На дне колодца было темно, но не было страшно. Наверное, страх улетучился от удара о дно. Он не помнил удара о дно. Зато отчетливо помнил помнил падение... Хотя нет, из всего падения он отчетливо помнил лишь: "Отчаяние". Слово такое. Что именно оно означает, он тоже забыл. Кажется, это какое-то ощущение... но сейчас он ничего не ощущал.
Нет, все его шестьдесят шесть чувств работали прекрасно. Он видел звезды со дна колодца. Он слышал пение китов в океане. Он чувствовал запах лесных пожаров, далеко, наверное, в джунглях Амазонки. Он даже чувствовал падавших в других колодцах. Но вот большого синяка на заднице не ощущал.
Мысль, пришедшая в голову, показалась столь же простой, сколь и гениальной. Когда падаешь в колодец, весь мир направлен только в одну сторону - вниз. А когда сидишь на дне, нет иного направления, кроме как вверх.
В движении - жизнь. Пока есть жизнь - должно быть и движение. А двигаться здесь можно лишь вверх. Больше просто некуда. Здесь, в этом колодце, выбора нет и быть не может.
Пессимизм сам себе надоел и самоликвидировался. Оптимизм счел, что лезть в такую... глубокую дыру по доброй воле впору только чокнутым персонажам Мураками, и тоже куда-то смылся. Он, сидящий на дне, был предоставлен только самому себе. Без всяких посторонних глупостей. Только холодная, спокойная уверенность в том, что сил хватит на все, что бы ни пришло в голову.
"Видишь - там, наверху, в темноте что-то светит, как маленькая серебряная монетка. Это - дырка в небо. Тебе - туда..."
Там, наверху, асфальт цвета воды - потому что впитал воду. Там, наверху, вода цвета неба - потому что отражает небо. Там, наверху, небо цвета асфальта - потому что... просто потому, что небу сегодня так хочется...
Там, наверху, завтра осень.

---

"Все, что нам остается- это жить себе помаленьку. Немножко сегодня, немножко завтра - и так далее..."
Х. Мураками
Послемрак

"Он не чувствует боли
И всегда подставляет себя под удар.
Он спокоен, как море,
Забывшее, что такое вода."
Пикник
Это он...

Утром шел дождь. Он стучал в окно и приглашал поговорить. А я почему-то ощущал смертельную усталость... от отдыха? Я спал, даже на балкон не вышел. Днем в парке было много воды. А что толку мне от этих записок, если я даже речи не всегда понимаю?
Я ушел... нет, сбежал от всего, хлопнув дверью, в попытке разобраться с происходящим. Никак не могу понять: или я слишком мало верю себе, повторяя вновь и вновь одни и те же ошибки, усомнившись в своей правоте; или я верю себе слишком сильно - а надо бы найти смелость не возвращаться назад, а пройти насквозь, хотя бы просвета и не было видно. Ушел в себя и заблудился. Ответа нет и спросить некого.
"Тебе надо двигаться дальше, тебе надо найти силы." Слова, которые можно произносить не глядя. То, что одинаково произносят и близкие, и чужие люди. Совет, который очень легко дать, и которому очень трудно следовать. Где мне взять больше сил? Кто знает о том, что все мои силы уходят на то, чтобы сохранить в себе этот мир, а не взорвать его ко всем чертям в отчаянной попытке построить все с нуля? Я не вижу смысла хранить все это - и не знаю, чем оно мне дорого.
Кричу в пространство вопросы и прислушиваюсь к тишине. Делаю сам себе искусственное дыхание и непрямой массаж сердца. Учусь ходить и говорить. Не знаю к чему, но хочу вернуться.

---

"Now, here, you see, it takes all the running you can do, to keep in the same place. If you want to get somewhere else, you must run at least twice as fast as that!"
Lewis Carroll
Alice Through the Looking-Glass

"Тот, кто думает, что может обойтись без других, сильно ошибается; но тот, кто думает, что другие не могут обойтись без него, ошибается ещё сильнее."
Ф. де Ларошфуко

