Всем пока, я ушло к себе в ЖЖ
http://twisstter.livejournal.com/
*машет лапкой и утирает невольные горькие слезы*
Бу!!!
:-*
Настроение сейчас - холодно
Туман.
От фонаря к фонарю небрежной походкой бродяги ходит кошак.
У кошака пальто на распашку, а под пальто - синие строчки тельняшки, а под
тельняшкою - сердце, которое ... вообщем...
Дальше известно всем.
Я не пришел с войны, я потерялся в тумане.
Ходит кошак - шляпа надвинута на глаза - улочки Лондона ль?
Туман, туман... - сыро.
Завтра приду и буду смотреть на людей.
В их улыбки.
Буду смотреть очень недоверчиво, я бы даже сказал - с подозрением?
Есть чудеса на свете.
Туман.
В нем закутавшись в капли дождя - ходит кот.
От фонаря к фонарю в тишине темноты.
Нет - сумерек, серо-туманных, таких знаете, какие бывают в октябре, когда тонкие
флейты поют это слово, мелкие черные флейты, перед тем как их зачем-то (кто скажет
мне зачем?) ломают.
Тающее дерево меджу пальцев с одним только словом, но на все голоса...
Осень.
Время заснуть
Туман и мокрые листья - я плачу от близости всех этих странных гаваней и портов,
открыты все двери. Где то там, в Генуе...
Капли дождя дрожат на полях шляпы - капают.
Капли капают..
В туман.
Под ним теряется близость асфальта, изгородь дома уходит корнями в небытие, в старых
переулках сирена потеряла источник своего звучания - мечется по штукатурке фасадов.
В воскресенье приду к Лису, уткнусь носом в колени.
Лис будет меня любить.
Из тумана я принесу ему ветку сирени - медленно стает в пиале китайской она.
И щепку той флейты - кошки хранят свои тайны.
А тайны - кошек?
Лис напоит меня аистовыми гнездами.
Зеленые тени мерцают на дне чашек - изгородь лишающаяся опоры, все смазано.
Туман.
Губная гармоника.
Щепка.
[699x490]
- Кто ты? - удивленно спросила черная точка. - Я? Бубука.. - ответила не менее удивленная неожиданным соседством бубука черной точке. - Что же ты делаешь? - снова удивилась черная точка, пристально оглядывая Бубуку со всех сторон. - Бубукаю.. - смущенно отвечала Бубука.. - Ну вот так: Бу-бу..бубу-буу.., пояснила она озадаченной точке. - Или так : БУУУУУУУ! Бууууу! Бубубубубубубуууубуб! Понимаешь? Бубукаю. - Бу-бу-каешь?! - Ну да. Это ведь так весело - бубукать. Особенно по утрам. А тем более по вечерам. А уж по ночам-то как здорово! - расплылась в улыбке Бубука - А что делаешь ты? - Я - точка - гордо сообщила точка и высоко задрала свой маленький черный носик - Я ставлю точку! - Как так? Зачем ты ее ставишь? И где? - удивилась Бубука.. - Ну как где? - снисходительно начала объяснять точка - Конечно в конце. Чтоб этот конец был. Рррраз - и все. Конец. Баста. Allez caput, Finita la comedia. Бывают еще, знаешь, многоточия, это всякие поэты любят, ничего не поймешь, то ли есть конец, то ли нет его. Никакой определенности! Пф! - рассерженно фыркнула черная точка, будто сожалея, что какие-то неизвестные многоточия в купе с неизвестными поэтами лишили мир стройной гармоничной упорядоченности и ее, точку, возможности эту упорядоченную гармонию увенчать упорядоченным концом. Точка стала очень сердитой. - А как же.. - робко произнесла Бубука - а как же.. если не хочется завершать?... - Что это значит? Не хочется завершать? - черная точка стала еще сердитее - Как это не завершать? Вот еще! По-ло-же-но! - Ну если это например - стихи.. или песня красивая.. или солнышко .. или.. бубуканье - тихо-тихо проговорила себе под нос Бубука. - Что же? Ррраз - и точка? И не будет ни стихов, ни песни, ни солнышка.. ни... бубуканья - еще тише прошептала Бубука. - Конечно не будет! - самодовольно воскликнула точка - А как же иначе! Ой, батюшки времени-то времени полным полно озабоченно воскликнула она, покосившись на часы - А сколько еще всего надо завершить! Расставить точки над i! Положить конец! Поставить финальную точку! - И.., спеша по своим делам, точка быстро поставила аккуратную маленькую точку и, забыв распрощаться с Бубукой, унеслась неведомо куда. А Бубука замолчала. Пораженная этим молчанием, она села на песок, появившейся вдруг откуда-то пустыни, села и молча попыталась побубукать... Это было очень грусное,очень долгое молчание. Кто знает, сколько сидела на песке Бубука и пыталась не молчать? Совсем отчаявшись Бубука заплакала. .... а мимо проходил Твиттер, он шел себе по своим кошачьим делам, и решил вдруг ни с того ни с сего (пирожки, съеденные на обед, что ли навеяли на него это сентиментальное настроение?) заглянуть в свой черновик. А там все еще сидела Бубука, сидела несколько месяцев подряд на песочке, чертила большим пальцем на нем разводы и, тоскливо оглядывая скучные барханы, - молчала... Ой - подумал нехороший забывчивый Твиттер, каверзно огляделся по сторонам, тихо прошептал себе под нос - Бубу.. бук - и быстро скрылся. Мораль - даже кошки не любят падать с крыши.
