[586x293]

О да. Осень как всегда полна приятных сюрпризов...
Добрый Человечек как всегда радует меня своей осенью. Трепещите все не снежные бабы! Эта осень преподнесла свою музу, эту особу я буду любить, пока она не растает под гнётом нашей мёртвой зимы.
Хм... хотя неприятными она заполнена не менее. Т_т Минута молчания... Скорбно.
И да пусть царит надежда, надеюсь Мёртвая Звезда лишь иллюзия.

И к другим новостям...
Душа А. отказывается признавать своё единство с туловищем А. Обосновывая это чрезмерной ничтожностью туловища. Туловище в свою очередь находится в крайней стадии отчаяния и сетует что ничего не может с этим поделать, но надеется на благоразумие души А. и при том молится дабы дело не дошло до развода и разделения имущества.
Процесс кажется довольно запутанным и сложным, при этом не менее глупым.

На сегодня все.
До скорой встрече на телеканале "Осеннее Обострение".

P.S. Прости С., извини Д. Я вас меньше трёх.

-Вы это видите?
-Да, это ветер шепчет о смерти.
-Вы это чувствуете?
-Да, это слезы дождя.
-Вы это слышите?
-Да, это листья скребут на душе.
-Вы это ощущаете?
-Да, это холод ореолом отделяет от мира.
-Вам больно?
-Да, это Осень сдавила меня.
-Вы счастливы?
-Да, это наслаждение ощущать на себе тяжесть Ее ботинок.

Хех. Это они, дятлы мироздания. Творят себе что-то, долбят свой бред в нежный людской разум и радуются жизни.
И нет им преград, и нет им зла и только счастье собственных деяний согревает их нежные тела. А подумать только как восседают они на своих древах, как нежно втыкают, о как нежно втыкают свою клювы в нашу нежную, бездушную плоть. Спасибо за подарок. Дарят лишь то, что заслуживает человек, невидимую дозу счастья просто так не купишь, не обменяешь, и о как жаль не продашь. приходится счастье дятлов превращать в свое исцеление, пусть даже не хочется, кто спрашивает, курите дядя панацею от собственного мозга, дятлы слишком умны для нас.
Объявим им войну, повзрываем все деревья которыми дышим и медленно задыхаясь станем восхвалять победу над дятлами.
Дятлы бессмертны, когда мы поймем?
Я смирился, дятлы мой работорговцы. Я нем, я слеп, я глуп. Я подобие дятла в деревянной проекции их маразма. Я нашел себе счастье по душе, осталось лишь доказать себе что это счастье достойно того чтобы я применял его к себе несмотря на наличие гегемонии дятлов над мертвыми.

Ха! Все, почти все, убеждения ничтожного существа являются лишь эмоциональной небрежностью, неосознанной прихотью крохотной души. Не несущие за собой ни опоры ни хоть какой-то глубины. Просто наугад вытащенные из черной шляпы мятые листочки бумаги с написанными на них словами и именно эти листочки с этими каракулями на них как оказалось и образуют всю оболочку, да что там всю оболочку, ту единственную не делящуюся клетку, убив которую мы лишь приобретем. Хотя бы не будет с надменным гордым лицом свое ничтожество направо и налево. Они должны быть расширены, убеждениям требуется дом и этим домом никак не является листок со словом, задача должна быть такова чтобы в тонне нужного мусора потерялся изначальный смысл слова, изначальные псевдо убеждения. Долой всю эту чистоту пустоты, да здравствует грязь революции.

"Это огонь, он всегда борется за жизнь, до последнего борется."

Чушь! Он не борется за жизнь! Как любой нормальный Человек он борется за пожрать. Ему не требуется столько жизней чтобы гореть, он может подвязать поясок и поскромнее жить. Может ли? Нет! Огонь одержим едой, это вся его жизнь, живет только для того, чтобы насытить свои потребности, наплевав при этом на все остальное и готов есть, есть, есть, есть, есть. Накрой его, перекрой кислород и он даже пытаться не будет сопротивляться! Пока есть еда он будет гореть, а если он обжигает вам руки, то это еще не значит что он борется за жизнь, он лишь слишком жаден чтобы делиться! И любое его сопротивление лишь иллюзия построена чьей-то неспособностью понять его низменные желания. Огонь жалок и беспомощен в своей мании потребления.