Нет ни одного существа, кто бы не боялся огня. Но только люди научились преодолевать животный страх, требующий совершенно избегать огня. Остается человеческий страх - знание о том, что огонь способен причинить вред, и соответственно осторожное обращение с ним. Если знать, как обращаться с огнем - можно жечь порох на ладони, не получая ожогов. Если знать...
Если знания нет - будешь обжигаться. Так огонь отвечает на вопросы. Если не обжегся - значит прав. Если обжегся - значит ошибся. Танец на граблях. Жертвоприношение: нужен ответ - придется сжечь какую-то часть себя. Только вопросов от этого меньше не станет - каждый новый ответ рождает новые вопросы. Кричи от боли, дуй на обожженное место, плавь лед ладонями - все равно вернешься к огню, когда не сможешь найти нужный ответ самостоятельно.
Не можешь терпеть - значит, в тебе остался животный страх. Тогда держись от огня подальше и лишь изредка проси его о помощи. С подобающим страхом. Каждый раз - когда закуриваешь, готовишь пищу или зажигаешь уличные фонари. И не забывай телефон пожарной охраны.

---

"И если есть порох - дай огня.
Вот так."
Кино
Кукушка

"Пламя с шорохом смерти жжет сухую листву -
Это лучше, чем гнить, дожидаясь весну."
Дельфин
Дверь

Ты знаешь, я тоже устал и тоже сбился с пути.
Я тоже все потерял, не успев ничего найти.
И в крошечном сердце моем давно поселился страх,
Если бы он был огнем, то я бы рассыпался в прах.

Бессмысленность прожитых дней, безрадостность сделанных дел.
Казалось, что я сильней и что далеко предел.
Я тоже чертил черту, пытаясь шагнуть за край,
Но знаешь, я не могу, когда в глаза мои смотрит май.

Ты знаешь, я верил словам, я верил в их силу и страсть.
Они рвали меня пополам и не давали упасть.
Только слова как дым, тающий высоко.
А тем, кто их говорил, в общем-то, все равно.

Ты знаешь, я верил себе, пытаясь найти покой.
Как будто бы обо мне заботился кто-то другой.
Но все приходило к нулю, и я начинал себе врать.
Лишь те, кого я люблю, меня могли удержать.

Ты знаешь, трудно любить, проще всего ненавидеть.
Жаль только, что приходиться тем, кем хотят тебя видеть.
Жаль только, что надо питать силой своей чужие надежды.
И постараться не заблевать светлого чувства скупые одежды.

Дельфин
Июнь

---

Можно ли жить для себя, не помня других? Даже думать об этом не хочу.
Можно ли жить для других, не помня себя? Можно... только устаешь очень...
А дети прыгают вокруг Бонифация, хлопают в ладоши и кричат: "Еще! Еще!" Как им объяснить, что я конечен и даже не очень глубок? Как им меня понять, если я и сам на это до конца не способен?
Не хочу сейчас ни о чем думать. Не хочу ничего комментировать. Не хочу даже разговаривать. Все это потом, зайдите на недельке, а теперь я умер.
Устал. Мне требуется несколько дней состояния временной смерти, чтобы успеть нацедить из себя пригоршню огня - который потом снова можно разбрызгивать искрами и протягивать на ладонях желающим.

Однажды в глубоком детстве в найденной на деревенском чердаке книжке я прочитал рассказ о строительстве плотины на Ангаре. Ничто не могло удержать бурную реку, пока "великому и могучему" не приспичило построить там ГЭС. Навели плавучий мост и стали сыпать в реку всякий хлам в надежде ее перекрыть. Но хлам сносился волнами - даже многотонные бетонные блоки несло течением как картонные коробки...
Осталась картинка в памяти - длинный деревянный мост, бесконечные вереницы грузовиков, бетонные блоки - и Река, смывающая все лишнее. Картинка должна была олицетворять победу человека над стихией... как смешно!
Вода, дарующая начало новому и конец старому. Океан, колыбель жизни. Дождь, поддерживающий жизнь. Волна, забирающая с берега остатки жизни.
Волна, смывающая все лишнее там, где не должно быть ничего лишнего. Бетонные блоки со дна реки и старые кеды с набережной.

---

"Вода - это самое мягкое и самое слабое существо в мире, но в преодолении твердого и крепкого она непобедима, и на свете нет ей равного."
Дао Дэ Цзин

В голове носятся придуманные не мной строчки. Как шарики в старой погремушке. Как песком по барабану. Как бисер перед свиньями. Как об стенку горохом. Как бильярдные шарики, звонко ударяя изнутри в уши...
"Я вижу все - завяжи мне глаза..."
"Странные игры ведет со мной Терпсихора..."
"Он любил ее - она любила летать по ночам..."
"От невозможности остаться до невозможности унять..."
"Я был свидетель тому, что ты - ветер..."
"Тут дело не в крыльях, тут дело в корнях..."
"Купи мою свободу, яда в кофе мне налей..."
Строки - удары в уши. В промежутках между строк - звенящая тишина. Собственных мыслей - абсолютный температурный ноль. Голова как воздушный шарик. И ради этого я ждал пробуждения? Раньше хоть сны снились...

