Это цитата сообщения Just_Another_Guy Оригинальное сообщение

Ремарк

Я поцеловал ее в губы. Они были сухи и горячи. Выпрямившись, я увидел, что она плачет. Она плакала беззвучно. Лицо ее было неподвижно, из широко раскрытых глаз непрерывно лились слезы.

- Ради Бога, Пат...

- Я так счастлива, - сказала она.

Я стоял и смотрел на нее. Она сказала только три слова. Но никогда еще я не слыхал, чтобы их так произносили.Я знал женщин, но встречи с ними всегда были мимолетными, какие-то приключения, иногда яркие часы, одинокий вечер, бегство от самого себя, от отчаяния, от пустоты. Да я и не искал ничего другого; ведь я знал, что нельзя полагаться ни на что, только на самого себя и в лучшем случае на товарища. И вдруг я увидел, что значу что-то для другого человека и что он счастлив только оттого, что я рядом с ним. Такие слова сами по себе звучат очень просто, но когда вдумаешься в них, начинаешь понимать, как все это бесконечно важно. Это может поднять бурю в душе человека и совершенно преобразить его. Это любовь и все-таки нечто другое. Что-то такое, ради чего стоит жить.

Мне хотелось сказать ей что-нибудь, но я не мог - трудно найти слова, когда действительно есть, что сказать. И даже если нужные слова приходят, то стыдишься их произнести. Все эти слова принадлежат прошлым столетиям. Наше время не нашло еще слов для выражения своих чувств. Оно умеет быть только развязным, все остальное - искусственно.

"Три товарища"

TLС v.0.7.3

Странное ощущение. Прикасаться к хрупким зыбким силлуетам-картинам застывшего где-то _вне_времени_ прошлого и вновь чувствовать ту боль. Изменившуюся, ставшую более музыкальной и спокойной, но, вместе с тем, словно и более острой и горькой. Более отчетливой. Более привычной. Более родной. Со временем к старой "успокоившейся" боли примешивается какое-то новое еще более горькое ощущение. В какой-то момент, ты понимаешь, что, входя в Храм Твоих Самых Дорогих Воспоминаний, ты вместо привычного полированного мрамора дверей чувствуешь под пальцами полуразрушийся камень, покрытый слоем пепла и паутиной ушедшего времени. Но когда же произошли эти такие медленные и вместе с тем столь быстрые изменения, ты понять не можешь. Сколько бы ты не задавал себе этот вопрос. Через кончики пальцев боль прорастает в самое сердце и дальше, в душу. Тишина поглатит крик, оставив место лишь плачу. Эти стены помнят о тебе все. Это твой персональный Лабиринт Кошмаров. Это твой персональный Рай. Мир, понизанный паутиной боли. Мир, покрытый солью высохших слез. Лабиринт имени тебя. Странное и болезненное ощущение. Наверно, именно это и называется страшным и простым словом Время.

Настроение сейчас - спокойствие и усталость
В колонках играет - Bleedind Nature 'Декаданс'

Это цитата сообщения adamique Оригинальное сообщение

Еще одно старое письмо, которое я откопал. Гневное письмо.

Subject: "Ибо крепка,как смерть,любовь..."(Песнь Песней)




"Но царь Аммонитский
не послушал слов Иеффая,
с котороыми он посылал к нему".
Книга Судей. Глава 11




Я еще не лег спать, потому что не написал еще этого прекрасного письма. Сядь в свое ночное кресло поудобнее и посмотри вот на тот сад. Алые бутоны роз стоят недвижно, покрытые белым покрывалом снега. Их колючие шипы и сочные листья как будто уснули здесь - в маленьком саду сегодняшнего вечера. Твои глаза заблестели, и музыка пробежала ознобом тех твоих воспоминаний, по коже. Слезы увлажнили этот воздух. И сад наполнился теплым ароматом еловых шишек. Настоящий зимний сад в настоящем городе. Снег тихо падает, одна за другой снежинки исполняют старый замысел художника, покрывают эти перила; и музыка ложиться на замерзшие ветви. Черешневый лес. Темные деревья с темно-зелеными листочками, теплыми. - И, сладко-красной черешней. - Уснуло все.

