Жил-был дом в чистом поле за углом
В городской черте, на огромной высоте
Далеко до нашей эры.

В доме жил неизвестный гражданин
Он курил табак залезая на чердак
Закрывая плотно двери
Далеко до нашей эры.

Ключ в руке, никого на чердаке
За окном - луна, у открытого окна
С неизменной сигаретой.

Дни неслись, как-то незаметно
Из того табака получались облака
И летели над планетой
Летели над планетой
Летели над планетой
Летели над планетой.

Пока, пока, пока, пока
Пока, я схожу с ума
Облака, пока, я схожу с ума
Облака пока, я схожу с ума
Облака пока, я схожу с ума.

Дай мне знак если распустился мак
Под грибным дождём если всё идёт путём
И усыпан путь цветами.

Дай мне знак если что-нибудь не так
Если дым столбом в синем небе голубом
И горит чердак над нами.

Дай мне знак если распустился мак
Под грибным дождём если всё идёт путём
И усыпан путь цветами.

Дай мне знак если что-нибудь не так
Если дым столбом в синем небе голубом
И горит чердак над нами.

Дай мне знак если распустился мак
Под грибным дождём если всё идёт путём
И усыпан путь цветами.

Дай мне знак если что-нибудь не так
Если дым столбом в синем небе голубом
И горит чердак над нами.

Дай мне знак.

Когда махал саблей, начал помаленьку интересоваться рунами. Ехал как-то с тренировки, читал какие-то распечатки. Подсел какой-то большой дядя, представился донским казаком, даже удостоверение показал. Заинтересовала его моя сабелька значит) И смотрит, чего я читаю и говорит "Зачем тебе это, не нужно оно, махай саблей и не думай о всякой фигне". Был такой пьяненький, а это сказал как-то очень ясно.
Вчера вот так же пообщался с волосатым милым дядей, работал он в Киеве на Довженко, художником-постановщиком, играл в какой-то группе и грустил, что хочется ему лабать харкор и вообще трешняк. И вдруг так же ясно начал вещать, что мол "Японские музыканты все уроды, выглядят отвратительно и музыка какая-то не та у них", потом увидел обойку на телефоне и типа "да ты сам такой же!))", ну так, по доброму, но не очень одобрительно.
Частенько какая-то фигня вроде судьбы пытается видимо меня наставить на истинные пути какие-то.. и не особо-то успешно, что и говорить..)
как-то так.

Тяжелая у нее выдалась неделька. Сначала этот сумашедший конкурс, тендр как сейчас модно говорить,
после долгая ночь празднования победы и серое утро, заполненное головной болью и горечью во рту.
Потом еще Лёня начал психовать, так мало времени проводим вместе, не жалеешь себя, постоянно работа,
сын будто не родной.. можно подумать это у него в имени сумбурное английское "mad"..
Дальше еще интересней - после этой странной брошюры не выходят из головы какие-то
Вариупшаны, проклятые и забытые.. и ладно бы действительно забытые, так ведь вертятся в мыслях,
не деваются никуда со своими мистическими проклятиями..
И вот сейчас. Едут в метро с коллегой, грузным Венеамином, на какую-то презентацию индейского эпоса в красках
и глине.. какой-то носатый ещё пялится не переставая, а ведь молодой, видно скромный мальчик..
Мадлена поправила пальто, брезгливо оперлась о поручень, теплый от чужих прикосновений. Этот бегемот,
работавший с ней, неуклюже поднялся с сидения, задел ее сумочку своим неимоверным пузом.. как всё достало..
Протолкавшись до эскалатора, сложила руки вместе, одну на другую. Прикрыла глаза, расслабила плечи..
Ветер очень аккуратно и нежно поправил выбившуюся прядь, разгладил складки у глаз..
И в который раз, улыбнувшись, она плюнула на все трудности, будь-то проклятые, хоть забытые.

Почитайте это здесь, очень советую.
из сборника М. Фрая - Вавилонский голландец.

Снова вода, стены пропитанны сыростью гетто, вместо лампочки заблудившаяся медуза и гниющий ил, устилающий пол.
Потрескавшаяся плитка, кап-кап-кап, глаза не могут ни за что зацепиться, всё скользкое.., руки дрожат,
ног будто бы просто нет и что это вообще за слово такое - не совсем уже ясно..
Негнущимися пальцами всё пытается воплотиться некий знак, символ, но отчаянье бездарный помошник.
Восход он чувствовал всем телом, мурашки поднимались по спине все выше, будто подражая светилу и теням, грубые волосы
плавали в эфире, слегка подрагивая в неизвестном такте.
Не было вперед, незачем было назад, сторона получалась только одна, да и и там все тоже...
Стены дрожали, кап-кап-кап-кап-кап, дождь подражал боевым барабанщикам с их грозными, неумолимыми мелодиямими, как последнее, как нависший рок..
Воздух заставил Его рваться, раздирал кости яростью, давление мыслей на череп становилось невыносимым, сливалось с гулом вокруг
и мерная дрожь окружающего мира была тому приметой.
Безысходность сжала его руку, знак удался, но глаза уже не видели света,
некому было радоваться приходу дня.