-Ай, да все будет хорошо.
-Да?
-Ну конечно будет.
-Хм, дождь вроде не собирается, ты веришь в прогнозы погоды?
-Нет конечно, враки это все.
-Да? Хм, а почему тогда я должен верить тебе, метеоролог хренов, если даже ты не веришь в свои прогнозы?
-Они тоже не верят, но это не значит что они не питают надежды.

Иногда сны очень способствуют пробуждению человека, но бывает они настолько наглеют, что пробуждают человека по несколько раз за жалких пру часов, при этом неоднократно бросают в дрожь, страх и просто бьют по щеке.
Именно таким ночам и посвящают полные психоделического ужаса строки романов.
Зачем пытаться несколько раз за ночь убить человека? Хотя, достоин внимания тот факт что еще ни разу сны не убивали меня, только пытались. Что-то всегда в ту самую секунду когда должна оборваться жизнь болезненным рывком вытягивает из царства мрачных фантазий. Но осадок тем не менее остается. Один писатель, история уж стерла его имя из недр моих воспоминаний, говорил что в снах нет чувств, человек ничего не чувствует, не может удивляться, переживать или страдать от боли. Про боль ничего сказать не могу, пока, слава Богу, не довелось от нее там страдать, но что касается чувств, переживаний, врет, врет не краснея, не стыдясь. Падая с высоты эдаких метров тридцати, пусть и во сне, пусть я никогда и не падал с такой высоты, все внутреннее существо как по велению коллапса сжимается в одной точке и человека и как будто в правду сказано сердце замирает. А самое главное, пусть это и был сон, но чувствуешь так, будто действительно падая будешь чувствовать именно это, именно так или очень похоже. Хех, сны, рассадник острых ощущений.
Но это еще не столь страшно. Самый дикий ужас нагоняет рука с ножом мчащаяся навстречу твоему лицу с молниеносной скоростью. А заканчивается все ровно в тот момент, когда тело должно передать организму сигнал что пора выдергивать провод из розетки. Вобще правильно будет сказать что ужас только начинает приходить когда сила притяжения выдергивает на поверхность реальности, человеческая реакция слишком медлительна. Зато на этой поверхности чувства еще не успевшие уйти пережив небольшие изменения выливаются в мурашки по телу, желание спрятаться как можно глубже в одеяло и простой, банальный, общечеловеческий страх.
Хм, помнится естественно не все, это сны, они не любят когда их знают в лицо, предпочитают избегать прямых взглядов и жалить со спины. Да и наверное нет особого желания помнить, и так хватает.
А ведь кстати вполне вероятно что все было совсем не так как описано, прошло уже столько времени, почти сутки. А мозг, да еще и с таким объектом рассмотрения и удержания в себе как сны вполне может излить лишь посаженные снами, но выращенные и собранные дурным человеческим воображением. Сутки могут изменить человека на корню, а тут сны и мозг, кто знает во что это может вылиться. Хотя... Да хотя бы в то, что только что было излито. А правда это или нет я и сам гадаю.

О да, в данный момент мы наблюдаем как делается история. История мира, которую делают не боевые действия, не люди даже, а только та дезинформация, которой тонким слоем обклеивают мир. И победа, и нимб, останется именно за тем кто скажет главное и последнее слово. Конеееечно, отдельные миллионы будут переваривать другое, совсем другое. Но история всегда шла за сильнейшим или как запасной вариант за большинством. Абсолютно неважно кто прав, а кто виноват, главное кто смог преподнести более удобоваримое блюдо. Съесть все равно придется, но из двух гадостей выберут менее противное на вкус, а о вкусах как известно не спорят и уж тем более, ну кто станет разбираться из чего сию отраву готовили.
А ангелов не осталось и подавно. Так какой ад вкуснее.

