Это цитата сообщения lilu_lilu Оригинальное сообщение

Автор : Верочка Полозкова

Город, созданный для двоих, Фарами льет огонь. Мостовая у ног твоих - Это моя ладонь. Ночью дома ссутулятся. Медленно слижет дождь С теплой тарелки улицы След от твоих подошв. Видишь, я в каждом знамени. Слышишь, я в каждом гимне. Просто в толпе узнай меня И никогда не лги мне. Оглушителен и высок, А иногда и груб Голос мой - голос вывесок И водосточных труб. Вечер накроет скоро дом, Окнами свет дробя. Можно я буду городом, Чтобы обнять тебя?

Это цитата сообщения птица-джаз Оригинальное сообщение

[...]

она

Солнце снова покинуло город вплоть до утра,
Ночь устроилась на балконе за проходной.
…И тогда Она больно шепчет «Тебе пора…»,
Отворачиваясь к стене, притупляя боль.
Он, небрежно откинув простынь, включает свет,
Допивает залпом бокал своего вина,
Кладет на лопатки их пару украденных лет.
Идет до двери (а в джинсах ключи звенят).

Она чувствует всю ненужность от этих встреч,
Перемалывающую обычно Ее к утру.
«Darling, если ты не сможешь меня сберечь,
Darling, ты слышишь – я точно тогда умру!»

И всю ночь она курит кальян, задымляя балкон,
Отмеряя минуты вместе неделями врозь,
Разбавляет сухой мартини холодным льдом,
Поправляет руками рыжую прядь волос,
Выдыхает рассвет из легких. Часам к восьми
Понимает, что напилась и берет выходной.
«Darling, что же ты делаешь, черт возьми,
Darling, ведь я же теперь не стану самой собой»

Она чувствует, что бессонница ей мала,
Когда шторы пронзают солнечные лучи.
«Darling, я без тебя сегодня опять не спала…
Darling, я уже еду, вот только найду ключи…»

Она ловит такси и мчится к Нему на вокзал,
Повисеть на шее цепочкой и крестиком на груди.
Надышаться его парфюмом. И выйти в зал
Когда с провожающих стребуют отойти.
Чтобы было видно следы от Его морщин,
Возле впадинок глаз, обрамляя все сорок пять.
«Darling, я раньше любила таких мужчин,
Которых могут всегда у меня отнять…»

Воздух качнется в разрезе Ее зрачков,
Сдвинется март, на перроне слегка рисуя,
«Darling, твоя жена не услышит слов,
Darling, ведь я же тебя до сих пор ревную…»

Город замкнет прощальным гудком – пора,
Она приложит к груди фотокарточку в рамке.
Покажется, что опять начинает рвать –
Это швы у ребер на сердце трещат с изнанки.
«Darling, я позвоню тебе завтра в три
И ты мне расскажешь, как ты со мной посмел…»
...Ее голос сорвется в плач, исходя на крик
Фотокарточку в рамке оставив на опохмел.

Это цитата сообщения За-зеркалье Оригинальное сообщение

так что

Здравствуй!Я ж обещала лишь на тебя только тратиться...

А говорил, - забывают - очень плохие люди...
Сердце твоё большое пятится прочь каракатицей,
Я его не удержала?Ладно, об этом не будем.
Кто я ,вообще,такая,чтобы писать тебе нежности,
И в ожиданьи ответа грызть стержень ручки сутками?
Это такой здесь климат,что я не знаю,где же я.
Это несёт от ТЭЦ вовсе не незабудками,-
Так что,я ,как пьяна,- воздухом и тетрадями...
Так что,- всё хорошо,если не помнить личного.
В зеркале фэйс - контроль я прохожу не глядя.Я -
Там_отражаюсь_впрок./Изображение сбивчиво/.
А ты - беги,беги по моим шпалам в прописях,
Неудержимым мальчиком,неуловимым мстителем...

*
Так что, - беги,беги ,- шаром воздушным - лопайся.

*
Так что,- моя любовь выберет заместителя.

Бывшая кровь распята тиосульфатом натрия.
Будущие слова шепчут - сим-сим,закройся.
Всё.А теперь - прощай,- нА облака мои ватные...
Мне не болит слева/справа.Так что, не беспокойся.

