Со временем я стал человеком, строящим стены. Конечно, это глупо. Похоже на войну. Я отвоевал себе пространство того, во что я несмотря ни на что верю, и занял оборонительные позиции.
У меня на компе стоит сейчас Виста. Мы похожи.
Когда кто-то разрушает ту или иную стену, мне плохо. Это как остаться без кожи. Ощущения те же.
Поверх этих нестираемых файлов, отвоеванного пространства, файлов веры, надежды, наивности, устанавливаются разные системы, приложения, программы, регистрируются события - стены или вирусы или просто бесполезные утилиты, потом вновь все форматируется и вновь устанавливается. В моменты форматирований я чувствую себя зеленым листочком, только-только избавившимся от шелухи почки. Все начинается с нуля и снова - системы, программы, утилиты...
BIOS Понимание языка - Enter...
Система Семья - распаковать...
Программа Работа - установить...
Утилита Обход острых углов - инсталлировать...
Защита от вирусов чужеродных мнений и истин - давай.
И пошло-поехало. Стены, стены, стены...

И потом удивляешься: откуда эта тоска по трансцендентному?

Говорящий, что знает истину, создает религию.

Можно играться словами, "мочить" афоризмы, "вдалбливать" что-то, устраивать балаган...
Но в чем смысл речи, слова? Может, и впрямь - кому-то растить васильки, кому-то чертополох, а кому-то хлеб?.. Каждому - в меру.
Это ли не мудро?..

Что меня очень поражает в христианах, их способность принимать людей такими, какие они есть. Просто принимать и любить. Чувствовать это разнообразие красок. Они не будут говорить: ну что, возьмем его в горы, достоин ли? Они просто протянут руку.
Я не много встречал в жизни христиан, но эта черта сразу заметна, и крайне редко найдешь ее в другой среде.

Гармония

Наверное, книжки потому пишутся тоннами, что человек забыл про свою ответственность за каждое слово, произнесенное и написанное. Лиру - десятки, сотни читателей, и, кажется, это и есть свобода - пиши не хочу, что пожелаешь, как "захотишь". Можешь быть искренним и искренне полагать, что ведешь дневник. Но - не будь дурак - тебе известно, что это не так.
Хотел ли Толстой толстовцев?
И какие книжки считать хламом?
Нет, думаю, будь как есть. С только что засеянного поля не рвут сорняки, чтобы не вырвать и злак.

У меня есть замечательный друг. Он недавно мне сказал: "Ты знаешь, я давно понял: там, где жестко, там верно. Правда - где жестко. И если все сопротивляется, это и есть самый верный путь." Я улыбнулся, потому что многажды слышал это.
Он очень скрытный человек. Из всех наших общих знакомых я знаю только одного, который бывал у него дома. А тут мы что-то так сильно разоткровенничались. Причем безо всякого градуса. Что-то понялось в нас, что мы одной крови. Свои.

Как-то само собой исподволь сложилось это чувство - своих и чужих. И - удивительно - самый близкий друг не являлся своим. И не всегда сразу просечешь, кто свой и свой ли. Гор, что ли, не хватает.
Свои - не те, с кем легко и ладно. И не те, с кем живешь под одной крышей. И не те, с кем идешь в одном направлении. Свои - это одинаковый состав души. Как кремень - это кремень, вода - вода, железо - железо.
Внешне и поверхностно-внутренне это могут быть совершенно разные люди.

Я помню, в старой квартире, где я родился, была кухня. И там было окно. Еще там был магнитофон, который хрипел Талькова, пока я делал уроки, и тюль, пожухло-желтого цвета, сквозь которую проходил ночной свет и свежий воздух оттуда, извне.
Со временем ностальгия, если нахлынет, то - сильнее и больнее прежнего. Наверное, это нормально. Наверное, так и должно быть. А может быть, да даже и наверняка! оттого это, что разница огромна: дети совсем по-другому воспринимают и мир и себя. Научиться ли мне так? Пожалуй, уже нет.
Пофигизм - распространенная защита от внешних воздействий. Эдакая корка. Случайно еще иногда выплеснет какая-нито искренность, детскость. А с платформы говорят: эээ, поостынь, малец. И просто улыбаешься и говоришь: да мне пофих, гы.

И идешь домой, а там - дети. Вот где жизнь. А все остальное - только слова:-).

И вместо Талькова теперь слушается Высоцкий.
Баллада о детстве

Нет ничего мудрее и проще жизни.

Есть ли Выбор?

...

Поймал себя на мысли: не хотел бы, чтобы мои дети называли меня отец (как и я никогда не называл маму матерью); папой, папочкой. Интересно, что это за чувство, когда у тебя есть папа?..

МОНОЛОГ СЫНА

Саша очень точно назвал. Раньше мне встречалось это слово, но почему-то проходил мимо, а сейчас как (выражаясь современным языком) торкнуло. Вспомнить.
Не "придумать", не "узнать", не "догадаться", не "найти" - вспомнить, кто мы, откуда и зачем. Я уверен, что каждому человеку все дано, каждый все уже знает. Глядючи на подросшего за последнюю неделю малыша, поражаюсь его простой и ясной мудрости. Он ведет себя так, что видишь: все верно, ты такой и есть, малыш.
Потом - много мыслей, и слов, и ерунды, и, следствием, поиски, а пока - "веселись, малыш, и не бойся счастливым быть". Счастливым - помнящим и знающим, что ты - часть.
Хорошее, точное слово.

