Тут был разговор о любимых стихах...

А вы помните, с чего для вас начинался Бродский?

У меня всё банально - с "Я сижу у окна" в исполнении Дианы Арбениной. Эта песня меня покорила сразу, причём, не сколько сама песня, сколько текст... Так у меня в руках появился сборник стихов Бродского. Я его открыла.... и не могла закрыть. До сих пор не могу :)

[173x279]

Я не то что схожу с ума, но устал за лето.
За рубашкой в комод полезешь, и день потерян.
Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла все это --
города, человеков, но для начала -- зелень.
Стану спать не раздевшись или читать с любого
места чужую книгу, покамест остатки года,
как собака, сбежавшая от слепого,
переходят в положенном месте асфальт.
Свобода --
это когда забываешь отчество у тирана,
а слюна во рту слаще халвы Шираза,
и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана,
ничего не каплет из голубого глаза.

]- еще раз Бродский -[

Настроение сейчас - норма... написала стихо

Сегодня День рождения Бродского,было бы всего лишь 68 лет.

Моя песня была лишина мотива,
но зато её хором не спеть.
[437x695]

[616x848] [740x558]

 

 

А у вас есть любимое стихотворение Иосифа Бродского?

Между случайных страниц вдруг возник твой облик.
Было неведомо мне "твой", был лишь просто "один из них".
Будто бы даже разрез глаз почуял тот воздух...
Было неведомо ничего, но создался стих.

Перекресток рук на груди... Сидя на парапете,
Говорил, но молчал, приковывая к себе взор.
Говорил, но молчал, не вздрагивая и не сожалея,
Будто, зная все наперед, и распоряжаясь судьбой.

Горечью - ты наполнил свои чемоданы.
Горечью. И атлантической соленой водой.
[495x397]

"Прилив"

I

В северной части мира я отыскал приют,
в ветреной части, где птицы, слетев со скал,
отражаются в рыбах и, падая вниз, клюют
с криком поверхность рябых зеркал.

Здесь не прийти в себя, хоть запрись на ключ.
В доме -- шаром покати, и в станке -- кондей.
Окно с утра занавешено рванью туч.
Мало земли, и не видать людей.

В этих широтах панует вода. Никто
пальцем не ткнет в пространство, чтоб крикнуть: "вон!"
Горизонт себя выворачивает, как пальто,
наизнанку с помощью рыхлых волн.

И себя отличить не в силах от снятых брюк,
от висящей фуфайки -- знать, чувств в обрез
либо лампа темнит -- трогаешь ихний крюк,
чтобы, руку отдернув, сказать: "воскрес".

II

В северной части мира я отыскал приют,
между сырым аквилоном и кирпичом,
здесь, где подковы волн, пока их куют,
обрастают гривой и ни на чем

не задерживаются, точно мозг, топя
в завитках перманента набрякший перл.
Тот, кто привел их в движение, на себя
приучить их оглядываться не успел!

Здесь кривится губа, и не стои'т базлать
про квадратные вещи, ни про свои черты,
потому что прибой неизбежнее, чем базальт,
чем прилипший к нему человек, чем ты.

И холодный порыв затолкает обратно в пасть
лай собаки, не то, что твои слова.
При отсутствии эха вещь, чтоб ее украсть,
увеличить приходится раза в два.

III

В ветреной части мира я отыскал приют.
Для нее я -- присохший ком, но она мне -- щит.
Здесь меня найдут, если за мной придут,
потому что плотная ткань завсегда морщит

в этих широтах цвета дурных дрожжей;
карту избавив от пограничных дрязг,
точно скатерть, составленная из толчеи ножей,
расстилается, издавая лязг.

И, один приглашенный на этот бескрайний пир,
я о нем отзовусь, кости' не в пример, тепло.
Потому что, как ни считай, я из чаши пил
больше, чем по лицу текло.

Нелюдей от живых хорошо отличать в длину.
Но покуда Борей забираться в скулу горазд
и пока толковище в разгаре, пока волну
давит волна, никто тебя не продаст.

