Это цитата сообщения Рейчелл Оригинальное сообщение
Она невеста неба
Она выпорхнула из своего авто, на ходу сминая пустую пачку тяжелых сигарет. Щелк. Первый дымный выдох и ее нет. Только легкий терпкий запах не то ее кожи, не то каких-то случайных духов. Я встречаю ее уже в офисеу своего приятеля: она мечется между коробками с грузом и папками с договорами: идеальный пример лихорадки рабочей недели.
Иногда она распускает длинные темные волосы, они отливают золотом и гривой лежат за ее плечами.
- неужели такая красавица курит ...?!
Улыбка, готовая убить на полшага до, пряди, которые она резким движением головы откидывает с худых ключиц.
Сотрудники с виду не реагируют на нее: только единственный неженатый в конторе печатает для нее руководство по включению компьютера и меняет ей картридж. На прошлой неделе она сама собрала системный блок: кидает на него смешливый взгляд и замирает под ним, когда он опирается руками о стол.
Я нахожу ее уже на улице, в курилке, охрипшим голосом она хохочет над целующимися парочками на троллейбусной остановке. Одна. Разодетые в цветастые кофты, выглядящие взрослыми недо-модели, пере-домохозяйки ей не любопытны. Еще затяжка, она срывает одуванчик и кидает его охраннику на проходке. В ее ресницах звон колокольчиков, под ними ветер с примесью запахов.
Костян влюблен в нее. Еще она нравится его заму Димарику . Она никому не ответит взаимностью.
Я думаю, она невеста неба. (с)
Есть только пустота, ты осознаешь её, чувствуешь, как заполняет каждую клеточку тела, растекаясь по венам, нежно оплетает разум. И этот пафосный абсурд, мельтешащие люди, те о ком можно писать книги. А разве ты видишь их, осознаешь нелепость своего положения? Нет. Ты просто куришь, смотришь в небо. А этот город, он равнодушен к Одиночествам, даже уважает их. Ты смотришь в небо. Ты куришь. Ты…
Здесь все пропитано дымом сигарет, здесь никогда не остановятся часы. Знаете как это? Так…Холодное кофе. Душ по утрам, удавка-галстук становятся всенепременным ритуалом, уже трудно дышать и колет где-то сердце. Человек стремился, человек бежал, преодолевал препятствия, играл, а потом понял. Вдруг, случайно, что бежать то некуда, и сейчас и тогда, но все равно продолжаешь, так, по инерции. И знаешь, что слился с небом, дышать не можешь. Часы не остановятся никогда. Тик-так, тик…
Можно отправлять письма в никуда и плакать. Только здесь, у огромного окна, рядом с бездонным небом. Только здесь, где нет привычек, осуждения. С каждой затяжкой вспоминать, того, кто ушел, кто никогда не вернется, оставив тебя расплачиваться по счетам совести. Ты же так много не успел сказать, ты же так отчаянно не пытался доделать.
- Здравствуй, а у тебя глаза красивые. Я вот… Цветы принес, шел по улице и вижу цветы, а снег, метель метет. Люди кутаются, зябко, как воробушки. А цветам холодно, ну совсем как нам, понимаешь? Ты, конечно же меня не впустишь, а я продрог пока шел, руки вот исколол. Шипов хватает, и в жизни, знаю. Но холодно, отчаянно холодно…
Здесь низкое небо, давит, заставляет дышать. Вдох-выдох-вдох…Ты смотришь и куришь. Все давно потеряно. Распродано. Сын пишет письма, смеется над чем-то. Здесь уважают одиночество, здесь лечат нелюбовью. А ты говоришь с ними на самой высокой крыше, и задыхаешься. И часы никогда не остановятся, ты вечно стоишь на пороге квартиры и руки исколоты. Тик-так, тик…
Мы подвешены над пропастями, самоуверенные. А я вот…Бегу за клубком, по лесу. За комом шерсти вперемешку с землей, грязными листьями. Скажите, я ненормален? Нет, что Вы, я бегу за клубком, по траве, мокрой от росы.
***
Просыпаюсь, щурясь от лучиков света, кто-то неплотно задернул шторы. В ноздри бьет запах валерианы, спирта. Тело почти не чувствуется под горой бинтов, кружится голова, встать страшно. Кроме меня в палате ещё трое, прямо на полу, сонно трут глаза. Мужчина лет тридцати, с огромными волчьими, а может и не.…Не суть, у него взгляд хищника, точно знаю. Девушка, тоненькая, тростинка, чем-то напуганная, в самом углу у вечно простуженного умывальника. Знаю, есть кто-то ещё, но его не видно, мне снова тяжело дышать и я падаю, может, теряю сознание, а ещё мне здесь колют что-то, наверное, снотворное.