Она еще не родилась.
Она и музыка и слово.
И потому всего живого
Ненарушаемая связь.

Спокойно дышат моря груди.
Но, как безумный, светел день.
И пены белая сирень
В черно-лазуревом сосуде...

О.Э.Мандельштам

Моя домашняя библиотека началась с толстого словаря афоризмов. Только много позже стало понятно, что язык афоризмов сух, и сами они надобны, пожалуй, только, чтобы показать свою умность. К афоризму можно прийти, но от него никуда не тронуться: красивые слова да и только, если для человека лично за ними не стоит путь.
С некоторых пор я совсем перестал понимать афористичность: вырванные из контекста слова, порой полностью меняющие мысль автора, кажутся мне клочками чужих писем: и читать-то стыдно. Конечно, я измельчал и за многими брошеными, сиротливыми словами уже не вижу путей. И Бог с ними.

Состояние невыбора - как крайняя точка выбора.
Об этом моление Христа в Гефсиманском саду. Он молил о невыборе в своем выборе (Пронеси эту чашу мимо Меня, но - да будет Воля Твоя). Невыбор - это подчинение чьей-то воле, приятие происходящего. Но и выбор тоже есть. Иначе все попросту бессмысленно. Иными словами, мне кажется, есть и судьба и возможность изменить ее.
Глядючи на прошлое, я теперь скажу: все судьба, но вся она состояла из маленьких выборов, за исключением одного, самого главного, но и тот обернулся мне во благо. Человеку дана свободная воля и возможность подчинить ее кому-то или чему-то. Не навсегда подчинить единожды, а жизнь - для разных попыток и осознания последствий этих попыток.
Также: выбрать невыбор нельзя навсегда; кто мне скажет, что будет через 10 или 20 лет?

Есть еще такая штука, как импульс, движение. Что движет человеком при выборе-невыборе. По-другому, Саша говорит примерно так: если ты движим Любовью, то проблема выбора отпадает, остается невыбор. Согласен.
Мне, в силу, видимо, моей трусости и лени, дается невыбор тяжело.

У меня на столе стоят розы. Я люблю розы. Даже умирающие. Мне эти подарили еще на день варенья. Теперь стоят. В целлофановой обертке, с красным бантиком. Воды еще достаточно, но они уже давно завяли.
Тогда, когда случился "пожар" из-за шарлотки и пожарники раскрыли окно, на пол упала такая же ваза с розами. Те розы уже начинали пускать корни, и маме их было очень жалко. Помню, как вытирал плохо пахнущую воду с пола.
Поднес нос к вазе: моя вода тоже плохо пахнет. Но этот запах показался мне каким-то родным, тем еще, детским.
Интересно, пустят ли когда-нибудь корни мои розы?..

Нашлось еще одно, весьма странное, слово. Когда я его впервые услышал, мне оно показалось даже немного обидным. Но потом разобрался, что оно означает, и улыбнулся.

Нещуваха (родственных слов не найдено, орфография моя, услышано от пожилого человека родом из Курской области) - неряха, человек, неумеющий организовать в быту свое время, одежду, вещи. Напр.: Глянь! Ну что за нещуваха! Тут висит (рубаха из-под куртки - КМ), там пуговицу не застегнул! И конечно же не собрал вчера портфель!

Мне повстречался один замечательный историк - Л.Н. Гумилев. В его книге "Древняя Русь и Великая Степь" есть место, которое мне показалось интересным помимо других. Здесь я выкладываю его с небольшими неотмеченными купюрами.

185. АПОКРИФ

На работе прозвали Сократом. Молчу все время и что-то думаю. Смешные.
Кто знает, как мне хочется иногда говорить, говорить, говорить... Без умолку. Что-то рассказывать, объяснять, спорить, убеждаться. Поднимать руками вверх брызги слов. Захлебываться пеной звуков. Греться солнцем чьей-то улыбки.
Отвечать, задавать вопросы, слушать, снова говорить.
И идти, идти по лунной дорожке...

Может, это я так чувствителен к слову “предательство”? Может, в детстве прочел слишком много добрых книг, и моя внутренняя реальность перестала совпадать с реалиями этого мира, “настоящего” - который можно пощупать? Что творится вокруг?!
Нет, дружище, не подумай: я ни капли не осуждаю тебя. Я просто не понимаю. Ничего не понимаю…
Не понимаю, почему девчонка, в которую не мне кидать камень, оказывается сильнее духом и честнее тебя, “офицера Российской Армии”? Это ей должно быть страшно и стыдно признаваться в себе, но она говорит правду – обыкновенно так говорит, честно…
Почему ты лжешь, когда все известно и ясно нам обоим? Почему ты не держишь свое слово, которым так кичишься? Почему ты мне, говоря, какие мы зашибательские друзья, да что там – братья, впариваешь вещь, совершенно тебе ненужную? Почему?..

Боже, как я отстал от мира. Я ничего здесь не понимаю…

А по утрам так хочется в разведку,
Но вот те на – сегодня выходной…