Это цитата сообщения Rost Оригинальное сообщение
Знаете ли вы, какие бывают шляпы?
Из статьи журнала "Эсквайр" "Утраченные искусства"
[637x352]
Настроение сейчас - утреннее
Вчера приезжал Мэлвин.
Установил 1С.
Я валялась на диване в пледе под ровное стучание клавиатуры.
Прицельные взгляды кошки на рюкзак с кошачьим кормом.
Мэл просмотрел сообщения по дозору, почесал мне пятки и ускакал домой кормить кота.
Второй день ем его торт.
Диалог:
- ну как у тебя там вообще в жизни?
- мммм.. может лучше о тебе?
- чего обо мне? учусь-работаю-работаю-учусь-сплю за деньги
- мммммм..
Хорошо, что есть в этом мире люди, с которыми не надо разводить долгие и нудные беседы ни о чем.
Шут (00:31:01 22/09/2007)
Ты мне подарок забыла (
twitter (00:31:05 22/09/2007)
Ой..
twitter (00:31:14 22/09/2007)
ты об чем думал? :(
Шут (00:32:30 22/09/2007)
а я 1с ставил )
Шут (00:32:36 22/09/2007)
Не думал )
twitter (00:32:40 22/09/2007)
а я спала ((
Шут (00:32:50 22/09/2007)
От думанья мысли появляются, голова болит
twitter (00:32:55 22/09/2007)
гмгмгм, передам через Темку..
Шут (00:33:12 22/09/2007)
))
Такое было вчера.
Настроение сейчас - мяковое
Однажды Твиттер пришел к Эснайту и сказал:
-Эснайт, а Эснайт, а я тебя съем!!
-А чего это ты меня съешь? - удивился Эснайт - Я ж маленький и невкусный..
-А вот просто так! Захотелось! Много ты что ли Эснайтов ела в своей жизни? Я вот,например, нет.. и со значением посмотрел на Эснайта (на шею, декольте, чулок и невидимую, но явственно ощущаемую, почти осязаемую подвязку загадочно-невыясненного цвета/)
А что было дальше автор умалчивает, не из соображения цензуры, и даже не из соображения скромности, а потому как сам еще не в курсе чем закончится это дело, ибо сессионный Эснайт перестает быть сессионным только завтра.
О, это недостижимо-далекое завтра..
Завтра Твиттер прийдет к Эснайту и будет тыкаться носом в рыжую прядь, шею, колени /и может даже, о-ля-ля, опознает на ощупь цвет подвязки/
Будет говорить о всякой ерунде, мурчать в нежное розовое ухо, и внимательно слушать, а корабли будут плыть.. плыть мимо окон девятого этажа, мимо Фудзи, изящных парных пиал с золотыми листьями жасмина, плыть мимо чахлых крон лип, пыльных подоконников и банок вишневого варенья на них..
-Ты знаешь, скажет вдруг Твиттер, пока тебя не было со мной приключилась такая куча невероятностей и чудесатостей!
Завтра..завтра..завтра..
