Наше сознание способно очень на многое, в частности, оно способно замедлять или ускорять ход времени. Правда, исключительно, для нас самих, только в системе координат, созданной им самим(я бы условно назвал это так, впрочем, это можно также назвать временем и пространством, привязанными к нашему собственному миру, проекции реальности, созданной нашей психикой). Жаль только, что очень редко это персональное "замедление" или "ускорение" времени происходит тогда, когда кажется по-настоящему необходимым.

Настроение сейчас - усталое
В колонках играет - временно God Module 'Empath'

Это цитата сообщения Ангельский_Кот Оригинальное сообщение

Только Ты.

Прошу прощения, что так долго отсутствовал на дневнике. Вот некоторые мысли, которые летают в моей голове, и которые, я оформил в слова, а слова в предложения:

-Ты рядом со мной и совсем далеко-
-
Я ждал тебя в аэропорте и жутко нервничал. В руке была красная роза, которую я подарил тебе, когда ты уже стоял возле меня и улыбался лучезарной улыбкой.
Неделя счастья вдвоём, неделя рая. А потом опять пустота в квартире от недостатка тебя, словно не хватает кислорода…И я ищу тебя. Закрываю глаза и чувствую твой запах, твои прикосновения. Словно ты рядом совсем и так далеко. Словно ты сейчас сидишь рядом со мной, а комната пуста, в ней только я.
-
…И я не плакал так откровенно давно, надрываясь и согнувшись возле тебя. Слёзы сами хрусталиками падали с моих глаз, губы дрожали, и я сам не понимал, почему так…Но ты успокоил меня, успокоил эту бурю внутри…
-
Мы гуляли по городу, держась за руки и нам совсем было глубоко наплевать на взгляды посторонних людей, потому что мы существуем в своём мире. В мире на двоих, где только ты и я.
-
Твои руки напоминают белые фарфоровые руки куклы, покрытые нежной кожей, под которой проходят венки. Эти руки пишут потрясающие вещи. Твои руки могут сказать о многом, так же как и твои глаза цвета красно-коричневого песка Марса. Так же как и твои губы. Даже когда мы оба молчим, мы говорим глазами, говорим мыслями, говорим прикосновениями…
передавая информацию, только касающуюся нас.
-
Синева Неба, словно покрывало. Дорога к аэропорту. Прикосновения твоих рук, прикосновения взгляда твоего по моей коже. Взгляд глаза в глаза. Небо, я так не хочу тебя отпускать. В голове мелькают тысячи картинок-слайдов, пока все эти дни мы были вместе. А теперь ты улетаешь, мой Писатель. Внутри меня текут слёзы, которые не видно на щеках. Внутри уже грусть и тоска расставания. Часы отсчитывают время до того, как ты улетишь. И каждая минута с тобой ценнее любых сокровищ в мире, любого золота и самых дорогих материальных вещей, потому что ты моё самое дорогое, что у меня есть. Сердце бьётся быстрее.
Дождь провожал тебя вместе со мной. Я стоял возле окна, прикоснувшись к холодному стеклу, нервно дотрагиваясь до него и махая тебе в след рукой. Мне так хотелось сорваться и побежать к тебе.
-Я бы хотел улететь с тобой…
Я уходил, отдаляясь от тебя. Это было так тяжело сделать. Я хотел остаться с тобой. Выйдя из аэропорта, я попал под толщину иголок - дождя, стучащего по мне. Я бы хотел идти по дороге, промокая и смотря в синеву Неба, глазами провожать взлетающий самолет, где летишь ты. И мысленно сидеть рядом, держа тебя за руку и смотреть в твои прекрасные глаза, мой Писатель, тонуть в них…
-
Дома всё напоминает о тебе. Твой запах витает в квартире, каждая вещь, к которой ты прикасался, держит и бережно хранит тепло твоих рук. Кажется, что ты вот-вот войдёшь в комнату, и на твоём лице засияет улыбка, ты улыбнёшься уголками губ. Сознание мутнеет и немного шатает. Кажется, что ты сейчас где-то в другой комнате. В голове возникает неподдающаяся счёту мысль, что мы давно живём вместе.
И я жду тебя в постели, почти засыпая. Мне кажется, что ты сейчас выйдешь из душа. В комнате будет пахнуть шампунем и тобой. Чувствуется вкус твоих губ и прикосновения. Твой самолет летит в Небе, пока я всё же надеюсь лежа в постели, что ты войдешь в комнату, и я почти заснув, впадаю в сон, будто не спал столетия.
Слышу твой голос в мобильном телефоне через тысячу километров. Ты уже прилетел. Всё хорошо. Внутри всё успокаивается, и я засыпаю…
Но всё же я нервничаю. Я скучаю по тебе безумно. И я люблю тебя, мой Писатель.

