catch_me_up, возможно и не надо. я не говорю того, что человек точно не поймет

очень грустно. Несомненно одна из самых главных проблем. И как ее решать?

Anthony_Dilan_Snayp, никак. это одна из тех проблемы, которые не решить. они просто НЕРЕШАЕМЫ

Смерть - это ужас, даж думать не могу об этом

Новая_Магдалина, один вопрос...Зачем? Он не только к тебе. Он и ко всяким волан де мортам, лунным сердцам и лютикам-светочкам. Я конешно понимаю что флуд это великое дело, но вы хотя бы смотрите ГДЕ вы флудите. Сначала ПРОЧИТАЙТЕ, РАЗБЕРИТЕСЬ, О ЧЕМ НАПИСАНО, а уж потом флудите на здоровье. Если сможете.

Beauty_Froggy, не думай лучше

Порно_морепродуктов, мне кажется, что это мой дневник. если я решу удалить эти комменты, то я удалю. если люди пишут, значит я разрешила писать. отношение к этой проблеме не изменится, если мы тут обсудим что-то другое.

Новая_Магдалина, прости но я не понимаю. Это просто неуважение. К ней прежде всего.

я не боюсь своей смерти, потому что еще не научилась ценить жизнь.Но я очень боюсь смерти близкого мне чеовека...

Да уж...это так(

у тебя что -то случилось?