Завтра, или послезавтра и еще целых две недели, до Эснайта практичного /практикующего? практика?/ мы посмотрим Земляничную поляну, и Проклятье золотого цветка, и трех Крестных отцов подряд... и.. еще много чего..
=^.^=
Правда ли, что правда это правда, ммм? :)
Сессионный Эснайт..
А Петушки так и не проведаны, крыша забита, и сквозь нее растут
дикие горкие травы, сакура отцвела даже в ботаническом саду, и
фонарик с выбитым стеклом одиноко валяется на некрашенной
веранде..
Твиттер грустен и задумчив, в душе у него на зло жаре и пыли -
дождь, и звуки заезженной пластинки, такие капли, барабанящие
по крыше, запах мокрой земли весной и распахнутые стеклянные
двери кафешки, откуда несутся звуки блюза.
Черный кофе, книга странствий и два билета на Бергмана.
Твиттер разочарованный.
Долго-долго лелеял смутные капризные мечты, мечты пришли к
нему чаевничать майскими вечерами - и оказались совсем
ненужными, совсем некстати, четкие и чужие, нетвиттеровские
мечты.
В ожидании новых.
Думает, глядит на капли дождя, разбивающиеся на смерть об
лужи.
А снаружи + 40 в тени, матовая влага кожи в полумраке и нежные
звуки клавишных в Caminito....
И почему-то вспоминаются желтые бабочки купальни..
Настроение сейчас - меланхолия
Странность мыслительного процесса никак не соединенного с эмоциональным восприятием событий.
Это отчетливое ощущение логической недозавершенности, отсутствие некоего результата..
Ходит-бродит внутри организма, в тесной коробочке черепа и, разбиваясь на цитаты, вяло плавает из полушария в полушарие - непонятно чье и непонятно зачем - маленькие радости фотографической зрительной памяти, да-да, шрифт, цвет и запах источника - маленькое абсурдическое преобразование в материю - если не в серое вещество, то хотя бы в какую-нибудь клетку, думаю там все разграфлено.
Моя нежная и неоправданная любовь к Адамовичу, да, именно к Адамовичу, к маленькому бумажному Адамовичу, и не спрашивайте меня почему, Адамович живет в моей голове, пишет дурные стихи и проигрывает последние деньги в игорных домах Парижа.
Маленький черноволосый Адамович, я вижу петличку на его сюртуке, скрип лайковых перчаток и профиль носа уточкой.
И свобода и одиночество на моей книжной полке не показатель былого или какого-то там еще существования Адамовичей, нет, не буду я его читать, и, рассеяно листая страницы, черкать на полях мои любимые заметки, вернее заметки, которые я люблю делать...
Да..
Адамович, лунные цветы и ландышевые капли от нервов.
Никуда от них не деться, когда ты доверяешь чужим цитатам.
Не верьте им люди, цитаты подло врут.
Я жертва многих обманов.
Я делю свою голову со множеством дурных поэтов и сумасшедших, и так становиться непонятно кто живей - маленький деструктивный Твиттер или.. /скажу из вежливости к чужим гостям/ например - Робеспьер..
Нежность майской ночи, это когда возвращаясь пешком с работы через Курскую на мосту увидешь свой нечеткий след в воде и там же в воде ветка вишни, плывет по твоему отражению, и ты и ветка в одном пространстве, и этих веток много, их полно на острове, майские ночи венчают тебя белым цветом, вплетают тебя в раму этой весны, и, сидя на лавке у собора, а впрочем.. разве вы не знаете, как звучат колеса электричек, которые со станции Перово уезжают прямо во Владивосток?
Горькая нежность.
Это значит, что маленький Твиттер получит зарплату и поедет, и будет долго говорить, потому что уже давно и не с кем было ему это делать, длинный-длинный монолог, когда с удивлением вслушиваешься в свои собственные слова, а они так же с удивлением вслушиваються в тебя, отскакивая от непредумеренных взглядов, брошенных искоса на часы...
Один только хвост, потому как опять никто не подарил сачок для ловли этих странных диких зверей...
И даже хвост этот - фальшивый.
Настроение сейчас - очень холодно
Вчера Твиттер делал английский - долго и нудно, затравливая себя
транскрипцией и бесчисленными исключениями, в дохлой попытке мозга
понять закономерность оных и любованием завитушками выводимых вниз
f и y,g, и красивыми надстрочиями n,m и h,обнаружив в себе талант к
палеографии и вредно хихикая, представляя как некий лис расшифровывает
письмо, вооружась лупой и пособием по разборке скорописи...