***
Только вы не спрашивайте, зачем я делаю это, хорошо? Я же и сам не понимаю, мне кто-то сказал, или рефлексы. Зато я знаю, что когда прибегу, будет тепло, там покой, там ждут, меня, понимаете? Я даже точно вижу это место, маленький дом на краю обрыва, там не зажигают света, бояться, что приду не я, может.…Неважно, я бегу за клубком, я знаю, мне осталось совсем немного.
***
Снова боль, эта чертова медсестра никогда не умела делать уколы. Вводит иглу медленно, по каплям цедя боль, которую можно получить сразу. Я терплю, только оттого что не могу говорить. Кажется, забыл как это делают, не чувствую ничего внутри, только сглатываю комки кровяной слизи. Девчонка срывается с места и что-то говорит ей. Поняла что ли? Второй раз вводят резко, я морщусь, скорее от неожиданности, пытаюсь кивнуть благодарно, но тело меня не слушается. Рывок и я в липком месиве. Бегу.
***
Нет, мне нельзя, нельзя падать. Я могу сломать что-то и не успеть. От клубка осталось совсем чуть-чуть, значит, я скоро увижу свой дом, дом на обрыве. Мне не нужно больше чувствовать боль, это скорее досада. От того, что не хватило сил удержаться на ногах, зацепившись за корягу. Маленькую, стыдно даже. Рывком, поднявшись с сырой земли, пытаюсь дышать, чтобы успокоить себя. Терпеть, не помнить, не падать, терпеть…
***
Мне надоело лежать здесь, я, кажется, чувствую, как прихожу в сознание. Теперь это необыкновенно часто, нужно радоваться, меня спасут, если ещё не спасли. Я рад, несомненно, рад, только тянет что-то, в голове шебуршит коготками, надоеда. Кажется, даже у меня была кошка, или маленький щенок, интересно, как он там? Хотя, скорее всего это я придумываю, но можно спросить у того, с волчьими.…Это он меня убил, сначала спас, а потом.…Теперь снова, за что же он не прощает?
***
Знаете, это прекрасно, только совсем провалился пол. Я иду, стараясь не скрипеть, вдруг разбужу тех, кто мне так дорог? В руке зажат клубок, то, что от него осталось, пара ниточек, которые послужат доказательством. В дальней комнате шепчут что-то, крадусь на голос, выпрямляю спину, чувствуя себя вором. Это так нелепо, воровать у себя мечту. По крыше стучат капли, одна падает на лицо, липкая. Утираюсь старым шарфом, смешным, потертым. Знаю, это подарок. Знаю. Шепот переходит в крик, резко, не давая, опомнится. Больно бьет по барабанным перепонкам, но у меня не хватает сил воспринимать, плакать. Разворачиваюсь и бреду к светлому проему, туда, где вечный дождь. Там с неба падают липкие капли.
***
Меня целуют, в руки, нос,
Это цитата сообщения Kilian Оригинальное сообщение
№31 Мы не знали, что победили
На небе.
Когда ангелы сидят на своих кучерявых облаках, и болтаю ногами над смальтовыми просторами воздушного океана.
Они не строят планы на уикенд.
Они не слышат мурлыканье дворников по утрам.
Им даже не позволено касаться Боингов пролетающих мимо…
Они сидят.
И просто.
Завидуют.
Нам.
- Нахера крылья, если нет свободы?
- Для прикола…
Это цитата сообщения Мёртвый_Патрик Оригинальное сообщение
400000
Тем, кто, всегда по ошибке, влюблялся в меня, я дарил
имена кораблей,
потонувших в северном море,
пар изо рта и суставные боли в локтях...
Я видел женщину в дупле, я побежал, чтоб рассказать об этом, а когда вернулся, её уже не было.
400000 падающих дев!
Я стал много курить, потому что ты много куришь.
Я стал доставать из кармана людей и выгуливать их на снегу.
На занозистый пол я ложился голодным и голым.
Мёртвым, моргающим, нежным. Белым.
А потом кто-то говорит мне:
- Ты сквозняк.
Если закрыть окно или дверь, ты исчезнешь!
Это цитата сообщения Haruhi_Suzumiya Оригинальное сообщение
"Потому что у человека в душе дыра размером с Бога, и каждый заполняет её как может."
Жан-Поль Сартр
Это цитата сообщения Cocaine Оригинальное сообщение
[heading]
ты спала на холодных ступеньках в подъезде,
ты кричала, звала кого-то в истерике.