Метро, очень поздно. Я стою босыми ногами на мраморных плитах, на меня лукаво, даже с какой-то издевкой, смотрит изваяние товарища Троцкого, холодно и сыро. Джинсы грязные и совершено не греют, а рубашка вообще намотана на левую руку. Рука нестерпимо болит. Так, что это за станция? На стене над рельсами большими гранитными буквами было выложено «Р.А.Й.». Я подбежал к карте маршрутов, маршруты различались по номерам, каждому номеру соответствовал свой цвет на карте. Названия остальных станций были не столь красочны, но тоже впечатляли – Проспект вечного лета, каково, а? Или – станция им. Героев духовной войны? Но больше всего меня впечатлило название города,в котором я находился. Над картой маршрутов поездов, было выведено кириллицей – «Китеж-Град». Да это сон, это просто сон, гребаный сон, твердил я себе, но все говорило об обратном. Где-то в недрах туннеля послышался гул, едет поезд. Свет, скрип тормозов и поезд останавливается. Все стекла в вагонах тонированы, в полной тишине открываются двери, внутри никого… Осторожно, я приблизился, и вошел в один из вагонов. Внутреннее убранство, как и внешнее не чем не отличалось от обычных поездов на московских и питерских линиях метрополитена. «Ну и что будет дальше?»: подумалось мне. Я сел на одно из сидений, двери закрылись, вагон тронулся, мимо полетели серые стены подземелья. Где-то минут через пять показалась станция, на ее название я внимание не обратил, да и не до него было – меня встречали, да как встречали! Оркестр, громыхал в ослепительном сиянии меди, люди в военной форме образовывали почти правильный квадрат оцепления. Над головами собравшихся было несколько плакатов нарисованных в духе пропаганды 60-х годов двадцатого века – приветствуем делегатов первого съезда реакционных онкологов! Все дышало роскошью и не скрываемой праздностью. Выйдя из поезда я выл встречен громом аплодисментов и выкриками из глубины зала, подчиняясь какому-то необъяснимому рефлексу я поднял правую руку в верх, это было расценено как приветствие и толпа завопила так громко, что захотелось закрыть уши, но удержавшись я выдавил некое подобие улыбки, не знаю что получилось, но по всей видимости это послужило условным сигналом и в меня полетели гнилые помидоры. Эй, вы чего? Ненормальные! Психи! Пидары! Поток брани прекратился синхронно со шквалом овощей летящих в меня. Толпа безмолвствовала, оркестр замер, все духовые, литавры и даже палочка седого дирижера застыли подобно воску. Над собравшимися нависла такая жуткая тишина, что можно было подумать, что и нет ни каких собравшихся, я зажмурил глаза так сильно как только мог и ждал, вревя проносилось отстреливая секундные доли, я открыл глаза и правда нет никого… Там где недавно стоял оркестр, теперь зияла дыра пустого пространства. Очень медленно я зашагал в виднеющейся впереди лестнице, за спиной что-то громыхнуло, пригнувшись, я закрыл голову руками и обернулся – это отъехал поезд. Он скрылся в туннеле, я взглядом проследил за исчезающей в темноте полосой света, из туннеля повеяло могильным холодом. Рука нестерпимо ныла, в желудке было пусто, картина складывалась наизамечательнейшая. Мраморные полы, гранитная облицовка стен, искусственное освещение, уютно ничего не скажешь. Надо отсюда выбирается – неосознанно я произнес это в слух. Голосу гулко отозвалось эхо. Направившись к лестнице, я наткнулся на лист бумаги лежащий на полу, это были ноты…. Подняться на верх оказалось нелегко, подземка была очень далека от земной поверхности и прежде чем увидеть последнюю, пришлось проделать немалый путь. Лестница тянулась вверх бесконечными рядами ступеней и наводила грустные воспоминания относительно недавнего блуждания по лабиринту. Ступени размещались в строгой последовательности, и не было ничего, что могло достоверно рассказать о времени их эксплуатации, все выглядело так, как будто их и весь подземный комплекс соорудили очень и очень давно, но забыли поведать об этом широкой общественности. Выход из метро был подобен воротам в райской царство и входил я в них с чувством легкого замешательства и испуга. Улица, если быть точным - площадь, была огромна, складывалось впечатление, что здешние строители страдают гигантоманией. На середине площади стоял письменный стол, самый обыкновенный. За таким столом мог сидеть кто угодно, клерк в банке, следователь, а сидел за ним – пророк. О том, что это так, свидетельствовала картонная табличка на краю стола. Пророк был толстенький в потертом костюме, с островками выпадающих по неведомым причинам волос на голове. Подойдя, я нашел его крепко спящим на какой-то тоненькой брошюре. Не зная, как наиболее деликатно разбудить спящего я негромко кашлянул – не чего не произошло… Я кашлянул еще. Толстяк заворочался и нехотя открыл глаза. - Где сопроводительные и путевой лист? – спросил он меня, как ни в чем не бывало. - Какой лист?- переспросил я. - Какой, какой, ты откуда такой несообразительный взялся? Это второй круг третьего уровня восприятия истины, гости здесь редкость и если ты сюда попал на то должны быть причины более чем серьезные… Говорил он быстро, глотая окончания и от этого речь его, больше походила на ту чушь которую бубнят себе под нос попы, размахивая кадилом. - Ты говорить, то умеешь? – Да умею, ответил я. - Ну, так говори, только не быстро, я буду записывать. - че говорить, то? - Че, че, х….Как ты сюда попал тупица? - куда сюда? - я надеялся подобным вопросом узнать мое местоположение. - Это второй круг третьего уровня! - А что это такое? – На этом вопросе толстяк сначала побледнел, а потом слал покрываться лиловыми пятнами и из-зо рта высунулся раздвоенный на трое язык…. (Я испугался, но виду не подал..) - Я тебе повторяю, это второй круг третьего….(Голос сорвался на глухой низкий рык, такой, что последнее слово уже было не различимым набором колебаний). - спокойно, я все понял, это второй круг…(Вот меня плющит, а? Надо добраться до дома и отоспаться…) - До какого дома? - спросил меня толстяк. (гнида, мысли читает!) - Улица частичного проникновения в сущность времени, дом 23, квартира 67! – Выпалил я первое, что пришло на ум… - Ну, вот уже лучше.. пророк своим длинным языком почесал у себя за ухом, закрыл глаза и улыбнулся. Возьмешь документы и разместишься, временно конечно, в общежитии, если хочешь, найми экскурсовода, он тебе покажет здешние красоты. - А дорого? - Что дорого? - (переспрашивая он пошевелил левым ухом.) А, экскурсия, что ли? Не недорого…. - Хорошо, где я могу найти экскурсовода? Где, где в пиз… Уже нашел, короче…Он открыл один из ящичков письменного стола, (теперь мне было видно, что он всего один) и достал толстенькую папку. И начал читать в слух – Глеб Самсонов, дата рождения 1925, дата смерти 1942, три нарушения режима, один побег, восемь дисциплинарных взысканий, общий срок провала в безвременье 358 лет земного летоисчисления, участник как минимум трех пришествий.. – Ну, ничего себе биография….(Он демонстративно захлопнул папку). - Я введу тебя в курс дела…. – с этими словами от встал из-за стола и я понял, что толстяк был настоящим великаном…Он направился куда-то в сторону видневшихся в отдалении строений… Бараки, самые обыкновенные армейские бараки, признаков наличия какой-то жизни в них нет, почти нет…Что-то, где-то шуршит, пыхтит, смеется и поет блатную песенку… «Это кто там?» - спросил я толстяка, «это наши» - очень лаконично ответил он. Кто «наши»? Кто, кто….Революционеры…… А что они там делают? (Я совсем замерз)…. Что делают? ПОСТИГАЮТ ИСТИНУ…………

Порно_морепродуктов, ты думаешь, что я писала это для нее? тогда ты ошибаешься

Ангел_или_Демон, мне кажется, что все-таки глупо: ее не избежать. а вот близкого человека...

music-lover, к сожелению(

риммуша, нет. ничего. все хорошо. спасибо за заботу)

SMERSH_-_GRINDCORE, что это?

Исходное сообщение Новая_Магдалина SMERSH_-_GRINDCORE, что это?

это отрывок из одного произведения..моего....:) такой роман-фантасмогория...

SMERSH_-_GRINDCORE, Оо!так ты еще и писатель)

незнаю умереть я никогда не боялась...и когда кто-то из близких умирает я к этому отношусь как к должному...больно...но приходится мириться...ведь когда нить мы все уйдём...это нормально....просто кто-то раньше , а кто-то позже..кому как повезёт....а вот старости я боюсь((

дЕвАчкА_в_гОрОшЕк, я тоже ее побаиваюсь, а еще боюсь болезненной смерти