Это цитата сообщения Рыцарь_одиночества Оригинальное сообщение

Учусь ходить.

Учусь быть безрассудным.

Я учусь ходить - ходить новыми дорогами. Вечером, под немой диалог с фонарями люблю идти по обочине дороги. Я не пешеход! – идти по тротуару для меня как наказание, как приговор, как диагноз болезни – ты человек, ты как все. Я не человек! В этот момент не человек!

День. Я иду по тротуару – дорожка с двух сторон украшена жёлтыми, огненно-оранжевыми листьями. Серый асфальт в огненной оправе. Позитивно раздражает нервы, возбуждает. До того сильно, что не могу просто пройти, глядя со стороны. Сейчас я не прохожий, я часть этого, часть этой силы и это состояние часть меня. И опять я не человек! Понимаю, что эта асфальтовая дорога не моя, не для меня, и я перехожу на свою, сливаюсь с красками, чувствами и энергией одного из набросков осени. Я иду не по листьям, я иду по чувствам, по части себя. Не наступаю на листья, не топчу – каждый шаг – радость, не для меня, для нас.

Навстречу – женщина лет сорока пяти, с сумками. В глазах – небольшое удивление от моих действий, глупой для реальности улыбки, странной походки. Мне смешно, еле сдерживаюсь, я – фонтан. Чувства - через край...

Что она подумает? Не так важно конечно, но просто интересно. Может быть, что я влюблён и иду на свидание? Да, она не права, потому что это и есть...

Это цитата сообщения Рыцарь_одиночества Оригинальное сообщение

начну расписываться...

Просто писать.. не думая как это смотрится, не думая как сказать, что и кому… и больше всего не хочется думать - как это поймут. Сливать энергию, разливать тоску по буквам, по словам, и глядя на солнце иногда видеть на дне предложений осадок смысла...

Это цитата сообщения glyuki11 Оригинальное сообщение

Без заголовка



а на балконе в 4 утра пахнет летней ночью после теплого дождя

Это цитата сообщения в-д-о-х Оригинальное сообщение

непишется

Таблички на окнах "здесь выхода нет" -
От нечего делать вновь лезу на стены,
И выписал врач безнадёжный рецепт:
Надежду - в таблетках, любовь - внутривенно.

А дальше - непишетсянепишетсянепишется...

...и кажется, что вместо крови по венам течет музыка.

В колонках играет - Diary Of Dreams

Это цитата сообщения Ангельский_Кот Оригинальное сообщение

Дождь по стеклу и холодные пальцы...

Наконец-то я добрался до компьютера и теперь смогу нормально написать в своём дневнике кое-какие мысли:
Каждый раз, когда пытаюсь сосредоточиться, и написать что-нибудь в дневнике, мысли пропадают и как назло, когда под рукой нет блокнота или среди ночи в моей голове возникают строки. За что мне такое?
Ну что я могу сказать? Дни текут сами по себе, оставляя во мне какие-то разводы, словно в чистую воду капает краска и при соприкосновении окрашивается. Будни ничем не отличаются, разве что я каждый день читаю Мураками, стою у окна в офисе, на работе, и смотрю на проезжающие машины по дороге, в Небо, всматриваюсь в облака. Так день и проходит. Клиентов мало, что кажется, что люди совсем вымерли или все после праздников отходят. Хорошо, что я завязал с выпивкой и трезво смотрю на мир, когда все опьянённые алкоголем не соображают и действительность перестаёт быть ею.
Прогулка по магазинам за подарками бодрит и заставляет улыбаться, а приближение Нового Года поверить в сказку, хоть немного. И пусть не говорят, что мужчины не любят ходить по магазинам. Всё это враньё. Я очень люблю бродить по магазинам, особенно в поисках одежды. Одному, конечно, скучно бродить.
Всё-таки ты был прав, когда говорил, что этот Новый Год будет другим. Что правда - то правда.
К вечеру хочется покурить и выпить чашку кофе. Каждый раз, садясь за письменный стол, за компьютер и печатая тексты-мысли для дневника, я всматриваюсь в кисти, в фотографию моего любимого мужчины в рамочке и о чём-то думаю. Думаю, конечно же, о том, что я, будучи художником, всё никак не могу закончить свою картину. И постоянно думаю о тебе, мой Писатель.
Вспоминаю наши ночные разговоры по телефону. Твой голос застревает в моём сердце. Становится тепло и уютно, будто ты лежишь рядом со мной в кровати. Но, чёрт возьми, как же мне тебя не хватает…
И я ещё какое-то время думаю о нашем разговоре, о нас, а потом проваливаюсь в сон. Утром просыпаюсь и понимаю, что ты совсем не рядом. Хочу набрать номер твоего телефона и пригласить погулять…
Небо словно проваливается и становится серым. Капает дождь. Целый день пытаюсь убраться в квартире, слушая музыку, читая мангу и смотря аниме, я думаю о тебе…

Настроение сейчас - умиротворённое
В колонках играет - тишина

Это цитата сообщения Just_Another_Guy Оригинальное сообщение

byjulf ns nfr ye;yf

А где же у него кнопка? (с)

У каждого сотового телефона есть кнопка "блокировка клавиатуры". Мы нажимаем ее, кладем телефон в карман и все, ему не страшны случайные нажатия и прикосновения, он просто на них не отреагирует.

Так почему же у нас нет кнопки "блокировка чувств мыслей"? Чтобы можно было нажать ее и не думать. Чтобы никакое случайное слово, песня, звук, случайно прочитанная запись в случайном дневнике ничто не заставляло думать. И не причиняло боль.

TLС v.0.7.3

Это цитата сообщения Des_Moines Оригинальное сообщение

Без заголовка

postsecret.blogspot.com
[399x238]

Это цитата сообщения Nelin Оригинальное сообщение

* * *

Я неправильная Ассоль
Строю, строю корабль смелый
В рану свежую сыплю соль
Нарываюсь на грубость всем телом

Меж зубов плотно стиснув боль
Поднимаю зари паруса
Я неправильная Ассоль
Мне не чудятся голоса

Я не жду, горизонт подгоняя
Мне скорее Его отдать
Жизнь жестокая - я-то знаю
И боюсь, стоит мне подождать

Он утонет в пучине темной
Разлетится о пики скал
Мой единственный ненайденный
Тот, кто может уже опоздал

Я неправильная, возможно
Мы встречались в потоке дней
В таком случае будет сложно
Вновь найтись нам, неправильный Грей.

Это цитата сообщения Nelin Оригинальное сообщение

Придумать себе брюнета? А почему бы и нет...

- Простите, ваша дама танцует?
- Это нужно спросить у нее, полагаю.
- Нет,нет. [мотаю головой]
[Изучая взглядом спину удаляющегося мужчины]
- Знаешь, а тебе нужен брюнет. Вы бы отлично смотрелись вместе.
- Да что ты? правда?!
- Точно. Говорю тебе.
- Прекрасно. Сегодня же подыщу себе подходящего. А может лучше ты? раз так в них разбираешься!?
- Злишься... Ну не злись. Я же тебя люблю.
- Врешь.
- Вру? [пауза] Скажи, а что это меняет? Почему непременно нужно знать правду? Ну сказал я один раз, что люблю. Поверь и живи спокойно. Ведь главное не то что я чувствую, а то, что ты думаешь, что я чувствую. Можешь придумать все что ты хочешь.
- Например, что ты брюнет...
- Не понимаю, чем тебя это не устраивает.
- Меня устраивает. Но тогда зачем мне ты? Я подберу кого-нибудь более соответствующего. Как тебе,[облокотившись на стол, подалась вперед]вон тот официант. У него темные волосы и широкие плечи, красивый профиль и высокий рост. Так зачем мне придумывать все эти качества тебе, если я могу наблюдать их у него. А ту энергию, которую я сберегу воспользовавшись готовым материалом, я потрачу, скажем, на придумывание ему красивого имени и некоторых черт характера. Ах да... и еще сменю цвет глаз на темно-серый или карий.
- [поморщился] ммм... Брюнет с карими глазами. Нееет, только зеленые, дорогая, только зеленые.
- Так, не придирайся к моему парню! Пусть у тебя он будет зеленоглазый. А я люблю карие.
- [смеется] Мы с тобой сумасшедшая парочка...
- Какая парочка?! Ты о чем? Все, родной мой, я ухожу к брюнету-официанту. Кстати, оставь ему хорошие чаевые. Пока.

Запоздавшее утро в кампании чашки крепкого кофе и полупустой пачки сигарет не самое лучшее, но и далеко не хучшее, что может случиться с тобой в 13:30. Голова трешит по швам от затянувшегося сна после полудня, от неожиданного светового удара по глазам и, судя по всему, от тягостного ощущения усталости внутри, вновь вернувшегося вместе с на первый взгляд легким привкусом вины. Ради любопытства раскрываю шторы, и обнаруживаю, что аномальная погода, которая так нравится многим моим друзьям, и в тоже время незаметно и по-змеиному ласково почти всех нас угнетает, по-прежнему на месте. Разве
что облака, нарисованные на невесомо-сером небе угольно-графитовой пылью, сменились на легкие акварельно-голубые разводы, а значит, смело можно считать сегодняшнее небо голубым, и, следовательно, в этом дне уже на один плюс больше.
Настроение снова крайне ломкое и неровное. Одна моя половина хочет выйти из тела и как следует врезать мне по морде лицу за то, что я вчера так преспокойно отключил телефон, а другая половина стремится раствориться в музыке, сев за фортепьяно и забыв о том, что я снова не успел сделать за эту жизнь, месяц, неделю. В итоге, я что-то нервным почерком записываю в блокнот, а затем сажусь за компьютер и набираю на мониторе текст, куда больше похожий на оголенные чувства-эмоции, чем на выстроившиеся в нужном порядке слова. Тру виски, в бессмысленной надежде таким шаманским способом прогнать угнездившуюся в голове въедливую боль, растворенную в доведенной до предела самокритике, курю сигарету за сигаретой и чего-то жду.
Телефон издоет короткий режущий слух звук. В тусклом свете монитора возникает твое имя. Ты вышел из офиса ради того, чтобы написать мне это смс, сам не зная, на сколько мне оно сейчас нужно. Холодные пальцы согреваются в от твоего тепла, ощутимого даже через огромное расстояние. я чувствую твое легкое прикасновение, и унылое чувство внутри успокаивается, заставляя заснуть боль. я закрываю глаза и вдыхаю запах твоих волос, наполнивший комнату вместе с легким дыханием ветра. А ты, наверное, сейчас чувствуешь вкус моих губ, как обычно смешанныей с вкусом моих сигарет, на своих губах.
В моей записной книжке сейчас лежит билет, который означает, что совсем скоро я смогу обнять тебя и заглянуть в твои чарующе-зеленые глаза, а ты сможешь взъерошить мои волосы и, поцеловав меня, сказать, что я опять слишком много курю.
я откладываю телефон в сторону, все еще улыбаясь твоим словам, и сажусь за фортепьяно. Определенно, сегодняшнее небо скорее синее, чем серое.

Настроение сейчас - ломкое
В колонках играет - Diary Of Dreams 'Butterfly: Dance!'

Это цитата сообщения only_yours_ Оригинальное сообщение

| about you |

- Шесть утра! Матерь вашу! Ну ладно, встаю уже! (с) Оляпка

Мне нравится по утрам завязывать тебе галстук. Ты смотришь на меня сверху вниз и слегка усмехаешься, а я смущаюсь от твоего взгляда и невольно улыбаюсь.

Ещё мне нравится ждать тебя в кафе, высматривая твою фигуру среди прохожих. Потом сидеть за столиком, не спеша пить кофе и разговаривать ни о чём. Ты будешь провожать долгим взглядом официантку, а я смотреть на редкие снежинки за окном. После того как кофе остынет, а слова станут тягучими и прозрачными, ты расплатишься по счёту, и мы поедем к тебе.

Я засну в твоих объятиях, а утром проснусь и пойму, что ты был всего лишь сном. Я оденусь и пойду бродить под январским дождём, вспоминать твой взгляд и невольно улыбаться в ответ.

Это цитата сообщения GensoHime Оригинальное сообщение

Солнце, небо, жемчужная пыль ©

В колонках играет - Suneohair - Sora mo Isogashii
Настроение сейчас - awake

Привет, я снова пишу тебе, зарекался, помню, говорил: хватит, полно, достаточно, вполне достаточно, я больше не буду, но мне ничего другого не остается, поэтому снова ты (ты – бестелесное, бескровное, бесполое, дымное, эфемерное, ты – черным изящным росчерком по бумаге, переливом цветного стекла в лучах солнца, каплей крови на снегу, у тебя и адреса-то точного нет, и телефон всегда отключен за неуплату, а мобильная связь мне может предложить только голосовую почту, но у тебя, должно быть, маленькие ладони и карие глаза, хотя я не уверен, может – голубые и ветер в голове, или седина на висках, а еще ты умеешь скулить и вышивать крестиком, хотя и в этом я могу усомниться) распечатываешь конверт и удивляешься, и хмуришься, и несешь сложенную втрое бумагу к столу, под свет и читаешь, и шепчешь одними губами мои слова, ты прости, мне в самом деле ничего не остается – только как раненому зверю бежать к тебе, зализывая раны, оставляя за собой цепочку кровавых следов, в которых, несомненно, есть ты.
Знаешь, это невыносимо больно говорить молча. Когда твой рот не закрывается, да только все не то, настоящее очередной опухолью назревает под рубашкой, наливается гноем, хворью, отчаяньем, набирает силу, нарывает, тревожит, не дает покоя, а во рту – таят, вязнут в слюне слова, впиваются в щеки, ранят и калечат рот, иссушают губы, а ты смеешься, ты хохочешь в ночные пролеты лестниц, ты исторгаешь смех и вместе с ним незаметные слезы, лучше было бы над морем-океаном, на самом пике, скользить вниз и трезветь от леденящего ветра, выплакивать хмель, громко и навзрыд, но comme d’habitude.
Как же мне так дальше жить, скажи, а?
Чего касаться, каких путеводных звезд искать на небе, м? Я и с собой-то самим совладать не могу – не впустить-не-выпустить, на замке, а замочная скважина залеплена глиной, но…
Стоп, я обещал не спрашивать. Ты просто пробегись глазами по этой сквозной риторике: сколько дорог мне еще исходить и сколько дорог мне не суждено будет увидеть? сколько песен не пропеть? сколько слов не сказать? сколько раз пытаться скрюченными пальцами выловить тебя, дымного и томного, тебя, нежную и хрупкую, тебя, дикого и скалящегося, тебя, ироничную, уставшую и надломленную изнутри, из воздуха? создать тебя из ничего, из пустоты и воспоминаний, слепить из глины, той, что в замке, ведь снега нет, из замерзшей осенней земли, забившейся под чьи-то ногти, начинить какой-никакой начинкой, начертить на лбу твоем aemaeth и вдохнуть в твою сердечную мышцу жизнь, чтобы действительно было существо, которому можно писать странные ненавязчивые письма, когда хочется блевать и на душе скребут кошки? сколько еще ненависти, мировых войн, сколько падений и потерь, сколько раз “отъебись” и сколько “здравствуйте, меня зовут так-то, давайте будем друзьями?”, сколько?
Ты не знаешь, я знаю, я уверен, не знаешь.
И ты, конечно же, простишь меня за грубые слова, за мрак и тлен, у меня просто в сукровице – лимон и соль, в холодильнике бутылка початого глинтвейна, не хватает текилы, я пью свой остывший кофе, а на стене висит приколотая пачка Marlboro Light, не моя, человека, который имеет привычку звонить в пять утра пьяным и говорить что-то о привязанности и справедливости.
Да, ты простишь меня, я собираю пороки, калечу свою нежную душонку, сдираю, деру с нее последнюю кожу, последнюю шкуру, наказываю ее, истязаю – она у меня с гнилью, с гнильцой и ее точат черви сомнений, и у меня детская хрупкая психика, я смотрю-читаю-слушаю невесть что, сплю мало и пререкаюсь, я вижу только плохое и темное, я разучился радоваться жизни, я не романтик нынче, но материалист – только оцениваю и анализирую, как сказал один знакомец – не чувствую эмоциональных импульсов, ни своих, ни чужих, абсолютно – я расчетливый, и по-холодному разумный до безумия, до стали в костях и скрежета зубов…
Ты простишь. Ты поймешь. Ты не осудишь.
О чем ты знаешь прекрасно – так это, что я тоже что-то прячу, на зиму, на холода и метели, чтобы не начинать весной всё сначала, чтобы был кусочек жизни на будущее, на черный день, знаешь, что я кропотливо собираю кусочки счастья в жизни своей, крохи радости, радужные переливчатые моменты, осколки витражей – и прячу их в кисеты, старые и холщевые, с золотой пылью и остатками табака внутри, с вышитыми петухами, прячу до Апреля, чтобы потом извлечь на свет божий – и вспомнить, и улыбнуться, и щуриться на неспелом весеннем солнце от радости и ощущения Бога в себе.
Я еще напишу, что моя Лилит не доступна, яненавижутебямерзкаяпсина

Читать далее...

[часть I:о странной логике]
- я тут думаю взять тебя с собой переводчиком в Китай. Тебе же это было бы интересно.
- *Поперхнувшись и истерично засмеявшись* С китайского что ли?
- Да нет, с китайского я и сам как-нибудь переведу.
...
[часть II:о философии]
-*задумавшись* люди, так сказать...*ищет нужное слово* мрут.
-*угрюмо*да, есть у них такое свойство.
...
[частьIII:об отношении к реальности]
-Знаешь, я вот думаю, а почему тот самый "Кузнечик" написан в миноре, такая же песенка веселая? *напевает, как можно мажорнее*
-*поворачивается и говорит до предела серьезным голосом* так его же в конце съедят.

"-Знаешь, все чаще я думаю, что человек - это маска, за маской за маской. И все эти маски слишком срослись между собой и с нашими лицами, чтобы снять их.
- Тогда где мы снимаем наши маски по-твоему? Есть же хоть один момент, когда мы их скидываем, не так ли?
- Мы расстаемся с масками на грани страха"(с)

В темноте цвета густых чернил, незаметно заполнившей все пространство вокруг, и через воздух вдыхаемой мною глубоко внутрь, я иду навстречу своему отражению в зеркале. я не вижу его лица, но я знаю, какие у него глаза, я чувствую его. я уже однажды видел эти глаза, и слишком хорошо запомнил их. Но готов ли я вновь взглянуть моему отражению в лицо?
[неужели во мне живет страх увидеть, что эти глаза не изменились. мои глаза не изменились?]
сейчас_страха_нет
Комната кажется в десятки раз длиннее, чем она есть, а отражение - гораздо ближе. Что-то внутри зеркала притягивает меня, не давая отвести взгляд. И я почти уверен, что тонкая грань зеркала уже не разделяет меня и того, кто находился за гранью посеребренного стекла. И я могу каснуться себя другого или себя самого, возможно, понять, наконец, почему глаза моего отражения тогда, почти два года назад, были так похожи на два колышущихся черных колодца боли, а его волосы были белыми как снег. Возможно, я бы мог заглянуть в глаза ныняшнего меня. Возможно, я бы мог найти ответы.
я знаю ответы?
На этот раз я закрываю глаза, чтобы лучше вспомнить то ощущение электрического болезненного удара от прикасновения рук к зеркалу[отражению], от соприкасновения взглядов. Я слишком хорошо помню эти глаза.
я с усилием поднимаю веки, глаза режет отсутствие той густой темноты, что царила здесь секунду назад. я заглядываю в зеркало. Странная иллюзия пропала, и я снова в привычной комнате, в привычной реальности, и передо мной _просто_зеркало_.
Странное ощущение. Тонкий смеющийся и ядовитый привкус страха пришел уже потом, через несколько часов.

Настроение сейчас - путанное
В колонках играет - Sopor Aeternus 'The Sleeper'

Это цитата сообщения Tari Оригинальное сообщение

Days before your coming

В колонках играет - English summer rain

Забыл как звучит ветер. как он треплет кудрявые волосы своими невидимыми ладонями.бежать по зимне-осеннему городу, вглядываясь в лица людей. не одинаковые. почему-то новогодняя сутолока заменилась на оживленные осенью лица. набережные переплетаются своими мостами, складывая ладони железа в причудливые ажурные узоры. кусочки тумана, оставшиеся еще с тех времен, когда на планете были времена года. укутывают в свой призрачный плед, прокрадываясь за ворот куртки и щекочя шею. а ведь уже почти забыл как поет свои песни ветер. зимой никогда не слышно его оттенков. один лишь гул тока в проводах, незаменимый электрический ветер вместо привычного движения металлического городского воздуха. эй, смотри, у меня в руках палитра. буду писать ветер. раз. два. прости. неудачно. попробую заново. а пока ищи запахи и песни ветра в оттенках музыки вивальди. ему повезло куда более моего. его времена отсчитыались временами года.

Это цитата сообщения в-д-о-х Оригинальное сообщение

Невеста.

Никому ненужная невеста -
В чёрных платьях, в розовых очках -
Ищущая в этом мире место,
Дым лишь находящая в бычках
Сигарет, оставленных бездумно,
И словах - без смысла и тепла.
В карусели уличного шума,
Словно в вальсе, кружится она.
Встретит струны солнечного круга -
И опять в объятия к луне.
Вычеркнув сегодняшнего "друга",
Нарисует крестик на стене.
И, сбежав с отчаянной помолвки,
Половинить будет небеса,
Растеряет мелкие уловки,
Позабудет веру в чудеса.
Побежит босой по тёмным лужам,
Разрывая платье на куски,
Начертит тому, кто будет сужен,
На песке следы своей тоски.
Море поцелует её раны,
И она, влюбившись лишь на час,
Вновь предастся жизненным забавам -
Ждать, дождаться и прошляпить шанс.
[476x315]

Это цитата сообщения Mura-vej Оригинальное сообщение

A death in the middle of a summer.



"И я мог бы научить тому, что, когда убийцу не понимают, он умирает. Но даже в самых пучинах той чащи непонимания поют птицы и расцветают цветы. Озабоченность целью - это уже одно из слабых мест. Сознание - это уже одно из слабых мест. Чтобы сделать мою грацию совершенной, чтоб избавить меня от мельчайшей из ненавидимых в себе слабостей - этим слабостям и несовершенству неразборчивую молитву повелит прокричать Убийце его новое Утро, которое он обретет."