Не успеешь собрать себя в кучу, как очередная порция человечьего долбоебизма падает на голову.
Послали нахуй - иди быстрым шагом и не оборачивайся... нет же, бляТТТТЬ, письма шлём....
Гадёныш, испортил к ебеням всё настроение...
Смотреть назад, стоя на любимой мозоли... Мазохист... Идти знакомой дорожкой к одиночеству и холоду. Чтобы сквозь боль и окостенение возвращаться, продираясь сквозь колючки страхов и обломки воспоминаний.
Безумец! Зачем Ты выжигаешь зелёное поле? Зачем Ты хочешь убить Себя? Твои слои - одно большое тело. Отдельно - ничего, всё вместе - Ты.
Он пришёл вместе с серой тишиной.
В которой живут и умирают маленькие древесные медведи. В которой звучит голос только что проснувшихся лягушек. В которой старая рыба шумно пытается выбраться на берег...
Звуки варгана, красный огонёк сигареты. Время назад.
Небо падало сверху каплями. Лес шипел, как будто испаряясь. Ивы стояли замершими фейерверками. Пахло вкусно и сладко.... мокрая пыль лежала под ногами.
Капли росли. Звонко разбивались об асфальт. Гулко попадали в водосточную трубу...
Апрель.
Кто придумал этот прикол с летним и зимним временем?..
Полночи не спишь, полдня не проснёшься.... Состояние дурное... Башка гудит...
А тут ещё настроение... Днём ещё куда ни шло, а ночью... хоть волком вой....
Снова и снова. Я слышу эти ноты во всём.
Запах дыма, жёлтые листья, звонкий шорох под ногами. Природа притаилась, прощаясь с летом...
Воспоминания... комком в горле. В один момент поднялся ветер, стало темно и неуютно. Все вокруг спешили куда-то...
В такой вечер, тёмный и прохладный, много-много дней тому назад... я поняла, что между мной и маленьким лесным человечком лежит пропасть. Много-много дней назад я поняла, что земля под моими ногами - всего лишь маленький островок, который затеряется среди многих тысяч таких же крошечных островков, стоит только отвернуться... В тот вечер я как никогда остро почувствовала свою бессмысленость и одиночество.
Я заглядывала в его глаза, горящие зелёным светом, пыталась найти ответ, но этот человечек только усмехался.
Он всегда рождал во мне множество сложных вопросов, которые не имели ответов. Он был бесконечно далёк от всех... от всего.
Он был весел. Неестественно весел. Он шумел, тормошил меня, пел. Он был пьян.
А потом закрылась книга.
Я скучаю. Действительно скучаю. Не знаю только, по чему больше - голосу, светлому шёлку под моими пальцами или, может быть, по шороху листьев под ногами... Или по маленькому огоньку сигареты в темноте?..
И откуда берутся на земле такие выблядки?... Почему пизда рожает таких дураков?...
Как хватает совести мужчине - хотя какой он нахуй мужчина! - копаться в личных вещах, да ещё и прихватывать эти вещи с собой?... Неужели самому не гадко?..
Как бороться с такими ублюдками?.. Мстительными и обезбашенными....
Всё ребята. Заебала эта песня. Соберу все угрозы в один букет и посажу мудака нахуй лет на 15 баланду хлебать...
Всё как обычно. Холодно и сонно.
Чай с ванилью, шерстяные носки..... не помогает.
Дорога в Ставропольо и обратно - обычная прогулка. Стрелка на 140 и -5 по Цельсию за бортом.
Будильник - зло.
Ненавижу утро.
Работа, работа..... Не такая уж сложная.... Но и не такая уж интересная.... и нужно придерживать бабский коллектив, чтобы между собой не перегрызлись.... зато можно опаздывать....
А скоро новый год, и всё везде уже поукрасили.... настроение не праздничное.