ты сбегала в голландии и америки,
смс отправляя - "я снова в отъезде".
ты курила ментоловые сигареты,
вновь рассказывая мне о ссорах с матерью,
называла себя ночью леди чаттерлей.
ты писала стихи, но молчала об этом.
ты глотала марки и влюблялась в бога,
декламировала громко стихи пушкина,
говорила, говорила, а я слушала,
ты шептала... а меня тошнило от "вога".
Позволь мне быть заливом но в губы не целовать...(с).
Зимой ветра удивительны. И можно ловить их, ощущая как на губах таят снежинки. А ещё они пахнут терпким отчаянием, врываясь в дом с ворохом снега. И не хочется выставлять его за дверь хоть, и кончик носа смешно покраснел от холода, а едкий кашель мучает несколько дней. Зато можно пить горячий чай, здорово, правда?
На самом деле теперь, когда в доме так много щелей отделаться от ветров нельзя, даже если хотеть, очень хотеть. А я и не знаю что делать, но и дедушка совсем не ругается. Только смеется, раскачиваясь в скрипучем кресле в такт нудным завываниям. А ещё у нас плед, один на двоих который я давно уступила и мы могли бы перебраться в город. Дед упрямится, говорит, что привязался к старой избушке на краю леса, но и я никогда не спорила, не находила в себе сил уехать. Зато каждое утро убегала на электричку, тихонько прокрадывалась мимо спящего дедушки, и, оставив записку, плотно закрывала за собой скрипучую дверь.
Это время - время обмана, лукавого и очевидного одновременно. Под снегом совсем не видно мусора, липкой грязи. И старые, покрытые мхом, трухлявые развалины становятся только бугорком, искрящимся бугорком на заснеженном поле. А когда-то я писала зимой сказки, читала дедушке, запинаясь от волнения. Сейчас они пылятся в старом альбоме, подписанном корявым детским подчерком. Я стояла у окна трясущейся электрички и боялась дышать, нарушить совершенный узор на стеклах.
Мне говорили часто, что неплохо рисую, а под кроватью угольки, старый мольберт. Не люблю пейзажи и натюрморты, не живые, не чувствуются. Я редко беру в руки краски, только тогда, когда есть что рассказать хотя бы себе. Люди на картинах бледны, почти прозрачны и всегда несовершенны. А глаза ярким пятном искрятся ненавистью, страхом, может и счастьем. Никто не видел, как я рисую, да и итога тоже.
Оставался день до Нового года, в центре площадей появились елки, а витрины искрились волшебными огоньками. У нас договоренность, мы верим в сказки. И каждую полночь, крадемся в гостиную, чтобы оставить свой, несомненно, самый-самый подарок. Обычно самодельную игрушку, старую книжку, картину…. И тогда, быть может, ощущаешь себя самым счастливым человеком на свете.
А ещё я очень люблю наблюдать за людьми, ловить их привычки, жесты, взгляды. Мне нравятся люди с изъянами, глубокими ранами где-то внутри. Ассиметричные, небрежно одетые, в старых потрепанных куртенках, разбитых очках. Невероятно теплые, с иллюзией надежной доброты. В общем, те, о ком можно написать историю. И каждый раз я ищу глазами в толпе неслучайную встречу.
Например,…Мальчишка, кажется, дремал, а я считала его вдохи. Идеальный герой девичьего романа, совсем недорогого, растрепанного, с рыжими от времени страницами. С россыпью веснушек на бледном, усталом лице. Я никогда не увижу его глаз, придумаю их и сама. Холодные, прозрачные льдинки, растворившиеся в чуть теплой воде. Скрытые длинными крестницами. Я даже позволю сниться тебе ночами, заставлять меня думать, что потеряла что-то, а пока…Вдох-выдох, вдох…
Ты, маленькая мечтенка, просто очередная картина.
Это цитата сообщения пафос Оригинальное сообщение
и не надо, пожалуйста, писать мне, что я еще встречу свою любовь и все у меня будет хорошо. я сама это знаю, бля. но верится с трудом.
Это цитата сообщения cherrysmoke Оригинальное сообщение
Просто пытаясь согреть[ся]...
Настроение сейчас - Шелком, струящимся в мыслях
Прости, осенний драгдиллер, что воскресной ночью из-за меня на твоем небе не было звезд..
Мне не грустно, может быть. И так невозможно заглянуть в глаза.
Просто твой медленный снег будет падать не за моим окном. За моим - только пепел.
Многое изменится. Только это уже буду не я. И уж точно не ты.
Arigato.. Sayonara..
Знаешь.. Мне нужно принять, что сделала тебе больно. Этой ночью и для меня не светило Солнце. И не ласкало кожу нежное дыхание июля.