---

Строки из песен групп: Чайф, Сплин, Машина времени, Зимовье зверей, Ночные снайперы, Tequillajazzz

---

"А дело было так: я ловил пескарей
В луже, промерзшей до самого дна.
Солнце уходило от меня навсегда,
А я смеялся над ним..."
А. Васильев
Корень мандрагоры

Небо было всегда. Небо всегда будет.
Небо никогда не упадет на землю. Небо всегда рядом - и всегда на метр выше протянутой руки. Небо ловит взгляды и всегда остается недосягаемым, сколько не поднимайся. Небо здесь, но его здесь нет.
Небо не может иметь предпочтений. Небо равнодушно созерцает деяния героев и злодеев. Небо поливает дождем и бьет градом посевы и асфальт. Небо для всех - и ни для кого.
Тот, кто считает, что может обойтись без неба, не сможет без него жить. Тот, кто говорит, что не может без него обойтись - не знает, почему. Небо никому не нужно, но всем жизненно необходимо.
Пожалуй, теперь я знаю, почему люблю дождь.

---

"Небо и земля долговечны. Небо и земля существуют не для себя. Вот почему они могут быть долговечными."
Дао Дэ Цзин

Через минуту после казни на эшафоте пляшут и поют веселые люди...
Парадокс. Абсурд. Сумбур.
Привычная черно-белая картина, полная оттенков, превращается в режущую глаз черную-и-белую. Регулятор контрастности перекрутили до предела. Оттенки теряются. Черное с белым сливаются, перемешиваются, перепутываются, сливаются - но не становятся серым, а остаются черным и белым. Я перестаю различать оттенки. Я перестаю даже отличать черное от белого. Восприятие совершенно неадекватно. Вывих мозга.
Ночное небо безоблачно, но звезд на нем не видно. Правое ухо слышит пение птицы, а левое в это же время - рев автомобильных двигателей. Снайперские пули ощущаются от точки входа до точки выхода, а пройдя навылет, не оставляют даже дырки в теле - только зафиксированный факт попадания. Появляются какие-то странные "надо", которых никому не надо, но которые все равно почти осязаемо чувствуются как "надо". Я разучился выбирать третий вариант из двух предложенных.
Мысли в мешочке недоварились - получились мысли всмятку.
Даже свежим воздухом можно задохнуться. Если он бьет в лицо со скоростью локомотива, задыхаешься не от невозможности вдоха, а от невозможности выдоха.

---

"Белая - вверх,
А черная - вниз.
Может быть страх,
А может каприз...
Либо то и другое, либо просто так..."
Tequillajazzz
Черная и белая

Стоя - или паря - в двадцати метрах над поверхностью земли, я ощущал прикосновения ветра. Я вдыхал новорожденное утро, появляющееся из остатков вечера - ночи в тех сутках не было. Звезд сквозь тучи не видно, но я знал, что они там есть. Я подумал, что прикосновения ветра приятны, но прикосновения дождя лучше.
Через пять минут я почувствовал капли на лице и руках. Пошел дождь. Я поднял лицо к тучам и признался дождю в любви.
Прошло неправильно много времени, прежде чем я осознал связь событий. Этот дождь был мой. Он был для меня. В этот раз я его придумал и создал. Он шел по моему желанию.
Во время всей этой спячки я совсем забыл о своей способности творить чудеса. А ведь это так просто - надо просто знать, что ты на это способен.
Грустно, когда спать нужно. Хорошо, что это не навсегда. Возможно, что это не я, а кое-кто другой позвал дождь. Но этот дождь мне напомнил очень нужные вещи...
Я скоро вернусь...

---

"Сколько можно спать?
Хотя я помню - мы легли в шестом часу утра...
Сколько можно плакать?"
З. Май
Нах**!

Ветер пинает по асфальту маленький клочок бумаги. Грязный и мятый, он сливается с уличным мусором. На клочке бумаги написаны непонятные письмена на незнакомом языке. А может, и нет их там - просто грязные разводы.
Ветер пинает по асфальту клочок бумаги, ни для кого не представляющий внимания. Но вот один прохожий поймал его. Скомкал и выбросил в урну...
Стоп! Режиссер хмурится. Что-то не то. Очередной дубль. Мотор!
Ветер пинает по асфальту клочок бумаги, по-прежнему никому не интересный. Но вот один прохожий поймал его. Сложил и убрал в карман...
Стоп! Режиссер снова недоволен. Что-то не так. Еще дубль. Мотор!
Ветер пинает по асфальту клочок бумаги. Все как и прежде. Но вот один прохожий поймал его. Прочитал и... снова пустил по ветру.
Ветер пинает по асфальту клочок бумаги. Но один прохожий улыбнулся...
Съемка продолжается. Все ждут команды Режиссера. Режиссер молчит...
Все что было - еще будет. Все, что будет - уже было. Остаются только подробности.

---

"Газетная реклама или философские трактаты, грязная порнуха или десятитысячные банкноты - для огня, в который их бросают, все это просто бумага"
Х. Мураками
Послемрак

Мысли... Залетают редко. Скользят по поверхности. Не достают до важного и нужного. Почти не оставляют следов.
Дела делаются быстро и скоро, но ожидаемого удовлетворения от результата нету, словно не я их делаю, а кто-то другой с моим телом и мозгом - а я наблюдаю за всем этим со стороны. Не мешая. Издалека. В бинокль. "Превратившись в точку зрения". Как на что-то постороннее, не имеющее ко мне никакого отношения.
Да и делам края не видно. Эх... Ах... Тьху...
Хочется впасть в спячку. Точнее, уже впал. А когда проснусь - вся эта фигня закончится. Ее сделает тот, другой. Который выглядит так же. И зовут его так же. И все остальное так же. Кроме того, чего всегда не хватает искусственному интеллекту - и никогда не будет хватать.
Дела, сделанные в течении дня, так и дали ощущения, что он прожит не зря. Сообщения от других людей приходили, словно с другой планеты. В конце дня были парк, пруд, пиво, Сплин, сумерки, Мураками, звезды, холод, остатки заката за горизонтом... Бесплодные попытки наполнить информацией каналы связи с миром. Нет данных. Основной канал заблокирован. Доступ запрещен.

---

" - Как жизнь?
- Нормально... Как что?!
- Шутка!"
Из к/ф "Я остаюсь"

- Почему так происходит?
- Потому, что мир вращается не вокруг тебя. Неужели все и всё обязаны отвечать твоим ожиданиям?
- Но разве у меня нет права получать обратно то, что я отдаю?
- О каком "праве" ты говоришь? Закон? Где это сказано? Кто под этим подписывался? Кто может дать тебе такие гарантии? Ты можешь только надеяться на это - или НЕ надеяться.
- Но... люди...
- Люди, да. Возможно, ты считаешь из близкими. А считают ли они близким тебя? Подумай об этом. Разве они приносили тебе какие-то клятвы? А если нет - чего ты тогда от них требуешь?
- Хотя бы правды. Я ненавижу, когда мне лгут - или молчат в лицо, что то же самое.
- Ты таков - это, наверное, хорошо. Но ведь они - не ты! У них свои позиции - у тебя свои. Они считают так - ты считаешь иначе. Кто возьмется сказать, кто из вас прав? Не тебе читать им морали.
- Если так, то кому тогда вообще можно верить? На что опираться? Что делать дальше?
- Опирайся на себя, держись за воздух. Ищи. Время не ограничено сегодняшним днем, а пространство - этими стенами. Ты ограничен только той клеткой, которую сам для себя построил. Не нравится внутри - выходи наружу - и ищи.
Порой поражаюсь неожиданной мудрости этого маленького человечка. И - несмотря ни на что - оптимизму.
Все персонажи реальны, все совпадения неспроста.

---

"Не плачь - это солнце
Взойдет еще не раз.
И твой поезд уходит не завтра
Туда, где играет джаз
Наш самый веселый на этой планете ансамбль."
Крематорий
Веселый ансамбль

Капризы природы косвенно приводят к интересным наблюдениям...
Все-на-свете должно быть к месту и вовремя... Восклицательный или вопросительный знак?
А если так - то почему из всех снежных скульптур больше всего запоминается маленький, грязный, невзрачный снеговичок, слепленный из случайного снега и стоящий на свежей весенней травке? А из всех цветов - обычная белая роза, лежащая на грязном асфальте посреди проезжей части?
Не потому ли, что они оказались не к месту и не вовремя? Не потому ли, что снеговичок через пару дней впитается в почву, а розу, вероятно, уже сейчас втоптало в грязь какое-нибудь двухтонное стальное существо?
Все-на-свете не умирает, пока о нем помнят... Восклицательный или вопросительный знак?

---

"Ты хочешь, чтобы я видел то, что видишь ты.
Ты хочешь, чтобы я рисовал на асфальте цветы.
Но завтра цветы смоет гроза,
Останется серый асфальт..."
Чайф
Завяжи мне глаза

За что бы я в последнее время ни взялся - ничего не заканчивается успехом. Все дела либо валятся из рук, либо вылетают из головы, либо и то и другое. Все наперекосяк, как ни старайся. Решил с горя напиться - даже это не удалось! Дожили...
Все чаще и чаще в голове мелькает название древнего языческого божетсва. Божество называется Несудьбец. Хотя я никогда не верил в божества. Особенно в древние. Особенно в языческие. Тоже мне, Ктулху, блин! Но мозг требует хоть какого-нибудь объяснения.
Но, может быть, Несудьбец тут ни при чем. Просто не хватает желания. А там, где хватает желания - недостает дисциплинированости. А там, где есть и то и другое - нет никакой реальной необходимости в результате. А есть только однажды заложенная самому себе в голову слепая вера в разные придуманные "нужно". И упрямство в попытках завершить начатое. Лгать другим скверно. Лгать самому себе недопустимо. Вот и приходится теперь расхлебывать.
Первое объяснение не предполагает никакого стремления к прогрессу. Сиди и жди, пока Несудьбец не смилуется. Поэтому второе объяснение мне нравится больше. Хотя поверить в него гораздо сложнее. Но все лучше, чем сходу записывать себя в неудачники.

---

"Крокодил не ловится, не растет кокос."
А. Миронов
Остров невезения

Странный вчера был день, по-осеннему не-весенний. В середине дня вышел из дома в ожидании дождя. Полтора часа топтал асфальт - но дождь снаружи так и не пошел. Зато дождливо было внутри.
Я слишком много и часто за последнее время порчу настроение окружающим. А вчера в особенности. А поскольку я не отношусь к тем, кому хорошо, когда другим плохо - на душе тоже стали сгущаться тучи. А потом пошел дождь. Осенний: мелкий, холодный, на весь день.
А вроде день как день. Март как март. Жизнь как жизнь. Все как всегда, как везде, как у всех. Ничего катастрофического. Ничего аномального. Ничего необычного. Ничего примечательного... Ничего...
Плыву по течению в окружающей серой массе. Тем только от нее и отличаюсь, что я - это я, а не я - это не я. Единственное внешнее различие. Не смешно ли, что эта ложка дегтя в бочке дегтя мучает себе мозг вопросами об обстоятельствах и смысле собственного существования?
В сознании парят огромные гипнотические знаки вопроса. Кому это понадобилось, чтобы я портил всем настроение? Почему я не умею улыбаться солнцу, когда его не видно? Куда делось столь ценимое мной равновесие? Как хвост ослика Иа. Я почему-то не могу его опять отыскать, проскакиваю нужный момент то в одну, то в другую сторону. Пинг... Понг... От беспричинной эйфории к беспричинной депрессии. От судорожной деятельности к пыльной апатии. От чугунного эгоизма к дубовому самопрезрению... хотя нет, это уже совсем другая история...
А еще я мечтаю разучиться жаловаться.

