Люди умирают.
Поскорей бы.

Итак,настало время использовать этот чертов дневник по назначению.
Поплачемся же в наш бездонный HTML,о 011100101001110!Как же мне 11010011!
Что,непонятно!?Ладно,сменим код!
Так вот...
Хм.Вроде решил поплакаться,рассказать как все херово и тому подобное,но когда дело дошло до дела пришел к выводу а не так все и хреново,да и собственно писать не о чем.
Да,на время творческого кризиса приостановил проект "Дневник сумасшедшего".Обрубил,можно сказать,на корню.Зато теперь пишу про котов-революционеров.Эти твари облегчаются не там где надо и теперь приходится читать им на ночь сочинения Ленина.
После нескольких дней абсолютнейшего безвылазного,даже немного хикикоморного (Или хикикоморийного?) безделья я понял как весело мне будет завтра.И послезавтра.
А после-после завтра вообще апокалипсис...тока,тссс!Сказал по секрету,ибо надо чтобы побольше народу сдохло.Система генератора случайных чисел работает на всю катушку,и сии строки можно считать гениальными ибо они пришли из небытия.А еще я заметил за собой что часто использую союзы и междометия подобно какому-нибудь священнику.Забавно.
Мне правда нечего написать.И я пишу о том,что мне нечего писать.
Парадоксально но факт.
Мой мозг на данный момент под воздействием какой-то херни,которой никто не придумал название но она блин есть и она выедает последние остатки моего серого вещества.
А вы,товарищи,знаете что нужно всегда обновлять синонимичный ряд?Так мне недавно сказали.Я поверил.Как идиот.
Да-да,настало время для этого заезженного даже самыми неостроумными неудачниками:"Почему как?" с полным недоумением на лице и плохо скрываемой самодовольной улыбкой...на нем же.
Почему?Ответ прост.
Потому что лишь идиоты вспоминают про "почему как" в таких утверждениях как было у меня выше написано.
А еще я себя назвал идиотом.
Только что.
И меня не колышет.Я использую этот дневник по назначению.
Да-да,все так делают - пишут бред.
Плачемся,смеемся,и между прочим такие дневы используют даже пенсионерки - их кстати очень забавно читать.
Дело в том,что эти самые пенсионерки воспринимают сие творение человеческой мысли одиночества как...сейчас очень внимательно читайте...итак,эти самые пенсионерки воспринимают сие творение человеческой мысли одиночества как...творение человеческой мысли одиночества.
Даже больше.Эта территория для них является воображаемым другом.Нет,не список друзей который тоже мучаясь от безделья читает и комментирует посты этой касты безумных бабушек.Сам,товарищи,дневник является воображаемым другом.
На добрые рассказы как Баба Клава сегодня снова ворчала на свою жизнь:"И кнопки не чистят,да и вообще не навещают,а она им на зиму новые значки приготовила,зубцы печатные стоят свеженькие,да и вообще неблагодарные,пользуются своими...этими,как их там назувают...а,вспомнила!Тачюскрины,да!Мол,21 век на носу,ты,говорит,бабка устарела вконец,мы те вон чо покажим - на экране и картинки показывуют и кнопочки есть!Обленилась молодежь!"
Ну что-то подобное...
Ах да,я тут поплакаться вроде хотел,а вышло наоборот - постебался.Надо себя контролировать,стеб это зло.Хотя кого я обманываю.
Ладно,теперь плачемся.
Поехали.
1.Почему все говорят что у меня странная походка!?Нормальная человеческая в похуистическую развалочку.Аристократы ходили и ниче.
2.И ходить с зонтом в ясную погоду тоже нормально,нет поводов для смеха.Ясно же что когда-нибудь он да наступит,а вы неудачники будете бежать в метро в истеричном припадке своего долбоебизма.Креветки!
3.О чем я только что писал?Тьфу,прочитать же могу...
4.Во я херню какую-то написал.
5.А еще стал матерится.
6.Это ху...нехорошо.Пойду покурю.
7.Ах да...я не курю.
8.И это просто отлично.Хотя...все равно сдохнем все.Надо покурить.
9.Плачемся на "отлично".Продолжаем.
10.Я,правда,не наезжаю на всяких эмарей.Мне вас не переплюнуть ребятки.Честно-честно.Я до сих пор плачу с этой фразы:
"Дождь...дождь это прекрасно,ведь в нем можно скрывать свои слёзы" (с) не знаю кто,но точно эти накрашенные ребята. *Плачет*
11.А у нас юбилей.10 поводов поплакаться прошло.
12.Правда надоедает.
13.Но я не остановлюсь пока не переплюну эмаре....ой!Нет-нет,дорогие розово-черные чмошники я и не пытаюсь!Боги! *плачет*
14.А мне надоело.На пятнадцатом заканчиваю.
15.Вот уже подвожу мышку к крестику...стоп.
16.Я же не смогу опубликовать если закрою.
17.Черт!Уже 17!
18.Да,мне же скоро 17 исполнится...а я и забыл.
19.Что ж,с днем рождения меня и заканчиваю.
20.На втором юбилее.Мы вместе с постом кончили,кстати он так сексуально курит в постели,пост.