Ночь опять коротка до жути, что не выспаться, не вдохнуть.
Я подобна опасной ртути, убивающей чью-то суть.
Вроде – выдохнул в воскресенье, - и совсем перестал дышать.
(С кем ты ищешь себе спасенья я совсем не желаю знать)

Сколько пишешь сумбурных песен и с гитарой пылишь в углу,
И на сколько становишься тесен, и на сколько горишь в аду
Кто тебя провожает утром и печет целый день пирог.
(Я пытаюсь казаться мудрой. Только очень огромен срок)

Врать не стану – ведь я все та же, все рассветы рукой тушу.
Упиваюсь тоской вчерашней, слишком мало тебе пишу.
…И не страшно все это сглазить, зябко кутаясь в эту боль.
У меня ведь сегодня праздник – я полгода больна тобой

До моего отпуска остались считанные дни. Я их, конечно, уже перестала считать, но позвоночником чувствую, что их осталось около десяти... Конечно, я не собрала еще вещи и не накупила сувениров, чтобы привезти этому городу от меня на долгую память. Но зато, зато у меня есть предвкушение праздника и несколько томиков моих стихов.

Я теперь могу их подписать и подарить самым любимым. Могу, конечно, если что - посидеть в городском парке и почитать этот томик вслух, если случится. Или в какой-нибудь кофейне... Так что "три пустячковых слова - пиши на мыло"...

___________________
Мой дорогой человек, прости меня, что я все еще тебя игнорирую. Просто когда ты звонишь, мне нечего тебе сказать... А стихи, стихи не все про тебя. Я все еще люблю тебя... Я бы тоже могла подсчитать, сколько, но боюсь, что цифра не уложится в моем мозгу и как экономиста просто вгонит меня в депрессию.

*           *           *

Это цитата сообщения Fristashka Оригинальное сообщение

Знаешь, случаются дни

неспешные, тихие, медового цвета.


Знаешь, случаются дни лучше всяких наград,
Мир умолкает, гитара стоит у стены.
Окна закрыты, а тот, кто не смотрит назад,
Щедро отсыпал мне полную горсть тишины.

Золото свечки, прохлада осенняя – жду.
Долго молчу и пряду светло-рыжую шерсть.
Я от тебя отвела бы любую беду,
Помнить бы, что ты, наверное, где-нибудь есть.

Пряжа ложится в ладони пушистым клубком,
В двери дождями бессильно колотится страх.
Тёплый, сухой, убаюканный осенью дом
Нежно нашёптывал сны о больших кораблях.

Знаю теперь: даже солнце приходит само
В мир холодов и изрытых дождями дорог...
Я для тебя написала сегодня письмо,
Несколько слов.
«Не прощаюсь. Храни тебя Бог».

Это цитата сообщения Fristashka Оригинальное сообщение

Дневниковое.

Выкроить из чёртовой беготни час на встречу с Д., неделю не виделись, целая вечность, господи. Вцепиться в плечо, уткнуться холодным носом в кожаную куртку, сколько можно мотаться в эту свою Москву, не бросай меня, не бросай, не...

А девочка не поёт и девочка не поэт,
Чего-то всё ждёт и ждёт – зачем родилась на свет?
Ласкает кошачьим «да» и рубит коротким «нет»,
Ей целых шестнадцать лет.

Глаза, как крапива. Плащ, на шею – цветной платок,
Вперёд – в пелену дождя, вперёд – в переплёт дорог.
И ждёт, чтоб от этих лиц, от этих земных тревог
Хоть кто-нибудь уберёг.

А ты кареглаз и смел, ты лучше, чем свет луча,
Ладонь у тебя всегда спокойна и горяча.
И девочка так слаба вблизи твоего плеча,
Невечная, как свеча.

Ей каждая боль твоя безжалостно бьёт под дых.
Она не выносит слов, безликих, пустых, немых.
Она – серо-рыжий кот, который так странно тих,
Свернувшись у ног твоих.

А ты всё равно уйдёшь, ты это давно решил,
В тот город, где сотни лиц, в тот город, где ни души,
Оставив ей мир, весну и все небеса... гроши!

Спи, девочка. Не дыши.

Слушать этот музыкальный файл

Тогда, когда мне было двадцать, и я была для тебя несмешным ребенком
Не умела отличить Баха от Моцарта и стригла всех под одну гребенку,
Ты еще удивлялся так, курил и всегда был на взводе
Но уверял, что с возрастом это проходит.

Тогда солнце светило в тени и было плюс двадцать девять,
Я не умела бить посуду, лгать, глядя прямо в глаза и всячески лицемерить.
Мечтала уехать на море, да какое там к черту море, хотя бы в Питер!
Но ты спокойно закуривал, умея показать, кто из нас с тобой лидер:

Брал меня за руки, целовал мне ладони, именно так, как никто не умеет,
Прижимал к себе, зная, что я задыхаюсь от этой нежности. И что твой свитер греет.
Наливал мартини, и выпивал его вместо меня, а хмелели – оба,
И я потом еще не спала часами, кутаясь в твои руки от накатившего вдруг озноба.

Тогда я была не смешной и веснушчато-рыжей, с длиннющей челкой.
Ты не мог понять, как можно выжить и быть вот таким ребенком.
Ты желал мне счастья и слова твои мой мобильный пытались плавить.
А счастье – это просто когда ты здоров и у тебя короткая память.

Время не лечит, но делает нас радушней,
и равнодушней, как правило, по ночам.
Жаль, никогда не взбивали мою подушку
тонкие пальцы бродячего скрипача,
жаль, никогда...это больше уже не жалит,
схватит, отпустит, и все, проходи, живи.
Мы бы взорвали все наши миры, пожалуй,
если бы я не боялась твоей любви.

Время не терпит, когда вспоминают бывших,
крутится жизнь, не давая сойти с тропы...
"Да, не сошлось"- с ностальгией друг другу пишем,
члены кружка "Фотография для слепых".
Мы - огого, мы могли бы, но лень и глупо,
ветер закружит, помчится наперерез...
"Помнишь, как мы..."- я до крови кусаю губы,
помню, как мы не попали в страну чудес.

Ты извини, бьется в клетке моя синица,
новый амант, феерически, бла-бла-бла.
В каждом из них я искала твои ресницы,
руки, и лоб...и пока еще не нашла.

[700x525]

Я сегодня купила билеты... Теперь от меня до тебя будет больше, чем одна запятая. Я устала писать стихи тебе, на которые тебе нечего сказать. Сдала сегодня экзамен, совершенно не зная налоговый кодекс и жутко не выспалась... Мне снилось недавно, как ты разбиваешь мне сердце, а сегодня  я пила пиво за счастье лучшей подруги. Смеялась как никогда. И была уже счастлива предвкушением своего близкого счастья.

Оказывается, можно сильно устать от банального въебывания по этой чертовой пятидневке. У меня завтра пересдача и случайный выходной, который нужно будет отрабатывать в праздники... И встреча вечером... Я буду пить мохито и рассказывать не тебе, как я живу выживаю без тебя. Тебя я все еще не могу видеть, хотя ты регулярно  об этом заикаешься. Мне не хочется, чтобы ты увековечивал меня своими фотографиями - нет, это не ты плохо фотографируешь, это я отвратительно получаюсь. Мне просто хочется, чтобы ты заботился обо мне и приправлял наши отношения осротой и интригой, которой у нас с тобой нет и никогда не будет.

Женщины - они заводятся от слова "никогда" и воспринимают его буквально. Я бы остыла, если бы ты так отчаянно этому не противился. У меня вообще, первый раз так ужасно болят стихи мужчинами. Наверное, это просто натура охотника, потому что я - тоже охотник. Не меньше, чем ты.

Сегодня еще у Женечки День Рождения.
Но ее я уже поздравлю лично. С подарками и вообще, как полагается...

Солнце хорошего дня
Веки прикрыло устало...
Где-то кого-то не стало...
ЭТО НЕ СТАЛО МЕНЯ... (с)

Это цитата сообщения Время Оригинальное сообщение

[...]

запусти

Это цитата сообщения oOptimistic Оригинальное сообщение

Без заголовка

точка, зяпятая, многоточие, Что выбрать?
Можно поставить многоточие (...) - И мучится неопределенностью...
Можно поставить запятую (,) - И относиться ко всему легко,
Можно поставить точку (.) - И забыть.

Это мир заменяемых... Как ни крути, ты пишешь мне такие стихи в мобильный, что мой телефон зависает от этой параллельной нежности. Я сохранила даже ту смс-ку, где я жаловалась тебе, как у меня болит голова, а ты прислал мне смайлик и назвал наркоманкой.

Наши с тобой параллельные вселенные стали сегодня ближе на один ненабранный телефонный звонок и мою улыбку.
А еще, в той, сохраненной смс-ке, где ты просил рифмой отвыкнуть от тебя, вместо "если" было написано "когда". Нет, правда, если ты пишешь "когда" значит ты сильно борешься с собой, как личность. Значит, у меня все еще есть шанс хотя бы стать объектом твоих стихов.

Знаешь, мне нравится, когда ты обо мне заботишься, хотя делаешь при этом больно. Мне нравится, что ты делаешь вид, будто ничего не случилось. И пишешь стихи мне, не подписывая в заголовке "К..."

Я забиваю свою свалившеюся на голову пятидневку проплешинами этого лета. Мне некогда думать о тебе и ты забываешь присниться. Я бы еще могла писать о тебе стихи, потому что сердце замирает и очень хочется. Но это уже так избито, что самой надоело.

Удивительно, кстати, сколько можно написать стихов на ту же тему разными словами, но одинаковыми мыслями. Сегодня у меня свербит по тебе оголенное сердца, душа лазит по ребрам, словно ей дали пожизненное. Тебя нет рядом со мной. Так лучше для обоих. Так ты мне твердишь, делая вид, что это правильно. А  я делаю вид, что верю.

 

Я нашла на работе, в папках, в которые у меня совсем мало доступа - нашла заявление на отпуск. Оно общедоступное и мелкокалиберное. И мне очень хочется взять и его заполнить.

Я поставила уже счетчик для точного подсчета дней, часов и минут. Собственно говоря, я могу уже тупо собирать чемодан и ехать жить в аэропорт. Потому что он (отпуск), приближается с каждым днем все ближе и неотвратимее. Мне хочется плакать от счастья и тосковать уже по родной Москве. Словно получается так, что я ребенок, у которого очень давно развелись родители. И вот, раз в год, мама позволяет приехать к папе на каникулы. Всего на неделю. А папа - он большой и добрый. И все разрешает. Поэтому я жду этой недели с таким упоением. И готова влезть в долги и продолжать брать кредиты, лишь бы уехать и дико соскучиться.

Как только я получу зарплату, я непременно еду в аэропорт и начинаю там жить и беру уже билеты. Жалко конечно, что как всегда эту эйфорию пытается испортить старушка-судьба, но у меня с ней старые счеты и я уже даже не злюсь.

А там снова будут разводиться мосты. Снова будут бессонные ночи и непонятный Невский проспект, почти на котором я буду жить. Будет звать каждая кофейня и музей, чтобы пить кофе и стараться не спать как можно дольше. Снова будут музеи, которые обязательно нужно будет посетить. Снова будет Исаакий, на который надо будет влезть и дико бояться. Снова будет Петергоф и катание на катерах до города. Любимая Фонтанка, монетки в Чижика-Пыжика, таки я дойду до Эрмитажа и побываю в нем. Может быть, даже в Кунцкамере... Отправлю подругу работать домой в начале недели, а сама останусь до победного конца, чтобы удобно было плакать в номере с двумя кроватями до самого утра, когда город не спит и дурманин своим рассветом...

Мне кажется, что единственнй раз в моей чертовой жизни, когда я была по-настоящему счастлива. Только если на большом экране, когда видешь слишком худую и поджаренную Камерон Диаз с фотографией маяка в рамке - это кажется смешно, когда думаешь о такой же рамке с, например, Поцелуевым Мостом - откровенно хочется плакать за бесценно прожитые годы.

[показать] [1x]