Сострадание как ощущение страдания, которое не меня постигает, возникает благодаря способности и свойству человека отождествлять себя с другим человеком. Способность к состраданию совершенно не обусловлена миром явлений, она не основывается на опыте. Сострадание - естественное чувство, которое, умеряя в каждом индивидууме излишнюю активность себялюбия, способствует взаимосохранению всего рода. В этом естественном чувстве, а не в операциях ума, следует искать причину отвращения к содеянию зла. В основе сострадания лежит воля к сохранению рода. В свою очередь, сострадание лежит в основе справедливости и человеколюбия, из которых вытекают все человеческие добродетели. Соответственно должна строиться практическая жизнь человека. Жизнь, по Ш., есть ад, в котором нужно уметь устроить себе огнеупорное помещение.

Кто так не думает? и почему?

http://russian-gedda.livejournal.com/
Это для комментов журналов друзей (на свой днев там меня вряд ли хватит)

Это цитата сообщения Celtic_Cross Оригинальное сообщение

Незавершенное...


...Капли крови, падающие на снег, напоминают мне о тех минутах отчаяния, которые вычеркнул из своей жизни. Проблеск солнечного света сквозь ветки деревьев не дает мне бросить последний вгляд на окружающую меня действительность, застилая мой взор...Ни единой души на несколько миль вокруг, да и не стоило ожидать другого в этом безжалостном лесу, который станет моим смертным одром. Но даже те, кто возжелал бы помочь мне, лишь увидели бы мою неизбежную кончину...Пути назад нет и не могло быть...Все кончено, вот он, эликсир вечной жизни, бальзам, исцеляющий душу...Простой кинжал, не раз выручавший в смертельных схватках, на сей раз вонзился в плоть своего хозяина, мягко проникнув в самую суть человека - в его сердце...Времени, что бы почувствовать боль нет, лишь отведено время на то, чтобы понять всю ничтожность жизни по сравнению с открывающимися горизонтами...Или же я не прав? Возможно ли, что я потерял самое ценное, что было у меня - жизнь? Но былое не вернуть и отступление невозможно...да и не подобает мне отступать, ведь сколько раз, оставаясь один на один с врагом, глядя смерти в глаза, я выходил победителем...Но на этот раз проклятая княгиня мрака не знает пощады, теперь уж она доведет свое дело до конца и заберет в свои объятия того, кто на протяжении долгих лет являлся поставщиком человечиских душ...Но сколько же еще дурных мыслей влезет в мою голову, стиснутую шлемом? очему Смерть не торопится к своей жертве? Неужели это сон?...
Викинг, мирно спавший под деревом, положив щит и ножны рядом с собой, и мечтавший о скорой смерти потянулся и открыл глаза. Да, это был всего лишь сон, но будет ли он пророческим, думал он? В тайне мечтая о смерти он никогда бы не решился на добровольный уход из жизни, который противоречил всем канонам благородного война. Но тоска, разрывавшая его сердце увеличивалась день ото дня и не давала ему покоя. Он не знал, куда деваться, не знал что делать, находясь вдали от дома...Внезапно, ход его мыслей был прерван неожиданным свистом. Будучи опытным охотником он сразу же определил направление, откуда исходил звук и не медля повернулся туда. Как же опрометчиво он забыл надеть шлем после долгого сна...Стрела, пущенная вражеским разведчиком, еще юнцом, но уже умеющим держать лук в руках, прошла прямо сквозь глаз война и застряла в черном дубе, равнодушно взиравшем на эту картину...Да, он получил чего хотел, он получил освобождение от жизни, обременяющей его. Но вопреки своим сокровенным снам он не успел даже подумать о том, что нить его жизни оборвалась раз и навсегда. Для молодого война это был первый враг, поверженный им, а для опытного бойца это был первый и последний раз, когда не его секира отправляла человека на тот свет, а именно он погружался во тьму...Так и остался его труп, постпенно теряющий тепло, в холодном угрюмом лесу, который умел хранить тайны лучше кого-либо другого... (с)

счастье - это когда люди, которыми ты восхищаешься, смотрят на вашу общую фотку и говорят "прикольно мы получились" или просто... "мы"

Тема революции и ее воплощение в поэме Блока «Двенадцать»

Поэма написана в январе 1918г. на высшем взлете, на пределе творческих сил, передает «грозную музыку» первых недель революции 1917г. Блока роднило с революцией то, что ее гул, ее музыка - «всегда о великом», о мировом: ведь и в самой лирике Блока решались вопросы мирового масштаба. На пути «от личного к общему», который был определен Блоком как рождение «гражданина своей родины», поэт искал новые возможности воплощения мечты о подвиге.


