Как то после универа и занятий рок'н'роллом с каждым годом дни рождения в моем окружении становятся все тоскливее и стерильнее (данное слово в автоматичиском поиске ошибок подчеркнуто как ошибочное - не понял почему)...
Теперь это происходит так - все конечно мною притянуто и обобщено , но все же. Встречаются ближе к вечеру, компания тут не одна - друзья детства именинника, друзья универа именинника, коллеги именинника, девушка именинника. Потом слегка выпили (ну иногда что-нибудь более противозаконное проскальзывает), поговорили кое-как (самое сложное найти общую тему: сокурсникам про детство слушать скучно, одноклассникам про универ вломак внимать), в итоге сошлись на двух общих темах - легкий стеб именинника и конечно тачки... Блин, ну почему если парню до 23 лет, выпив, он всегда говорит о музыке, а если за 23 - то обязательно про тачки и техосмотры. Я из-за нелюбви своей к авто чувствую иногда себя латентным гомосексуалистом. А из-за неушедшей тяги к разговорам о новых альбомах Бека и Метлы в добавок ощущаю себя и недорослем. В итоге к 11-12 все пытаются под грамотными предлогами свалить домой, оставляя уже изрядно поддавшего и единственного абсолютно довольного (в силу чар алкоголя) именинника в компании его девушки.

Почему так скучно? Я нашел пока три причины:

1. Рыхлая компания. То туманное сладкое время когда на ДР собирались ребята из одной школы ушло, а это не менее туманное сероватое время, когда сокурсника твоего друга ты в силу ежегодного Вашего выпивания на ДР друга, знаешь на зубок, еще не наступило. Вот и сидите Вы по разные стороны от Именинника и боитесь (порою только в подсознании) ляпнуть чего не то, или слишком разойтись..а уж если у этого "сокрусника" еще и девушка его рядышком примостилась - так тут и не напиться. Свои то если что простят и посмеются, а с "чужаками" можно и в приключение встрять.
2. Переходный период. Тяга юности после застолья куда-нибудь рвануть или просто побродить по кварталу еще не прошла. Однако, все уже довольно взрослые люди, кое кто начинает и по карьере двигаться, мозги появляются. Потому напиваться перед походом уже бояться. Вот и сидят недовыпившие все еще зажатые (в силу первого пункта) люди и пытаются общаться. А потом на автомате куда то едут, разбившись на кучки.
3. Любимые женщины. Все таки парни - они проще. Если представить фантастическую картину - встретились как вна 1 курсе на ДР одни парни - так все будет нормально. Все перепьются, а потом передружатся (возможно кто то через драку). На утро проспятся и разойдутся до следующего года. Но сейчас все или многие (что равнозначно) приезжают со своими половинами. Ну а они (Настя я тебя люблю - пойми что я хочу сказать и не обижайся) уж не дадут парням РАССЛАБИТЬСЯ - в силу любви, переживания и чтобы не опозориться перед другими дамами за своего защитника, заснувшего под столом.

вот перечитал...и везде все упирается в выпивку. Действительно пить на людях(а ДР в силу первого пункта предприятие - в отличии от посиделки на кухне с другом - массовое) стали меньше. Мы совершенно не умеем веселиться и расслабляться без выпивки. Не являясь алкашней - не умеем. С 14-16 лет каждое сборище заканчивается скидыванием на портвейн или пиво. Я не говорю что это хорошо или плохо - я факт констатирую. А без выпивки нам ужасно скучно - пусть даже мы и не признаемся в этом себе, что то талдыча про свои взросление и сознательность.

Мои милые друзья кому сейчас слегка за 20 - очень скоро Вы поймете меня)))

...когда работы много - она никогда не бывает скучной, скучать нет времени, тоска появляется в жизни человека только от безделия...и проблем то кроме "офисных" почти нет, все силы-нервы-опасения остаются в конторе...у тебя уже нет запаса психической энергии чтобы тратить их на планомерное страдание на вольные темы...нет такой хуйни: щас приду домой и буду страдать что я с моими небесными талантами не рок-идол, а потом выпив яда отдамся сплину по поводу моей невозможности купить пентхаус.. что самое приятное сил на мечтания и желания тоже не остается...вернее они есть ровно 40 минут пока едешь домой - там от внутренней зависти к другим людям, ты делаешь вид что тоже хочешь развлечений, движухи, гитарных занятий, музыки, секса...но как только приезжаешь глубоким вечером домой и съедаешь первый кусочек ужина - понимаешь: гори оно все ало-розовым пламенем, мне пора мыться и спать...

