Каждый выбирает реальность по себе. Пусть и лживые, на наш взгляд. Не нам судить. Уважаем выбор чужой. У каждого свой мир, не надо лезть в чужой. А если не хотите, чтобы лезли в ваш, держите его в себе. Я выбираю открытость. А вы? Больше шансов наткнуться на хорошеого(для себя субъективно) человека, когда открыт, меньше шансов столкнуться с плохим(для себя субъективно), когда закрыт. Что выберешь ты?
[700x700]

пускай слова ничего значат и порой бессильны что-то передать. не бросайте слов на ветер.
[334x500]

Люди, употребляющие наркотики, делятся на тех, кому нравится ощущение, и тех, кто под наркотиками понимает скрытые смыслы. И первые, и вторые практически обречены - бывших наркоманов не бывает. Попробовавший однажды пусть не часто, но будет возвращаться..
Однако наркотики не открывают скрытых истин и дверей. Мысли о том, что понять что-то можно лишь в наркотическом опьянении, лживы. Создается лишь мнимое ощущение скрытой реальности. Мозг под воздействием психотропных веществ разрушается, перестает мыслить осознанно, появляются галлюцинации, принимаемые нами за невидимые заурядному человеку субстанции-материи.

Небо всегда всё уравновешивает. Ничто не остается безнаказанным, если человек сам себя не наказал совестью.
Все, кого можно назвать "плохим" с большей долей объективности, будут наказаны. Но не всегда наказание может плодотворно отразиться на человеке. Порой они могут лишь еще сильнее озлобить, закрыть и загнать человека в могилу.

Не обманывайте свой разум, разрушая его!..
[500x500]

Сигареты воруют счастье у нас
[564x625]

"Всё по свои местам расставит время, и в этом суть..."
Время всех загонит в могилы в конце концов. Что такое бессемртие? Быть может известные люди бессмертны, как многие считают? Мне кажется, мы можем неправильно понимать то, что пытались нам сказать.. сложно полностью понять - невозможно. Не все и при жизни станут объянять. Поэтому люди становятся знаминитыми после смерти, потому что они не сами себя толкуют, а кто-то..эти кто-то делают признание героям!
Почему the Beatles стали известными?
[580x580]

Любви нет. Есть только страсть. Серце не останавливается и не замирает. Просто стучит чуть быстрее, подгоняемое пылкостью влюбленности. Чувства переменчивы и горят быстрее бумаги. Можно найти человека, с которым будет комфортно, но нет пылкости, голова прохладна. Спокойствие или просто сложенные руки от тщетных попыток?..как у Обломова.. Мы все ищем простых путей, где нужно меньше нераничать и волноваться. Неужели любовь выдумали поэты?
А как же "а хорошие сны обязательно сбудутся"?
[600x425]

Новых районов боишься, даже если сам живешь на окраине. Они внушают благоговейный страх, пугают тебя грязью и темнотой. Ты идешь, район молчит, словно притих перед броском на тебя. Ото всюду слышны крики и громкая бранная речь, кого-то даже возможно сейчас убивают.
Забшеный дом из старого красного кирпича, облепленный ненавистью, болью и страхом. Его темно-зелёные глаза-окна смотят не на тебя, но стоит отвернуться и чувствуешь его взгляд...желающий смерти всем проходящим.

Нет, в мире немного зла, не за чем сгущать краски! Без черного не было бы белого. Что-то злое будет существовать.
[512x385]

Говорю еще раз, для тех, кто не в курсе, я очень любопытен) вот такая вот черта..плохая или нет.. вобщем она есть. так что будьте добры, признайтесь, кого там "вдохновляет"?

почему люди теряют интерес друг к другу? почему зачастую любое общение заканчивается?
[667x600]

как вы думаете, если люди совсем перестанут сорить, найдут ли себе другую работу те, кто сейчас работатет уборщиком?
[367x420]

В небе, в чистом ночном московском небе, оно чисто только из-за мороза, летят огни. Самолет. На его борту много людей. Я давно не летал, особенно зимой. Какого это, видеть город с такого огромного расстояния, выше птиц, выше облаков. Там сверху холодно, даже намного холодней, чем здесь. Там тишина, но не мёртвая, а холодная..ледяная..
[699x396]

когда пишешь несколько постов, те, что были первыми, остаются без дожного внимания.

Пар из уст не дает тени, а дым еще как. змий..дым душит, давая свободу, расслабляющую мозг. Кажется, не жжет горло, привык.. разъедает слизистую в шее, зажигает пламя в лёгких, топчет, оставляя след на губе...смерть, рак и спид ходят рядом..ближе иногда, чем кажется, забывая. "иногда даже "спид" сидит рядом.
[700x525]

Нельзя жить одним днём. Есть дни, они как подготовка к чему-то, словно канун праздника, когда покупают подарки. Жизнь на то длинная, а не один. Только нужно помнить, жизнь одна, дней много, а жизнь - одна.
[466x698]

Самое обидное в этом мире то, что дураки всегда полны уверенности в
себе, а умные люди всегда сомневаются.