Не в защиту, не в прославление «партии переворота» — но в защиту «народной души», оболганной и униженной (с точки зрения Блока), взметнувшейся мятежом на краю гибели,— написана поэма. Блок видит и знает происходящее, обстрел Кремля, погромы, ужас самосудов, поджоги усадеб, разгон Учредительного собрания, убийство в больнице министров Временного правительства А. И. Шингарева и Ф. Ф.Кокошкина, но считает высшим долгом русского художника, «кающегося дворянина», народолюбца отдать народу, принести в жертву воле «народной души» даже последнее свое достояние - свою систему этических ценностей… и принять правду народа – недавно бесправного, отверженного, обездоленного, а ныне одержимого идеей освобождения и мести, «чёрной злобой, святой злобой». Поэт, современник Блока Максимилиан Волошин назовет поэму «Двенадцать» «милосердной представительницей за душу русской разиновщины».


Поэт иной раз и сам не знает, что удалось сказать ему в том или ином стихе, хотя чувствует его несомненную глубину. Яркий пример этого представляет поэма «Двенадцать» Александра Блока. Рожденная в страшные годы революции, она, безусловно, нуждается в истолковании, ибо и сам поэт буквально не ведал, что творил, создавая этот шедевр. По свидетельству Корнея Чуковского: «Часто он и сам не понимал, что такое у него написалось: анафема или осанна...» Он внимательно вслушивался в чужие истолкования этой поэмы, словно ожидая, что найдется кто-нибудь, кто объяснит ему, что она значит. Роковая весть о гибели постоянно сопровождала и стимулировала творчество поэта: «Неужели моя песенка спета... Может быть, погибну», – пишет он в своем дневнике. Но у Блока это ощущение было не столько предчувствием своей скорой смерти, сколько ожиданием грядущей апокалиптической катастрофы, которое было в той или иной степени присуще всей эпохи. «Чувство катастрофичности, – пишет Георгий Чулков, – овладело поэтами с поистине изумительною, ничем непреоборимую силою. Александр Блок воистину был тогда персонификацией катастрофы. Он был сейсмографом, свидетельствующим, что близко землетрясение». («Ал. Блок и его время») Из предчувствий неумолимо надвигающейся катастрофы, из роковых примет собственной скорой гибели и родилась поэма «Двенадцать», произведение целиком и полностью посвященное судьбе России. Блок работал над поэмой три недели, но написал в два дня, как бы в наитии каких-то высших сил.

Блок амбивалентно относился к народной стихии, в глубине которой разгоралось пламя древней ереси. В июне 1917-го года Блок пишет в дневнике: «Никто не понимает, что никогда не было такого образцового порядка, и что этот порядок величаво и спокойно оберегается ВСЕМ революционным народом..., – и чуть далее, – Нервы расстроены. Нет, я не удивлюсь еще раз, если нас перережут во имя ПОРЯДКА». Восхищение народом и отвращение к нему - вот что характеризует настроение Блока. В Дневнике за апрель месяц 1918-го года он пишет: «...в воздухе – ужасное: тупое, ни с чем не сравнимое равнодушие... Народ кажет отовсюду азиатское рыло..., но Кровавый флаг для него может быть святое знамя, а черная злоба двенадцати может быть святой злобой». Из этой амбивалентности, из любви и отвращения к Родине и произошла поэма «Двенадцать».


С первых строк, несколькими штрихами Блок создает ужасающую картину, которая соединяет в себе черты эпоса и самой пошлой приземленности. Поэт вводит нас в напряженную атмосферу эсхатологии революционной России:

Черный вечер,
Белый снег,
На ногах не стоит человек,
Ветер, ветер
На всем божьем свете!