Я просто не успевая что-то сказать, хотя бы себе, чтобы потом вспомнить, просто напросто не успеваю, все вертится слишком быстро. Остается лишь призрак, а призрак чего непонятно. Пора вырываться из этого гроба. Помощники, вы существуете? Нет или да, но возможно без разницы ибо мир завоевывать или уничтожать должно собственными силами. Поживем, если успеем, увидим.

P.S. И да, я повторяюсь, да я это говорил уже вчера, вчера? Упс. Нет, не вчера, страшно даже представить. Выходит что я действительно взволнован этим обстоятельством ничтоженейшей из жизней, может это не так уж плохо, хоть осознаешь более четко что собственное отношение к своему существу не столь плачевно, как оно было выстроено.

Время стало лететь так быстро, а жизнь двигаться настолько медленно, что голова не просто хочется, но кажется сейчас действительно вытошнит.
Определенно что-то меняется, но вот разложить по деталям что, как и куда не представляется возможным.
Наверное надо всего лишь смотреть не в сторону пустыни. Смотреть надо на город, он движется живет, дышит, его жизнь затянет и время снова потечет медленно и сладко, в теории.
Ненавижу теории. Именно потому судьба видимо и сделала меня убежденным теоретиком.
А все мои фундаментальные теории рушатся от малейшего дуновения. Либо я не те теории строю, либо теории не так меня понимают.

Дарт Вейдер вбежал по крутым ступенькам храма, с громом раскрыл двери и с порога начал протяжно кричать, обращаясь к стоящему в дальнем конце зала человеку в светло-коричневой мантии:
-Святой отец, святой отец... - он на мгновение замолк и наклонил голову, но тут же взял себя в руки и быстрым шагом направился к человеку в мантии, схватил его за широкие плечи, упал головой на его грудь и почти простонал - Люк!
-Да, сын мой? - спокойным голосом вопросил человек и легким движением оттолкнул Дарта Вейдера от себя.
Люк, Люк! - с ужасным усилием вырывал из глубин себя Вейдер и казалось сию минуту испустит дух - Я твой отец, Люк!
-Отец? - ошарашено переспросил Люк и попятился назад от ужаса и удивления.
-Да, сын мой. - успокоившись за то, что он смог, промолвил Дарт Вейдер и растопырил руки готовясь принять Люка в объятия.

Спрашивается: так кто есть кто в этой жизни?

Жизнь немного похожа на страшное похмелье. Ммм... Непросто страшное похмелье, это будет слишком нежно. Она скорее похожа на желание, которое вполне может возникнуть в этот момент, причем желание немного чудаковатое для этого момента. Несмотря на раскалывающуюся голову хочется включить погромче какую нибудь музыку. И пусть даже эта музыка обрушивается градом камней на голову. Мучительно, болезнено, но все равно хочется слушать и "наслаждаться". О эти мучения.

Чувство П. Вопрос дня, решение года, проблема нескольких лет. И надо сказать что ты ждешь этой проблемы не смотря на то, что она пятнадцатое щупальце у автомобиля. Желание вгрызается в шею, вампиры, тьфу на вас. И очередные поиски проблемы наконец приводят к решению что даже проблему можно использовать во благо, и это, надо заметить, сильно увеличивает и без того величественный спектр проблем. Но что еще хуже, от осознания этого факта совсем не хуже. Паранойя, пожелай мне удачи, сейчас ты нужна как никогда. Рассудок, а ты вешайся.

