Стереть кресты на запотевшем стакане... сколько мертвых уже упокоила эта жизнь?..
Моя жизнь тоже у кого-то в плену... моя свобода в моих руках... но я ее не хочу... моя свобода нести свой крест...

Слишком большая цена за игру в любовь...
И правда, вопрос не в том, откуда что берется, а куда что девается... а может и не девается никуда, просто вертится колесо жизни, вплетается нить судьбы в полотно жизни... и что-то превращается в нечто...
Мы сами себе алхимики, способные из чего-то там, сделать кое-что... и философские камни зашиты в наших сердцах...
Слишком кровавая цена за ошибки...
все конечно проще, чем есть на самом деле... но знание простоты не дает ее понимания... и не дает прощения самому себе... невиновность лишь иллюзия, следствие излишней уверенности в правоте своих действий...
Слишком ничтожная цель у мести...
Словами как лезвием забраться под кожуру и шевелить там... упиваясь иллюзией власти над чем-то, что тебе не понять... не замечая в своем зле блага... вспарывая лезвием пустоту, обнажить искусство прощения...
Слишком многое надо понять, чтобы стать настоящим...
Слишком большая цена - не отвечать на удар в пустоту?)

Красота женщины в ее внешности, красота мужчины в его поступках....

Не в мою пользу мысль...

Мне грезится смутное таинство,
В рождении новой зимы,
И танцы на пепельных улицах
Моей малодушной весны.

Мне видится тайное знание,
И звуки на листиках лоз,
Обвивших мои заклинанья,
И выпивших капельки слез.

Мне чудится тихое пение
В пролетах немых городов.
Нам надо всего лишь презренье
К железу холодных оков

Мне надо забыть незабвенное,
Поранится иглами фраз.
Как мало мы знаем о лете,
Как мало осталось от нас...

По тихим улицам города ангелов
Стираю мысли о крылья мнгновения
Как самое злое пророчество
С видом на жительство
В наших сердцах
Умирает и просит
Добейте меня...

Мне грезится смутное таинство,
Рождение новой зимы,
И танцы на пепельных улицах
Моей малодушной весны.
Мне видится тайное знание,
И знаки на листиках лоз,
Обвивших мои заклинания,
И выпивших капельки слез.
Мне чудится тихое пение
В пролетах немых городов.
Нам надо всего лишь прощение,
Но кажется снова и вновь
Мне нужно забыть незабвенное,
И облаком в небо упасть.
Как мало мы знаем о лете
Как мало мы знаем о нас...

Диалог только что был с сотрудницей)))

- Саша, почему у меня не работает принтер?
- а почему?
- это я у тебя хотела узнать, ты же обладаещь системными средствами для утранения проблем...
- ага, мозгом, - обрываю ее.
- ... а я не обладаю, - по инерции заканчивает она.

Мне иногда кажется, что, того что я ищу, здесь нету.... перелопачиваю людскую массу, ищу среди нее, кого-то... смутно представляю кого, но смогу определить когда найду... а пока, с губ тихим шопотом слетает - не то, не то, не то...
как же я устал...

Не ищи мудрости у того, кто запутался в собственных снах...

Я переплавлю этот закат в свинец... зачем?.. чтобы опять, по привычке, пустить себе пулю в висок...

Кто мне ответит, чего я так упорно жду?...

Это ужас потери:
Мою вековую броню
Разбивают простые слова с ореолом пророчества.
Это вой о тебе,
Это жадное, злое «люблю»
Я швыряю в лицо заслонившему свет одиночеству.

Я тебя ненавижу
Всем миром звериной души,
Я вцеплюсь тебе в глотку, как только почую и выслежу,
Я наверно погибну
Однажды, в какой-то глуши.
Я конечно умру. Если даже по факту и выживу.
(c)

Они соленые, слышишь?!

Государь мой, прости, но для этой песни я заимствую твой язык,
Ибо жизнь заставляет заняться работой, к которой я не привык.
Я в реестре призваний - очарованный странник, а не рыцарь, смотрящий вперёд,
Но что делать - ефрейтор заснул на посту, рядовой поднимает взвод.
...
Ибо крест - это дар, ты же знал это раньше, до того как уснул в пустоте,
Как сказал один мальчик, случайно бывший при этом - участь тёплых зовётся нигде.
Государь, просыпайся и будь тем, кем должен, этот долг есть свобода, пойми,
А кто ищет свободы - опутан сетями, даже если они не видны.
(c)

Есть что-то печальное в руках этой осени... есть что-то родное в ее слезах... мы помним что было, что есть, мы знаем что будет, когда... впрочем... мы конечно верим... мне как-то сказали, что сути моего естества нету... но посмотри, с неба падает снег... это лучшее доказательство того, что Я есть... наше предначертанное, предопределенное когда-то... я поставил кровью роспись на этом снегу... свое имя, которое никогда не произнесу вслух...
Быть может через двести вздохов небо вспыхнет новым днем... быть может через триста выдохов сквозь облака проступят тысячи солц... не здесь и не сейчас? тогда почему? Все ответы написаны на наших сердцах, которые две луны тому назад пылали в огненном танце саламандр... пепелище нашего знания укрылось туманом... кто различит теперь знаки нашего мы?

Хочу похороны как в фильме "P.S. Я люблю тебя"))

Слова мертвы. Моя душа мертва.
Я сон, я брег арктического моря.
И тело, смертно жаждущее рва,
Скрутило в узел судорогой горя.

Но там, на дне, у ключевых глубин,
Я ощущаю слабое биенье,
Сквозь сон мне тускло грезится рожденье
Иных, пока неведомых вершин.

Я жду сквозь боль, так исступленно жду,
Когда рассвет предел положит льду,
Когда мой дух вернется из скитанья...

До тканей сердца мглою поражен -
Я полон исполнением времен,
Я не ищу пред Небом оправданья.
(c)

Да, жизнь - это безумие. Но великая мудрость воина заключается в том, чтобы верно выбрать свое безумие. (с)

Смотри... рассвет расправляет свои крылья над горизонтом и первые лучи солнца касаются ночного тумана... а тот, словно улитка, которую любопытный ребенок ткнул соломенкой, уползает обратно... ждать своего часа...
Чтобы кто-то проснулся, кто-то должен уснуть... еще пара мгновений и меня больше не станет...
Чужое время, чужая земля, чужие люди... чужие... ч-у-ж-и-е... покатать на языке слово, чтобы спустя мгновение сплюнуть в холодную землю...
Чувствуешь... земля вздрагивает от прикосновений солнца... скоро проснутся эти и уснут те... бред... на кончиках огрубевших пальцев сосредоточенны чувства... их можно обмануть, но врать они не умеют...
Знаешь...

Муть...

Город ночью давит точками
Желтых фонарей.
Нам с тобою -- одиночество
В толпе людей.
Рукой палача
Рубит с плеча --
Не изменить.
Такая игра:
Кофе с утра --
И можно жить.

А за стеной луна.
И наши половинки воют на
Неё.

Я ищу тебя между листов тетради.
Это так невыносимо среди льда и грязи.
Нас разорвали пополам,
Неведомо, какой правды ради,
Но я ищу тебя в каждом взгляде.

Цепи носим на груди,
Теряя ночи в сети.
Вечером -- коктейль из прочих.
Любим их, но не очень.
Их тени вокруг,
Целуются, вдруг им любить.
Такая игра:
Кофе с утра --
И можно жить.

Но я ищу тебя между листов тетради.
Это так невыносимо среди льда и грязи.
Нас разорвали пополам,
Неведомо, какой правды ради,
Но я ищу тебя в каждом взгляде.
(c)