Не могу просто. Слушаю и слушаю...

Все начиналось обычно, без мата, ругани, алкоголя,
В глубе Фрэш симпотная девочка на танцполе,
Светлые волосы, маленький вздернутый носик, но не курносый,
Фигурка, большие глаза, короче мечта,
"Привет, танцуешь? Не одна? С друзьями?
А, ну понятно. Че, этот крендель ходит кругами?
Кулаками по стенам бьет, идиот.
Парень твой, друг? Странная дружба, однако, хотя ладно".
Потом смски, звонки, прогулки по паркам, скверам,
В центре экскурсии по переулкам, а на улице была зима,
Февраль, холод, серый город,
А для меня уже будто начало весны, пели птицы, распускались цветы,
И даже в те дни, когда уезжал от тебя в шесть утра,
Хотя в ожидании дня томилась душа, и дома скандалы достали,
Все вместе потом: тусы, хаты, леса, палатки,
Все хорошо было, вроде бы гладко.
Потом пришла ложь в дом. Друг, не друг, один, не один,
Сначало было "не ври", потом не слышу "прости",
И надо звонила в обед, вечерами,
Твои слезы в подушку я слышал ночами, тупое днями молчанье,
В сердцах обиды друг другу, подаренные глупым словом "нечаянно",
Хотя ладно, нужно забыть, но как тут забудешь?
Потом расход, укусы, попытка вернуть, вопросы,
Любишь? Ответ будто в сердце иглою.
Поклянись матерью, да заодно и мною,
"Клянусь, не люблю".
Тогда отпускаю, не бойся, не вскроюсь, переживу...

Слушать этот музыкальный файл

Тебе не нравится дым и чёрт с ним
Он убивает слова, кругом голова
Уже разносит молва по дворам
Что между нами чивава.
О чём с тобой говорить, потеряли нить
Быть не собой перестать и дома спать
Нас не измерить на глаз, а сейчас
Зачем мы давим на тормоз, не на газ?
Вопрос извечный зачем да почему
Я понемногу с ума, ты не сама
А эти ночи в Крыму теперь кому
Я если встречу потом передам ему.
Писклявый твой голосок как электрошок
Что я бухой без вина твоя вина
Теперь узнает страна до темна
Им донесут обо всем на fm волнах.

Я помню белые обои, чёрная посуда
Нас в хрущёвке двое, кто мы и откуда?
Задвигаем шторы, кофеёк, плюшки стынут
Объясните теперь нам, вахтёры,
почему я на ней так сдвинут?

Давай вот так просидим до утра
Не уходи, погоди - но мне пора
И если выход один впереди
То почему мы то холод то жара?
Раскладывать по местам я устал
И поворачивать вспять, ну вот опять
Прикосновения плавили мой метал
Ты элемент номер пять ни дать ни взять.
Идёт к финалу игра в этот раз
А ты всё так же молчишь, я говорю
Минут пятнадцать осталось до утра
Не вызывай так словлю и свалю.
Попробуем всё подшить не ворошить
Мобильные номера постирать
А уходить не спросив нету сил
Давай попробуем заново всё собрать.

Белые обои, чёрную посуду
Нас в хрущёвке двое, кто мы и откуда?
Задвигаем шторы, кофеёк, плюшки стынут
Объясните теперь нам, вахтёры,
почему я на ней так сдвинут?

Я помню белые обои, чёрная посуда
Нас в хрущёвке двое, кто мы и откуда?
Задвигаем шторы, кофеёк, плюшки стынут
Объясните теперь нам, вахтёры,
почему я на ней так сдвинут?

Белые обои, чёрная посуда
Нас в хрущёвке двое, кто мы и откуда?
Задвигаем шторы, кофеёк, плюшки стынут
Объясните теперь нам, вахтёры,
почему я на ней так сдвинут

Слушать этот музыкальный файл

это просто новости, трум пум пум

Слушать этот музыкальный файл

make it now o never)

[466x699]
Из всего произошедшего в России, из всего сделанного мною, из всего прочувствованного и открытого я делю только один вывод - не надо возлагать слишком большие надежды на то, что скоропалдительный побег от проблем эти проблемы решит.
От себя не убежишь, от своей глупой головы и своих идиотских пристрастий тоже. И проблема не решается, я ее просто прячу от греха подальше на дальнюю полдку сознания, а она настойчиво напоминает о себе..
Скажете, я трусливая? Да нет, просто нет рационального решения моих проблем..
Одна надежда на время и на максимальную занятость свободного времени, чтобы ни одна шальная мысль не пробралась сквзь бронежилет забвения..

Он ох*енный, но тупой как стол (с) Катюшка

Он младше, ему эротический канал интереснее! (с) Антон Рогач, 11 лет.

Уныние - смертный грех. Нельзя хныкать, какой от этого толк? Соплей и во время насморка хватает, зеленых таких. (с) Я)

Шампанское "Дом Перигнон" - тут так и написано! (с) Антор Рогач, журнал "Лилит" и "Dom Perignon"