девушка еле терпит мою, постоянную уже, роль зомби...приду-помолчу-повтыкаю бездумно на ее монологи- расправляю кроватку... еще иногда какаю...а чего же ты хотела?
приезжая погостить к родителям повторяю ту же роль - главное чтобы мама не подумала что я на героине сижу...хотя уже пох, пусть думает...я не виноват, мамуль..
друзья звонят - что то предлагают - не помню что - огрызаюсь по большей части... пацаны, на мне квартира,еда, неработающая жена - не до вас...

зато в работе легко прятать свои недоделанные и недоведенные до конца из-за слабости мечты: музыка?...да нет времени упражняться, а то бы уже СКК Ледовый собирал...диссера? ну когда мне писать...если б не работа уже б профессором работал...хрен ты, судья со стороны, докажешь что я бросил все это от невидимого отчаянья...
в работе легко забить на себя - не нужны мне новая аудио-система, ноутбук, ботинки...мне даже бриться то некогда...

раньше когда сил после халявной студентческой полуработы оставалось масса - любил приходить и врубаться в какой-нить навороченный авангард или классику (давай че посложнее - фильмы Фон Триера и музыку Волков-трио), с видом знатока покоцывая язычком...а щас даже Симпсонов смотрю с напрягом - слишком уже лихо сюжет закрутили...

в огбщем я охуенно устроился...жизнь летит быстро и нескучно...а зарождающее отчаянье белки, бегущей в колесе, можно всегда забить переживаниями о недописанном письме в ОАО "Гипротрубопровод" по поводу высылки в их адрес ПСД по СМНП "Козьмино"...

...чернильная паста течет и пачкает текст, я разучился писать на бумаге; десятки пластмассовых квадратиков стали моими пальцами, неровными кривоватыми буквами и наклонной линейкой слов. Когда отключают электричество, я перестаю писать стихи...

Безвременье, которое длится вполне конкретный огрызок времени, спутывает полотно объективной реальности в клубок субъективной серой каши туманных вспышек.

Безвременье появилось само, без приглашения и вызова, плавно вкатилось в четко расчерченный график смен черных дней календаря красными, разорвало его изнутри.

Безвременье не причиняет боли, нельзя сказать, что оно противно, злобно, отрицательно, возможно когда то будут произнесены слова: Безвременье породило Время.

Безвременье стирает чувства, освобождает место под новые – неизведанные – непредвиденные; моментальной ледяной анестезией замораживает сердце и взрывает старые одряхлевшие конструкции душевных привязанностей. Кого я ЛЮБЛЮ в Безвременье? Кто мне НУЖЕН в отсутствии хронометражных засечек?

Безвременье иссушает желания и интересы. Я НИЧЕГО НЕ ХОЧУ делать, НИЧЕМ НЕ ХОЧУ заниматься. Как можно прокладывать курс корабля в пространстве четырех измерений, когда ось времени испарилась и равновесие Вселенной нарушено? Зачем римскому архитектору закладывать основание нового храма Юпитера, если варвары уже жгут пригороды столицы сгнившей Империи?

Безвременье шаг за шагом стирает старые тревоги, зачем чего то бояться если я уже давно не Я, следовательно и ты в моем мирке уже давно не ТЫ. Нужны ли мы друг другу? Нет, так как я уже не Я, но и еще не Я. Я – никто без Времени. Я – ничто без привязки.

Безвременье – идеальный дезинтегратор, демонтажная бригада внутренних завалов. Не мешайте ему, и оно продолжит выносить из меня все старое.

Безвременье пугает только поначалу, и исключительно своим серым цветом, своими сумерками, своей безопределенностью, отсутствием ярко выраженного вектора и знака. А потом понимаешь, что жить в нем можно, и можно спокойно…и жить в нем хочется, и его конец ты оттягиваешь до последнего, так как за ним главный экзамен жизни, главное алгоритмическое разветвление, главный выбор всей твоей реинкарнации-аватара.

За Безвременьем стоит полное вымораживание, перестройка, убийство старого Я, превращение привычного Алексеева Андрея Евгеньевича в вычищенный, высушенный, абсолютно пустой сосуд для сбора новой жидкости многогранного Существования. Но для этого нужно выкинуть из себя всё и всех, остаться абсолютно Одному в абсолютном Нигде. На это способны не многие – гораздо легче забыть Безвременье, не замечать его и жить в своем уютном ограниченном мирке до гробовых червей.