Это парафраз на знаменитую революционную песню «Вихри враждебные веют над нами», разность в том, что Блок и русская интеллигенция не принадлежали к тому избранному кругу, который исполняет ее, они были посторонними в этой бушующей круговерти русской революции, ради которой пожертвовали собой и вместе с которой расшатывали старую государственность.


Тут же возникают, словно призраки старого мира, старушка, буржуй на перекрестке, писатель-вития, бессильный в своей злобе, невеселый поп и барышня в каракуле – жалкие щепки в революционной мясорубке России. Мир, потерявший опору, почти призрачен, хотя еще чувствует голод, страдания и постоянную опасность. Народная стихия, ленивая, скучающая, гулящая и опасная передана Блоком с поразительным мастерством:

Ох ты горе-горькое!
Скука скучная
Смертная!

Уж я времечко
Проведу, проведу

Уж я Читать далее...

SAINT_ORIGIN Loves_me Darth_Reichell gerunia QueeN_OF_ThE_CrimE Mirani (если вам интересно): диктант мы написали хорошо (но, к сожалению, не отлично)

[344x698]

«На серебряную потянешь», – однажды объявила классная руководительница, тревожно заглядывая мне в глаза.
Это была маленькая самолюбивая каста неприкасаемых. Даже учителя слегка побаивались кандидатов в медалисты. Они были призваны защищать честь школы. Замахнуться на кандидата в медалисты было все равно что подставить под удар честь школы.
Каждый из кандидатов в свое время собственными силами добивался выдающихся успехов по какому-нибудь из основных предметов, а уже по остальным его дотягивали до нужного уровня. Включение меня в кандидаты было пока еще тихим триумфом метода массированного воспитания.
На выпускных экзаменах к нам были приставлены наиболее толковые учителя. Они подходили к нам и часто под видом разъяснения содержания билета тихо и сжато рассказывали содержание ответа. Это было как раз то, что нужно. Спринтерская усвояемость, отшлифованная во время исполнения роли Отъявленного Лентяя, помогала мне точно донести до стола комиссии благотворительный шепоток подстраховывающего преподавателя. Мне оставалось включить звук на полную мощность, что я и делал с неподдельным вдохновением.
Кончилось все это тем, что я вместо запланированной на меня серебряной медали получил золотую, потому что один из кандидатов на золотую по дороге сорвался и отстал. <...> Вместо него я получил золотую медаль и зонтиком по шее от его мамаши на выпускном вечере. Вернее, не на самом вечере, а перед вечером в раздевалке. «Негодяй, притворявшийся лентяем! <...> Мне серебро даром не надо, – прошипела она и, неожиданно вытянув руку, несколько раз мазанула мне по шее мокрым зонтиком. – Я три года проторчала в комитете!»
Так, доигрывая навязанный мне образ Отъявленного Лентяя, я пришел к золотой медали, хотя и получил мокрым зонтом по шее.

Это цитата сообщения Эрика_555 Оригинальное сообщение

Опять мысли..

Забавно,во всей литературе,начиная фэнтази,кончая Библией,записями древних и книгами по Философии,написано о бессмертии души человеческой.Душа остается после смерти физической оболочки и над ней вершится суд,определяющий ее дальнейший путь.Некоторые верят в реинкорнацию.Точек зрения много,но все они сходятся в одном--душа бессмертна и есть у всех.Однако в последнее время я прихожу к выводу,что душа смертна.Ее убивает действительность..ей "помогают" погибнуть те,кто нас окружает и мир,который нас окружает..ее убиваем некоторыми своими действиями мы сами и хороним,как самоубийцу,без креста,отпевания и памяти.Всё,что остается после смерти души--пустая,абсолютно беспринципная,бессмысленная оболочка,живущая лишь для удовлетворения простых физических потребностей.Один раз я чувствовала,как задыхалась и умирала моя душа.Это по истине огромная боль почти граничащая с физической.Но страшна не она,а факт того,что души можно лишиться.Ведь ты уже не будешь человеком и даже не будешь животным.Просто оболочкой!Сборищем клеток и микробов!Ты прекратишь чувствовать,мечтать,жить,сопереживать,думать и т.д.Ты...тебя просто больше нет.
Почему все так бояться смерти?Она--ничто.Просто физика.Есть вещи более страшные--смерть души,потеря разума,предательство близких и тех,кому доверял,предательство с твоей стороны,потеря способности чувствовать и сопереживать,измена себе,потеря свободы,своей внутренней свободы,которая рождает внешнюю,потеря собственного мненияпрогиб под кем-то или чем-то,слабость духа и т.д.

