Сижу я себе дома. Утром в четверг. В самый разгар учебной недели. Нехорошо как-то получается. Я пропускаю почти что каждый второй четверг. Посреди недели ломаюсь. Надо бросать эту дурную привычку спать по 4 часа. Это только пока нормально...
Вчерашний день. Пришла куа "валентинок" один из конвертиков был очень хитро заклеен - жвачкой. Все желали большой и светлой любви. Только никто не поздравил меня с тем, что я влюблена. Хотя, это не влюбленного день, а влюбленных. И поздравлять меня не с чем. Обращаясь к названиям Дней: - День сурка, а не сурков, день физика, а не физиков, жестянщика, в конце концов, а не жестянщиков! Так что День всех влюбленных подразумевает наличие влюбленной парочки. И вообще! У нас День Ивана Купалы есть. Согласитесь, что целоваться в теплую летнюю ночь под звездами сподручнее, чем в мороз и пургу. (Хотя если делать это в помещении - разницы особой нет)
Почти что полностью переехала с ДД. Иногда захожу туда почитать стеклянные и железо-бетонные посты тамошних шизофреников. Иногда даже во френд-ленту заглядываю.
What is wrong
Not with the world but me
What is wrong
Not with the world but me (с)
Больше уже не думаю о том, что будет дальше. Почти 3 недели. Просто все это исчезло из головы. Правильно, наверное. Потому что все это упирается только в то_о_чем_нельзя_говорить.
Мой путь очерчен прямой. Инода я жалею об этом.
Надоело быть таким живчиком.
*хотя стоит сажать алюминиевые огурцы. Вдруг что-нибудь да вырастет*
Я часто ухожу из дома туда, куда глядят глаза. Особенно осенью. Выходные. Я быстро собираю рюкзак и еду на вокзал. Оттуда - полтора часа на электричке.
Там чистота и свежесть. Шелест листьев. Мокрая трава. Серое небо.
Я запираю дом. И ухожу.
По проселочной дороге вдоль серого поля и синего леса. Оставляя позади все. Скользкие ледяные руки постепенно отрываются от моих висков и затылка. Странное, непривычное ощущение свобды и легкости. Я иду по лугам. Забираюсь на холмы, чтобы посмотреть
Есть в русской природе усталая нежность,
Безмолвная боль затаенной печали,
Безвыходность горя, безгласность, безбрежность,
Холодная высь, уходящие дали. (с)
Ничего не стоит бросить все и уйти в Абрамцево или в Мураново.
Идти, идти, идти.
Смотреть, смотреть, смотреть.
Прислушиваться, слушать и слышать.
Коллекционирую спичечные коробки и антипатии!
Имант Зиедонис. Серая сказка
Я - серый.
Я - серый, как мышонок.
Как птица, как пепел, как пыль.
Я - Серый, но что бы без меня делали Яркие!
Где я? Повсюду.
Вот растаял снег, обнажилась земля - серо вокруг, скучно. Весна пока что серая. Но вот лопнула серенькая скромная почка - расцвела верба. Разве она была бы так хороша и бела, еслиб я не был таким серым?
Вот вылезает из серой земли тюлбпан, а вот и ревень высовывает свои красные, как у чёрта рога!
В серых сумерках плывут над лугом белые простыни тумана! В сером поднебесье восходит красное солнышко, и все видят , как прекрасно оно.
Я - Серый. И я прихожу раньше всех красок, которых ждут люди.
Серым утром они ждут солнце, серой ночью - месяц, серой весной - цветы, серой осенью - снег.
Я - важный цвет, потому что всё становится красивым рядом со мной.
Я помогаю краскам, и если они не могут явиться сами, выталкиваю их из себя. Пускай все глядят.
Из серой тучи я выталкиваю радугу.
Бросьте яркую пуговицу в золу. Видите? Вот она, красивая пуговица. А что там, за ней? Это я - Серый.