Хорошо поплакался.Я собой горжусь.

И вот бывает настроение,когда хуй знает что.И даже незазорно материться.

И вот сидишь подобно идиоту,буравя стены мощным полиглотом.
Твоя гортань горит от скуки мыслей.Тебе ужасно нудно,да - пиздец пришел и в этом много смысла
И ощущенье будто грудь свербит - нет места страху,злости и тем более - любви.
Когда-то было классно,позже - плохо.Сейчас - хуй знает что.Вот так.
Никак.Соовсем бессмысленный безперспективняк.
Куда податься чем заняться,и сколько б времени прошло - в груди свербит.
И мысли пьют свой злой верлибр и странно то...верлибр ли?
И ты не знаешь что сказать,что написать и прокричать!Нарисовать!
Разбить!Создать!И проклинать.
В груди свербит да и все тело мне говорит о том что где-то было незаконченное дело.
И только есть один нюанс - закончить то что без начала возможно только так:
Сидишь подобно идиоту,буравя стены полиглотом.Не думаешь и быть.Зачем?
Затем,что осенью прохладно,и летом жарко как в аду.
Зимой сурово и досадно.Весна пришла - конец в мозгу.
Что я несу?Вопрос с подвохом - тут и не нужен мой ответ.

Холодный ветерок в спину,милый вечер,графитный набросок в небе,неполный свет луны...
-Автобус на Брянск!В Брянск автобус!Бряяяяяянск,Автобус!!!
Милые лица окружают малозначными улыбками,издалека навевает запах самых разнообразных цветов,играет знакомая в этом месяце мелодия,которую приятно слушать рассматривая спелые фрукты...
-Поторапливаемся!На Брянск!Автобус,быстрее-быстрее!Девушка,автобус на Брянск!!!
Плотными рядами добрые женщины стоят держа в руках дары швейных машинок с дальних уголков земли - востока,юга,севера.На этих одеждах отображены легенды и истории народов,и одевая их мы можем глубоко прочувствовать всю глубину наитемнейших времен и глубинок,где и были созданы эти творения искусства на швейных машинках...нет...на прялках.
А тем временем...
-НА БРЯНСК АВТОБУС,НА БРЯНСК!!!
...их стало уже двое.
Ветерок поддувал из-за спины,свет неполной луны освещал округу,запах цветов успокаивающе манит.
-Милейшая да...
-Поторапливаемся!На Брянск!
-Девушка...
-Автобус на Брянск!На Брянск!
-Женщина!!!
-На Бря...а,че!?
-Заткнись!!!
Чувство выполненного долга переполняло меня - так благодарно на меня смотрели продавщицы персиков,платьев и подобной дряни.
С жеманной улыбкой ко мне подошел небритый мужчина и спросил:
-Цвэты,друг,да?Цвэты.
Задолбали.
А еще...
Я ненавижу Брянск.