IV

В северной части мира я водрузил кирпич!
Знай, что душа со временем пополам
может все повторить, как попугай, опричь
непрерывности, свойственной местным сырым делам!

Так, кромсая отрез, кравчик кричит: "сукно!"
Можно выдернуть нитку, но не найдешь иглы.
Плюс пустые дома стоят как давным-давно
отвернутые на бану углы.

В ветреной части мира я отыскал приют.
Здесь никто не крикнет, что ты чужой,
убирайся назад, и за постой берут
выцветаньем зрачка, ржавою чешуей.

И фонарь на молу всю ночь дребезжит стеклом,
как монах либо мусор, обутый в жесть.
И громоздкая письменность с ревом идет на слом,
никому не давая себя прочесть.

V

Повернись к стене и промолви: "я сплю, я сплю".
Одеяло серого цвета, и сам ты стар.
Может, за ночь под веком я столько снов накоплю,
что наутро море крикнет мне: "наверстал!"

Все равно, на какую букву себя послать,
человека всегда настигает его же храп,
и в исподнем запутавшись, где ералаш, где гладь,
шевелясь, разбираешь, как донный краб.

Вот про что напевал, пряча плавник, лихой
небожитель, прощенного в профиль бледней греха,
заливая глаза на камнях ледяной ухой,
чтобы ты навострился слагать из костей И. Х.

Так впадает -- куда, стыдно сказать -- клешня.
Так следы оставляет в туче кто в ней парил.
Так белеет ступня. Так ступени кладут плашмя,
чтоб по волнам ступать, не держась перил.

Можно выйти на улицу. Это не факт,
Что вернешься обратно. В театре антракт
Чаще дольше, чем действие. То есть спектакль
Может вдруг оборваться, как глупый контракт
С этой жизнью, когда разбивает инфаркт.
Так случайны погода, стихи и война,
Эта женщина утром, бутылка вина,
И, казалось, такой постулат, как луна,
Тоже может не выглянуть из-за того,
Что находится в том полушарии сна
Или из-за густых облаков.
Крик не лучше, чем шепот, и наоборот
Многим слышно молчащего. Стиснутый рот
Не доказывает, что душа не поет
А глаза не кричат. Пулемет не собьет,
Если нету патронов и возле стрелка
Рухнул конь, понукая за то седока
Кто умнее умеет валять дурака.
Но дурак, как и умный - одно для стрелка.
Все равны перед смертью, в трамваях, в метро,
На собраниях, ночью, когда под ребро
Подбирается страх, и в висках бьет как гром.
Даже если за окнами мчится перрон -
Ты все там же. Уехать из этих времен
Невозможно. Чуть легче сменить континент,
Если сможешь без водки  и русских газет,
На которых лежит поперек туша-сельдь
И  читает какую-то правду. Но бред
Заключается в том, что ее просто нет.
Как и сельди, оставившей свой жирный след.

* * *

Предпоследний этаж
раньше чувствует тьму,
чем окрестный пейзаж;
я тебя обниму
и закутаю в плащ,
потому что в окне
дождь - заведомый плач
по тебе и по мне.

Нам пора уходить.
Рассекает стекло
серебристая нить.
Навсегда истекло
наше время давно.
Переменим режим.
Дальше жить суждено
по брегетам чужим.
1960-е годы
Сочинения Иосифа Бродского.
Пушкинский фонд.
Санкт-Петербург, 1992.


P.S.Извиняюсь ежели повтор

в исполнении солиста A-Ha,



As you pour yourself a scotch
Crush a roach or check your watch
As your hands adjust your tie
People die

In the towns with funny names
Hit by bullets, caught in flames
By and large not knowing why
People die

And in small places you don't know of
Yet big for having no chance to scream
Or say Goodbye
People die

chorus: LA LA LA...

Let me know...

People die as you elect
New apostles of neglect, self restraint
Whereby people die too far off to practice love

For thy neighbour, brother Slav
Where your Cherubs dread to fly,
People die

chorus: LA LA lA...

Let me know...