Бог забирает лучших...
Такое ощущение что он приходит в супермаркет, тщательно отбирает пару яблочек посочнее, хлебушек посвежее, баночку вкусных оливок, две бутылочки хорошего пива и... Идет ли Бог на кассу чтобы оплатить покупку? А платит он наверное Дьяволу, ну, не именно ему, а его кассирам. Пара, тройка касс, за которыми сидят лучшие выпускники элитной школы диктаторов. Отсчитывает свои тугрики, эх, и там валюта, платит и... Хм, ну не будет же он сам покупать, Дьявол то не сам торгует, зачем ему? И вот паж Божий расплачивается Божьими тугриками. Они могут быть похожи на оружие массового поражения? Возможно, и даже не только... И насвистывая свадебный марш плавно летит во владения государя. И что там становится с лучшими? Пиво откроют и под оливки раздавят, ну еще при этом будут поглядывать по Высшему Оку на то, как Дьявол разменивает на земле Божьи тугрики. И ведь даже не обвинишь Бога в лени, тугрики же он не сам печатает. И ведь Дьявола не обвинишь, товар как видно расходится весь хорошо, раз супермаркет еще работает и судя по всему приносит прибыль. Почему от этого не легче? Высшие мира сего судя по всему знают на что купить пару яблочек. Хм... Выходит что не обязательно Бог забирает лучших, если конечно они не ограничиваются теми двумя бутылочками пива.

Выхода нет... Бейте в барабаны. Ни надежды в этой освещенной радиоактивными слезами пустоте. И посреди всего этого ада тишины и радиации на прогнившей виселице пошатывается табличка "Выхода нет". И правда, последний намек, призрак на возможное существование надежды испаряется, оставляя тяжелое чувство похмелья, а только что упавшая под ноги картонка с надписью "Выхода нет", как назло написанная с двух сторон разными цветами заставляет облизнуть сухим, неотличимым от наждачной бумаги языком столь сравнимые с изюмом губы и пересохшим каменным ртом, когда-то рогом изобилия для радости, а ныне пристанищем тысячи котов, хрипло и слишком неразборчиво произнести: "значит похмелиться не дадут". Пару мгновений спустя, упав на песок как мешок гнилой картошки, можно повернуться лицом к палящему солнцу, слегка прикрыть рукой глаза и потратить пару минут предсмертной агонии на размышления "почему на двери было написано только слово "вход"". Спустя добрый час забвения, в наполовину погребенное песком тело, уже давно освободившееся от бессмысленных рассуждений о несправедливости жизни, вливается последняя мысль: "а от чего приходит смерть, от истощения или похмелья?". Затем земля решит сжалиться, на краткий миг откроет свои глубины и поглотит задыхающееся тело. Нет, выхода нет, мы все обречены.

Ночью был услышан шум... Нет это был даже не шум, крик, крик помощи, протяжный и нервный. Несколько соверщенно одинаковых криков пустили корень сомнения в древо всеобщего сознания. Именно в этот момент в крике, столь отдаленном и чужом был обнаружен простой, очень простой шаг. Это был всего лишь выстрел. Всего лишь? Неет, так не бывает. Или бывает? Внезапно выстрел приобрел очертания. Простые, понятные, и полностью человечные. Отец еще раз всхрапнул и выстрел пронзив бедное женское тело устремился в неизведомые глубины человеческой нелепости.

... о скитаниях вечных.

Пока я осознаю себя говном я буду держаться на плаву.

Когда внутренний голос начинает говорить тебе что-то неприятное или напоминать что либо такое, что ну не хочется вспоминать, начинаешь бормотать без разбору все что угодно, даже выть как собака пытаясь заглушить этот чертов голос. Хмм... И знаете, это ни разу не помогло.

Мучает смутное сомнение что я родился с похмелья и только стаканчик чего либо, ну, такого, так сказать спасительного, может вернуть меня в колею нормального образа жизни.

-Да вы все ничтожества! Да что вы из себя представляете? Вам лишь бы мне кровь пить, лишь бы наслаждаться попытками меня унизить, оскорбить и раздавить!
-То есть ты хочешь сказать что мы все дерьмо, а ты в белом?
-Да! Да, черт возьми, это я и говорю!
-О, позволь тогда мне тебя обнять.