Собрать вещи.
Найти работу.
Съе**ться^^

31 августа,Понедельник.
Маразм крепчал - крепчал и разум.
И ск(м!?)азки на ночь не модны.
Я вижу круги под глазами,они уверенны в том что мои глаза выпили слишком много цемента.
Телепузики завидуют берёзам,потому что если берёзам отрезать руки,то у них будут телевизоры с жидкокристаллическим экраном и USB-входом...ах,да,еще недавно в почву влили WiFi-соединение.
Да...
Я понимаю телепузиков,ведь в их кишечнике всего лишь ламповые трубки,которые так х,звездочка-звездочка,во передают картинку и вызывают диарею с чертовски адской изжогой.
Муравьи устроили революцию.Лысая королева спряталась в шкафк,и там она сушит волшебные коренья для питербургских рабочих.
"И больше отсебятины не пиши!!!" - кричит аристократ своему летописцу - "А то Троцкий будет в гневе и его круглые очки,с сиськами на обратной стороне,станут потеть в отчаянном поиске логики в уничтоженном красно-муравьедческой революцией разумом"

23 августа,Воскресенье.
Неизвестный день маразматичного состояния информационных потоков.
На горе Фудзи все спокойно.Я бы хотел выращивать фиалки.
В префектуре Канто снова гром,мы уничтожили последнее небо.
Горящая сигарета никогда не тухнет,она просто меняет пламя и уходит на пенсию.
Кеды опять напились речной воды из океана.Во всем виноват
"CAPITAN BLACK"
Мой пространственно временной континиум умер на полпути от Ада.Эгоизм разнесся до вселенских пределов.
Проект "Дневник сумасшедшего" идет полным ходом.
Смерть наступает в 40.Всегда.
А где-то рядом с Фудзи тусуются два идиота.
Едят фиалки.Мои фиалки.Сволочи.

25 августа,Пятница.
Невообразимый день непонятных умозаключений о понятных безделушках.
Колонки удивленно слушают рассказы о 3D.Они плакали,мой выбор был ограничен недокосмическим бредом.
Мой почерк делает успехи и кстати отступ от полоски говорит о эгоистичности хозяина.Зато ровно и красиво я имел мозг этим врачам.
Ответ нет.Игры созданы для того чтобы их создавать,а играть - удел неудачников.
Дааааааааааа к черту все это.Стекла мешают контакту с космосом.
Откройте окно.Вдыхай свежий воздух.Умирайте,лицезрейте то как смотрят на твою смерть звезды.
Правильно.
Никак.
Ты не существуешь,но мы живы,мы любим тебя.Да-да,хотя мы этого не умеем,но отчаянно делаем вид.Так что давай подыгрывай,кроме нас у тебя больше никого нет.
Безумие стало опрятным?Да не верю!Расческа нервно позвякивает зубчиками,она со мной согласна.
Тыкая указательным пальцем в большую белую стену достигаешь высшего космического сознания и твое познание уничтожает тебя самого из-за недостатка еды.
4 часа 48 дней 483 года - столько осталось для того,чтобы курица-гриль разогрелась в ящике без огня.

Это цитата сообщения ShpilkaSun Оригинальное сообщение

эссе Марты Кетро



эссе Марты Кетро
Тех, кто тебя любит, нужно убивать*.

Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно. Потому что он, любящий, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько…. Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует. Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда. И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит.
Потом приходит неизбежное чувство вины – кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только оттого, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской. Поэтому убей его сейчас.
А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз. Того, кто убил тебя однажды.
*кроме детей и кошек.

Он тупит.Он хочет любви.








Бреееееееееееееед.


Не сходи с ума Дел,ты ведь мертв.
Мертвецы всегда холодны подобно вымокшему куску дерева которое не будет гореть.

А еще у тебя тупой почерк.

Он будет жить.
Закончилась песня.