А потом он устал от него: от всех этих правил, упражнений и литер - и
и начал назойливо приставать к окружающим, чтобы с ним посмотрели Шута,
собственно, вкушать Захарова он мог и без окружающих, но так как в комнате
всего один телевизор, он, решил скооперировать всеобщие/читай свои/
интересы для поддержания мировой гармонии в своей маленькой вселенной, дык.
а теперь -гвоздь программы- что из этого получилось, записано со слов Твиттера
самим Твиттером /и таки для него же - не мог удержаться от такой изящной росписи
в собственной шизофрении/:
А еще, за что я неперевариваю инет, это невозможность подписываясь закрутить
изящную вертушку в литере "Т" и это делает меня более.. ординарным.
Но что поделать, некоторые личности слишком уж далеко живут. какая жалость
мне уже давно любопытно, что произойдет если толкнуть лицом к лицу Хееартле
Венус и Фрау мокус - мир взорвется или просто, чуть-чуть вздрогнет?
Ретроспектива в кадрах.
2006 год - нахождение безобразий в старых папках
Настроение сейчас - меланхолия
Нет не снег -
цвет вишни
Холод весенний - суть отрезвленье
От снов
Хочу мате и бумажную розу в черном проеме окна...
Твиттеры не летают без зонтиков, а зонтики остались, увы, дома..
Под увертюру Бетховена Эгмонт приятно бы было
В сумерках снежных летать над Москвой..
Брате Эснайт, не ждешь ли на чашку мате,
Блудного родича ты?
Меланхолия какая-то.. золото на черном..
Амбиверт /Амбиверт/
(личность, имеющая средние показатели по шкале экстраверсии.
(Экстраверсия: обращенность сознания и внимания человека в основном на то, что происходит вокруг него, в отличии от интроверсии:
обращенность сознания человека к самому себе; поглощенность собственными проблемами и переживаниями, сопровождаемая ослаблением внимания к тому, что происходит вокруг
Поскольку частотное распределение в нормальной популяции центрировано на среднем участке этой шкалы, то можно считать, что большинство людей являются амбивертами)
Дискордант /Потенциальный дискордант/
(Эмоциональная нестабильность)
Общая характеристика: Холерик-Меланхолик
Искренность ответов на тест: откровенные ответы
Настроение сейчас - где-то там...
В большой пыльный сундук складываю все непонадобившееся: грустного даблоида на зеленой ноге в синий цветочек к сломанным с хрупкими помятыми крылышками журавлям - деструктор на работе, под столом, из стянутой из принтера бумаги - творил, сачкуя от налогового кодекса.. А потом бережно укладывал в доме на дне сундука - полуживых, бледнопрозрачных как лепестки амосфенов. Для созидания видно надо что-то более существенное, чем..
В сундуке мыльные пузырики, красивая веревочка, шкатулка деревянная с бисером, китайские шары с драконом и фениксом, колокольчики с елки, куски старого ситца, тесьма, песни ДРкина, стихи Сауроныча, северный цвет, сушеные стебли полыни, обрывки снов, дудочка из ручки, крышка от бутылки пива, десять советских рублей, бусы из зеленого стекла и кусок яркотеплого янтаря с застывшим в нем комаром.
Мысли расползаются, стекают с кафеля..
О чем бы сегодня помолчать?
"..Чем никчемным человеком быть
И бесцельно проживать свой век
Я хотел бы винной чашей стать
Напитать себя всего вином.."
Я не люблю определенностей, они не оставляют мне выбора.
Но..
Но ветер заплетает в пальцах свет новых звезд..
Там в ковылях и во ржи в закатном мареве и росах на траве - копыта, гривы и карий мякиш глаза, где поэты пьют парное молоко, и ей-ей, умирать я поеду в Смоленск, это будет очень символично - пасть под Смоленском... подавившись серебянным прибором..
Радуйтесь!!!
Доктор действительно сошел с ума!!
И .. кажется надолго.. /доверительным шепотом - Вы знаете, господа, это совсем не больно.. Это даже приятно, такая живительная бодрость по всем членам!/
Душевнобольной это всего лишь, тот у кого болит душа.
