Это цитата сообщения first_of_april Оригинальное сообщение

Без заголовка

Недавно сидел, переводил какой-то политически-рутинный бред и увидел снег. Просто снег. Просто падал. Падал мне на тетрадь прям из открытого окна, тая под настольной лампой. Такая мелочь, но так классно было. Пишешь, а под лампой кружит снег.

Как слайд, застрявшая в памяти картинка.
Святая мелочь
Я помню много таких.: снежинки под фонарями, радуги в бензиновых лужах. Все закаты и рассветы, у которых постоянно только то, что они разные. Помню, как играл в футбол под ливень, как пол ночи шел по трассе. Масса незаметных радостных вещей, кто-то рассыпал жемчуг по нашей рутине.

Столь мелкое может быть таким огромным. Детский смех вмещает целый мир, улыбка незнакомки ярче всех дежурных приветствий.
Их так легко не замечать.

Очередной штрих к и без того не слишком приглядному портрету современного мира.

"Москва для москвичей", культура без "извращенцев", город без "гей-парадов" - таковы лозунги акции Движения против нелегальной иммиграции (ДПНИ) и Конгресса Русских общин, которая пройдет на Болотной площади в Москве в субботу 14 апреля.
Борьба с "извращенцами" и гей-культурой – это, пожалуй, единственное, что объединяет националистов с Правительством Москвы, некоторые внутренние распоряжения которого уже содержат нормы, направленные на дискредитацию гомосексуального образа жизни, а также ограничивают конституционные свободы ЛГБТ-граждан.
Кроме геев националисты будут выступать против роста бюрократии, за выборность местной власти, чистку милиции, проверку доходов чиновников и так далее.
"Известия" также пишут, что 14 апреля националисты пообещали "бродить по городу "пикетами по 2-3 человека" и демонстрировать "мощь русского народа". Так что геям, лесбиянкам, метросексуалам и просто приличным людям нужно быть более осторожными в эти выходные дни. (с) Информация взята с сайта Gay.Ru

Обещание "бродить по городу "пикетами по 2-3 человека" и демонстрировать "мощь русского народа" достойно, несомненно, особенного внимания. Интересные у людей представления о мощи и гордости народа.
Не удивительно, что наше общество имеет, увы, такой уродливый лик. Всегда проще ненавидеть не такого как тыкого-то, кто отличается от тебя. На него можно свалить свои проблемы и списать свои неудачи. На нем можно сорвать злость и выместить неуверенность в себе. Ведь кто-то же должен быть хуже тебя, чтобы ты мог самоутвердиться за счет него. И не важно, чем он не похож на тебя, цветом кожи, сексуальной ориентацией, вероисповеданием, предпочитаемым цветом одажды или чем-то еще.
И до тех пор, пока не задумываясь люди идут по этой дороге, которая кажется им более простой и достойной уважения как прямое проявление силы, наш мир не излечится от страшной болезни, разъедающей его изнутри. По-прежнему будут калечить и убивать ни в чем неповинных людей, в том числе и детей, будут унижать и оплевывать каждого, кто рискнет выссказать свое мнение, если оно хоть чем-то отличается от мнения большинства, будут ненавидить и терзатать. Всех и каждого.
Вместо того, чтобы по-настоящему любить хоть кого-то.

Настроение сейчас - тяжелое и усталое
В колонках играет - Bauhaus 'The Sky's Gone Out'

[часть I: о том, что моя мама могла бы стать тру-готом]
-Мне тут N. сказал, что закончит свое существование в нищете. я же ему на это возразил, что он либо закончит жизнь с весьма приличным состоянием, либо, как он и сказал, в нищете.
-Он, как, впрочем, и все, закончит жизнь в гробу.(c) из разговора с мамой
[часть II: и опять о разных системах мышления]
-Опять нигде соли нет.
-*пожав плечами* Пива хочешь?(с) из диалога знакомых

В колонках играет - The Sisters Of Mercy

Это цитата сообщения Just_Another_Guy Оригинальное сообщение

В холле большого старого дома, прямо напротив входа, висело огромное очень красивое вышитое полотно. Неизвестный мастер очень постарался, вложил в свое творение всю душу. На холсте была изображена весна. Свежая зеленая трава, мелкие молодые листочки на деревьях, река, на берегу которой сидели, обнявшись, парень и девушка.

Год за годом гости дома выражали восхищение полотном, спрашивали об имени мастера, создавшего его, но никто не помнил уже, как звали того человека, который много лет назад вышил и подарил эту картину прежним хозяевам дома.

Год за годом старый слуга ухаживал за этим полотном, протирал нити специальным составом, чтобы они сохраняли свой блеск и не портились. Он очень любил в свободную минутку по вечерам сидеть и смотреть на реку, волны которой, словно настоящие, переливаясь всеми оттенками синего, омывали прибрежные камни.

Год за годом он, ничего не говоря хозяевам, ухаживал за любимой картиной. А хозяева, не знавшие этого, радовались, что предмет их гордости так долго находится в отличном состоянии.

Но вот старый слуга умер. На его место пришел новый, довольно молодой и не столь обязательный. Он изредка, разумеется, ухаживал за картиной, но без особой старательности. А потом и вовсе перестал.

Еще довольно долгое время работа неизвестного гения радовала глаз хозяев дома и вызывала восторг их гостей. Но постепенно полотно начало тускнеть. По краям картины, вдоль рамы, лопались стежки. Река выцветала, теряя всю свою цветную красоту и превращаясь в невыразительную серо-голубую полоску на картине. Силуэты влюбленных на берегу расплылись, листья деревьев словно осыпались. Картина умирала.

Гости перестали ей восхищаться, теперь они уже спрашивали хозяев, почему они не выбросят "это старье". Те отвечали, что оно дорого им как память, но с каждым таким вопросом в голосе хозяйки оставалось все меньше уверенности.

И вот однажды это полотно оказалось выброшено на задворки сада, в компостную кучу.

Там его нашел старый конюх, друживший с умершим слугой. Он любовно разгладил мятый шедевр, пошел к себе в комнатку, нашел тот раствор, которым его умерший друг протирал картину, и прошелся по всем-всем ее нитям.

Затем он отнес картину на могилу старика-слуги, который ее так любил.

TLС v.0.7.3

Это цитата сообщения Just_Another_Guy Оригинальное сообщение

We need to concentrate on more then meets the eye

"Twenty Years"

There are twenty years to go
And twenty ways to know
Who will wear,
Who will wear
The hat.

There are twenty years to go,
The best of all I hope.
Enjoy the ride, the medicine show.

And thems the breaks for we designer fakes.
We need to concentrate on more then meets the eye.

There are twenty years to go,
The faithful and the low.
The best of starts, the broken heart, the stone.
There are twenty years the go,
The punch drunk and the blow.
The worst of starts, the mercy part, the phone.

And thems the breaks for we designer fakes.
We need to concentrate on more then meets the eye.
And thems the breaks for we designer fakes.
But it's you I take 'cause your the truth not I.

There are twenty years to go.
A golden age I know.
But all will pass, will end to fast, you know.

There are twenty years to go,
And many friends I hope.
Though some may hold the rose some hold the rope.

And that's the end and that's the start of it.
That's the whole and that's the part of it.
That's the high and that's the heart of it.
That's the long and that's the short of it.
That's the best and that's the test in it.
That's the doubt, the doubt,
The trust in it.
That's the sight and that's the sound of it.
That's the gift and that's the trick in it.

You're the truth not I.
TLС v.0.7.3

Это цитата сообщения Just_Another_Guy Оригинальное сообщение

Очень хочется сидеть на кухне, слушать Лакримозу, пить крепкий чай и вдыхать прохладный запах дождя, доносящийся через распахнутую форточку. Сквозь негромкую музыку вслушиваться во все усиливающийся шум дождя в листве деревьев. Стук капель, сливающийся с музыкой. Аромат дождя. Капли, иногда падающие на лицо и в чашку чая. Музыка.

А потом взять плеер и выйти на улицу. Постоять несколько секунд, не двигаясь, под упругими прохладными струями воды_с_неба. Чувствовать слезинки облаков, текущие по лицу. И, уже промокнув, одеть капюшон, пойти куда-то вперед, прикрыв глаза и слушая музыку, пробивающуюся сквозь барабанную дробь капель по капюшону.

TLС v.0.7.3

Это цитата сообщения Nelin Оригинальное сообщение

Колыбельная [детская_душа]

- Моему Маленькому Принцу ^_^

Спи, мой хороший,
милый непоседа,
Давай скорее глазки закрывай
Тебя ждет мир чудес,
весны и лета,
Прекрасных грез
далекий дивный край.

Забавные пушистые созданья
Здесь водят хоровод вокруг костра
И птичек разноцветных щебетанья
Ласкают слух. Полночная звезда

Ведет беседы светом с моряками
- Полярный золотой глаз маяка.
По карте неба быстрыми шагами
Гуляет незатейливо Луна

Кометы точно малые котята
Гоняются за собственным хвостом
И грома мелодичные раскаты
выводят тонким молнии пером

Магические древние заклятья.
Из мрамора воздушных облаков
Волшебники отстроили усадьбы
На сотни, может, тысячи веков.

Под шорох малахитовых листочков
В загадочном таинственном лесу
Дождинок невесомых лоскуточки
Вплетает фея девушке в косУ.

Закаты поедают с аппетитом,
Облизывая сотней языков,
День, медом солнца ласково политый,
Роняя горсти алых лепестков.

Спи, радость!

- Уголок загнув страницы,
Из комнаты я выйду неспеша.
А утром нежной маме небылицы
расскажет с жаром детская душа.

Это цитата сообщения Nelin Оригинальное сообщение

[под маской весны]

Нечто подлое, скрывающееся под маской весны,
душит нас одного за другим спящими, еще не окрепшими
новорожденными.
Крылья прорезались, нимбы сверкают, глазки выразительные.
Лживые.
Оцифрованное "прощай" и последовавшие затем слезы самого искреннего человека на свете - одно из того немногого, за что я готова вгрызться в горло кому угодно.
Если бы вы - злые гении завоевания чужих душ - видели последствия ваших деяний,
то убили бы себя сами наиболее действенным способом.
Слышать дрожащий сбивчивый шепот сквозь нервные всхлипы через час, два, три, после их первоначального звучания в телефонной трубке - невыносимо.

Размеренным ритмом дрожания гитарных струн я затыкаю себе уши.

Опять пропадал с дневников. Долго. Мучительно. Наверное, зря.
Так получилось в очередной раз, что я долго не писал здесь. И мне очень жаль, что получилось именно так.
Полтора ножа в спину, метель за окном и небо, по которому разбросаны штрихи чьего-то наброска портрета метущейся Печали.
Меня почти трясет, но только внутри. Внешне этого не видно. Кажется, я достаточно выдрессировал себя за последние как минимум два года, чтобы научиться казаться спокойным. Когда внутри моя душа сжимается и кричит. Улыбаться холодно и спокойно. Когда моя память кровоточит чуть сильнее, и я, не в силаж выдержать вины и боли, разрываю старые раны, и они вновь отрываются рваными алыми цветами-вспышками моей боли-памяти-меня. Улыбаться холодно и устало. Когда я внутри молю о помощи, извиваясь в судорогах отчаяния и давясь слезами беспомощности. Улыбаться молча и спокойно.
Внутри каждый удар сердца отдается болью, и сами собой текут невидимые слезы [там внутри].
Мерцающий холодным светом монитор, бледные холодные пальцы, мечущиеся в причудливом танце по клавиатуре. Музыка, пронзающая душу. Музыка, под которую я так хотел бы танцевать с тобой, Художник. Пульсирующая боль внутри утихает подобно морскому приливу, но не оставляет. Небо, мне так нужен сейчас твой голос, Художник. Твое тепло, и твой нежный тихий голос, шепчущий что-то ласковое и успокаивающее. я чувствую твои прикасновения, чувствую как ты мысленно обнимаешь меня, пытаясь успокоить мою боль и разделяя её со мной. я знаю, что ты видишь и чувствуешь мое состояние даже когда внешне я абсолютно спокоен. Ты безошибочно чувствуешь меня даже когда никто другой не знает о том, что творится внутри меня. И я знаю, что сейчас ты тоже чувствуешь мое состояние. Прости меня за эту боль, мой хрупкий нежный и любимый Художник. я чувствую, что ты рядом и мысленно касаешься пальцами моих волос и легко-легко целуешь меня, продолжая мысленно крепко обнимать. я знаю, что сейчас в твоих глазах стоят слезы. Прости меня за то, что эта боль перешла на тебя.
Знаешь, я сейчас безумно счастлив, несмотря на это тягостное состояние, подобное метущейся погоде за окном. Счастлив, потому, что ты рядом, Художник. Счатлив, потому что ты есть. Пусть даже мы так далеко друг от друга физически. Мы рядом. И каждое твое слово, каждый удар твоего сердца и нежное прикасновение делает меня счастливым, помогая мне снова дышать и жить.

Знаешь, мне так хочется однажды погулять с тобой по крышам. Так хочется держать тебя за руку и смотреть в твои глаза, стоя совсем рядом с небом, чувствуя как ветер перебирает наши волосы и тихо-тихо поет о грусти, любви и бездонной темно-синей звездной глубине. А еще, знаешь, возможно это покажется глупым, но я хотел бы танцевать с тобой на крыше твой любимый танец, Художник. Смеяться и обнимать друг друга, больше ничего не боясь. Танцевать на крыше, в лучах луны. А потом вернуться домой и уснуть, обнимая друг друга. Вернуться в наш общий дом.

Настроение сейчас - болезненное и тяжелое
В колонках играет - Marc Almond

Это цитата сообщения Ангельский_Кот Оригинальное сообщение

Уставший за день...

Совсем сонный...
Вот сейчас скину одежду и заползу в кровать.Опять буду пытаться найти в ней тебя,мой Писатель. Ведь ты спишь сейчас у себя в квартире, в другой кровати. И тоже скучаешь по мне, я знаю.
И совсем пьяный от чувств и от недосыпания свернусь в клубок,чувствуя прикосновения твоих нежных рук, тёплое дыхание и поцелуи...а потом усну в твоих объятиях,прижимаясь к тебе...
И мои длинные чёрные волосы в паутине мыслей расползутся по подушке...Будут снится красивые сны на двоих.

Это цитата сообщения СолнечнаЯ_ДевочкаА Оригинальное сообщение

...крылья...

...где-то на краю земли, под старым раскидистым дубом, стоит человек. На нём льняные брюки, свободная рубашка яркой расцветки, лёгкие кожаные сандалии... он устал! Настолько устал, что ему не хочется двигаться с места... Впереди, в семи шагах, обрыв... серые скалы тянут свои каменные руки к долине, расстилающейся зелёным ковром у огромного плато. Глыбы булыжника, словно наросты, выдаются из скальной породы... Человек подходит к краю и обводит взглядом пространство перед собой: величие этого великолепия заставляет всё нутро сжаться... Его выгоревшие на солнце волосы треплет веер. Внутри тела лениво ворочаются необъяснимые чувства... его разрывает от ощущения столь необъятной свободы!
      ...Из лёгких человека вырывается безмолвный крик... и эхом разносится по долине, подхваченный шелестом свежих листьев и сухой травы... Он срывает с себя рубашку и несмело, словно впервые, расправляет затёкшие крылья... серые, как тень.Человек вскидывает к небу руки и тянется, будто просит о помощи... Но лазуревая гладь с рванными облаками равнодушна к его мольбам... В человеке вскипает ярость! ...он устал.
      Устал столетиями скитаться и искать своё место в этом пустом мире... Крик двух птиц, пролетевших над его головой, словно насмешка, вгрызся в его измученное сознание... И человек принял решение! ... последнее и самое важное решение... Закрыв глаза и широко раскинув крылья, он бросился навстречу вязкому, как желе, воздуху... в висках стучит, в голове жуткий гул.
      В лёгких столько воздуха, что кажется невозможно сделать даже маленький вдох!... И свет... Такой яркий, что слепит даже через закрытые веки! Человек сильнее зажмурил глаза, а затем открыл их... Последнее, что он увидел, была зелёная ящерица, которая, чувствуя его приближение, поспешила скыться в трещине между камнями... Бездыханное тело человека тёмным плащом спрятали сломанные потрёпанные крылья... День сменился ночью.Прозрачные звёзды с холодом взирали из глубины небесного купола цвета индиго... Потом снова был день... и ночь... а за ней - новый день. Солнце и луна, жара и холод сменяли друг друга. К луже запёкшейся крови прилипли несколько серых перьев... 
...на вид ему не было и тридцати...

  [456x699]

Это цитата сообщения only_yours_ Оригинальное сообщение

| classical spring |

... вместо любви - мнег на тонких руках, вместо утешения - лёд в сердце... (с) Р. Брэдбери

В классической музыке заключена какая-то необычайно великая сила. Восхитительная гениальность, которая проникает в глубину души, и тогда тебе хочется смеяться и плакать одновременно.

Я стоял в тёмной комнате у окна и смотрел на улицу. На небо, по которому плыли тяжёлые облака, и дирижировал невидимым оркестром.
Мою душу разрывала на части «Весна» Вивальди и я даже не заметил, когда начал плакать.

- Лёша, тебе плохо?....
- Нет, мама. Напротив. Мне безумно хорошо.

Мне так хорошо, что я готов, не задумываясь, шагнуть из окна навстречу Весне.

Это цитата сообщения Kairos Оригинальное сообщение

?

Это цитата сообщения некто_Падший Оригинальное сообщение

Пожарная лестница.

-Как тебе?
-Ну, как-то....
-Я всё-таки мрачный и циничный тип.
-Да, вот именно так.

Ты не успеешь – я окончу: бездарно потрачу лимит на кредитной карточке – куплю навороченную модель существования с передачей данных по скоростному тарифу в пределах местного микрокосма. Или прыгну с парашютом, причем еще и чувака с камерой закажу, чтобы он снял мою деблоидную счастливую рожу. В полете, они все выглядят несколько олигофренично. Ну, или, может, пробью пароль твоего блога и буду писать трогательные саги о твоих последних днях: о том, как ты смотрел на закат и отдал весь столь дорогой тебе хлам в детский дом. Я засниму на пленку как эти брошенные, покалеченные щенки будут шкандыбать твою офигительную гарнитуру, а какой-нибудь зав. украдкой ныкать ноутбук в сейф, не имея ни малейшего понятия, что это, в принципе, такое. Люди, которые тебя знали, будут писать: «мне его жаль», а я буду изображать надменную вдову в трагичной темной шляпке с вуалью и выводком детей, пихающих друг друга и ковыряющих в носу. Если ты проживешь чуть дольше, чем предполагает мой бизнес-план, то вполне возможно, я даже издам твои мемуары. И еще пару лет буду жить на черном пиаре, которые своими исками за клевету мне обеспечат твои два с половиной лучших друга. Ты не успеешь – я закончу. Последние слова дуре-Маринке, намазанной косметикой, как праздничный торт кремом, в джинсах со стразами, из которых равномерно по окружности бедер вылезают складки кожи.

-Он так тебя любил.

-Да, он так меня любил … бееедный.

Кстати, за этим траурным чаепитием, я тебе скажу, она положила на меня глаз. Томно размешивала четвертую ложку сахара и сверкала в мою тщедушную субстанцию своими бесцветными глазюками, надеясь, что я возжелаю избавить ее от терзающего духа твоей смерти. А я избавлю, ты знаешь, я не гордый: по-обывательски, грубо, потно и быстро. Прямо между моей десятой сигаретой и мытьем посуды. Ведь как-то нужно компенсировать твои предпостельные сублимации, промороженные розочки за сороковник, купленные в подземном переходе и «Говори же когда ты сердита; Всё,что душу волнует и мучит. Будем,друг мой, сердится открыто...». Мы, творческие люди, очень лицемерны: может, на страницах, по белому снегу листа – черной землею букв, мы очень лиричны, до всхлипов-вздохов, бесконечно справедливы и праведно обаятельны, а вот – в реальности – мы, может, даже хуже, чем все остальные: готовы привязаться к малейшему грязному пятну на чужеродной репутации, украсть, перевернуть, додумать и заставить поверить. Я испытываю потребность в тебе. Я испытываю потребность в том, чтобы ничего не любить на этом свете. Кто знает, может мы, с твоей «феей» зачастим в общении, а твои поминки превратятся в злобную, желто-черную рутину, прожигающую шелковые простыни, как окурок дешевых сигарет. И мы будем довольны, довольны своим извращенным приобщением к твоей замечательной жизни: она будет варить мне картошку, я дарить ей сковородки и паленые духи. А по ночам, на задрипанной кухне, обвешанной клейкими лентами с трупами мух, как праздничными гирляндами, впрочем, учитывая глобальность ее оболочки мы уже с трудом втиснемся в пищеблок, мы будет пить горькую и вспоминать тебя. Не рассчитывай даже: мы уже к чертовой матери забудем, как оно было по-настоящему, мы просто найдем в своей памяти что-нибудь максимально подходящее под твой образ. Я не знаю, и знать не хочу, куда отправится твоя светлая душа. Мне нет до этого дела. Но надеюсь, что где бы ты ни был, ты забудешь нас еще раньше.

Ты думаешь, ты лучше? Ты просто хуже всё продаешь.
Если умру я, ты ничего не сможешь сделать.
Ты, как впрочем, и другие люди, которые меня окружают, еще не привыкли хоронить себе подобных. Мои записки ты не в состоянии скомпилировать, ты даже не вникнешь в мой почерк.
Зато раскопанные подробности моего бытия всплывут мгновенно, ты даже не представляешь сколько усилий я трачу ежедневно, чтобы они оставались закопанными в корзине с грязным бельем и в закрытом на кодовый замок ящике, как я работаю над тем, чтобы иллюзия моего мира не разрушилась, а держалась целостно и презентабельно. А эти мелочные сучки и завистливые ублюдки будут питаться этими деталями месяца три-четыре, а мои безвольные близкие не смогут ни слова сказать в ответ, тихие и удрученные – они простят крысам мое объеденное лицо. Впрочем, жрать они его будут недолго. Я просто не успею сделать что-нибудь, что могло бы им обеспечить слишком сильный посмертный аппетит к моей персоне. Я все это знаю. Поэтому, не стремлюсь подыхать.

И тебе не советую.

- Ты не Мессия. Ты - фильм недели. В лучшем случае, ты - хренова надпись на футболке. © - Seven.

Что ты чувствуешь, перечитывая мой дневник/мои воспоминания/мою жизнь меня
[сквозь строки и слова]
?

просто скажи

Настроение сейчас - взвинченное?
В колонках играет - Дурное влияние

Это цитата сообщения Des_Moines Оригинальное сообщение

postsecret.blogspot.com

[400x269]
I wish I knew how to let you. But please don't give up on me.

Это цитата сообщения Des_Moines Оригинальное сообщение

Быдло и уебки

На той самой пресс-конференции мэров Европы в Лондоне поразило даже не выступление товарища Лужкова, а последующий инцидент с участием его пресс-секретаря тов. Цоя, который пытался вырвать радужный флаг у спокойно стоящего в зале мальчика. Представим обратную ситуацию. Московская мэрия, пресс-конференция мэров Европы. После конференции пресс-секретарь Дэлануа сбегает в зал и пытается вырвать тряпочку с эмблемой "Единства" у спокойно стоящего мальчика.
Мы всегда будем в глазах мира быдлом и уебками, которым нельзя доверять, с которыми нельзя иметь нормальных отношений. Что ж, это правильно. Гопы правят страной. Самые "нормальные" из них поднимаются выше и выше из подворотен и скверов, не меняя при этом "Багбир" на что-то еще. Мода на "падончиство". Мода на ресурс удава. Мода на поведение быдл и уебков. Просто потому что те, кто там, на самом-самом верху ведут себя так же и говорят, что это хорошо и правильно.
Самое страшное, что "жаль, что пожить в это время прекрасное" приходится мне и тебе. И другого мы не увидим. Если ты сможешь, поезжай в Вайоминг или Лондон, или туда, где пресс-секретарю мэра Парижа не придет в голову вырывать у кого-то флаг...

Это цитата сообщения Just_Another_Guy Оригинальное сообщение

"спешите жить"

Мы любим закаты потому, что они гаснут.

Мы любим цветы потому, что они умирают. Любим собак во дворе и кошек на кухне потому, что те вскоре нас покинут.

Само собой, есть и множество других причин, но в сердце утренних приветствий и полуденного смеха лежит неотвратимость прощания. В седых бакенбардах старого пса мы прозреваем уход. В усталом лице старого друга мы видим дальний путь без возврата.

(с) Р. Брэдбери. "Из праха восставшие"

TLС v.0.7.3

Это цитата сообщения adamique Оригинальное сообщение

Депрессия.

В колонках играет - Анна Герман, Один раз в год сады цветут.

Пить горький и холодный чай,
Стоя,
Перед окном,- распахнутым,
Когда за ним идет дождь.

Поднять холодную вилку с грязного пола,
Пойти мыть ее - изящную - в холодной воде.
Быть голодным неделю.

Слушать одну и туже песню,
А когда она заканчивается
- Ставить ее снова.

Слушать одну и ту же песню,
И делать вид,
Каждый раз,
Как будто ты слышишь ее впервые.

Глубоко вдохнуть. Попытаться выловить откуда-то [извне] призрак спокойствия. Впринципе, его не так сложно вычленить из усталости [если только знать, как]. Наверное, это упрощает ситуацию.
Глубоко вдохнуть и медленно выдохнуть, проверяя сохранность ценнейшей способности - дышать. Иногда мне кажется, что с воздухом и сигаретным дымом я вдыхаю весну и нечто неуловимо сопутствующее ей и очень важное. Когда так случается что-то внутри меня взрывается роем обжегающих искр-воспоминаний, и я судорожно хватаю ртом воздух, пытаясь всплыть на поверхность из глубин себя самого. Острое ощущение весны[вины]. Поти болезненно.
[ты мне не веришь? просто послушай. это легко. я умею говорить с небом. пожалуйста, поговори с небом. пожалуйста, скажи ему]
Но чаще мне кажется, что с каждым вздохом я вдыхаю только очередную порцию яда, а внутри меня в это время чернеют и лопаются альвиолы моих легких, а еще глубже, там где душа, что-то колотится и кричит.
я глубоко вдыхаю. я учусь вычленять из усталости спокойствие.
Мне так хочется извиниться перед тобой, зеленоглазый Художник. Прости меня. я слишком часто нахожу не те слова, чтобы объяснить. И я слишком часто раню тебя. и слишком привычно рву себя на части, чтобы снова собрать. Каждый вечер. Мой персональный цикл регенерации себя. и каждый раз. нечаянно. я делаю то, чего боюсь больше всего. я раню Тебя.
[Эта весна будет совсем иной. Скажи, какой у неё цвет?]
Ты на работе. я дома. Между нами больше тясячи километров расстояния. я так сильно чувствую тебя сейчас. я в очередной раз набираю на клавиатуре рваные слова-чувства-мысли и нервно курю. Ты, может быть, сейчас тоже куришь. И обязательно смотришь на в голубое полпрозрачное небо над головой, поеживась от прикосновений прохладного весеннего ветра, Художник. И что-то вспоминаешь, чуть грустно улыбаясь. Такое знакомое выражение глаз. Ты такой красивый сейчас. Знаешь?
Мне так хочется сейчас подойти к тебе, обнять, и тихо прошептать тебе, чтобы ты не грустил. Хочется почувствовать, как ты вздрогнешь от неожиданности, а потом обернешься, засмеешься и поцелуешь меня, ероша пальцами мои волосы. Ты будешь смеяться и не верить в случившиеся. А я буду смотреть в твои светящиеся счастьем глаза, улыбаться, и думать о том что я самый счастливый человек на свете.
[Мы все слишком часто читаем по небу. Там есть что-то для каждого. Не так ли?]
Но ты куришь на улице около своего офиса, за тысячу километров от меня. А я сижу за компьютером, и мои нервные пальцы как обычно нескладно и ломко танцуют по черным клавишам. Ты куришь и смотришь на Небо. В твоих зеленых глазах весна. И немного грусти. В твоих зеленых глазах Душа.
Каждое прикасновение. каждое слово. Каждый взгляд.
Душа.
Небо.
я вдыхаю порцию весны и дыма
ты вдыхаешь
...
- Леш, ты странный человек.
- С чего ты взяла?
- Твоя весна болезненна. Ты смотришь словно сквозь и в тоже время настолько внутрь, что становится не по себе. И, держу пари, у тебя в кармане, рядом с пачкой сигарет сейчас томик Бодлера, Рембо или кого-нибудь из современных японских поэтов *смеется*
- Серебряный век.
- Что "серебряный век"?
- У меня в кармане томик японских поэтов серебряного века.
...
Сегодня небо над головой цвета грусти.
Осталось только понять оттенок.

Настроение сейчас - пока не определено
В колонках играет - Dead Can Dance 'The Wind That Shakes The Barley'