Пустить бы все свои мечты в небо и пусть летят, возможно, они бы и до тебя долетели.
Ловлю пушинки руками, но они не ловятся, улетают от меня будто уже заранее зная, что мои желания не выполнимы.
А во сне всё так реально, будто желания мои выполнимы, будто вы все рядом. Иной раз просыпаться не хочется.
А давайте каждый будет жить в своем крошечном мире и у нас будут мирные отношения?
Где у каждого свои права, свои законы, свои эмоции и мечты, я так хочу м-и-р-а.
До сих пор пытаюсь руками поймать воздух. Взять с собой воду в руках.
Смотреть на солнце пока глаза не заслезятся. Находить в облаках наивные детские картинки.
И всё это только потому, что в детстве я не знала что такое взрослая жизнь. Я хотела вырасти, я выросла.
Говорят, обратный процесс не допустим, а я не верю, не хочу верить.
Мне было н.е. б.о.л.ь.н.о. и сейчас я учусь детским простительным слезам.
Она так любила чувство свободы и так его не ценила. С детства почему-то со словом свобода у неё ассоциировался свободный полёт птицы в облаках.
А с ним свобода превращалась в адские ломки. Не хватало кислорода, даже если бы на неё одели кислородную маску. Как сигаретный дым, который душит изнутри, а она так любила обволакивать этим же дымом его мысли. С ним этот воздух душил, казалось он мешал к нему прикоснуться. Она так ненавидела все эти сопливые драмы/мелодрамы, бесконечные прикосновения к губам, обвораживающие - ласковые прикосновения. Но с каждым разом она любила их больше, терялась в его прикосновении закрывала глаза. И весь мир казалось, тонул у неё в голове среди кучи мыслей отходивших на задний план. Поцелуи были словно карамельные конфеты, которых хочется еще, еще и еще.Она говорила "люблю" как можно чаще, он лишь улыбался ей в ответ. Возможно боль кружила её и заставляла испытывать к нему ненависть. Но этой эгоистичной улыбкой он более чем её любил. Он просил отдать ту самую свободу, которая у неё всегда была рядом. Ведь в любви всё делят пополам. И не факт что этой половины хватит одному или другому.
Парить в облаках, словно чувствуя своим телом каждую частичку ветра, ветра который щекочет тебя сверху донизу.
Вот бы лететь так вечность, не чувствовать кроме этого ни капли того что причиняет боль.
Привязывать к себе это так легко и гнусно. Самое страшное не понимание этого.
Не понимание того, что ты давно не летишь, а уже крепко стоишь на ногах, если не просто ползешь по земле.
Знать всё наперед настолько сложно, что становится трудно дышать, страх, неизвестность пугает и перекрывает дыхательные пути.
![]() ![]() |