Я забита, покинута, продана, Мне так плохо, что кажется - в воду! Твой единственный шанс, черёмуха, - Не показываться народу! Никому не нужны твои слёзы, Ты жива только наполовину, Беспричинные сны и грёзы... Дура! Ты наступила на мину! Не серьёзно всё, так расплывчато, Забываются только путники, Остаются святые нищие И заплаканные распутники. - Что с тобою, моя черёмуха? - Я не знаю, отец, я падаю... - Расскажи мне всё, моя милая, Может, я тебя чем порадую? - Что ты, батюшка, я совсем не та, Что когда-то была твоей дочерью.. В голове - суета, а в руках - беда, Я не знаю, когда разворочаю... - Что ты, детка, не надо горечи, Всё случается в первый раз, поверь! - Ты не знаешь! Люблю! - Ну а что же он? - В сотый раз предо мной закрывает дверь! - Не кричи, молю... Успокойся, дочь... Ты забудешь его, как придёт рассвет... - Не хочу рассвета, уйду я в ночь... Для меня в рассвете уж места нет... Не найти пути под живой луной, Но ещё страшнее мне солнце дня. Прокляни меня, а потом поверь, Закляни меня, прогони меня! Я не знаю больше, где мой приют, И ночлега нет, я совсем одна. <Если вдруг меня где-нибудь убьют, Помянут меня лишь метель да луна... Я черёмуха, я твой ясный свет, Я была огнём, негасимою... Что случилось вдруг... Я не знаю... Нет, тебя я тоже не милую... Я люблю затем, чтобы умереть, Мне не надо сил жизни без тебя.. - Я ж тебя просил не идти на смерть... - Ты меня простил... Не жалей меня... | Смотришь на небо за окном - с пятого этажа оно кажется таким близким. В этом городе слишком светлые ночи, в этом городе тяжело дышать, в этом городе живет твой дух, что бродит ночами по Невскому, пугая прохожих. Я знаю - я видела его однажды в полночь, когда вышла на политую дождём мостовую, чтобы захлебнуться холодным воздухом начала мая. Ты прошёл мимо, тяжело вздыхая и не замечая меня, прозрачный и невесомый, сотканный из влажного ветра близкой набережной, пронизанный всполохами молний. Ты исчез в безумных сплетениях арок, а я ушла искать открытую кофейню, чтобы напиться обжигающим кофе и забыть эту безнадежную встречу. В этом городе живут безумные люди, бесконечно далекие от суетности этого мира, и потому особенно жалкие. Я люблю этот город, я люблю Неву, похожую на тяжелый серый шёлк, я люблю распутный ветер, гуляющий на мостах под руку с печалью и счастьем, люблю перменчивую погоду и пугающе помпезную архитектуру. Питер, я тебя ненавижу за то, что я так тебя люблю. |