Это цитата сообщения Нежилец Оригинальное сообщение

Смешно, когда...

[328x500]
Смешно ,когда ногой на грабли
ступает кто-то первый раз,
когда в сугроб пушистый кто-то
роняет торт и даму враз.
Всегда приятно вдруг увидеть,
как кто-то в лужу наступил-
здесь не смеяться невозможно,
сдержаться просто нету сил.
Такая уж у нас натура,
у современных у людей,
смеяться словно Айс Вентура
когда кому-нибудь больней.)

Я увидел ее сидящей на камне спиной к ветру, дующему с моря. Она заметила меня и махнула рукой.
Подхожу к ней, улыбаюсь и бурчу привет.

-Что, опять бессонница? - сказала она, взглянув на часы.
-Засиделся за компом, - отвечаю я.

Как всегда меня раздражает, что я не знаю, что мы будем делать и куда пойдем на этот раз.

-Опаздываешь как на свидание, договаривались же в 23.00 по Москве.
-Я там нашел прогу одну, Миранда называется, ее можно использовать как аську... ну вот я и...
-Бла, бла, бла,- передразнила она и скорчила гримасу.
-Да ладно тебе, подвинься.

Я залажу на камень и сажусь около нее. Мы сидим молча. Ветер прохладный. Иногда долетают холодные брызги.
Задумавшись, достаю из кармана пачку сигарет.

-Да, да, да, знаю, что вредно.- говорю в ответ на долгий взгляд.- но хоть во сне я могу?
-А, действительно, только не дыши на меня.

Курю, окидывая все вокруг прищуренным взглядом.

- Вспомнил. Осень это. Я сюда с соседом приезжал. Пили этот, как его... Вермут. Такая гадость. Его в водку добавляют, а мы его так...
- Странно
- Что?
- Я пришла первая. Значит, и сон сначала был мой. А море твое.
- А может, и ты тут была?

Она посмотрела на море.

- Нет. Знаешь, может быть, что сон становится ... реальностью.
- Больше похоже, что все перемешалось к черту и теперь не разберешься где сон, где реальность.


- Знаешь, Лизка, есть еще одна штука. Ты когда просыпаешься, ты помнишь про эти сны?
- Нет, - она улыбается, - хотя вообще-то должна помнить, ведь мы с тобой таким занимались... Помню только... В общем, когда просыпаюсь, мне так легко и настроение хорошее.
-А.. Понимаю…
Сильная волна разбивается о берег и вода по песку добирается до камня.
- Представляешь, допустим, я проснусь и по воспоминаниям или просто так напишу рассказ, будто сны мы проводим вместе где-то там, где когда-то было хорошо одному из нас. Как думаешь, вспомним про эти сны?
- Думаю, что нет. И так забот хватает, не до рассказов мне сейчас.
Я выкидываю окурок, и он послушно остается валяться на земле. Сон есть сон, и если я обращаю внимание на окурок, то он будет оставаться, пока я не расхочу.
Холодными руками обнимаю ее. Она отталкивается.
- Ну, пусти, мне неудобно.
Спрыгиваю с камня, чуть не падаю в песок.

- Пошли тогда по берегу. Знаешь, можно найти янтарь.
- Янтарь?
- ну да, окаменевшую смолу. Надо идти почти у воды.

Идем по мокрому песку, обходя гальку.

Как бы невзначай она спрашивает:
- А что если мы больше не проснемся? Мы останемся навсегда в своих воспоминаниях и возможно никогда не сможем из этого выбраться. Что ты будешь делать?
- Ну, если честно, я считаю, что это не так уж и плохо. Когда я просыпаюсь, я часто думаю о том, как бы оказаться с тобой рядом. Может это любовь?
Она смеется.
- Может, - говорит она.
Может.