А сумашедший, тот кому скучно находиться только в своем уме, и он с него - сходит, и находиться не в своем уме, или вообще без ума - безумный, и в общем-то без ума не так уж и плохо, живут же люди и ничего, а больная душа - это вой на луну, это тени у изголовья, это бесы в снах, это ужасное беспокойство при полной луне, пока не прийдет - ОНА - легкими босыми ступнями по лунному свету, и не поцелует, и не скажет жалостливо - бедный, совсем измучился.. тогда будет покой, и сон без снов, и весна без сумашествий.
Ждем-с.
Мне нравится дерево под окном.
Настроение сейчас - задумчивое
Иногда бывает странное ощущение себя, когда вроде кажется, что ты находишься совсем в другом месте.
Читала сейчас "Унесенных ветром", Елена Ивановна подарила мне на день рождения, и вдруг появилось осознание того что я - маленькая, такое детское ощущение внутри - защищенности и спокойствия, как будто я где-то на какой-то незнакомой мне кухне, и там куча людей, взрослых, и они смеются над чем-то, а я сижу на чьих-то коленях и вижу я все от первого лица, свою коленку, старую клетчатую клеенку в бело-синюю клеточку, большое коричневое пятно от чая и сигаретный пепел, вижу крупным планом фаянсовую кружку, с отбитым краем, пепельницу из зеленого стекла, и очень хочется спать, я знаю, что сейчас меня понесут в комнату, потому что детское время истекло, а в комнате будет мягкий свет ночника и полутени на старых обоях и негромкий смех и приглушенные разговоры за стенкой всю ночь...
В общем-то такое бывает у меня часто, иногда не о себе и если рассматривать видение, можно выяснить, скорей не выяснить, а...почувствовать... что это за люди, что за события, когда примерно происходило и что с ними будет дальше...
Чужие жизни текут сквозь меня, чья-то память, поэтому пребывание в старом доме для меня содержательней чем беседа с человеком, что человек? Ну ему может быть 20, 30, 40, а дому уже почти 100, стены хранят прошлое, я его чувствую, мне грустно, это уже прожитое, это уже не переделать, это чьи-то мечты, надежды, потому что молодость проходит, она всегда проходит, но времени в общем-то не существует, и этот смех до сих пор звучит, пустые бутылки на подоконнике на кухне, квадрат окна во двор, голубятня на крыше, третий этаж, ксерокопии, большой абажур с бахрамой, очень серьезные разговоры всю ночь и волнение, какие-то откровения, книги, полупустая бутыль кефира на столе, пакет с молоком, на шпингалете форточки, на улице, и эти самые шпингалеты с облупившейся краской...
А совсем недавно тоже был интересный глюк, будто лето, и я в Питере, а приехала я туда вместе с РЦБ, какое-то корпоративное мероприятие, может это даже май, праздники, просто очень-очень тепло, яркое солнце, я вижу себя от первого лица и откуда-то сверху, сразу с двух сторон, у меня дранные клеша с нашивками и колокольчики на бэге и ДРкин в плеере, и куда-то я как всегда опаздываю, и тут я вижу Игорька, такого милого, рыжего Игоря, с своей беретке со звездочкой, босиком на теплом асфальте, у него феньки на руках, ярко - красная бонданка на шее и..
И я ужасно рада его видеть, это хипповое чудо, вдруг, теперь, он как всегда таскает меня как мешок с цементом, и целует руки, и называет меня зайцем и тащит смотреть на закат, и... спрашивает купила ли я наконец гитару, не вышла ли замуж, и прочитала ли Мураками, и понравился ли мне "Демон Максвелла", и предлагает куда-то рвануть.. а у меня нет времени, я в командировке, и завтра мне в Москву, и.. я обещаю приехать в Брянск, обязательно приехать в Брянск, и он снова называет меня зайцом, насмешливо-разочарованно, и надевает мне на голову свою беретку, а я судорожно ищу, чтобы дать ему и у меня нет ничего кроме больших булавок на джинсах, от него пахнет вином...
И мне становится грустно, ужасно-ужасно грустно, что я не вышла за него замуж, не рванула с ним в Брянск, хотя в общем-то я..
Такое яркое-преяркое солнце, очень тепло, Питер..
