Стоишь на берегу и чувствуешь соленный запах ветра, что веет с моря. И веришь, что свободен ты, и жизнь лишь началась. И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой.

Уже постучались на небеса, накачались текилы, буквально проводили себя в последний путь. А ты на море-то не побывал. Не знал, что на небесах никуда без этого? Пойми, на небесах только и говорят, что о море. Как оно бесконечно прекрасно. О закате, который они видели. О том, как солнце, погружаясь в волны, стало алым как кровь. И почувствовали, что море впитало энергию светила в себя. И солнце было укрощенно. И огонь уже догорел в глубине. А ты? Что ты им скажешь, ведь ты ни разу не был на море. Там, наверху, тебя окрестят лохом.

На небе только и разговоров, что о море и о закате. Там говорят о том, как чертовски здорово наблюдать за огромным огненным шаром, как он тает в волнах, и ели видимый свет, словно от свечи, горит где-то в глубине.

Я хочу быть деревом.
Разве я не похожа на него?
Жизни нет, пока не прикоснёшься... Мёртвая кора, а внутри, если прислушаешься - по жилкам течет сок... Нет эмоций, лишь ветер шелестит в кроне... И ещё весной на ветвях появляются листья, а осенью они опадают... Я тоже живу по сезонам. Только к зиме я не умираю, а оживаю... Странно всё это...
Но я хочу быть деревом...

Как любой тачер, я живу кожей. Отключите звук и лишите мир красок, но оставьте запахи и текстуры - я выживу. Я хочу ощущать. Контакт рук - верх эстетства, выражающий все возможные чувства, верх сексуальности. Прикосновение губ к щеке, трение кожи - зачем слова? Слова ничто. Запах волос, тепло солнца... Без рук я умру... Моя жизнь - на кончиках пальцев

Я ненормальна. Я урод.
Мир вокруг меня меня боится, а я боюсь его. Меня ненавидят, но хотя бы замечают. Я наблюдаю, но не вмешиваюсь. У меня нет друзей. Это больно. У меня нет врагов. А это еще хуже.
Я ненормальна. Я урод.
Я никому не верю, никому. Я не замечаю людей, но знаю о них многое. Я урод. Kick me, I'm a loser.