В колонках играет - не угадывайте автора в этом
Настроение сейчас - весь день вынашивала хихи

Мария сидит на скамейке, по стойке смирно,вытянув спину и шею,будто ожидая грубости сзади, и держит книгу растопыренными элегантно пальцами на уровне глаз. Она считает,что вещи и люди,заключающие в себе черный цвет,никогда не смогут веселиться и беззаботно играть со своей сущностью,переплетаясь между собой.Вдруг в воздухе раздается хлопок, небольшие искорки, и точечка,оставляя тихий след, спиралехаосоподобно спускается к голове Марии и исчезает где-то среди густых лохматых волос,лежащих в виде косы. "Нет мира в Боге,если нет в мире Бога", - мелькает точка азбукой морзе в голове Марии. Мария чуть-чуть опускает книгу к носу,ее большие глаза сосредоточенно смотрят влево и вправо - они видят только цветные мерцания,-а рука достает черную ручку и записывает на чистых листах книги: "Слепая красавица". Она ждет совсем немного - скоро,сначала неуверенно,потом перегоняя друг друга и пробелы,привычно,продолжая начатый рассказ,побежали черные буковки,аккуратные ряды рядов,немного изменившие свои комбинации из-за чужеродного аккуратного почерка.Но "будущее" свое,которое Мария читает в книге,пугает ее, она в суматохе достает многочисленные пластыри и клеит их поверх непросохших еще строчек,но они бегут гораздо быстрее.....

Мечтающий парень, смотрящий бездумным взглядом в цветочки на стенах - это считается большой редкостью,потому что у стен нет ни ушей ни глаз. Глаза и уши,извращенные,видящие цвета и звуки грязно и некрасиво,есть у других Стен, более ощутимых,более реально огораживающих, стоящих нерушимо,вплотную к людям,не дающие даже воздуха - иначе получился бы взрыв,мгновенное окисление кислорода этим смрадом,напущенным их глазами и ушами.
У этого парня роза была только на стене квартиры,та Стена, в смысле которой он сосредоточился,показывала ему самые различные сцены Ужаса: насилие, боль, страдание, крик,смерть. Убийство,самоубийство,случайная смерть. Неважно, кто был в главной роли, он ли сам или самые дорогие ему люди : мама, любимая,друг, - которые и не подозревали об этих "мечтах". Они были аномальны, но так увлекательны,так затягивали,только такие "мечты" и вызывали у него хоть какие-то эмоции,это сладкое окаменелое напряжение всех мышц в растекшемся от покалывающего сердца чувстве Ужаса,незаметные слезы из окаменевших глаз и выдох облегчения,когда вынырнешь из этого болота Кошмаров.
Внезапно роза четко проступила на его Стене,словно она прожгла ее,оставив на ней свой узор со стены комнаты. Он смотрел на нее и мысли его приняли другой оборот. Есть же красота действия,но и есть красота олицетворенная и запечатленная. Есть Красота,совместившая в себе обе красоты - живая Красота. и как же томительно-сладко,как же тягуче-трепетно разрушать красоту прекрасную красотой ужасной,наблюдать,как рушатся обе красоты,сгорают обе несовместимые материи.
И он вспомнил самую красивую девушку из всех виденных в своей жизни и с головой ушел от розы на Стене.
Он словно во сне представил себе холодный,темный вечер глубокой осени.такой темный,что все кругом казалось Черным. Казалось,мечта-сон вышла из управления,казалось,кто-то еще ею управляет,казалось,что она уже управляет парнем,делая себя реальностью,а его - своим составляющим. Люди проходили через парк по своим делам повседневным и непостоянным настроениям,люди шли под различными переменными атмосферными давлениями,в разных окутывающих теплым облаком погодных условиях и с разными мерцаниями, сопровождавшими их как шаловливый щенок. Одна из сидящих на скамейках уронила книжечку.У этой девушки были странные глаза,она никогда не смотрела на человека прямым осознанным взглядом,она смотрела как слепая и говорила,что видит "мерцания" и Зло. она уронила книжку,наполовину состоящую из чистых листов.Буковки всегдашней системы вдруг стали мелькать и появляться беспорядочно,смазывая старые,оказываясь на чистых листах,не образовывая хотя бы одного внятного слова.Какой-то мальчик остановился рядом с этой странной девочкой,будто бы хотел поднять ей книгу и пройти дальше в гости к буре с атмосферным давлением в 20 штук,точней,к себе домой.Но он стоял в ступоре,а девочка смотрела в упор ему в глаза,а пластыри из книжки разлетались по ветру,по парку,по миру.

вооот. фоточки.решила сложить с себя гордость своей радости. этим надо восхищаться,предупреждаю.кто сможет - смотрите.ибо потом смогут не все.а потом будут новые партии.их правда,ограниченное число,но на то они и грели мне гордость радости,пока не сложила их.