Я смотрю на маленький серый дворик, выполненный из бетона и мелких ракушек, застывших в серо-зеленой мшистой поверхности высокого бордюра. Когда-нибудь, мой Марат, ты услышишь эту музыку, и увидишь тот дворик. Я смотрю через пролеты неба, сквозь чащу запутанных веток, сквозь мириады черешен, висящих тут, как огоньки, или те сказочные существа, вдоль которых теперь тянуться все мои неизведанные тропки, я смотрю - на ту сторону маленького сада. Стоя в старом и черном кашемировом пальто, с поясом из черного шелка, который затянут, а концы его изящно свисают вниз, прямо вдоль замедленного движения всех снежинок.

В том самом пальто, о котором я как-то говорил тебе, как будто мы пережили это вместе.

На мои расправленные от взгляда ресницы опустилось несколько снежинок. Снежинки помедлили и ждут. Еще несколько глубоких ударов сердца и они растают, превратятся в горький сок. Но от этого меня отделяют еще несколько ударов сердца. Конечно я плохой рассказчик, ибо, если бы ты смог все это увидеть, а я - рассказать тебе, ты купил бы первый билет, угнал бы автомобиль, сшил себе два легких бумажных крыла, и примчался бы ко мне. Прямо в мои объятия. Это я знаю. Об этом я думаю, стоя в том саду, где снег падает, и не знаешь вверх или вниз.

На том конце двора стоит маленький столик, с венскими ножками, гнутыми как росчерк пера. Над его поверхностью сухо и тепло. Тепло, впрочем, как и во всем саду. Это, наверное, из-за снега, так тут тепло. Но снега нет. Над столиком простирается круглый навес из винограда. Толстые лианы обвивают стволы черешни, поднимаются по белоснежным колоннам к окнам дома. Больше черные грозди свисают, окутанные сверху снегом, они похожи на черные бриллианты, помутневшие от инея, и оправленные в зеленое золото широких листьев. Ты сидишь за столиком, и с краю дымится маленькая чашечка венского шоколада. Очень черного и очень сладкого. Рядом на столе еще несколько каких-то предметов, должно быть книга, или что-то еще, я не могу разглядеть. Сквозь снежные полы, я наблюдаю, как ты взял шоколадную чашечку, как поставил ее на место. Я вижу, - и твои жесты навсегда уходят в бесконечность моей памяти, как бы обреченные томиться там навсегда. И эти твои глаза. Нечто открытое и глубокое. Должно быть, темное или почти черное, так контрастирующее с белоснежностью севрского фарфора. Твои пальцы. Они словно символ мироздания. Как будто в них нахожу начертание самого святого имени, давно позабытого всеми народами, и тайно охраняющегося могущественными жрецами, спящими в своих глубоких кельях. Этот силуэт, словно вытканный миллионами мельчайших узлов на шёлковом покрывале, нависает над всем садом; задержавшись таять в виноградной беседке, будто семнадцать черный ворон сейчас же разбежались по тенистым ветвям, оставляя бледные следы на снегу.

(Мое письмо должно быть коротким. Слишком много Мудрости в этом Мире, и слишком много мыслей в моей голове, чтобы говорить дольше чем того требует ответ. В моем письме я бы раскрыл тебе свои тайные планы, свои страстные мысли, свои, может быть, несбывшиеся желания. Ведь универ занимает так не много во всем том круговороте, который именуется Жизнью. Я бы поведал тебе о путешествиях в дальние Страны, и о вступлениях в Тайные Ордены. Я бы говорил о Свободе, и о Вечности, в которой мы все помещены. Я бы, может быть, поведал тебе о Совсем других мирах, в которых нет места евклидовой геометрии или квантовой физики; таких не похожих на наши с тобой Ленинград и Москву. В моем письме значились бы имена множеств Великих людей, чьи свободы, чьи Правды, говоря в эзотерических категориях, мы чтим и храним, считая это своей собственной заслугой. В моем письме, наконец, стояла бы Последняя точка, в последнем четверостишии, последнего поэта. Как последняя буква Греческого, как первая его буква. Завершающая Всё, но и возрождающая. Открывающая вновь, тебе, весь Стих, а с ним Весь Дворец, а с ним самого Императора со свитой, и тех людей, стоящих поодаль, с запыленными сандалиями, и черными повязками на запястиях. И Читать далее...

Это цитата сообщения adamique Оригинальное сообщение

Н. Заболоцкий

...что есть красота?
И почему ее обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

Это цитата сообщения Gitana_del_Sol Оригинальное сообщение

Мысли...

В колонках играет - "Ангелы здесь больше не живут"
Настроение сейчас - Учусь

Кто-то улыбается...
Радуется первым шагам своего ребёнка...
Занимается любовью...
Кто-то просто счастлив...
Так,как может...
Или так,как хочет...
И в тот же момент кто-то умирает...
Впрочем,что за бред...
Все мы умираем...
Только вот красиво или нет-зависит от нас самих...
Ведь даже когда мы тратим минуту на радость,она так же приближает нас к смерти...
Так стОит ли опускать руки и забыть о солнце в душе,уверившись в неизбежности?
Или же надо прожить каждую секундочку своего существования на этой грешной земле так,чтобы остаться ярким лучиком сквозь тучи будней родных и близких?
Как бы то ни было,умереть мы всегда успеем...
А вот талант жить-дан не каждому...

Это цитата сообщения Des_Moines Оригинальное сообщение

Романтика

В 15 или 16 я был другоим. Да, мы все меняемся, когда взрослеем, но не об этом. Я был чудесным добрым и отзывчивым мальчиком, который верил в романтику (да, да! - мне нравились свечи и розы, и шампанское и улыбка того, кто был бы рядом). Но, так как Кто-Был-Бы-Рядом так и не появлялся в моей жизни, я решил, что романтика это говно. Я убедил свое подсознание, сознание и хуй знает, что еще в том, что я не такой. И, в конце концов, стал не таким. Теперь я - злой, жестокий, циничный и глумливый мужчина (очень хотелось написать мальчик), которому неприятно даже слышать про поцелуйчики украдкой, а уж про подаренную одну розу я могу наговорить столько... И кому-то даже это нравится, и кто-то даже посчитает, что это шарм быть фриковатым и глумливым. Но смысл-то не в этом. А появись Он тогда, и все было бы иначе: и романтика, и поцелуйчики и улыбка на моем лице...

Давно я не был на дневниках. Грустное это ощущение - понимать, что ты очень много упустил за это время, упустил, как песок сквозь пальцы. Из-за усталости, из-за отсутствия времени и наличия проблем. Из-за дурацкой реакции на почему-то до скрежета зубов болезненный запах лета в по-весеннему прозрачном воздухе. Из-за
Возвращаюсь на дневники. Теперь уже не из кафе, а с домашнего компьютера читаю друзей, вновь осознаю, как же много я упустил и как многое, увы, не сделал и не написал вовремя, и где-то внутри что-то глухо гудит и ноет, накатывая плавными и глубокими волнами боли. Надеюсь, что на дневниках есть люди, не забывшие меня. За то недолгое время, которое я веду этот дневник, он успел мне стать домом, а люди из списка друзей стали по-настоящему дороги. Поэтому... поэтому я не мог не вернуться.
У весны осталось еще несколько дней, но для меня уже давно наступило лето. Противоречивое. Усталое. Старой болью отдающееся в каждой клеточке организма, в каждой точке сознания. Дающее понять в очередной раз, как же бесконечно и безумно я скучаю по тем друзьям, с которыми, увы, не пересекался по месяцу, а то и больше. Лето, пахнущее морем и кипарисами. Лето, пахнущее его волосами и солью его слез. Слез такого странного и такого нежного, такого ранимого и грустного, такого родного, такого любимого, моего Художника. Лето, звучащее музыкой из далекого прошлого и "сейчас", причудливо сплетающейся в паутинку мыслей-картин. Лето, в котором мне кажется, словно что-то давно умершее, а, может, слишком крепко заснувшее внутри меня, вновь оживает, делая меня вновь до боли молодым. Укутывающее бархатом ночи и сигаретным дымом. Кричащее тишиной. Словно осколки моего прошлого впивающееся в меня, лето, пронизанное звуками со старых аудиопленок. Сонное и вместе с тем странно-живое. Помнящее. Скорбящее. Счастливое. Беспощадное. Нежное.
Первые шаги моего лето... под шум старой выцветшей кинопленки, на которй записано слишком много того, что навсегда останется внутри. Болью. Солью давно высохших слез. Светом. Грустью и теплом. Скорбью и старыми шрамами. Тягостной и вместе с тем слишком понятной темнотой. И, наверное, крошечными, навсегда потерянными осколками меня [прежнего] - где-то еще.
я сижу за привычным монитором компьютера, курю и периодически вспоминаю про то, что у меня остыл чай. Зависший где-то между двумя мирами, я тру виски и закрываю уставшие за день глаза и пытаюсь выгноть из сердца навязчивую тягучую гостью - боль. Такую же медленную и сонную как этот летний вечер. Такую же знакомую, привычную и по-своему родную, как моя собственная тень. Небо, как же мне не хватает тебя рядом. Чтобы обнять. Чтобы провести рукой по твоим волосам и шепнуть на ухо : "Не грусти". Чтобы заглянуть в твои чуть грустные зеленые глаза, в которых всегда живут все те чувства и эмоции, которые в твоем сердце, как бы ты их не скрывал, и нежно поцеловать тебя в макушку. Чтобы держать тебя за руку и не дать тебе бояться. Чтобы слушать твое дыхание и биение твоего сердца. Просто чтобы быть рядом и знать, что если что-то случиться, я всегда смогу поддержать и помочь. Не хватает настолько, что остается только до костей впиться ногтями в кожу, чтобы только не закричать от этого ощущения внутри, словно раздирающего на части. я чувствую твою боль, я чувствую твою грусть и горечь, осевшую на твоем сердце за все эти годы. я ведь знаю, каково это, Художник. И я знаю, каково было тебе тогда. Твоя боль навсегда стала моей, растворившись во мне, точно также как моя боль стала твоей. И, когда ты вспоминаешь те годы слез и терзаний, душащей тишины и холода, мне так хочется держать тебя за руку и смотреть в твои глубокие живые глаза-картины, чтобы ты чувствовал, что так больше не будет, что все это - это только прошлое. Быть рядом и согревать тебя, когда тебе холодно и грустно.

Настроение сейчас - летняя тягучая грусть
В колонках играет - Camouflage

Это цитата сообщения Just_Another_Guy Оригинальное сообщение

Сегодня на улице было просто потрясающе! Я вышел из маршрутки одновременно с окончанием сильнейшего ливня. Небо было еще по-грозовому темным, но нижний край иссиня-черных туч был уже подсвечен солнцем. Свежий-свежий воздух, промытый дождем... Полупрозрачная зеленая листва... Удивительного цвета небо...

А еще жаль, что запах нельзя запечатлеть как-то. Вот сейчас у лирушного дневника есть куча примочек. Тут тебе и название, и аватар, и эпиграф, и вот теперь музыка... Если бы можно было реализовать функцию "Аромат в дневнике", я бы непременно выбрал этот - запах только что закончившегося дождя, сырости, тепла, молодой листвы и солнца из-за туч.

TLС v.0.7.3

Это цитата сообщения Just_Another_Guy Оригинальное сообщение

Без заголовка

Раскаленный лоб.
Пылающие щеки.
Сухие и горячие руки.
Прохладное стекло вокзала.
Холодный дождь снаружи.
И бесконечный поезд, уносящийся вдаль...

but i still need to believe in you
i still need to know you'll never
never give up...
i believe in you...
so how can you ever let
my hope turn to despair?
tell me you believe it too,
tell me that you care

Это цитата сообщения Аджо Оригинальное сообщение

Без заголовка

Страницы повести о грядущем, которую я написала сама, разлетаются на ветру. Они кружатся в диком танце, прославляющем Хаос и Неизвестность.
Тысячи правд и способов окружают меня и тянут каждый к себе. А я только вижу обрывки из прошлого и лица тех, кто мне не дорог, кто предпочёл бы, чтобы меня не было.
Сотни слов и шёпот обнимают меня. Они хотят уколоть и задеть мою душу. Они язвят над одинокой слезой, над единственным мигом, когда я позволили себе не сдержаться. Они смотрят, они таяться, выжидают и, шепчась, выплёвывают ядовитые слюни. Глаза их наполнены злобой, а улыбки, даже не похожи на лицемерие. По отношению ко мне им трудно даже это. Легче просто не замечать девушку в чёрном, единственную облачившуюся в траур и не проявляющую ни капли притворства, в отличие от них. Ибо они плачут от осознания своей ничтожность, близости смерти и грехов, которые давят на них. О, да… Они оплакивали себя и свою жизнь!
А мне куда податься?
Опять некуда бежать?
Но так просто я теперь не сдамся. Пусть всё летит, если так угодно, ибо теперь я чувствую, как из могил повставали мои прошлые мечты. Я ощущаю их дыхание за спиной. Я боюсь им верить до конца, но всё же держу рядом на всякий случай.
Теперь я сама как ветер и при всём желании не смогу просчитать, куда меня занесёт и что со мной будет. Но эта неизвестность даёт мне то, что я искала когда-то, кажется что очень, давно. Она дала мне чувство свободы. Странно…

Это цитата сообщения only_yours_ Оригинальное сообщение

| errors |

Живёт в надежде млея,
Сто раз обманутый глупец.
(с) И.В. Гёте

Некоторые поступки может сделать только человек влюблённый. Это жесты, взгляды, слова. Это фотографии, на которых ты – единственный. Но ты не замечаешь этого и считаешь вас просто хорошими друзьями.
А потом ты вдруг понимаешь. И это осознание обязательно приходит тогда, когда уже поздно и ничего нельзя изменить. И ты пересматриваешь все эти фотографии и вспоминаешь все дни, проведённые вместе. И ты улыбаешься этому человеку, как не в чём ни бывало, чтобы он не заподозрил, что ты знаешь о его более глубоком чувстве. И только когда он отворачивается или просто не видит, ты позволяешь себе смотреть на него с печальной нежностью, проклиная себя за свою глупость.
А ещё он снится тебе. И в этих снах вы вместе и вы счастливы.

Это цитата сообщения only_yours_ Оригинальное сообщение

(+) + (-) = love (?)

А я люблю.
Как умею.
И скучаю.
Как могу.
В нашей квартире живут два разных существа – гламур и серьёзность. По утрам они расталкивают друг друга под звон будильника. Серьёзность отправляется на утреннюю пробежку, а гламур остаётся досыпать положенное время. Потом они завтракают, и серьёзность уезжает на работу. А гламур берёт ролики и отправляется на ВДНХ. Или же берёт фотоаппарат и идёт гулять по городу.
Серьёзность говорит, что гламур – избалованный вниманием богатых мужчин мальчишка, а тот только виновато улыбается в ответ и разводит руками. А вечерами они сидят на балконе и разговаривают о чём-то. Такие разные, что это становится комичным.
Но всё же они любят друг друга.
Как могут.
И скучают друг по другу.
Как умеют.

Тишина сегодня кажется особенно остро заточенной. Она режет своей тонкой кромкой истины и не ошибается. Она видит насквозь и чуть глубже. Она умеет утешить. Утешить, оставаясь беспощадной. [И снова я останусь внешне спокойным и только дрожащие пальцы и глаза...] В тишине слышнее крик собственнной души. Нелепый. Не вовремя. Сдавленный. Неистовый. Бесшумный. Поглащенный. Тишиной. И...
Слишком громкий для того, чтобы в очередной раз улыбнуться, отработанно и спокойно, и убедить себя в том, что выкуренные пачки - это просто выкуренные пачки и ничего более, дрожащиеие пальцы - это просто следствие многолетнего интенсивного курения, а тягучая бесконечная боль где-то глубоко внутри [и гораздо глубже], боль в тысячах самых разных форм - это то немногое, что ты хорошо умеешь контролировать.
И вновь как прежде - рвущий на части голос в наушниках, нервные пальцы перелистывают страницы. Путешествие сквозь миры. Сквозь память. По музыке и стуку сердца. По паутине шрамов на танцующих запястьях души. По старинным выцветшим картинам-фотографиям [кажется, ставшим еще ярче несмотря на столетья дождей]. По лабиринуту. По детским площадкам, которых уже давно нет. По вечерним улицам слишком усталого Города. По годам без улыбок. По холодному пронизывающему осеннему ветру, пахнущему слезами. По теплому осеннему ветру, запутавшемуся в волосах. По тонким узором черных ветвей. По легким узорам кисти в тонких бледных пальцах всегда чуть грустного Художника со слишком доверчивым, нежным и теплым взглядом глубоких зеленых глаз и слишком ранимой душой. По соленым следам и ниточкам слов. По чувствам. По горечи сигаретного дыма. По годам памяти.
Сквозь тишину. Сквозь боль.
к...