While the statues disagree
Cain's version, history for its fuel tends to buy
Those who die

As you watch the athlets score
Or check your latest statement
Or sing your child a lullaby
People die

Time, whose sharp, bloodthirsty quill
Parts the killed from those who kill
Will pronounce the latter tribe
As your type

Весенний подарок участникам сообщества.
Здесь можно взять стихотворения в исполнении Автора.
[462x459]

всех с весной!

Стих в этом сообщении наотрез отказывается публиковаться, так что ловим его в комментариях.

опоздала.

28 января было 12 лет со дня смерти Иосифа Бродского.


Август

Маленькие города, где вам не скажут правду.
Да и зачем вам она, ведь всё равно -- вчера.
Вязы шуршат за окном, поддакивая ландшафту,
известному только поезду. Где-то гудит пчела.

Сделав себе карьеру из перепутья, витязь
сам теперь светофор; плюс, впереди -- река,
и разница между зеркалом, в которое вы глядитесь,
и теми, кто вас не помнит, тоже невелика.

Запертые в жару, ставни увиты сплетнею
или просто плющом, чтоб не попасть впросак.
Загорелый подросток, выбежавший в переднюю,
у вас отбирает будущее, стоя в одних трусах.

Поэтому долго смеркается. Вечер обычно отлит
в форму вокзальной площади, со статуей и т. п.,
где взгляд, в котором читается "Будь ты проклят",
прямо пропорционален отсутствующей толпе.
1996

my beloved Joseph!

когда мне грустно и невозможно уснуть - то я тут...с Йосей...)))

[288x448]
my beloved Joseph!

...Сад громоздит листву
и не выдаёт нас зною.
Я знал, что я существую
Пока ты была со мною.

Площадь. Фонтан с рябою
Нимфою. Скаты кровель
Пока ты была со мною
Я видел все вещи в профиль.

Ночь с багровой луною.
Как сургуч на конверте.
Пока ты была со мною
Я не боялся смерти.

[331x448]
my beloved Joseph!


Сначала в бездну свалился стул,
потом - упала кровать,
потом - мой стол. Я его столкнул
сам. Не хочу скрывать.
Потом - учебник "Родная речь",
фото, где вся моя семья.
Потом четыре стены и печь.
Остались пальто и я.
Прощай, дорогая. Сними кольцо,
выпиши вестник мод.
И можешь плюнуть тому в лицо,
кто место мое займет.

Рождество 1963 года.

7 января в 20.00 имеем честь пригласить Вас в малый зал легендарного клуба "Гнездо Глухаря"

на стереоспектакль "Без Б.:попытка №4":

стихи Иосифа Бродского читает Михаил "Майк" Гуляев,
музыкальное сопровождение - Кирилл Клюкин (бас);

Идея этого спектакля возникла 11 лет назад, в день смерти Иосифа Бродского…
Сегодня пришло время ее воплощения: схлынула волна «бродскомании»; все, кто хотел высказаться на тему «я и Бродский», давно высказались; жизнь и творчество поэта исследованы вдоль и поперек; осела пена политических и концептуально-творческих спекуляций на его имени…
Осталось то, что всегда остается в сухом остатке после смерти Поэта: его Стихи…
Таков и наш спектакль: все, что в нем есть – это Стихи Бродского и человек, читающий их последние 20 лет.
Вернее, люди: студент-филолог, школьный учитель, бродяга, актер, поэт-подражатель, менеджер, мечтатель, рабочий экспедиции, враль и пьяница…
Труднее всего было определить его жанр и придумать название… «без Б.» – потому что Его уже нет, «спектакль» – потому что на сцене, «попытка» – потому что заранее не известно, что из этого получится…
Это не новое слово в сценическом искусстве, не поиски смысла жизни и творчества, не диалог с Поэтом или слушателем…
Это знак благодарности Поэту и уважения к его Читателям… (Сайт http://audiotheater.indeep.ru)

адрес: Большая Никитская д.22 (ст.м. Арбатская, Пушкинская) www.gnezdogluharya.ru
начало в 20:00
цена билета 300 руб