Это цитата сообщения northern_dreams Оригинальное сообщение

El Labirinto del Fauno (2006).

Это цитата сообщения DarthRevan1 Оригинальное сообщение

...кто сказал, что на закате эры
Должны исчезнуть колдуны?
...
Но жизнь всегда несправедлива...
Пришел черед сменить века.
И нету в этом мире больше Силы,
И магия исчезла навсегда...

Это цитата сообщения Windoffs Оригинальное сообщение

спер из нета..

Жил-был мальчик с ужасным характером. Его отец
дал ему мешочек с гвоздями и сказал забивать по гвоздю в
садовую
ограду каждый раз, когда он будет терять терпение и с
кем-то ссориться. В
первый день мальчик забил 37гвоздей. В течение следующих
недель он старался
сдерживаться, и количество забитых гвоздей уменьшалось
день
ото дня.
Оказалось, что сдерживаться
легче, чем забивать гвозди... Наконец наступил день,
когда
мальчик не забил в ограду ни одного гвоздя. Тогда он
пошел
к своему отцу и
сказал об этом. И отец сказал ему вытаскивать по одному
гвоздю из ограды за
каждый день, в который он не потеряет терпения. Дни шли
за
днями, и наконец
мальчик смог сказать отцу, что он вытащил из ограды все
гвозди. Отец привел
сына к ограде и сказал: "Сын мой, ты хорошо вел себя, но
посмотри на эти
дыры в ограде. Она больше никогда не будет такой, как
раньше. Когда ты с кем-то ссоришься и говоришь вещи, которые могут сделать
больно, ты наносишь
собеседнику рану вроде этой.Ты можешь вонзить в человека
нож, а потом его
вытащить, но рана все равно
останется..." Не важно, сколько раз ты будешь просить прощения,
рана останется. Душевная рана приносит столько же боли,
сколько телесная.
Друзья - это редкие драгоценности, они приносят тебе
улыбку
и радость.Они готовы выслушатьтебя, когда тебе это нужно, они
поддерживают тебя и
открывают тебе свое сердце.

Это цитата сообщения northern_dreams Оригинальное сообщение

Darkness of mind

Уже несколько лет все мысли - в прозе, да и ту не хочется записывать... Наверное, требуется все же что-то большее, чем просто умение рифмовать строчки. Последнее, что было написано поздней осенью прошлого года - в каком-то болезненном бреду, в безуспешной попытке снова вспомнить свои крылья - несколько строк, своего рода эпитафия...

В колонках играет - Die Irrlihter "Lauschet dem Wind"

Тяжёлым было пробужденье
Для Лиходеева Степана.
Попытки вспомнить похожденья
Не выводили из тумана (Янушевский)
Sapienti sat
А надо попасть на работу... хотя, конечно, лучше в Ялту (дня на два)

Хорошая работа фотографа и артистов. А вам нравится?

у меня это рецидив. Три года жила без виртуальных полетов с виртуальными друзьями... Для всякого, кто бежит от "объективно существующей и устойчиво повторяющейся связи явлений и предметов действительности", даже искусственная свобода - глоток воздуха... Это пока астрал... Несколько лет монитор был моим единственным окном... мАнитором, потому что мАнил... и снова... Зачем я не сдержала себя до первой фразы... а когда-то до первой сигареты...Не секрет, что дороги сами ведут тебя... стоит раз сделать шаг

О друзья мои, дышащие легко,
Почему вы все время так далеко
Даже здесь в этой области неземной...
Вы опять не рядом со мной... (В.Долина)
ла-ла-ла...

меня давно уже нет... а слова все лезут к вам... ищут вас...

Юле
девочку с улицы сольвейгских юнг
увозит маршрутка как по морю шхуна
туда где не ждет ее Пер Гюнт
сверяя по звездам свой путь безумный

он скажет что женщине не место
на беззаконном его корабле
она уйдет по волнам невестой
к недостижимой теперь земле