...где-то над головой, там, за тяжелым маревом свинцово-серых тяжелых от слез, которым никогда не суждено пролиться до конца, есть светло-голубое полупрозрачное небо. Небо, которое все еще умеет плакать.
Плакать за нас всех.
И я чувствую, что сейчас ты тоже смотришь в него, зябко поеживаясь от холода. Ты что-то вспоминаешь. [Сквозь воспоминания. Сквозь тишину. Сквозь...]Ты грустно улыбаешься. И по твоему сердцу текут невидимые обжегающие слезы. И, Небо, как же я хочу согреть твои замерзшие пяльцы в своих руках. Обнять тебя и поцеловать в растрепанные черные волосы, развеивая твою печаль и страхи. Смотреть в твои глаза и держать тебя за руку. Согревать тебя и больше не давать тебе замерзать, Зеленоглазый Художник.

Настроение сейчас - и лишь дрожащие пальцы
В колонках играет - Otto Dix "Старость"

иногда случается такое, что, увидев всего одно слово, вспоминаешь, что...
...вот уже вечность как вы мы не знакомы

Память может хранить очень много. Иногда - слишком много.

В колонках играет - Otto Dix "Город"

Это цитата сообщения Just_Another_Guy Оригинальное сообщение

когда не спится

Не летается? Ползайте, милые!
Все до ужаса просто! Вы справитесь!..
(с) Nelin

Слова испаряются, как капельки воды на раскаленных камнях. Они ничего не значат. Ничего. Еще несколько капель в общий круговорот. Вот и все.

Слов никто не слышит. Лишь легкое сотрясение воздуха, незаметное в вечном девятибалльном урагане.

Слова ничего не весят? Черта с два. Произнесенные вами, но никем неуслышанные, слова тяжким грузом ложатся на плечи. И чем больше их, неуслышанных, тем дальше они проникают вглубь тела, все ближе и ближе к сердцу. Больно так, когда тебя не слышат. Тяжело.

А еще тяжелее слова несказанные. От их груза вообще нет спасения. И со временем они никуда не исчезают, только копятся, копятся и копятся, не давая дышать свободно, тревожа совесть, память и душу...

TLС v.0.7.3

Это цитата сообщения Miko_Hirosue Оригинальное сообщение

После грозы в Небе радуга.

[300x396]
В колонках играет - Siouxsie and the Banshees

Давай раскрасим нашу жизнь цветными мелками,чтобы было всё хорошо.
Давай нарисуем радугу,Солнце...Мир, где будет нам тепло.
Нарисуем облака...тебя и меня.

Когда мои раны сростаются, боль внутри меня наростает и бьется глухими невыносимымыми и постоянными, рвущими на части ударами [о режуще-острый предел грудной клетки - лезвие ребер] И я, не в силах сдержаться, захлебываясь собственным криком-кровью, разрываю в клочья шрамовую ткань собственной защиты наточенными ногтями-мыслями, открывая, отверзая, вспоминая раз за разом[себя]
[до предела]
Дурак.

Когда-то давно-давно, когда я был максималистски злее, наивнее и, кажется, лучше, я рассказал одному человеку страшную тайну. Тайну о том, что я хочу научиться летать. Тогда этот человек понимающе и почему-то крайне уныло улыбнулся и кинул мне под ноги универсальный комплект "собери себе крылья сам" (то, что было в этом комплекте, определенно, можно было бы включить в отдельную главу-список, если бы я умел писать их так как писал их небезызвестный автор "Иллиады"), сказав, что это ему больше не понадобится.
Знаете, я ведь поверил тогда, что из горстки мечтаний и кучи щепок, больно впивавшихся в пальцы, можно сложить крылья.
То, что я тогда собрал вряд ли было похоже на пару крыл.
Занозы-обломки памяти до сих пор глубоко застряли во мне, а на сердце осел горький пепел.
Но кое чему я все-таки научился тогда, пытаясь собрать воедино то, что должно было быть крыльями.
я научился тому, что для того, чтобы летать нужно верить в то, что ты это можешь. независимо от того, есть у тебя крылья или нет.
...
А потом, через много лет...
...Однажды мы с тобой встретились. У тебя зеленые глубокие вечно чуть грустные глаза и волосы цвета воронова крыла. Ты очаровательно смущаешься, хотя, наверно, не знаешь об этом. Ты всегда мистичен и чувствуешь то, что редко чувствуют люди. Ты пережил очень много. Ты раним, хрупок и нежен. У тебя есть разноцветные краски и холсты, но рисуешь ты чувствами. Твой голос согревает даже когда очень холодно. В твоих глазах Душа. И, знаешь, я готов поклясться, что у тебя за спиной пара ярко-белых крыл.
я ироничен и нелеп. Раним и слишком спокоен внешне. я пишу своей кровью и читаю вслух, коверкая интонацию.
я не мог не почувствовать тогда твои слова-картины. Ты не мог не почувствовать мои слова.
Ты неловко улыбнулся мне в тот день, каснулся бледными пальцами своих волос, нервным жестом поправляя челку и посмотрел мне в глаза. Посмотрел мне в душу. Но почему-то я не испытал привычного электрически-болезненного страха, а почувствовал вместо него тепло. В твоей улыбке было тепло и нежность. А потом ты протянул мне руку, Художник. И когда наши пальцы-жизни-души соприкаснулись...
...знаешь, в тот день, я поверил в то, что умею летать.
в тот день ты научил меня летать.

