Кто-то ночью не спал, кто-то утром не встал.
Кто-то целовался в лифте тайком.
Кто-то думал: "Я, как Гребенщиков, я даже круче умею петь".
А кто-то встал у края крыши и захотел улететь.
Но впрочем, у каждого есть право на выбор,
Право на выбор.
Обручальные кольца пропил сосед -
Он в запое две тысячи лет.
На заборе написано "Виктор Цой",
Но за этим забором ничего нет.
Электричка опоздала на 15 минут,
И ты боялась, что скажет мать.
А наутро все изменится и перетрется,
Но к вечеру вновь повторится опять.
Это цитата сообщения ITDalee Оригинальное сообщение
Серия фотографий Holy Men от Joey L.
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
дни появляются из большого мешка по принципу лото. найти что-то, упереться в это руками и ногами, так что весь остальной мир становится нульмерно неинтересен = довольно уничижительное качество. я снова не умею говорить, только подстёгиваться чужими примерами.
Это цитата сообщения Гей-удолбаный-в-хлам Оригинальное сообщение
Одна из реальных бед современных информационных технологий - бездумное копирование. Вот скачал я старинный вальс. Написано, "Г. Китлер", и всё. Хоть тресни. Лезешь в гугль - такое ощущение, что это, блядь, не композитор, а ебучая болонка, потому что нигде, блядь, нет имени. Всё копировали друг у друга, "Г. Китлер" да "Г. Китлер". Ни одна паршивая потреблядская сволочь не задумывается о том, что это автор, блядь, и у него есть имя, блядь.
И только после долгого поиска в гуглях-хуюглях, обнаруживается истина, наконец.
Герольд Лаврентьевич Китлер - Вальс "Ожидание".
  |
невозможно понять: или это прекрасные, наполненные до краёв дни, способные развязать язык и смыть налёт целого года, или я скоро сопьюсь к чёртовой бабушке?
Это цитата сообщения Рибике Оригинальное сообщение
человеческий взгляд увеличивает предметы,
дорисовывает очертания, ставит метки:
отражение в бочке воды вмещает в себя все лето,
целый сад узнается в ветке.
все цветы и закаты, и тени на белой шторе,
превращаются в то, что мы сами о них помним,
только море одно всегда остается морем
потому что нет его ничего огромней
вдруг обнаруживаешь себя снова по уши втянутым в чью-то жизнь, обнаруживаешь себя сгустком энергии в невозможности застыть на месте: в невозможности стоять на эскалаторах в метро - только бежать вверх или вниз и как можно быстрее, в невозможности вышагивать по тротуару прямо - только вертеться вокруг своей оси как юла. ты обнаруживаешь себя бегущим во всю мочь, подпрыгивающим, кричащим что-то в голос на ночных пешеходных переходах почти пустых улиц, обнаруживаешь себя искренне смеющимся, читающим книги кш.занусси в наземном транспорте, пьющим кефир в общественных парках с дурацкой улыбкой на лице, смотрящим /топГеар/ по ночам в комнате с выключенным светом, покупающим кофе на сотой заправочной станции вечером, обнаруживаешь себя пишущим научные статьи под рахманинова и баха, обнаруживаешь себя читающим новый завет, пекущим пироги с яблоками.
во всё остальное время обнаруживаешь бездонную слоновью скуку. пока супертанго не начинается снова.
трое франкоговорящих англичан и двое отчаянных русских в татарстане. бары по средам. рейвы по воскресеньям. пастернак по ночам.
Это цитата сообщения lj_pirozhki_ru Оригинальное сообщение
Без заголовка
олегу вечером казалось
все ополчились на него
а утром видит все в порядке
всем снова на него насрать
Все, что раньше нравилось, стало мне скучно. И наверняка по промыслу Божьему. Ну, привезли мне друзья каких-то великолепных головок травы из Индии, я накопил огромную коллекцию современной музыки, я, наконец, остался один, мне никто и ничто здесь не мешает... Казалось бы: курнул, прилег, слушай музыку и лови кайф. Не могу. Через час думаю: "Боже мой! Как же было хорошо, когда я был с Тобой! Как я летал!". Я ведь написал сто двадцать прекрасных стихотворений за три летних месяца - да я за всю свою жизнь столько не написал! Вот какие дары сразу - бери! И я все это опять втоптал в грязь. А ведь если я гнию, то и Церковь, тело Христово, с моего бока гнилая... Я и плачу по этому поводу, но, видно, плачу неискренне, оставляю себе щелочки лукавые... А Господь все это видит.
в весну мы вылетаем как в трубу, и всё, что уходит - очень осязаемо. мы смотрим на хаматову и миронова в "рассказах шукшина" - легких, смешных и талантливых, узнаем, что происходит с бумажными дневниками умерших (мы говорим, конечно, ушедших) людей - их выбрасывают (мы говорим, конечно, выносят), потому что читать очень больно, невозможно и не хочется, и тогда мы сами перестаем писать в бумагу, потому что и фотографии, и текст делается тобой с этих самых лет с большой серьезностью, чтобы потом не исчезло, а тогда зачем.
я помогаю Н. разбирать грустные вещи и упаковывать в бумагу старые безвкусные картины, нахожу у себя купленную в ноябре в "республике" пыльную биографию патти смит - из того, что ты хватаешь, чтобы узнать о музыке, священной для многих, которая тебе совершенно точно не нравится, но каждая страница оказывается уютной, слова собраны бережно и мягко - вот тебе дневники, которые не пропали. например, там есть про меня, если поставить меня вместо Роберта:
а еще там много фотографий вроде таких. музыку я слушаю еще специально, но музыка мне не нравится все равно.
я тоже прошу себе фотографий у Ольги П. - чтобы они не были сладкими. говорю, что дожна выглядеть как настоящий айрон мэн, как солдат, который собирается идти воевать. этой весной закончилось сразу несколько войн, но каждому, кто спросит, остается отвечать только, что пока ты не смог представить себя спокойным.
Весной.
Ты не один. В сердце не держу я,
Что однажды простил, и случайно открыл это небо в никуда.
Ты не один там, где тень ночует.
Тем, кто не спит, на заре предстоит уходить, закрыв глаза.
По безнадежному пути, так на тебя мы все похожи,
Пусть повезет тебе найти и успокоиться, быть может.
По безнадежному пути, по непонятным мне приметам,
Пусть повезет тебе найти то, что сгорая станет светом.
Ты уходил, не успел проститься.
Так далеко, только мне все равно не получится забыть.
Ты не один, ты мне будешь сниться.
И видит Бог, что в плену у дорог одному не стоит быть.
И пусть никто не объяснит, никто на свете не расскажет,
Какой огонь в груди горит, какая боль стоит на страже.
Какая музыка звучит, когда она не на продажу,
и наконец посмотреть на земфиру, спевшую вот ТАКУЮ песню, в конце марта в казани. аминь.