Прихожу в себя, осознаю что в Москве, и никакого лета, и даже весной не пахнет, и мелкий мокрый снег, который тут же тает и превращается в слякоть, конец февраля, и Игорь не объявлялся уже года как 2, где теперь бродит этот большой мальчишка?
Может в Питере, может в Новоссибирске, а может и вообще не в России, и все так же он ....
Млин..
Чего я его вспомнила, а?
Меня потянуло бродяжничать.. и заниматься любовью, а не войной.
Как-нибудь я напишу о нем, он заслуживает целого большого пребольшого поста .... надеюсь, у него все сейчас хорошо, и ему есть, где сегодня ночевать, и что есть.
Им не нужен свой дом,
День здесь, а потом прочь.
Им достаточно быть вдвоем,
Вдвоем всю ночь.
Колесницы летят им вслед,
Только что для них наш наш хлеб?
Королевское утро всегда здесь,
Вот оно, разве ты слеп?
Им не нужно других книг,
Шелк рук и язык глаз
Мы помолимся за них,
Пусть они за нас.
Им не нужен свой дом....
Кто-то мне прислал сегодня открытку..
Очень потянуло к распитию чая и душевной беседе, признавайтесь, чья работа, кто настроил глумливого Твиттера на меланхоличный лад?
[375x500]
Вчера Твитти ходил на концерт
Зачем?
Но он пошел.. так.. чтобы куда-нибудь пойти..
Это вышло само собой, утешимся, что менестрельник это во всяком случае не бокс..
Отчет наваяю позже, сейчас - работ-работа-работа-работа..
Но..
Знаете, что такое возращаться по пустым улицам и свет фонарей, и холод
И так тоскливо надсадно болит сердце, и ты куришь какую-то дрянь, и хочется постоять на мосту, где в воде, зеленые звезды и кажется, что они очень близко
Не надо петь, менестрель, не надо петь.... когда не поется.
И чувствуешь себя лишним, это тоже приятно, приятно быть лишним, это значит - что можно уйти.
Что случилось с Твиттером?
Просто.
Весна.
Спит серебряный дракон - он болен моим одиночеством.
На ладонях у Тьмы блестит серебром броня.
Кто сказал, будто имя моё станет горьким пророчеством,
Будто чаша людского проклятья не минет меня?
Отражаясь в янтарных глазах, в небе звёзды разбросаны.
Перепончатый бархат крыла хранит от беды.
Мы пока отмеряем свой путь не веками, а веснами,
И на Севере ждём появленья счастливой звезды.
Догорел давно костёр рождения нового имени.
Ветер крылья расправить помог, но пока не взлететь,
Но теперь я не помню, не знаю, и ты не зови меня,
Я давно поняла, что меня обошла моя смерть.
Расскажи мне о том, что скрыто в тенях грядущего.
Сколько можно искать наугад по острой стене.
Впрочем, нет, не спеши - нам и так слишком много
отпущено.
Я останусь. Другие уйдут, позабыв обо мне.
А все таки L&M полная гадость.
"...Ежи в мире - на -песке появились не то чтобы незапланированно и не то чтобы неожиданно, почему бы ежам вдруг и не быть?
И почему им не быть в мире-на-песке?
Ведь есть же там море, лес, Эарендил и ажно целых два демиурга-деструктора.
И вот пока маленький Твиттер обдумывал, куда бы поставить новую гору, чтобы все было по фен-шую, его братец Эснайт создавал ежей, методично, вдумчиво, любуясь каждым экземпляром, и создавал их не абы как, не каких-нибудь там мелких и дефективных ежей, а всем ежам ежей...
Вопли единственного эльфа Эарендила потрясли стены деструкторского дворца... Твиттер отвлекся от горы, оставив ее медленно планировать над заливом, и высунулся из окна посмотреть, что там стряслось и ему стало нехорошо, очень нехорошо, он закрыл глаза и потряс головой, когда демург снова открыл глаза, ему было уже откровенно плохо, по двору радостно скакали туда-сюда ежи, каждый ростом с приличного пони.
- Эснайт, глухо просипел Твитт - это... что..??
- Ежики, ответил демиург, почесывая кончик носа волшебной палочкой...
- Ежики???!
- Ну я подумал, что в любом творчестве должен быть элемент новаторства, правда они миленькие? Я решил, знаешь, создать их побольше, населим мир-на-песке ежами, как основным населением.. А чем плохи ежи, собственно, не хуже эльфов...