Закрывая за собой очередную с трудом и потом открытую дверь и глядя на новую представшую перед лицом все отчетливее осознаешь что скоро это окончательно надоест.

Отстрелялись. Все что было, все пошло в ход. Стулья, столы, цветы, провизия, даже алкоголь и его не уберегли от напасти, а может и радости.
Чувств не прибавилось. Никому легче не стало, счастливее пока тоже никто не стал, зато поругались, но это тоже бренное и показное, нет, все же не показное, даже не привычное, и не обыденное, что-то, без чего уже не представляешь это общение. Дань уважения, дурацкая.
Не надо иметь крылья чтобы понять что они никак не влезут в дверной проем. Но почему-то все хотят убедиться лично. Пожалуйста, сначала бесконечно долгие годы растите их, войте от боли на луну и если по истечении совершенного неведомого срока осиновый кол будет забит в ваше теперь уже волчье сердце не слишком глубоко, волчий оскал и человечьи глаза смогут с благоговением ощутить что крылья в дверной проем никак не пролезают.
Затем последуют долгие, не менее мучительные и кровавые часы отрезания, нет даже отрывания своих крыльев чтобы измазанным кровью, с осиновым колом насквозь пронзающим вялое, шатающееся от слабости тело, чей разум от количества сигналов боли вот-вот отгородит весь мир полоумием забвения пройти через эти покосившиеся от ожидания двери, с другой стороны которых нет абсолютно ничего, потому что крылья остались там.
Спрашивать "зачем?" слишком пошло. Но вопрос все равно украдкою да заползет. Это же крылья. Зачем вообще дверь? Крылья. Но главным вопросом все же остается: А есть ли дверь? Хм.

Там-там-там!
Пора покупать серый клетчатый костюм и примерять бабочку. Сделать довольное лицо и обрадоваться.
Искренне обрадоваться, чтобы придраться было не к чему...

-Ты доволен?
Счастливое лицо смотрит с сомнением и ужасом.
-Так, ты доволен? - раздраженно переспрашивает голос.
-Да! Доволен, рад как тысяча слонов!
Циничное лицо смотрит с сомнением.
-Ну что? Доволен я. Рад!
Подозрительный взгляд перемещается на примерно 45 градусов.
-Ну что такое?
-Ты доволен?
Взгляд меняется, тускнеет, глаза падают на ботинки, в прямом смысле.
-Незнаю, я ожидал других чувств.
-Проблема в том что ты "ожидал". - лицо немного сгладилось и появилась тень улыбки.
-Наверное.
-Но костюм...
-Серый, в клеточку? - перебили сомнительного оттенка голос.
-Серый, в клеточку. -медленно подтвердили еле сдерживаясь от смеха. "Боже мой, серый, в клеточку." - вопил внутренний голос катаясь по полу в истерических конвульсиях.
-Да, а что, тебе не нравится? - с волнением раздалось в ответ.
-Ну как тебе сказать...
-Говори как есть!
-Ты доволен?
-Пока что это некорректный вопрос. - осуждающе, но неуверено промямлили.
-Хорошо. - утомленно прозвучало в ответ. - Ты действительно этого хочешь.
-Вот именно потому я не желаю об этом думать.
-Да?
-Да, предстану перед фактом совершенного деяния! - с сомнительной гордостью пафосно вырвался ответ.
-Ну и дурак.

Да, уж давно ничего не было сказано, ничего не было спето. И где эта злоба, и где эти слезы, и где напыщенное безразличие?
-Осенька, родной, тебе просто нечего сказать.
О, отнюдь. Мне всегда есть что сказать, просто потому что мне нечего сказать. Главная причина это простая, общечеловеческая лень и некая мысль.
Глупая, но не безмолвная.
А сейчас бравые ребята наших королевских войск собираются воспрянуть духом и пойти на бой, кровавый, бессмысленный бой. Черт с ними, зато это удовлетворит меня.