Это гребанное слово приводит странных и уникальных людей на мой путь
Слово которое я ненавижу всегда крепко связывает меня с этими людьми
Эти люди меняют меня в лучшую сторону,однако я почему то делаю их злее
Они с улыбкой на лице говорят что ненавидят меня,а это гребанное слово ждет своей торжественной секунды.
Оно отсиживается,выдерживает во мне этих людей подобно бутылке вина в погребе
И сурова реалия в которой наступает минута,когда слово спускается в погреб,насвистывая любимую мелодию и вертя на пальце штопор.
Подходит к шкафу.С громким скрипом открывает его дверцу.Не спеша протягивает свои тонки длинные пальцы к бутылке и достает ее из шкафа.Стряхивает пыль и смотрит сквозь дно бутылки.
Вставляет штопор.
Открывает бутылку и...все.
То прекрасное вино что так хорошо проводило со мной время утекает в глотку этому гребанному тщеславному слову,которое опустошая меня получает незабываемое удовольствие а поэтому никогда не останавливается на одной бутылке.
Оно привезет новые сорта.
Вобрав их,я вновь приму их,и их всех снова выпьют у меня на глазах.
Я не хочу.
Чуть-чуть больше,но останьтесь,не давайте себя выпить.
В погребе холодно,но слово не даст тепла.
Смерть гораздо холоднее погреба.

Это Бейкер стрит 23/17.
Вечно туманный Албьион - никто никогда даже не задумывался о том что здесь довольно часто бывает солнечно,и на этой улице тем более.
Небольшой переулок буквально пять метров шириной,классического Лондонского вида,ничем не примечательный и не выделяющийся.Здесь на Бейкер стрит 23/17 практически не слышно шума бурного города в разгар начала рабочего дня,и если вы побывав здесь впервые спросите в ближайшем столь же не примечательном магазинчике:
-Извините,а не подскажете,как мне добраться до центра города?
Вы неповерите в то,что:
-Вы уже в центре,мистер.
Джо Роверс,приятно познакомиться.Я обитатель этого непримечательного переулка вот уже 13 лет - это мой мир,моя планета,моя вселенная.
Вы слышали о таком понятии как "Хикикомори"?
Хикикомори - так в Японии называют людей,которые "Не работают,не учатся и не выходят из дома" - отрекаясь от нормального общества они ограничивают весь свой мир до стен квартиры,в которой живут.
Цари и боги клочка пространства,где единственная предпочитаемая компания - микробы.
Хикикомори живут в основном за счет родителей,что позволяет им не умереть с голоду.Прекрасная жизнь.
Я в какой-то степени тоже хикикомори,однако мой мир ограничен этим переулком,Бейкер стрит 23/17.Да и людей я не избегаю - их попросту здесь практически нет.
Каждое утро чтобы не умереть с голоду мне нужно выйти из дома,перейти на другую сторону переулка и поздороваться с миссис Ноуди,которая работает в магазине на этой стороне,куда я прибыл после пятиметрового путешествия.
-Миссис Ноуди,здраствуйте.Есть что-нибудь для меня сегодня?
-Привет Джо.Да,у меня тут остались хлебные корки и молоко последнего дня срока годности.
Исключительной доброты человек - миссис Ноуди бескорыстно дает мне возможность сводить концы с концами уже столько лет,и за все мое здесь пребывание,эта милая старушка небольшого роста ни разу не спросила меняглядя своими большими и честными карими глазами:
-Как же ты дошел до такой жизни,Джо?
Ведь наверняка понимала что мне нечего ответить.Поблагодарив миссис Ноуди и подкрепившись я отправился домой.
Мой дом - исключительно нужное место,ну или по крайней мере было таковым когда-то.Во всяком случае на дворе 21го века мой дом являлся лишь избытком прошлого,которым пользовались лишь любители ретро или просто старики не способные идти в ногу со временем и поэтому довольствующиеся своими привычками.
Ну,в список пользователей можно включить и меня.
Новое лицо на Бейкер стрит 23/17 это,можно сказать,великая редкость ведь хоть мы находимся в центре,нас не так просто найти,а еще труднее если искать.Поэтому единственный новый человек которого я здесь встертил - это отбившийся от своей группы итальянский турист,который ни слова не понимал по-английски однако отчаянно пытавшийся выйти со мной на контакт взаимопониманияВремя шло к полудню и я гулял по переулку когда встретил этого туриста.Увидев меня,его глаза засияли светом надежды и неуспев ко мне подойти из его уст понеслись совершенно неизвестные мне слова и звуки:
-Извините пожалуйста!Я оторвался от своей группы и не могу найти обратную дорогу,не подскажете как мне вернуться к центральной аллее? - говорил этот смуглый мужчина средних лет,истошно размахивая перед моим лицом руками.
-Я вас не понимаю - отвечал ему я.
-Вы меня проведете?Спасибо огромное! - он попытался в порывах непонятной мне радости обнять меня.Мне становилось страшно,и я молча от него отвернулся направившись к своему дому.Этот человек последовал за мной продолжая о чем-то неустанно говорить,видимо обращаясь ко мне судя по некоторым его вопросительным восклицаниям.
Я игнорировал - он не отчаивался.
И вот мы уже на пороге моего дома - небольшого застеклененного красного кубрика.Смуглый мужчина удивленно глядел на мой дом добрых две минуты.После этого вновь отправив мне несколько вопросительных отрицаний он бесцеремонно зашел ко мне в гости и воспользовался телефоном.Бурно поговорив с человеком на той стороне провода,он поспешно вышел из дома,сказав мне на прощание стопку неизвестных мне слов,покинул Бейкер стрит 23/17.
Это был единственный гость в этом доме вот уже 13 лет моего проживания в нем.Остаток дня я провел сидя на земле и рассматривая мой мир,мою планету,мою вселенную,и на следующее утро я вновь направился к миссис Ноуди и был вновь спасен от голодной смерти.
Если бы телефонные будки были живыми,то мы,люди были бы их основным рационом,а не получая людей хотя бы по утрам умерли бы от голода.На седьмом году жизни в этом доме я однажды нашел монетку и решил ею воспользоваться,однако телефон оказался сломанным.
Лет через пять я встретил еще одного героя - он ворвался ко мне домой и трясущимеся руками всадил мне в живот что-то похожее на кухонный нож,а после,даже не заметив выброшенного меня истекающего кровью,воспользовался телефоном чтобы позвонить своей подруге и попросить новой дозы.
По крайней мере так я услышал пока умирал.