Снова пишу. И снова стираю текст. Пытаюсь рассказать, но понимаю - слова не верны. И слишком много пояснять.
Чувствую холод. Сталь. Было бы проще рассказать взглядом, но слишком много наглых и непозволительных клякс. И всюду, и всюду моя вина..
Когда-то, в одной Богом забытой стране...
Где ветер гонял мусор по улицам опустевших городов...
Я встретила человека, очень похожего на меня.
Он улыбнулся и поправил волосы. А я против воли повторила его движения.
Я гналась за ним. Смотрела на него из луж, из оконных стекол. Не помню... хотела что-то сказать... или получить ответ.
Последний раз, увидела его очень четко. Совсем рядом. Он улыбнулся, и пошел прочь. Отвернулась и я. Пошла вглубь мира, внутри рамы зеркала.
Больше мы не встречались.
Да, я - лишь зеркальное отражение. Холодное стекло, которое стоит разбить.
Это цитата сообщения Short-lived_happiness Оригинальное сообщение
Лечила ангину, а надо бы - душу...
На улицах море из талого снега.
Мой город... Он тоже немного простужен,
Затоплен дождями. Гадаю на лето:
Придет - не придет. Может, стоит дождаться?
И встретить июнь с неизменной улыбкой
"Оскал Голливудский". Жизнь - грязные танцы,
Жизнь - грязные чувства и... просто ошибка.
Я брежу. Ангина души. Затопило.
И смыло. Теперь мои песни и пляски,
Стихи и кулоны, ключи от квартиры -
Твои. Зверь приручен. Он нежен и ласков.
И пусть разум злится и топает ножкой.
Какой уж там разум - срывает, сметает.
И падают на пол десятками ложки
(Случайно!) - я жду. Ты ведь рядом, я знаю.
Допить пару капель январского чуда -
Сожженной мечты. И заснуть до июня.
Я думать, я мыслить, я помнить не буду.
И пусть мне приснится молоденький Бунин,
А, может, Есенин. И в день первый лета
С тобою мы будем гулять по бульварам...
Вот так... Ты причина болезни и бреда.
А я только след на краю тротуара.
М.Громова
В каждом городе есть такие дома. Серые, с грязными парадными, непременно открытым чердаком. А люди в них пропадают, быть может, мечтают вырваться, сменяют друг друга, растворяясь в душном городском мареве. И иногда даже оставляют на прощание от себя частичку, корявую надпись на стенке, золотые монетки и розы, еловые ветки. А кто-то останется, ну совсем, срастается со стенами, становится их частью. А дом не держит, и можно уйти, но ты остаешься, непременно остаешься, надеясь стать им.
И жил вроде бы как все. Неплохо зарабатывал, курил непременно дорогие, каждое утро уезжал, не надеясь вернуться. Простой человек, честно платит, здоровается с соседками, политик и бизнесмен. Ненастоящий, мелкий, но это и неважно впрочем. Честный гражданин совсем нечестного государства. Частичка своего дома, иногда растворяющаяся в толпе.
У него есть свой маленький секрет. Быть может, кто-то назвал бы постыдным, недостойным такого человека. И он понимал это, никто не узнает.…Да, да, никто. И каждый вечер, когда на улицах зажигаются фонари, усталые люди возвращаются с работы, согревая мысли горячим чаем, каждый вечер он достает из старого комода портрет. Неважно чей, потрепанный, с обожженными краями. А на старой рамке почти стерлась позолота, и имя давно нельзя увидеть. Человек нежно проводит рукой по стеклу, осторожно вынимает старое фото, чуткими пальцами обрисовывая каждую черточку почти исчезнувшего лица. Шепчет что-то, нелепое, странное. Может, жалеет о том, что было, или благодарит. А неважно, неважно, неважно.…И голос вплетается в кирпичную кладку, растворяется в стенах старого дома.
А наутро то что? Да ничего, просто он снова уходит. Усталость, работа, бесполезная суета. И уверенность в следующем дне, да и с чего бы отличатся ему от вчерашнего? Никто не подумает что он сумасшедший, у каждого есть свои секреты. Свои, а может и чужие. У них общий секрет. Постыдная тайна человека и дома.
А.А.Ф. Последнее...
- Тебе кажется милой паутина на окнах, а когда очень больно читаешь чужие стихи. Непременно вслух, непременно запивая чуть сладким глинтвейном. Порой идеальна, иллюзорно-наивна, тонка. Заставляешь любого поверить в свою правоту, но я то знаю, что ты смеешься над ними. Только из всего. Тебе дарят цветы, колкие розы и ты рассеянно сжимаешь их в руках, а ещё в доме нет ни одной вазы. Как неаккуратно девочка, как неаккуратно... Да, я знаю твою маленькую мечту, ты всегда хотела, чтобы вьюжной ночью кто-то читал тебе вслух. Непременно Андерсена, непременно сказки. Хочешь, это буду я?