---

"Признаюсь, не раз ловил себя на мысли, что перевожу свою жизнь на дерьмо. Но постепенно я пришел к выводу: ведь и бумага с чернилами переводятся на дерьмо; и если вместе с ними переводится моя жизнь - стоит ли жаловаться на мировую несправедливость?"
Х. Мураками
Дэнс, дэнс, дэнс

Дом с миллиардами комнат. Везде гость, я брожу от двери к двери...
Я не ломаю двери с висячим замком и не захожу в распахнутые настежь. Я стучусь в закрытые, но не запертые двери и жду приглашения войти. Пока есть надежда, что там меня ждут...
Я не люблю комнат, где полно народа - там накурено. Я не люблю комнат, где смотрят телевизор - там скучно. Я не люблю комнат, где по стенам висят награды - там тесно. Я не люблю комнат, где гостей расспрашивают о деньгах - там душно.
Но я не знаю меры. Я не умею определять, когда надо уходить, а когда - остаться. Поэтому я иногда остаюсь, когда лучше уйти. Так и сижу, пока не понимаю, что стал мебелью. Наверное, еще я иногда ухожу, когда лучше остаться - но я об этом не знаю. Говорят, что я хороший. Слишком хороший, чтобы меня вовремя прогнать, или слишком хороший, чтобы просить задержаться?
Я брожу от двери к двери. Всегда желанный - так говорят, но всегда гость - так выходит.
Я смотрю через окно на солнце - и вижу закат. А в этот же момент из другого окна кто-то смотрит на то же солнце - и видит рассвет. А между этими окнами - целая планета...

---

"Говорят, вновь повысили ставки
На нелепости этого света.
Я, наверное, закрою лавку -
Мне работа не нравится эта."
Би-2
Лавка

Что-то я в последнее время чушь всякую несу, правда? Какие-то всё абстракции, метафоры, слова странные и непонятные... надо бы попроще, да?
Вот тут еще такое обстоятельство - почему мне все труднее и труднее подбирать цитаты под мысли? О чем это может свидетельствовать? О том, что мысли начали образовываться настолько самостоятельные, что их никто раньше не думал? О том, что у меня настолько слабое культурное развитие, что источников не хватает? О том, что прочитанное и услышанное мною совершенно неадекватно тому, что у меня в голове творится? А может, просто мозг сломался? И вообще, откуда взялась эта дурацкая идея с иллюстрацией своих слов чужими словами? Что это - попытка почувствовать себя неодиноким? Или просто не слишком дорого стоящие понты?
И вообще - почему в вышенаписанном нет ни одного утвердительного предложения, а только лишь вопросы?

---

"Собственная привычка бесконечно размышлять, не продвигаясь вперед ни на сантиметр, вдруг показалась ему отвратительной."
Х. Мураками
Пинбол 1973

Ее всегда ждешь, когда больше ждать нечего. Иногда она приходит сама, а иногда ее приводят разные люди - знакомые или незнакомые, но, пожалуй, хорошие. Она всегда приходит с пустыми руками - считает, наверное, что ее появление лучше всякого подарка. И еще она никогда не приходит вовремя.
Ее отсутствие угнетает, заставляет терять все впустую - время, силы, нервы, уверенность, деньги. А когда все кончается до дыр в карманах - тут-то и появляется. Заглядывает, мило улыбаясь, подобно рассеянному гостю, пришедшему, когда все давно разошлись - мол, не опоздала?
Встречаешь, так же мило улыбаясь, молча - чтобы не матом. А изнутри о черепную коробку в кровь бьется мысль: милая, родная, зараза, где ж тебя носило, мать-мать-мать...
Садишься напротив и смотришь ей в глаза; сквозь них, на противоположную стену, где висят часы и календарь - считаешь бесцельно прожитые секунды. Сбиваешься со счета, зажмуриваешься на миг, открываешь глаза - никого нету.
А вскоре, конечно, находятся и время, и силы, и уверенность, и даже деньги. Всего этого немного, совсем чуть-чуть - но хватит. Должно хватать, пока история продолжается.

---

"День наступит снова!"
Д. Толкиен
Сильмариллион

Жили в одной деревне три сестры: Верочка, Любаша и Наденька. Они никогда не ссорились и приносили радость всем, кто был с ними знаком.
Однажды Верочка поехала в ближайший город на праздник. И не вернулась. Одни говорят, что она теперь работает на мафию, занимается проституцией. Другие - что она просто попала под трамвай.
Однажды Любаша пошла в лес за ягодами. И не вернулась. Одни говорят, что ее больше нет, ее съели волки. Другие - что она просто заблудилась.
А Наденька никуда не ушла. Сидит дома у окна и вообще ничего не делает. Одни говорят, что она ничего и не умеет делать. Другие - что она просто сестер ждет.
Откуда им знать?..

---

"Поверь - я рисую, что вижу; мне мил этот город, мне дорог народ.
Но тот, кто глядит на картины, кривит свой проклятьем изорванный рот."
Сплин
Война