Такое чувство,
что должно произойти что-то важное,
а то и очень.
Мысли в голове на редкость скучкованы,
будто хотят создать что-то целостное, единое,
может даже стоящее.
И вроде бы и ждешь этого, но великое скользит из рук,
оно всегда сомнительно, на вроде совершенных истин и распоследних догм.
Что-то приносит эту субстанцию, кто-то шибко стремиться ею владеть,
многие без нее совсем уже не могут.
И это дает ту самую глупую хрень, named "надежда"..
Стоит ведь жить, если уж есть такое, что делает
нас маячками для этих светящихся пылинок, дающих
счастье и хаотичный покой.
Впрочем, о большем мечтать вредно, desu =Р

Дина Вадимовна Задымова, кассир ТОО "ООТ" и начинающая писательница, вошла в кабинет редактора издательства "Лучше некуда!" с безразличием человека, у которого всего-навсего решается судьба, и, не дожидаясь приглашения, плюхнулась в полукруглое, обтянутое кожзаменителем кресло.
- Здравствуйте, Дина Вадимовна! - коротко улыбнулся редактор. - Курите?
Был он солиден и седоват, с таким усталым и ответственным лицом, словно всю сознательную жизнь занимался изданием печатного органа областной партийной организации, специализирующегося на перепечатках из "Правды" и острой критике отдельных недостатков в работе Горводоканала. Задымова на его фоне смотрелась не дважды разведенной пожившей женщиной, а легкомысленной девчонкой из другой эпохи.
Читать далее...

экран завис на кадре:


"Майя
[показать]
Нередки случаи, когда проигравших по окончанию матча приносили в жертву богам."

Этому вполне можно посвятить жизнь, мою например.
Попробуем, ага..?

Его желания никогда не имели значения,
Его слушали только по легкому дуновению сердца,
Вся мораль его фраз искажалась через сотни призм привычек и мнений
Доведенных до маразматичных догм.
Но ему было не важно,
Он писал и говорил,
Не для кого-то,
Просто потому что был блокнот и ручка,
Потому что черный цвет его чернил
Был к лицу этим белым листам.
Писал, но не искал себя,
Даже не думал о значимости своих "я",
Была она или нет.
Не спрашивал он, получается
Или даже пробовать не стоит,
Он делал и в деле чувствовал свою жизнь.
Бывала улыбка, за ней
Стояло умиленное счастье и судьба
По сути дела довольная всем, что все же существует, стерва грёбанная.

Шар вертится и очки блестят линзами, отражают обратно тепло.
По сути, ему нет смысла где-то задерживаться, ведь ручки сверкают колпачками над кармашками выглаженных рубашек
их сияние дает толику осмысленности разверженым ртам.
Поиск без единого элемента стремления, желание, лишенное всякого гедонизма, а
бездна - просто без дна.
Глаза вращают предметы, меняют координаты на плоскости, искажают ее, сминаю под своей впуклой
линейностью
Есть я, а я есть сияние, блеск и что-то, что видит кривизну дна, но там-то света нет, а
отражают лишь растоптанные осколки, поломанные дужки..
Отражают смысл зная, что нет его.
Есть ты и есть вы, а
значит есть зачем, отражая тепло,
излучать его вдвойне сильней
ставя точку во многом, о чем
могла бы просить вечность.

Жизнь на листке бумаги.
Да, каждый абзац очередная попытка уместить и подобрать слова
о том самом,
что внутри и вокруг, о каждом и о тех
половинках серединок, о крайностях и подробном отсутствии анализа,
каждое слово будто заново создаёт начало
но эта дорога, а значит
конца нет.
Снова и снова, можно и не заканчивать, но ведь так и есть, я нигде не ставлю точку, я же знаю то, что зовётся мной, кому не знать как не тени, случайному сну.. Раньше могло казаться, что просто таки "не живу, а слежу за собственной жизни развитием", но сейчас, когда я знаю.. когда существую и даже живу, когда я есть..
Конца не будет, этого блокнотного листа вполне достаточно, чтоб уместить мою жизнь. Да по сути,
достаточно нескольких букв,
буквально один символ...




//примерно февраль 2010

Мы все живем до тех пор, пока о нас помнят.
Значит исчезнуть - уничтожить всех, кто видел себя и тебя.

Она шагает цоком
А он на костыле
Они живут на цокольном
Но не этаже
Спят в одной постели
Но в жизни нету сна
Он читал Жуковского
А Пушкина – она

Это когнитивный диссонанс
Вместо точки ставим запятую
Кто-то погибает вместо нас
И мы снова ловим жизнь чужую

Она глядит на Запад
А он – лишь на Восток
У нее Аид есть
А не только один бог
Он хотел убить ее
И даже съесть живьем
Но у нее есть бейлиз
И свой блог на yandex.com

Это когнитивный диссонанс
Вместо точки ставим запятую
Кто-то погибает вместо нас
И мы снова ловим жизнь чужую (2 раза)

Спят в одной палате
И глядят в одно окно
Полоса за полосой
Пока еще темно
Можно на уколах
Пока солнце не взойдет
У него ведь нет ноги
Но у нее есть лед

Это когнитивный диссонанс
Вместо точки ставим запятую
Кто-то погибает вместо нас
И мы снова ловим жизнь чужую (2 раза)

"В одной из рукописей эпохи владычества дочерей Халлы Махуна Мохнатого,
старинная копия которой хранится в моей библиотеке, сказано,
что есть люди, которым дана одна длинная жизнь, и есть люди, кому дано много коротких жизней...
- После этого культурологического вступления последовала многозначительная пауза.
Я вопросительно поднял брови, поскольку еще не понимал, к чему он клонит, и Шурф неторопливо продолжил:
- Там было написано, что первые, сколь бы извилист ни был избранный ими путь, следуют им неторопливо, но неуклонно - к финальному триумфу или к бесславной погибели - это уже дело удачи и воли.
Для них каждый новый день - закономерное следствие дня предыдущего, и если такой человек достаточно мудр,
чтобы поставить перед собой великую цель, у него есть шанс рано или поздно достигнуть желаемого.
А про вторых было сказано, что у таких людей душа изнашивается гораздо быстрее, чем тело, и они успевают
множество раз умереть и родиться заново, прежде чем последняя из смертей найдет их. Поэтому жизнь
таких людей похожа на существование расточительных игроков: как бы велик ни был сегодняшний выигрыш,
не факт, что им можно будет воспользоваться завтра.
Впрочем, и за проигрыши им расплачиваться приходится далеко не всегда... Ты не находишь,
что это описание как нельзя лучше подходит к тебе?
- Наверное, - я пожал плечами."

начало Тихого Города

И вообще, всё изменчиво.
многие любят говорить, мол человек такой какой он есть, ничего с этим не поделаешь.
но есть как минимум одна штука, которая может всё изменить - человеческая воля.
хотя с другой стороны, что бы с человеком не происходило, он может казаться таким же, каким и был,
ведь мы почти не умеем смотреть на людей со стороны.
есть еще одна фраза, мол по книжке по обложке не судят. если применить ее к людям - то немного иначе все получается, ведь как мы можем еще судить о человеке, как не по его поступкам, словам, внешнему виду, его мнениях и взглядах на жизнь, так?
но всё это не может быть беспристрастным, всё это пропускается через наши фильтры.
"этот человек сделал вот так - по моему это предательство, значит этот человек плохой, ужасный, ненадежный"
"этот человек сказал так, но ведь это очевидно, что он не прав, он не знает о чём говорит, я всё это видел сам"
и вот мы составили себе портрет человека.
то есть получается, что человек это только то, что он перед вами открыл, ее настроение, ситуация сложившаяся на этот момент, а ничего другого будто бы и нет.
можно возразить "ну а что остаётся-то?".
и можно предложить немного не забывать, что у человека перед глазами не вся наша широкая душа, а те же самые обрывки вздохов и невнятные улыбки пролетающей дичи.
все всегда надевают маски, удобные в данный период жизни, а без этих масок чувствуют себя как рыба на берегу.

[показать]

На улице воцарился филиал какой-то заколдованной природой сказки..
Всё покрыто сладкой, освежающей глазурью, деревья гнуться под ее тяжестью, все ветки спрятаны в прозрачной оболочке..
так красиво..
огромные сугробы, гладкие, свет отражается от них, преображается в этой игре слюдяных зеркал.. мечется и наполняет всё внутренним сиянием..
и на душе, не смотря ни на что, очень тепло, безумно хорошо...
ведь ты всё же есть..

хочется уже проснуться,
рвануть, держась за руки..
и чтобы не оглядываться, чтобы чай снова стал крепким, а не этой жидкой лабудой..
не отвлекаться на всякое, а действительно быть.. жить.. вместе.
я столько всего отпускал в своей жизни, стольким друзьям позволил уйти, не тратясь даже на прощание.
часто и сам уходил.
но не сейчас.
и да, я готов убить, честно.
нет ненависти или чего-то еще такого.
вполне себе трезво это осознаю..
я твой.. но я не отпущу тебя..
не позволю.

Хотел найти момент в "Игре в классики" Кортасара,
где Орасио кидается окурками в начерченные мелом на асфальте клетки..
но все время попадался только отрывок, где по этим квадратикам скачет Талита..
кошмар какой-то, надо перечитывать срочно.