/пс
ночью приходят самые хорошие мысли.наверное,они дружат с темнотой.а может быть,это порождение темноты.а может быть,темнота - порождение мыслей. и если мы не будем думать,мы не сойдем с ума.
несмотря на это,я включила свет и ,теряя свои мысли, коротко записала их.теперь,при свете нереально расписать их такими,Какими они были,они двигаютя так быстро,что не оставляют следов.если вы будете ходить быстро,вместо следов ваших ног вы оставите один сплошной шрам.я просто перепишу то,что написала.
люди - уравнения;большая система уравнений,состоящая из миллиардов уравнений.
у нас общий путь,но разные переменные-разная область территории(а),область времени(b), разный коэффициент положения в сообществах сообществ общества (k) и степень личного характера(поступков),зависящая от комбинации генов,которую можно найти методом перебора.Но все мы должны найти x. у каждого своя область значений икса,но точноточно,до малюсенькой неделимой точки мы сможем найти бога в одном крошечном атоме,сложив все наши уравнения.кажется,решение одного своего уравнения мы находим,только отстранившись от него,а может быть,мы просто до конца не знаем границы области времени и из-за этого не можем решить свое уравнение до того как умереть.но можно подсмотреть решение. почему никто не догадалася пойти на кладбище.....и найти область определений бога.
наверно бог очень не хочет чтобы его нашли,чтобы открыли атом с кодовым названием #бог, именно для этого он сделал столько уравнений в системе.я не буду портить ему планы (пока), потому что когда они все узнают где и сколько будут жить,когда на них снизойдет гармония решенного уравнения,богу будет не с кем играть в прятки,он будет чувствовать себя брошенным и одиноким.мне знакомо это состояние,поэтому я пожалею этого чудака,пусть знает,что зависит от меня. я сяду в сумраке с чашкой горячего чая с банкой малинового варенья и буду тихонбко себе искать икс..я не найду его до точного атома,но я по крайней мере позабавляюсь с богом.пусть понервничает в своей норе.я узнаю свою область определений бога и тогда в моей жизни наступит гармония.а вы как хотите.

Настроение сейчас - апогея нежданной боли)

Люди потоком плывут по реке. Кто-то тонет, кто-то топит. Ты смотришь на куклу на берегу. Кукла бьет куклу головой об землю. Кукла ворчит - мне не нужна эта кукла, мне нужна не такая кукла, мне нужна кукла хорошая. Разруха рушит покой империи песка - кругом лежат головы и руки кукол, которые не были нужны куклам ненужных кукол. Среди них кукла сидит на попе, расставив ноги в разные стороны и уперев блестящий взгляд в поток людей. Где-то под ними, по логике, река. Но они ползут по трупам. Они давят черепа кукол, их длинные ресницы и хрупкие ножки.бесполезные и беззащитные. Кукла встает и спускается, пускается в дальнее плавание найти свою, Единственную Куклу. Ты смотришь на свои вспотевшие от ужаса ладони - в них спрятана маленькая,тряпичная куколка.[С пуговкой-глазом и глазом-ходячей моенткой...с безглавым орлом...]Ты шил ее всю ночь,глядя влюбленно на чистое лицо и рисуя кровью большие, чувственные губы. Ты сдавливаешь ее руками,рефлекторно скрючиваются пальцы, и боль пронзает сердце,губы разрываются и кровоточат,кровь течет из ногтей и пор кожи.из ушей.из глаз. Что толку?

за симпу отдельное спасибо. в ней было написано "Давай!!! Бодрее и веселее!!!))) Удачи! ~^_^~"
гыы.бодро-дОбро-бОбро-зОмбо-больно...
по логике,зомби самые бодрые.
я очень весела.когда мне плохо,я издеваюсь,я цинично крушу свой внутренний мир,и я смеюсь. надеюсь,с помощью Удачи я раскрушу его до конца,он старым разрушенным замком давит мне таз,а своей колючей башенкой режет горло,а свет от свечи в одиноком окне высокой башенки жжет мне сердце.ах,нет,это еще легкие.ах,это же ВОСК.....

В большинстве,скажем,всех американских рассказах,этак,вековой давности,есть старый мудрый дядюшка Джордж Ли,живущий где-то бескрайней пустыне мексики.если она бескрайняя,то она по всей земле,так что место действия можете изменить по желанию. он обязательно курит маленькие скрбченные самодельные сигаретки.из литьев,собранных в поле справа от его дома.домик одноэтажный,из него дым коромыслом струится,крыша соломенная,покрашенная.может,там растет конопля,а может,просто табак.а может и то и другое.в общем,курит он и смотрит прищуренным взглядом,с лучинками морщин лукавыми и улыбается,поднимая один уголок рта,чуть-чуть.и слушает тебя внимательно.
в этих рассказах к нему приходят ищущие,частные сыщики,желающие найти самурайский меч и драконов и прочее беспокойствие не от мира сего,а от мира игры.кто-то хочет найти своего убийцу,а кто-то - его невесту,с ребенком,который был в ее животе,но, скорее всего оказался убийцей,которого-то и надо найти.а кто-то приходит к нему,садится на пол по-индийски или по-английски,берет трубку или малюсенькую хрустальныую чашку кофе со сливками,а кто-то вообще ложится у его ног и слушает его тихий скрипучий голос.забавно,что глаза и голос несовместимы.либо голос тут,а глаза Там,либо глаза зорко глядят, а голос молчит.а кто-то,может,пытается его убить.
но я-то знаю,на самом деле он всегда стоит,привалившись к косяку своей двери, и смотрит на невероятно огромное огненное солнце на пустом небе,которое либо саится,либо встает,все время.справа где-нибудь в далеке торчит кактус семейства трехпалых-разветвленных с двумя торчащими огромными иголками,на которые все натыкаются.он стоит,курит и улыбается.и, наверное,думает.он как никто другой близок к солнцу. ну,понятно что на нем шляпа,спожищи.правда,лошадь не всегда бывает где-нибдь поблизости. он смотрит и думает.в его доме стопками лежат убийцы,невесты,младенцы и даже собаки,а к нему никто не ходит...никто еще не перебрался через пустыню к истине дядюшки джо,а пустыня-то бескрайняя.
бог недостижим,а он так соскучился.

http://www.liveinternet.ru/photo/1335984/post3568863/

http://dorian-g.livejournal.com/

ой а мне не приходило что эйтин меня тоже читает. а зряяя тятенька. потому что пустая темнота это такая весчь,знаешь......

ммммммм
смысла нет
его и никогда не было
люди заполняют эту природную пустоту кто чем и этим они опредеяются.
кто комплексами,кто гулянками,кто учебой кто прошлым кто шизой.
крутимся как можем.
а что ты будешь делать,если ты запихнешь в эту пустоту все что нашла,а она вдруг беззубо узмыляясь снова обнажится?
кто заполняет ее "любовью"
а что ты будешь делать если ты запихнешь туда себя?ты будешь падать и узнаешь что такое смысл жизни,но ты уже будешь по ТУ сторону?



ты сам станешь кому-то запоздалым смыслом жизни.
потому что дыры,вспоминаем мартышку,удава и попугая,дыры являются входом,значит где-то и выход.
а сидней красивый город?
а попробуйте е заполнять эту дыру.тогда окажется что вы ходите с дырой в животе и надо прсото съесть даниссимо.
для особо бессмысленных (без мыслей) есть даниссимо побольше.
пришло время обеда.
кстати,ктото заполняет ее едой.да...
а что ты будешь делать когда появится язва,которая увеличит эту дыру до размеров твоей планеты?ты станешь человеком,вовлеченным в общество,депутатом,сидящем в оон?
эта дыра..если ее не заполнять ничем. что будет?она съест меня?или я ее съем? или она поглотит своей темнотой все вокруг пока я не стану пихать в нее комьями эту темноту?
занудная,приставучая,тупая рожа у тебя,бессмысленность.

ммм угнетенные народы Елизаветы Евгеньевны.
эти народы душевно перекочевали в этот днев и выкладывали какието мясные продукты.
сейчас они выкладываются он-лайн,потому что они очень остро чувствуют собственное ущемление себя самими же собой.
я ужасно плохо переношу критику,как же я проживу оставшиеся месяцы или даже годы жизни. или чем ближе человек тем сложнее перенести даже мелкую фразу не сказанную с целью окритиковать...
короче да.
когда я с ним говорила седня,уши горели с самого начала разговора.стесьняюсь.как давно не было этого чувства.и хочу УБЕЖАТЬ.
что я сейчас и сделаю.мои дневнички мой дом родной и я это ненавижу. я пока пошатаюсь по миру,миртуальному,душевному,посмотрю,как дела обстоят.налажу все то что разрушилось,а разрушилось ВСЕ.

Настроение сейчас - фсе на этом

Лепишь большое и светлое,лепишь суматошно,веря что ТВОРИШЬ,пока не теряешь мысль и желание,лепишь,а потом любуешься.Говоришь другу,стоящему рядом:"Великолепно,маэстро!".А он молча улыбается, как Будда. Этот гаденыш знает больше тебя,но он всегда молчит,так что иногда,часто,ты даже забываешь про него.А за спиной у тебя стоят на полках в банках маринованные глаза,ты рассеиваешься под их взглядом,пока не помутнеет вода. А изредка ты в этом большом и прекрасном (громоздком и неуклюжем)случайно натыкаешься на иной материал,начинаешь копать глубже,ты забываешь и о том, что ты не умеешь двигаться,ты забываешь о том,что тебя давно разбил паралич,и ты лежишь и молча можешь только разглядывать чужую мазню,репродукции,висящие на фальшивых стенах,в тяжелых витых рамах.Все твои подвиги видятся как конвульсии умирающего перед зашторенным окном,а ты сквозь шторы видишь желтое пятно,отражение люстры. Ты придумываешь новые "большие и прекрасные",смотришь на своего друга,а он молчит и улыбается, как Будда. И ты понимаешь,что ты ничто по сравнению с ним. И вдруг его рот открывается.Открываеся рот бюстика сидящего Будды,который стоит на прикроватной тумбочке,и из него с железным эхом падают в мозг музыкальные звуки.И ты просто плачешь.

Когда воск методично капает на руки,обжигающий,медленно застывающий,мало думаешь об отвлеченных темах. Мало думаешь о "справедливости" и о том, откуда взялось это глупое понятие,кто первый его придумал. О разочарованиях на пути к взрослению,об ударах хлыстом по детским душам,которые и так, в основном, черствы и эгоистичны. Немногие души случайно остаются мягкими к моменту взросления,немногие не застывают.Эти немногие души капнули на горячие сердца и не могут застыть,да и не хотят. Они крутятся,бегают по кровеносным сосудам,из них получаются причудливые образы боли, и если они тут же не поменяются,ожог от этого образа останется на долгие годы. У некоторых души начинают двигаться от ударов хлыстом,адским хлыстом,раскаленным,боль от которого может дойти и через много-много лет. На всех их узорах есть какой-то его отпечаток,какое-то уродство,ухмылка,вечная рана...будь то смерть человека или что-то другое.Этот воск будет с примесью,напрмиер,светящихся шариков,шариков боли и памяти,и этот воск будет капать уже не размеренно и плавно,а с искрами во все стороны,обжигающими случайных прохожих.Эти шарики станут восковыми молниями,рикошетом обжиающими новые и новые рисунки,разрывающие их и уродующие,оставляющие глубокий шрам,который долго и больно будет затопляться воском.
Собственно говоря,от тодной моей руки уже ничего не осталось,она обожжена и покрыта каменным остывшим воском,бело-красно-желтым. До сердца уже недалеко.

а над блицающем морем играют ласточки. и море такое красное. и ласточки такие белые. и солнце такое зеленое. солнце зеленое,оно злое. ласточки белые,они стареют как люди. море красное. оно плачет.
один человек цветной - глаза серые как скалы в его снах,волосы светлые,как рожь в его снах, губы розовые, как малина в его снах.а еще он несет в руке как знамя,как символ свой мобильник.мобильник стройный,как человек в прошлом,до макдональдсов,мобильник гнущийся во все стороны,как человек впрошлом,еще не согнувшийся за компом,мобильник мелодичный,пародийный,противный,соединяющий с ненужными людьми,напоминающий о ненужных людях,передающий эмоции ненужных людей.все ориентировано на то,чтобы получать информацию от ненужных людей - газеты,телефоны,телевизоры,аськи,мобильники,смски.
вот если бы получить смску от белой чайки о ее последнем крике,если бы красное море мне позвонило,чтобы прошелестеть о своей смерти,если бы показали по телевизору зеленое солнце,которое чахнет,глядя на таких скучных и противных,таких безбожно глупых нас.