Настроение сейчас - ?
В колонках играет - Schwarz Stein

Это цитата сообщения _HEPB_ Оригинальное сообщение

пьяная бездарная семиминутка. стишок про девочку, банку и ее цветочки.

[377x308]
за металлической решеткой
у облупленной стены
я сижу и занимаюсь расчленением весны.
я сажаю. но придется оторвать себя кусок,
чтобы красный, белый-белый дал себе пожить цветок.
закрываю-открываю дораспухше глаза.
в банке сердце, в банке кожа
и отжившая слеза.
выньте душу!
завяжите вокруг глаз моих платок.
заверните. положите к голове моей венок.
снежно-белый...странно-красный...
мотылек ползет к цветку.
разогните мне решетку-
я к дороге поползу.
проползу сквозь камни, стены,
сквозь засщелины в Аду.
до свиданья, белый-белый,
не сломайся на ветру.
разрезаюсь. расчленяюсь.
в банку скоро помещусь
я с тобою, белым-белым
до дороги прокачусь.
...голову оставлю в поле
в платье накладных ресниц.
и как-будто кто-то белый вырастает из глазниц...

штукатурка, стекла, стены
прутьев кованая сталь.
все,что я оставлю маме- это розы и печаль.

Любишь ужастики? Почитай новости(с)

В очередной раз нам всем пытаются доказать, что люди, конечно, равны, но те, у кого политическая, да и вообще жизненная, позиция "правильная" - ровнее.
Да и вообще, известная народная мудрость гласит: "Молчи за умного сойдешь".

"Лидер "Единой России" и спикер Госдумы Борис Грызлов расширил сегодня свое понимание мест, где не может быть политической дискуссии и выступлений. Если раньше, едва став председателем Нижней палаты, куда он пришел из МВД, он заявлял, что Дума не является политической дискуссионной площадкой, то теперь таковой не должна быть, по его мнению, и улица.
Комментируя предстоящие массовые акции, намеченные на субботу в Москве, он сказал, что отрицательно относится вообще к любым маршам и шествиям, участники которых пытаются выразить свою точку зрения на происходящие в России события. "Я считаю, - сказал Грызлов, - что они должны быть праздничными, - когда народ выходит на улицы и празднует какие-то события. Но те акции, которые касаются создания политической нестабильности и заявлений своих интересов, - это опасно", - конец цитаты.
<...>
Молодежное движение «Молодая гвардия» партии «Единая Россия», несмотря на позицию спикера Госдумы Бориса Грызлова, в будущем будет участвовать в акциях, выражающих политическую позицию движения, - сообщил «Эху Москвы» член политического совета организации Андрей Татаринов. Он отметил, что высказывания Грызлова, возможно, относятся в первую очередь к проведению «Марша несогласных»:
"Молодая гвардия Единой России" будет выходить на уличные мероприятия и заявлять на них свою политическую позицию", - сказал Андрей Татаринов. Комментируя в эфире радиостанции "Эхо Москвы" заявление спикера Госдумы РФ, лидера "Единой России" Бориса Грызлова об отрицательном отношении к уличным акциям, А.Татаринов предположил, что лидер партии имел в виду "Марш несогласных", когда "мероприятие мешает жизни города".
Татаринов добавил, что 14 апреля, в день проведения «Марша несогласных» в Москве, активисты «Молодой гвардии» намерены провести свою акцию – «Время выбирать время» на Воробьевых горах, причем, по словам Татаринова, участие в ней примут 15 тысяч человек"(с) информация взята с сайта echo.msk.ru

...можно было бы рассмеяться, если бы не было так грустно

Настроение сейчас - усталое
В колонках играет - Bauhaus 'Mask'