Смогу ли я пройти данный порог? Хватит ли сил? Добротно ли Безвременье вырезало все ржавые цепи навязанных и бездумно набранных обязательств. Что вообще такое Безвременье – подсказка или помощник? Стоит ли просто довериться ему, ожидая конца его работы, либо пора самому вставать на ноги и срывать с шеи все камни?…
Как много вопросов. Значит Безвременье только начало свою работу надо мной.

Так тихо спишь рядом
Как кошка.
Так нежно и мягко
Дышишь.
Я ради тебя
дорогая
Готов изменяться,
слышишь?
Я молча тобой любуюсь
Я рядом сижу и знаю
Что мы – это вечность неба
Ты – самая дорогая.

самое страшное когда любовь умирает незаметно:

Вырывал из себя ноты,
выковыривал из уставшего сердца
Слова словно мятную жвачку,
прилипшую к новым джинсам. Места
нет творчеству более в жизни -
Все верится вокруг возможного успеха
Вместо музыки – ежедневные упражнения с нотами,
Вместо пульса – линейка ритма. Смеха
Хватит на всех. Смотрите!
Полюбуйтесь-ка на творческую натуру.
Заперся от мира в клетке,
Вылепил из лавы сердца скульптуру:
Стылую и правильную,
Живущую в статике режима.
Боящуюся подняться со дна
В динамике смелого честного взрыва.
Нет, срывы то есть и по ныне,
С нервами привычная проблема.
Но выбросы слов лишь от злобы.
Это не стихи, это остатки героического грима.

Лень и страх оплели королевство -
Сотни лет я готовлюсь к походу,
А другие одними руками
В порошок трут скалистую гору.
В распорядке так просто забылся:
Не смотрел на себя, «все в порядке»!
В своей ракушке, затхлой и тесной,
Моделировал космос. Все схватки
Обходил стороной: «Я готовлюсь!
Прокачаюсь и дам всем пизды!»
Год прошел в тренировках на кошках,
Но с котами не захватить мир.
Раньше было все проще и чище –
Захотел – поиграл. А потом
Я из музыки сделал работу
С девяти до пяти, и привел
Страсть в дневную сухую привычку
Нотки, струнки, гитарка и сон.
Бог мой! Вместо кровавого рока
Получился унылый шансон.
Научи меня жить полной грудью,
Покажи как все краски любить,
Надо жить этим крошечным мигом
Но как сложно «сегодня» любить!

Подарив всю страсть,
Подарив все грезы.
Разорвав ткань дня
На батист и шелк.
Позабыв как сон
Ссоры, холод, грозы.
Мы - капель весны:
Ритм сердце не смолк.

Раскидав по камню
Крепостные стены
Прежних аксиом.
Собирать - не срок.
Сохранив огонь
Первых звезд Вселенной.
Мы - капель весны:
Ритм сердец не смолк.

Коронуя тьму,
Лишь ночами вместе.
Проклиная свет,
День - разлуки Бог.
Переждав порыв
Настроений ветра.
Мы - капель весны:
Ритм сердец не смолк.

Элементы многоликой вселенной рушат устои моей жизни и спокойствие тихо стонет в углу, издыхая старой дворовой песней заводских рабочих. Ты - мой дом, где все хорошо знакомо и раздражение вызывают лишь капли, мерно и упорно кончающие жизнь самоубийством. Прыжок с ободка крана - обручального кольца эпохи космических побед и поражений в иссиня холодных войнах ... бесокнечная секунда полета-свободы, пьянащая иллюзией крыльев за спиной.... шлепок о бетон чугуна ванны и рождение целого сомна ярких брызг...их ровно столько же - сколько оттенков твоей улыбки...ровно бесконечность, не больше не меньше... Когда-нибудь Солнце - вечно улыбающий дурачок, абсолютно одинаково одаривающий теплом как роскошные дворцы новых имераторов, так и старые обшарпанные бараки толпы городских зомби, поумнеет и спалит весь этот мир резких границ и размазанных граней...я очень его попрошу, чтобы твою улубку он оставил жить в вечности, ведь такими алмазами не разбрасываются даже Боги далеких Галактик.

Знай же
Что мне не больно
Совсем не больно
Мне все равно

То что
Терзало душу
Сжигало душу
Как снег сошло

Запах
Степей Монголий
Цветков Магнолий
И неба синь

В мире
Сгорают звезды
Все тухнут звезды
Проходит жизнь

В круге из дней я запутан и сбит,
Я в плену - я твой раб.
Страсти и сны закружили пургой
Крик затих, стон ослаб.
Жизнь по углам, адресам двух столиц -
Выбор наш навсегда
Солнце скользит по дуге в облака,
Путаясь в проводах...