-Какого хрена...черт...
Будильник танцует румбу на полу.7 часов утра,и мой прекрасный сон нарушен.Прекрасно.
-Нахрена я так рано встал...ах да - собеседование.
Почистить зубы,позавтракать,одеться,проснуться и ехать в институт.Вроде все.

Итоговое собеседование для поступления в институт литературного творчества,размышления абитуриента,автобус:
"Идиотское время для того чтобы допрашивать творческих людей - утро.Особенно когда не ловит аська и в плеере села батарейка."

Итоговое собеседование для поступления в институт литературного творчества,размышления абитуриента,метро:
"Боже,как много людей...стоп,я сказал "Боже"!?Старею..."

Итоговое собеседование для поступления в институт литературного творчества,размышления абитуриента,институт:
10:00
"Итааак,сейчас быстро отвечу на вопросы и уйду.Что?Впускают по алфавиту?"
11:00
"Что-то долго..."
12:00
"...и нудно..."
13:00
"...и аська не ловит..."
14:00
"...Хотя может уже скоро.Наверняка на другие буквы людей будет меньше,Г итак в мире очень много."
17:00
"Бля,наконец-то..."

Итоговое собеседование для поступления в институт литературного творчества,размышления абитуриента,собеседование:
Меня встретило 10 лиц - старых,усталых,прозрачно глядящих и намекающих на опыт.Они спешили,и поэтому набросились с вопросами.Я находился в убитом состоянии закоренелого наркомана,на любой вопрос отвечал несвязно и быстро говоря первое что пришло в голову.
-Почему вы в своем рассказе решили написать про зону и зеков? - был очередной вопрос,который заставил меня думать...
-Эээ...не помню чтобы писал про зону и про зеков...
-"Меня зовут Дел"
-Это меня зовут Дел!Ой,извиняюсь...
Это существо советской закалки пристально глядело в мои пустые глаза и дожидалось ответа на поставленный вопрос,весь натянутый бас голоса этого существа говорил прямым текстом отвращение к моей натуре людей.Я сам удивился тому,как в эту секунду начал правильно излагать собственную мысль:
-Мой рассказ олицетворяет мир,который ни вы,ни я не способны понять,однако он лишь эксплуатируется мной для того чтобы представить мораль эгоистичных и пафосных людей погрязших в собственных идеологиях...вы ведь не читали,верно?
10 старых лиц взглядами устремились на меня всем своим недоумением.Пока меня выводили из комнаты я услышал о том,что я подобно дилетанту насмотревшемся бандитских фильмов и не представляю из себя не более чем деревенщину из злахоустья нашей страны.
Перед тем как меня выперли за дверь,я лишь успел сказать:
-Интересно,а Пелевина вы так же выгоняли!?
Видимо это было очень обидно,директор не выдержал и резко встал со стула,его чашка с чаем налетела на ближайшие бумаги от чего зам.директора отпрянул от стола и случайно задел огромную тарелку с бутербродами из красной рыбы и икры,которые полетели в сторону дивана,где сидело еще два преподавателя семинара прозы.
Когда за закрытой дверью стало тихо,человек задавший мне вопрос про зону пришел к выводу что я набрал проходной балл на собеседовании,который позволяет мне поступить на коммерческой основе.

Итоговое собеседование для поступления в институт литературного творчества,размышления абитуриента,автобус:
"Вау,а у меня оказывается была запасная батарейка для плеера..."

"Искреннее отрицание крика твоего сознания влечет за собой психоДеличный свет миропонимания.
За каждым углом - заговор.Устроим же новый!"
Кэш переполнен бессмысленным набором фраз.
Соотношение времени не является оправданием материального состояния.
Ввод функции "Зеленое небо",предполагаемое следствие программы - инфляция.
Сбой системы.Обнуление кластера.
Очищение лога до появления бага в программе.Возобновление работы.
Введите команду...
"Расширение физических характеристик".
Обработка запроса...сброс.
Установка параметров увеличит уровень взаимовосприятия на 2%,что не соответствует системному барьеру - 45%.
Введите команду...
"Апокалипсис".
Обработка запроса...запрос принят.
Изменение климатических и около космических условий...выполнено.
Уменьшение количества населения до 1% от всей суммы...выполнено.
Установка параметров увеличит уровень взаимовосприятия на 98%,что соответствует системному барьеру - 45%.
Выполнить программу? Да/нет
Запрос принят.
Благодарим за использование консоли генератора случайных чисел,вы важны нам.
"Весь мир к любым ногам" (с) Генератор случайных чисел.

Настроение сейчас - А ты послушай.

"Venice Queen" играет совсем не в тему - на улице солнце и очень много народу - спешат.
Однако мое тело покрывают мурашки - значит я ослеп,в моих глазах темно как ночью а мои уши не слышат это отвратительное звучание планктона на главной улице.
55.
Да.55.
Снова 23,если подумать,опять меня преследует.
Рандом делает свое дело,музыка которая не подойдет для времени суток,погоды и количества ушей,но отлично вписывается в меня в данный момент.Я в центре безумного танца.
"Все будет хорошо" и действительно - первый блин комом.
Прошел но не признали - это самое обидное что может только быть.В своем блокноте черной гелевой ручкой и вычеркнул гордое имя.
"Иду".Мне даже немного страшно - мой мп3-плеер знает меня лучше чем любой человек на этой планете.
Немного пластмассы,пара проводников,минимальное количество пикселей.
Мои строки уменьшаются.
"Колыбельная"
Снова мурашки,снова не в тему окружающему миру.Полухриплый глас глаголит истину по правдивей сладкоголосых священников и попов.Костный мозг врастает венами в остров.
Я сижу за столом,мои руки дрожат от зубодробительных нот.И неважно то что они ничуть не громкие.
Люблю его и ненавижу.Свой плеер.
На сцену выехало пианино.Грустная мелодия к парадоксальному творению.Нет,не Реквием по мечте,кое-что другое.
Сейчас смысл того что я пишу совершенно поменялся,т.к. начинал я довольно глупым мотивом.
Как всегда.
Прекрасный рисунок от моей руки начинается не с задумки,а с штриха.
Сдох.
И писать теперь не о чем.

