хочется просто уехать на несколько дней
забыв про друзей, знакомых, телефонные звонки и смс-поток до утра
хочется просто бесцельно бродить среди незнакомых людей и мест, не имея возможности натолкнуться на что-то, напоминающее об обычной жизни
пусть будет

ты говоришь, что не можешь так жить
и расписываешь мне, как замечательно будет, когда ты умрешь
замечательно - тебе.а мне - плохо. потому что тогда я всё пойму, переосмыслю, и четко выясню, что ты - моя любовь на всю жизнь.
конечно,малыш.
вот только докурю, и сразу начну осознавать.
какого чёрта? я не хочу быть смыслом твоей жизни. и если ты думаешь, что я и в этот раз буду стаскивать тебя с окна, то это сильно мимо.
ты можешь идти лесом.
прыгать с дерева, разбиваясь о землю
вешаться, болтаясь на хлипкой веревке
пусть тебя загрызёт бешеный заяц-маньяк
это неважно
ты пройдёшь через этот лес
и выйдешь в плоскость, где похоронено моё отжившее прошлое
ты обязательно будешь там
ведь я уже подарил тебе путевку, поставил штамп и вручил билет до станции "Исчезновение"
надеюсь, тебе там понравится
хотя это вряд ли

ползаю по квартире ужиком
черт

такими темпами я банально сопьюсь

жара сводит с ума.

превращаю твои кошмары в реальность
здравствуй, родной
о том, что я ублюдок ты только слышал
теперь ты поймал в ладони шанс узнать всё на своей шкуре
и я сожгу твои руки
вплоть до сердца

спал вчера на асфальте
тепло сначала
холодно после
температурен и доволен

на меня полночи орали, что я благородный идиот
и что-то около того
давно мне не было так приятно
нет, правда

Давай я буду беспамятным,
А ты - ты будешь беззлобным -
На старой и тёплой паперти
Монеты рассыплются звоном.

Ты будешь шутом и нищим,
А я буду вечным бродягой:
Без крова, тепла и пищи,
В лесах, полях и оврагах,

Под звон колдовской свирели
В моих неумелых пальцах
Нам будут плясать метели,
И ветры с привязи рваться.

... И ты будешь тихо смеяться,
Так тихо, что взвоют волки...
Но дрогнут тревожно пальцы,
Свирель положив на полку:

Открытый футляр парчовый -
Традиция жизни в свете.
Нам поздно уже с тобою
Мечтать о несбыточном лете.
26.04.07

нет ничего.
влажные конечности необъяснимого, не имеющего названия в этом плоском мире окружают со всех сторон, оплетая мягко, но настойчиво.
под ногами должна хрустеть сухая листва - я помню, что выходил из дома в осень
взлёт без крыльев - только шаг в бездну. пустое ненужное сочувствие в глазах псевдодрузей
нервные глаза тех, кто понимает
и - сигарета за сигаретой.
психолог: зачем вы курите? разве вам становится легче? почему?
я: ...
полчаса спустя - он на остановке с сигаретой в зубах, нервно говорящий что-то в мобильник.
короткий взгляд на меня - подойду или нет?
мини-тест на осознание реальности
всё просто:
на работе он - один. там он - человек, который будет слушать и спрашивать. даже если ему всё равно. такая обязательность греет.
здесь, в двух метрах от меня, на улице, он - другой. здесь он не должен мне ничего. и это тоже правильно.
видит ли он, как меня тянет на дно?
всё это - неважно. главное, чтобы ему было всё равно. только так он имеет хотя бы призрачный шанс угадать.
а я теряю звуки. выборочно. ударами по натянутым в ожесточении нервам - одни, проходят мимо не услышанными - другие.
я просто тону. падаю - и тону.
и в чём-то это хорошо
правильно
карма

я идиот
вот ведь открытие сделал
потрясающе

снова здесь?
[488x198]

ещё немного, и я совсем перестану отличать реальность от снов
я уже не всегда знаю, сплю или нет
очень неудобно

гимн одиночеству

одиночества печати...
неизвестное клеймо...
горьким привкусом распятий
отзывается вино...
кубки, полные печали,
поднимаем в вечный тост,
отрекаясь от начала,
гасим свет далёких звёзд.
неизведанной дорогой
сквозь минувшие года
мы идём толпой убогой,
не задумавшись - куда.
не изведать, что есть цельность,
нам играть - в одну струну,
и искать в пустом прицеле
отражённую вину.
фишки, кости, карты - в руки.
ставки - вечные, как мир.
просто так, от детской скуки,
проиграемся до дыр.
и, оставшись лишь с душою,
сигарету сжав в зубах,
об утерянном покое
прохрипим в своих стихах.
одинокие скитальцы,
с верой в то,что жизнь - игра, -
наудачу скрестим пальцы,
разбредаясь кто-куда...

Ты живёшь здесь
каждое утро встречает тебя головной болью и никотиновой зависимостью
автобус, обречённый на вечный путь по кругу, встречает тебя усталыми глазами водителя
ты живёшь здесь - и каждый звонок - неуверенность
взять трубку, или остаться спокойным сегодня, погрузиться в недолгое иллюзорное забытье, или снова упасть в очередную грязь будней
выбор - доли секунды.
на ликвидацию его последствий уходят дни
в лучшем случае
ты живёшь здесь
ты платишь за это

я не знаю, в кого ты стреляешь
кроме бога здесь никого нет
БГ

Сегодня мне приснился сон, чётко обрисовывающий всю мою жизнь:
половину ночи я искал путь в ад, дабы с кем-то поговорить и что-то сделать
остальную половину ночи убил на то, чтобы унести оттуда ноги

кончилось тем, что шеф ака сатана посоветовал мне валить и пообещал позвать, если ему станет скучно.
видел бы меня мой физкультурник...

восьмое марта
вдребезги пьяные женщины, орущие на весь автобус песни
на татарском
понял, что движет маньяками

когда голова болит постоянно и не первую неделю
я начинаю задумываться:
топор, оставляемый в коридоре отцом -
это издевательское искушение моей силы воли
или предложение относительно милосердного конца?