Хорошие люди часто страдают за свои добрые поступки. Некоторые словно завидуют, что добро сделали кому-то, но не им. Хочется верить, что мир добрый, а он почему-то видится в грязных тёмных красках, а он ведь не такой на самом деле. Добрых людей много...не знаю, какого процентное соотношение "добрых" и "злых"(с учетом того, что понятия отнюдь не однозначные). Они словно маленькие островки доброты - оазисы, так сказать. Их видно. Давайте скажем им спасибо, что они есть, и очень постараемся стать такими же как они, одними из них. Пусть мы будем знать, когда можно нарушать правила...
[369x230]

"Среди людей, неспособных высказать, что у них на душе, вечно происходят самоубийства" Т.С. Гарп (Джон Ирвинг)
[450x450]

"Художники всегда были в конфликте с обществом, так как ставят себя выше него"(неточная цитата)
[622x480]

Заблевано метро. Заблеваны улицы. Заблеванный город...а как вы встретили ной год? Соблюдали ли вы традицию пития? Многие говорят, что встретили новый год паршиво...впрочем, это ведь был их выбор, не так ли? Мне кажется праздники, это как привычка и повод напиться..а можно устраивать праздник каждый день, только не напиваться..под алкоголем в нашей стране совершаются мировые открытия...такова уж наша традиция-натура...

Полюбил метро, здесь меня посещает муза, а видится она мне в, так называемых, балетках и в белых носочках, как когда-то после концерта...
[594x699]

Этот шрам был получен ею в 11 лет, когда ее пьяный отец попытался убить ее, но лишь задел шею, оставив рваную рану на ее тоненькой шее, этот шрам впоследствии перерос в безобразный шрам, которого она стеснялась, но никто из детей не смеялся над шрамом.
Сейчас ей 23, она едет в московском метро, читает какие-то распечатки, а широкий фиолетовый шарф скрывает страшное воспоминание детства. Её зовут Кристина. Она одета со вкусом: черные сапожки, болотного цвета курточка, из-под который выглядывает красный свитер, бардовая сумочка. Она очень красива, волосы коричневые с черными корнями, губы слегка накрашены красной, очень близкой к розовому, помадой, а в глазах грусть. Она откладывает распечатки и осматривает грязных людей вагона метро. Поняв, что никого интересного нет, она погружается в свои мысли.
Выходит из вагона. Быстрая уверенная походка. Встает на эскалатор, но устав стоять идет наверх, из свежего унылого метро. Снова останавливается. Сходит с эскалатора и скорой уверенной походкой устремляется в боящуюся неизвестно чего толпу...
Зашла на ботаническом саду вышла на чистых прудах.
А в это время в банке на чистопрудном бульваре совершается ограбление. Банда хороших друзей, выросших в орехово и с малолетства привыкших к кастетам на руках и дракам с ножами, решила покинуть Москву, набрав при этом денег на безбедную жизнь на канарах. Они в здание банка врываются, все в масках, расстреливая охрану из дробовиков, у их главаря трофейный шмайсер деда. Они забирают наличные, но один решает "повеселиться" с молоденькой кассиршей. Главарь, он же Пятак, хладнокровно убивает его, понимая, что это может помешать делу. Одна из пуль, пущенных в решившего "повеселиться" Пашу, не достигает цели, разбивает окно и вылетает на волю...
В это время Кристина, наша подруга со шрамом, сталкивается на улице с Женей, стоявшим на "шухере" своих ореховских братьев. Женя понимает, что деньги - прах, несется в цветочный магазин, покупает цветы ей. Он бежит обратно, одышка и боль в колене - подарки пауэрлифтинга - не дают его сердцу успокоиться. Он останавливает Кристину у банка, пару минут молчит, пытаясь отдышаться. Она смотрит на него с некоторым недоумением и замешательством, спрашивая глазами, что происходит? И тут та самая пуля, вылетевшая на волю, попадает ей в голову. И она, так и оставшись удивленной, безвольно опадает, словно осенний лист, на тротуар. Женя падает на колени, в глазах его слёзы, в руках всё еще зажат букет для неё.
Прошло 5 лет. Пятак и все остальные, грабившие банк, сидят за решеткой. Женю не арестовали, никто из братьев не выдал его, не утянул с собой на дно... Он целый год сидел у ее кровати, пока она была в коме, даже не зная ее имени и не отходя ни на шаг..
У них получилась большая крепкая семья - два сына и дочь. Они счастливы.
Такая вот маленькая жизнь.