Физиономия Твиттера исчезла из оконного проема, раздался звук падающего тела, в этот же миг, никем не контролируемая гора, медленно парящая над заливом, покачнулась и с жутким свистом устремилась в море.
"...Так произошел первый в мире-на-песке великий потоп, унесший жизни почти всего населения ежей, в котором как вы знаете спасся только один еж, он знал подлую натуру деструкторов и решил построить заранее ковчег, а как все произошло дальше вам и так хорошо известно...." - из истории начал, летопись XIII века, иеромонахом Ежжи Леницой записано.
"Возьми меня к реке,
Научи меня искусству быть смирным"
Но в день серебра я забываю, что..
Это просыпается эльфа в моей душе, и радуется равноденствию.
И значит сегодня будет лес, и мокрые бротинки, и заляпанные до нельзя штаны, и Твитти будет ныкаться в сиреневых сумерках между елок и медитировать.
Эй, джа?
Ты знаешь что я где-то рядом?
*плача*
Зачем, ну, зачем я начала читать Бродяг Дхармы?!
" Я ранен светлой стрелой
Меня не излечат
Я ранен в сердце
Чего мне желать еще?
И как будто ночь нежна
И как будто есть еще путь
Старый прямой путь нашей любви.
А мы все сидим и молчим
А мы все считаем и ждем
А мы все поем о себе
О чем же нам петь еще?
Но как будто бы что-то не так
Как будто бы блекнут цвета
Как будто бы нам не хватает тебя "
Моя огурцы на кухне в начале второго ночи пришло озарение.
Твиттера посетила мысль о смертности всего сущего на земле.
Предаваясь бренным мыслям он грыз огурец и думал: "Вот жил себе огурец, висел себе на грядке, никого не трогал и , наверное, был очень допропорядочным и всеми уважаемым огурцом, и у него , наверное, были мечты и планы на ближайшее будущее, и как печальна его кончина в моем желудке.. Черт, а вкусный огурец-то.." - меланхолично подумал Твитт и протянул руку за вторым..
Зажмурившись от удовольствия, хрустит огурцом, а в доме все спят, а в кухне светло, и в окне ночь, и в этой ночи на улице светит фонарь, и деструктор, жуя огурец ждет sms, но недождется, ибо не суждено, ибо карма такая, луна в Козероге, Козерог в луне и Марс в третьем доме.
И Твиттер думает о Мураками, а Мураками о нем, увы, ничего не думает, и так безумно хочется сжечь какой-нибудь мало-мальский приличный сарай, а после с чувством выполненного долга напиться чаю с бальзамом..
Еще бы травы, но где найти траву среди зимы?
Только если косить в метро, сушить, а после нежно закручивать в косяки.
Такие вот приятные мечты на ночь.
Где-то есть корабли...
Настроение сейчас - мяковое
В лесной глухомани,
В неясном тумане ночном -
Крик иволги, шорохи крыл козодоя
И где-то вдали всхрапнут кони...
Над перевалом зрачок в облаках в поллуны
И с перезвоном копыт промчится в мрак всадник,
Но звон серебра не нарушит лесной тишины
И в фиолетовой дымке
Во влажности палой листвы
В безветрии ветви деревьев черны так и голы
В испарине черной земли привкус соли
В янтарном глазе совы преломление лунного света
На камне зеленого мха плачет русалка,
Бормочет молитвы весне, в венке первоцветов...
Твиттер заснул и упал в молоко тумана.
Сизое, поддернутое дымкой небо, открывало вид на бескрайнее, беспокойно плещущее водное пространство..
Деструктор стоял на мягком облаке и растерянно оглядывался.
Ветер пахнул солью и свежестью, и где-то загомонили чайки..
Вокруг было море, зеленоватое с последними желтыми бликами уходящего солнца,оно равномерно покачивалось, с еле слышным плеском ударяясь о стены домов.
Вода была такая прозрачная, что было видно, как течет сквозь толщу, преломляясь, асфальт по земле.
Море доходило до окон восьмого этажа, закрывало почти под крышу стоявшую во дворе школу.
Фонари уже зажгли, и было видно, как они тускло рассеивают оранжевые отстветы на глубине..
Ветер усилился, затрепал ворот куртки, деструктор поежился, от влажности облака кроссовки наполнились сыростью..
