён
как ни расслабляйся
мир побеждает
сдавайся

остался не окончен мой миг
мой мир, внутри которого живу я,
и смотрю, как зеркала тускнеют
пред болью, что краснеет,
цветом страха, нет белой мне дороги
я свернул, наверное случайно, не туда,
но не напрасно мне ниспослана беда,
как говорится, испытание,
от слова "пытка" мне дано задание
себя пытать, чтобы настать..

как голем, созданный из глины
есть руки, ноги, голова,
и чьи-то вложены слова
чтоб был не слишком примитивен,
и делал разные дела,
вставал с утра и.. впрочем,
жизнь всё короче,
пора..

как оправдать своё существование
в пространстве-времени? похоже,
минута подвигов мне прибавляет час,
минута славы час и с половиной,
спорт прибавляет мастерства,
в отличии от глины, что мертва,
пока её не сдвинут, но сколько
подвигов не совершай, ни слава
ни отрава не оправдают твоего
существования. что ж, браво, мне счёт
не предоставлен, я могу уйти, не заплатив.
но вот куда идти? и где мотив?

автоматическое удаление никчёмных записей
новая функция внедрена правительством
теперь не написать мне слова здравствуйте
не поймать себя на строительстве
города из крепостных стен
города из тех, кто попал в плен,
а всё равно ни к чему не приведёт
моя дорога, зачем идти, идущих много,
и даже если просто ползти вперёд
мне из последних сил, ничто не ждёт
там, впереди, и я не жду, но всё ж ползу..

сижу, сочиняю стишки
жаль. времени мало
снежки быстро тают
хватаю вершки
и срываю, пока
ещё руки свои ощущаю..

действительно злой и душить
я готов, придушить просто слов
нет, какой из меня поэт, просто бред. .

покройте себя пылью
былых времён
былых сражений, перемирий,
имён..
кого-то звали принцем,
уже едой старик
на троне всё ютится,
привык..
стряхните с себя пыль
былых времён
былых сражений, поражений
имён..
и назовитесь заново
родитесь

когда я капал, словно капельница
цветными каплями угля
стекая, ржавела матрица
что сконструирована мной
для меня и после меня..
искал я очень длинное
название происходящего
со мной, но не нашёл. так и ушёл,
вещающий и ветшающий
веками искал я твердь под ногами
чтобы цветы пусть бледно, но цвели
над головой с ушами, что уже
не слышат, мыши выше крыши..