Это цитата сообщения Da_TaLe Оригинальное сообщение

О сволочизме

В колонках играет - Marcus Meinhardt - Barfuss oder Lackschuh - Original Mix

В больнице, в двухместной палате, лежали два безнадежных больных. У них были совершенно одинаковые койки, совершенно равные условия... Разница была лишь в том, что один из них мог видеть единственное в палате окно, а другой - нет, зато у него рядом была кнопка вызова медсестры. Шло время, сменялись времена года... Тот, что лежал у окна, рассказывал соседу обо всем, что там видел: что на улице идет дождь, сыплет снег или светит солнце, что деревья то укрыты легким сверкающим кружевом, то подернуты легкой весенней дымкой, то убраны зеленью или прощальным желто-алым нарядом... Что по улице ходят люди, ездят машины... Что там есть МИР.
И вот однажды случилось так, что первому, тому, кто лежал у окна, ночью стало плохо. Он просил соседа вызвать медсестру, но тот почему-то этого не сделал. И больной, лежащий у окна, умер.
На следующий день в палату привезли другого больного, и старожил попросил, раз уж так получилось, положить его у окна. Его просьбу выполнили - и он увидел наконец... Что окно выходит на глухую серую стену, и кроме нее ничего за ним не видно. Он молчал какое-то время, а потом попросил своего нового соседа:
- Знаешь... если мне ночью станет плохо... не вызывай медсестру...

Удача - это желтый пушистик, он сидит на плече,любит лизать нос и смотреть в глаза большими черными глазами. Он пушистый и яркий, а глаза глубокие, черные, утопающие. Ты посмотришь в глаза и испугаешься его,ты его спихнешь,убежишь. А если он лизнет тебя, ты засмеешься,ты будешь.будешь светиться.Если ты узнаешь его,ты мгновенно ты мгновенно почувствуешь тепло его маленького тельца на своем плече. Он так часто дышит громко,пыхчит,и тельце так раздувается и сдувается быстро,что его длинная желтая шерстка,торчащая во все стороны,щекочет тебе щеку. У людей на плечах сидят такие пушистики,но у многих они так несчастливы,они скребутся лапками,лезут носом в уши,дышат им в шею,скулят и плачут,а люди только морщат лоб и злятся.
Своего пушистика я все время даю другим,со словами-верните мне его только,мне его не возвращают,но он все время снова оказывается у меня на правом плече,снова я слышу его дыхание,чувствую тепло,и мы улыбаемся вместе.

Девушка с косой за спиной идет по городу. Идет домой. Коса косо висит за спиной,висит над спиной,над надломленной душой, в расселине души такая темнота, так черно, и вниз,в неизвестную глубину этой расселины медленно,спотыкаясь,сускается эта девушка домой, с пустыми глазами и тяжелой головой - в пустых глазах отражаются через розовые очки улицы,фонари,одноклассники,магазины,а в тяжелой голове роятся мысли,эти мысли гулко летят в пропасть,витают впереди девушки,вокруг нее черной тьмой,жужжащей и давящей,стремительно,быстро,точками то сгущаются над ней, то роем падают в расселину ее души,туда,куда дойдет однажды и она,чтобы утонуть в них,утонуть во всем том,что годами прятала от себя же,утонуть в себе,утонуть и сломать до конца душу косой,кинутой силой притяжения косой.

Настроение сейчас - *осматриваясь* ну вот. регресс пошел.

не ходите дети к злобному и страшному дяде....
делали бы сказки с продолжениями. и тогда пока бы в заключительной серии сказали бы,к кому же не ходить,половина детей бы поседела,треть начали бы страдать манией преследования,а треть бы попала как раз к дяде.к даде.к дяде.к дяде.к карлсону черт побери. он съест все ваше варенье и улетит. более того,ваша сумасшедшая уборщица-няня-пожирательницаЧаяИчегоТамНеВкусныхПеченостей будет стоять плакать и бредить " он вернется,он вернется"...это какое-то уродство.так изобразить милую красавицу,дожидающуюся у окна с прялкой своего рыцаря,пока он.....летает и пожирает варенье..у них был роман.(у карлсона и этой рыжей толстухи.бедный мальчик малыш.

собственно,я че хотела сказать. хотела офыциально сказать здравствуй мозеру.тут я стараюсь писать немного,так что сильно грузить не буду.
что-то еще забыла.а.конешно нет ничего глупее,но я предлагаю предлагать мне аватары.я не знаю чего я хочу но хочу аж символ потрясающей силы,приходить сюда чтоб только посмотреть на свой аватар,чтоб так он мне нравился. вот,это конкурс,который я у себя наверно и победю.когда-нибудь.временных рамок не наблюдается. моральных тоже.

liveinternet.ru/community/971189/