Раааастооооопиииии мертвый снег!!!!!!....


Два шага сверх силы и забудь этот страх
Стену прорубая, исчезая в глазах,
Воспарим в облаках.

Три ступеньки пройдены наверх через мрак,
Цепи разрывая, ты приходишь во снах,
Согреваешь в руках...

Но мертвый снег - жив в декабре...

Дрожь рук, сеть строк, смерть дня - ты не придешь...
Рвать суть, гнать страх, звать сон сквозь мелкий дождь...

От тебя в океан
Для тебя в новый мир снов
Раскрашенных в пурпурный цвет всех лживых слов

Для себя уголок
Для себя тихий дом слез
Цветами выложу тропу Богине Роз...

/cdn.last.fm/widgets/images/footer_bg/black.png" target="_blank">http://cdn.last.fm/widgets/images/footer_bg/black.png) repeat-x 0 0;text-align:right;">

/cdn.last.fm/widgets/images/ru/header/quilt/album_vertical_black.png" target="_blank">http://cdn.last.fm/widgets/images/ru/header/quilt/album_vertical_black.png) no-repeat 0 -20px;text-decoration:none;border:0;">

/cdn.last.fm/widgets/images/ru/footer/black.png" target="_blank">http://cdn.last.fm/widgets/images/ru/footer/black.png) no-repeat 0px -20px;text-decoration:none;border:0;">

/cdn.last.fm/widgets/images/ru/footer/black.png" target="_blank">http://cdn.last.fm/widgets/images/ru/footer/black.png) no-repeat -85px -20px;text-decoration:none;border:0;">

/cdn.last.fm/widgets/images/ru/footer/black.png" target="_blank">http://cdn.last.fm/widgets/images/ru/footer/black.png) no-repeat -159px -20px;text-decoration:none;border:0;">

23 декабря 2007 года, воскресенье. 19:08 "Интер" одержал волевую победу (видео)
Представляем вниманию посетителей "Чемпионат.ру" фрагменты с голами, полученные из открытых источников видеохостингов Dailymotion и Imeem Интер - Милан 2:1 Пирло, 18 (0:1) Крус, 36 (1:1) Камбьяссо, 63 (2:1)

Вчера около часа ночи, когда собирались с девушкой ложиться спать услышал на лестнице какие то подозрительные шумы. Посмотрел в глазок - ничего не видно, как будто кто то на него подышал и стекло запотело...звуки усиливались... приотрыл дверь и увидел тучу вонючего дыма с примесью жжоной резины и прочих вкусняшек...Живем мы в старом доме - лифтовая шахта, огороженная проволочной сеткой, проходит по центру дома и лестница вьётся вокруг нее, поэтому шахта видна из всех квартир...и в этой шахте были видны отблески пламени, а через некоторое время и языки стали показываться... дальше делал все на автоматике: позвонил пожарным (мне сказали что вызов уже получали и машины едут), попытался пробиться на верхний этаж к домуправляющему (безрезультатно, удушливая дымовая стена непроходимее бетонной), крикнул девушке одеваться и сам начал собирать самые важные вещи (так как сижу на мели кроме паспорта, дипломов и трубок, мелкого но ценного брать было нечего - потому схватил переносной винчестер и гитару погрузил в чехол - лишний раз убедился что на этой музыке я окончательно поехал, ведь можно было более ценную технику собирать - однако архив мп3 на 300 гектар и эстрадный синий Ибанез куда дороже)...все это заняло 2 минуты...но бездействие не свойственно мне в такие минуты и начал продумывать как грамотно скрутить шторы чтобы спустить девушку на балкон 2ого этажа откуда она бы спрыгнула в снег, ну а меня спускать некому и придется прямо так сигать вниз...=)
но тут приехали пожарные, за 2 минуты потушили шахту лифта и с матом уехали... девушка назвала меня истериком и пошла делать чай... я постоял-постоял, разложил собранные вещи по местам и лег обиженным на весь мир... истерик?... а я ради нее еще шторы хотел рвать...=(

раньше думал, что блогеры - новая формация писателей...сначала были бояны(в первоначальном смысле этого аффтарского слова), потом скоморохи, затем летописцы, писатели и наконец блоггеры...сегодня понял (для себя конечно) что блоггеры - скорее новая разновидность журналистов...может колумнистов...хотя может журналистика это следующая матрешка в писательстве?

4ый день подряд хочу лечь спать пораньше - хотя бы в 11...хронический недосып делает все очень четким, но слишком серым...

Настроение сейчас - мужской день, бейба...

...ведь без тебя я как тот лающий мужик постоянно гавкаю на всех: "Лав! Лав! Лав!"... но если ты заберешь у меня эти редкие минуты одиночества я постоянно буду выть на тебя, ведь ты моя Луна...

придумал новый тип укороченного хокку - слогов еще меньше, а вот смысл от укорачивания растет по гиперболической связи...Итак, премьера нового 4-слогового хокку:

Зема - ацтой!



всего 4 гласных, а сколько там всего запрятано: столько тоски, холодов,неуверенности и снега - что хочется спрятаться под одеяло и не вылезать оттуда..

Мне все можно простить - потому что я тебя люблю!

Настроение сейчас - я так больше не могу

Хочется говорить
в тишине, в одиночестве мнимом..
Вроде вокруг никого, но следят
- четко работает миром
Придуманный ВЭБ,
Что окружает меня словно газ
Порождающий жизнь…

Главное чтобы в ответ не летело банальных ответов –
«Все переменится к лучшему, осень пройдет…»
Я уперся в свой низкий и серый,
Подавляющий небом в подтеках из туч,
Потолок…
Дальше быстрый подъем невозможен.
Мое прошлое часто дарило
Ярких сказок собраний лубок.
Не попутай с лобком…

А теперь даже ритм и рифмовка ушли
Остается гремучая смесь
Из остатков стихов,
Рук и ног, говорящих плюющих голов..
Рвотный мутный поток
Без единой надежды – клубка Ариадны..
Побираться всю жизнь по уютным но съемным углам.
Ожидать что поймут и простят по долгам,
Быть готовым к «испортил всю жизнь мне, скотина».

Мнить поэтом себя – жалкий пройденный путь.
Я просрал весь талант. И его вернуть?
Нет…
Ведь способность не дар, ведь талант – испытанье…
Вся проверка провалена, свалены
В угол гитары, пойдут на дрова
Долгими зимами, буду их жечь согревая себя
Вспоминаньями…как когда то я жОг для деревни-двора не по-деццки…

По ночам я насилую мозг поученьями
Своей личной сияющей диве фон Тиз,
Принимающей еще по привычке
меня-чмо за того меня-старого,
за того меня-нового Мэрлина…
Ведь спиваться в простого здорового
Обывателя я не хочу
В одиночку…
Так ее превращу в домработницу
В черных сетках-чулках и кровавой помаде…
Кошка, лучше беги,а то станешь царицей
В этой тесной и жаркой кухаркиной хате…
А не как ожидала в веселом развратном Аду
В Бас-вибрациях, в ярком софитов свету…


Все еще наладится? Главное верить в себя и работать?
Если листья деревьев мертвы и опали – не приклеить их скотчем назад.
Только новая жизнь нам дарует надежду на свежие,
Влажно-нежные, мягие, бледные
Листочки…
Почки…
Я жду новой жизни…
А Внутри
столько всего закипает, шипит
ищет дорогу наружу…
Скоро прорвется противным но честным потоком-стихом,
Либо заточкой по левой сиреневой вене…
Знаю смогу…я когда то был сильный…
Я готов…
Но к чему?

Этой осенью модно хвалить
и кидать на престол
Старых усталых дряхлеющих
радиоголовых богов
Накроем праздничный стол
За пиршество саунда, модных технических фишек.
Боги мертвы когда лица их
Лыбятся даже из глянцевых книжек.
В новых молитвах ни ноты, ни слова,
Режущих плоть от себя,
В дар только сложный (но
вскрыть позволяет себя
как шифровку)
Стиль-алгоритм-программа
Строенья в линейку
Звуков и скрипов компа.
К черту молитву которую выдумал
Новый инет-калькулятор.
Он лишь хорош в окруженье
Музыки - истиной речи Небес.
В ремесле
Боги уходят на пенсию.
В тьму навсегда?
Я думаю да…
Но навсегда не уходят…
Ведь Навсегда лишь хоронят…
Пол-октября отпевают
И убирают с эфира
Женщину-стерву Земфиру…


Господи,
либо дай мне снова писать,
либо выдерни с корнем как старый гниющий резец…
забери из сереющей кучи дерьма
…хоть к чертям, хоть куда..
на войну, монастырь, БАМ, Чечню…

мне нужно хоть куда то все это выплескивать…куда то девать… меня рвет на куски