Оглянувшись вокруг, он заприметил неясное колебание на крыше УВК, напряг зрение: кто-то развел там костерок и пламя, колеблимое ветром, обещало вот-вот потухнуть
Бурча вредности себе под нос, Твиттер начал прыгать с облака на облако, погружаясь в мокроту по пояс..
На крыше никого не было, костерок неотвратимо гас, неподалеку лежали два клетчатых пледа и нерасчехленная гитара..
На краю стояли два хрустальных бокала на длинных ножках и пыльная бутыль..
О! Фалернское! - подумал Твиттер, обнюхивая печать.
натюрморт завершала серебрянномерцающая в сумерках шпага, гардой которой были прижаты ноты. Мельница и Башня Рован.
Демиург пожал плечами и пошел ладить очаг, сотворяя из небытия куски камней..
За спиной у него бумкнуло и из воздуха материализовался Эснайтус.
- Ага! - сказал он, выдавая многообещающую деструкторскую усмешку - Бегал за провизией!
- Цыпленок.. хлеб.. горячий еще.. мммм.... фофиски.. мда, именно, фофиски - просмаковал он на языке оную, выгружая провиант из плетенной корзины... - Сидр, сыр, оливки... да, оливки - с креветками, пирожки, гм... не знаю с чем.. Как ты думаешь - съедобны, а? - Лис прищурился, оценивающе поглядывая на пирожок. Пирожку стало страшно за свою дальнейшую судьбу.
- Пойдет - кивнул Лис удовлетворенно и лихо, даже прямо таки браво оттяпал половину.
- Ну ты и ворюга - восхитился Твит - и сшамал вторую.
- Мир ему удрученно константировал Эс, печально похлопывая себя по животу - он был так мал.. Взгляд Лиса перетек на цыпленка.
Небо уже совсем смерклось.
Море потемнело и нечеткий лунный свет вычерчивал серые блики на нем. Полузатопленные дома были как корабли в заброшенной гавани - антенны и провода провисли в воздухе как снасти и канаты.
- Твиииттер... - угрожающе пробормотал Эснайтове, нехорошим взглядом косясь на баклана, подбирающегося к оплетке с пирожками - Я тут ушел на 5 минут, понимаешь ли.. И что?? ЧТО ЭТО??
Баклан недовольно щелкнул клювом и слетел с карниза.
Твиттер мечтательно перевел взгляд на соседний дом, перемигивающийся сотней огней, и, абсолютно не чувствуя себя виноватым, резюмировал - Мне снился Питер...
На стене дома явственно обозначилась табличка "Смольный" - демиург улыбнулся, листы прикрытые шпагой изменились на Башлачева, а потом слегка поколебавшись на Наутилуса.
- Безобразие - буркнул Эснайт
- И не говори - ответил твитт
Хрусталь ждал вишневого цвета
Прозрачный фиолет неба колец дыма
Трубка спичек
А бакланы, усевшиеся рядком на проводах, соленых как прибой песен.
Два существа, плотно укутанных в пледы, жарили на костре сосики, в котелке медленно закипал ванильный капуччино с шоколадной крошкой.
Вместо дома напротив в туманной дали уходила в чернильную нечеткость Фудзи
И акварельно нежная сакура клонила задумчиво ветви над ломким изгибом крыши, роняла лепестки в воду и они, закручиваясь в маленьких воронках, уходили на глубину.
Терна еще было на четверть бутылки, и Эснайтове, играя рубиновыми отсветами, катающимися по ладони, задумчиво произнес..
- Ну и за что теперь выпьем?
Может за вечность, а?
- Не ... за Синигами уже пили..
Давай, за Машук, а? - Твитти блаженно чафкал сосиской и был счастлив миру.
- А почему..эта..за Машук? Зачем Машук? - лениво вопросил Эснайт
- Как это почему?!
За Фудзи пили? Пили
За Альпы пили? Пили
За ежей пили? Таки пили!
За Машук хочу! - капризно повел ухами кошак - За Лермонтова хочу! За кавалергардов и красные рубашки под чеченскими пулями. За дам и гусарство! - в Твиттере начал просыпаться бретер, бретер жаждал шампанского и лихачества.
- Можно и за Машук - философски пожал плечами деструктор - Чем собственно плох Машук?
Деструкторы