Я становлюсь социальным - два часа в сутки в макдаке с ноутом.

Del (16:44:40 13/07/2009)
А знаешь,в макдаке довольно занятно сидеть.Ощущение бесконечности сего мира и одновременно человеческой никчемности перед временем

Brian Violet (16:45:08 13/07/2009)
бесконечные очереди...все кушать хотт а ты филосовствуешь и место занимаешь

Bleeding time under people honor
Death no need.We have our sorrow.
The face i see on notebook paper
My bloody shadow are very taste for.

Дождь никогда не заканчивается,и на небе всегда светит солнце при густом тумане.
А все почему?
А потому что ты - муравей.

Дурацкий бред.Отрыв реалий.

      Тебя забью я в свой косяк.

Я не курю.Вот ведь чудак.

 

Программа "стоп"?Мой мир иллюзий.Здесь нет равненья по строке.Абзац неровен,нет лишений,что пьют поэты в своей мгле.И нахуй строфы,где мой подчерк!?Безусталь матерюсь я вдруг...

Икрой всей жизни бью по точкам,что проявляют в мире букв.

Это не стих.

И нет здесь прозы.

А рифма так.Издалека.

                                                                                      А может я всеголишь борзый?                                                     

Да нет.                                                                

Дурак.

А странно то,что все в душе - поэты.

Кроме меня,ведь я - всего лишь чмо.

Которое скрывает свою простость.

Хотя...ведь все мы кажемся сложны?

Вы ищете тут смысл?

Нет.

(с)"Ответ нет!И выключен свет!

Но что мне делать если это любовь?"

Мы все снова сдохли.

Когда пропадает интерес мы умираем,правда мы не способны поймать этот короткий миг когда он был,и вот уже нету.

Мой дорогой дневник...

Ты сдох.

Как и в прошлый раз я тебя заброшу на пару лет,ты всеравно сдался в целом интернете только мне одному,и теперь даже мне ты ненужен.

Если я года через два снова о тебе вспомню,ты снова оживешь,и если бы ты был собакой,то радостно лаял и махал бы хвостом.

У тебя,вшивой дворняги,есть то,чему завидует любое живое существо.

Мне тоже не много завидно.

Так что умирай скорей.

Ради хозяина.

Пожалуйста.

[300x300]

У меня абсолютно нет желания писать.Но мне надо закончить иначе плакал институт.Да он наверное в любом случае будет неумолимо реветь читая мои ужасные потуги стать чем-то большим чем этот дурацкий дневник.
Все просиходит так,как должно происходить.Осталось только узнать как должно происходить и вот он,встречайте - нормальный Дел,адекватно реагирующий на любые ситуации.
Не будет больше панических атак при падении предметов из моих рук.Не будет заговоров за каждым углом.
Не будет идеи затворничества,или как это,заделаться русским хикикомори.Не будет и Дела Роверса по ночам разговаривающего с любимым Зенитом.
А также пропадет Рим,думающий что в честь него назвали город.
И того странного придурка,который вечно достает Дела,повторяя за ним все что он говорит секунда в секунду.

Зато останусь я - один процент вменяемости.
Другим процентам со мной не интересно,поэтому я один.
Это наверное последний раз,когда мне дают слово,так что я хочу пожелать остальным,таким же процентам как я,удачи - вас наверняка больше в других,чем меня.
Вы победите,я знаю.