В комнате было сыро, за окнами завывал ветер. Книги давно покрылись слоем серой пыли, а по её руке бежал паучок. Дом ждал чего-то, совсем недолго ждал. Застыв, как упрямый доносчик. Малая толика верности…
- А ты все равно ничья. Бесхозный предмет, облезлая кошка, которую и не стоило бы и жалеть. Но рука каждого случайного тянется приласкать. Успокоить. А ты даже не актриса, ошибки очевидны. В этом доме давно хозяйничают тараканы, а тебе вечно холодно. Гостям покажется горьким твой чай, но никто не поморщится. И наверное это просто ошибка, пожалуйста, разубеди меня в себе. Побудь сварливой женой в застиранном халате, хоть раз приготовь мне обед. Щедро раздавай оплеухи маленьким детям, научись штопать рубашки. Ты же сможешь, тебе легко. И не будет мне казаться, что я теряю мечту, Холодную мечту с дрожащим голосом, девчонку, которая придумала, что сама никогда не согреется.
Никто не знал больше этих стен. Да может оттого и оставшихся верными. Упрямо лил дождь, холодный, липкий. С воем пробирающийся по трубам, заставляющий закрывать окна. Может быть, совсем на немного остановилось время. Старые часы милостиво не пробили полночь, и больше никто не обернулся. Да и кому это нужно?
Ничья…
Это цитата сообщения AngelSchlesser Оригинальное сообщение
[300x156]Двенадцать завтраков с Мефистофелем
1.
- Правду ли говорят, мессир, что когда-то все люди были андрогинны, а бог разделил людей надвое. И вот мы бродим по Вселенной, разыскивая причитающуюся половинку?
- Абсолютно верно, - Мефистофель входил в столовую, вытирая руки полотенцем. На нем был полосатый отцовский халат и мои носки.
- Интересно, возможно ли мне найти свою половинку. Кто он? Какой он? Должно быть, он мне роднее, чем все сестры и братья?
- Так-с, сейчас посмотрим, - он извлек из кармана черный электронный блокнотик, пробежал пальцами по кнопкам - Лючано Поричелло, вонючий ланцерони, бродяга и педераст, умер в 1863 году, обожравшись пармской ветчины. Краденой, между прочим, ветчины. Наверное, тоже мечтал найти alter ego. Хочешь, я приготовлю на завтрак зеленый салат, а ты бы пока сбегала в булочную?
2.
- Странное ты существо, моя девочка, - Мефистофель ковырнул вилкой ломтик "Рокфора" - тратишься на этот плесневелый сыр, но брезгуешь брынзой. Платишь продажным женщинам, но чураешься ласок Возлюбленной. Куришь опиум в притонах, но чистый деревенский воздух вызывает у тебя асфиксии. Свою жизнь ты тратишь на умирание. Странное ты существо...
- Но, быть может, в отличие от остальных, мне хотя бы умереть удастся наоборот...
- Кого ты пытаешься обмануть? - он вкрадчиво расхохотался и потрепал меня по щеке.
3.
Мы завтракали мороженым с орехами и шоколадом. Мы пили ситро. Мы читали вслух. Мы смеялись. Было редкостно покойно и празднично.
- Как ты уродлива сегодня! - вдруг сказал Мефистофель, посмотрев не меня поверх очков - Что с тобой?
Он вынул из кармашка лупу и принялся разглядывать меня самым тщательнейшим образом:
- Ухо обожжено...
- Да, потому что она стонала.
- Левый глаз испорчен кровоподтеком...
- Да, потому что она была красива.
- Правый отсутствует вовсе...
- Да, потому что она усыпляла меня поцелуями.
- Ребра. Вероятно, поломаны. Плечи в синяках...
- Да, потому что она ласкала мое тело.
- Ты только посмотри, что стало с твоими пальцами!!..
- Да, потому что она пригласила меня внутрь.
- Ноздри порваны по краям...
- Да, потому что она истекала ароматом тюльпанов.
- Мертвенно-синие губы...
- Да, потому что к губам она так и не прикоснулась.
- Эта любовь оставит от тебя руины, старуха. А ведь я - предупреждал!
- Да. И мне придется рождать для себя иной фасад, заново белить портики и шлифовать колонны. Что же мне делать, мессир!?
- Это все пустяки. