Мой милый друг! Я все пишу тебе о том же.
Все та же грязь. Вокруг все те же рожи.
И на душе все та же смурь и гадость.
И ничего мне не приносит радость.
Циничный, злой, ненужный человек,
Возможно, я не в тот родился век.
Или, точнее говоря, не в той главе
Истории . И девственной плеве
Эпохи места нет. Опять
Восстановиться , чтоб меня зачать,
Она не может. Я рожден. Урод.
Не проще было б совершить аборт.
Итак, я есть. И общество спокойно
Мне угол предоставило. Пристойно
Я существую в нем. И, будучи тактичен,
В общении весьма демократичен.
Моя интеллигентность и галантность,
Однако, вздор. Всего лишь толерантность.
Я - представитель редкой популяции.
Мне глубоко плевать на ламентации
Сограждан, чье бессилие и слабость
Есть метастазы лени. Это старость.
Врожденная болезнь поколенья,
Гниющего под страхами сомненья,
Безверия и пошлости повальной.
Меня тошнит метафорой случайной.
Мне быть другим положено природой.
Я подтираюсь собственной свободой,
Собрав в кулак остатки безразличья,
И чту свое дерьмовое величье.
Не вовремя разбуженная совесть,
Порой заполнит маленькую полость
В сознании. И, чувствуя усталость,
Я сам к себе испытываю жалость.
Недолго, впрочем. Мой эгоцентризм
Сползает в первобытный оптимизм.
Любой из нас по-своему несчастлив.
Но разум мой достаточно вынослив.
В эпоху серости триумфа ложного
Я верую в возможность невозможного.
И как-то раз , споткнувшись у порога,
Я получу посылочку от Бога
Дожить бы……………………………
Сергей Чонишвили. 1992
LI 5.09.15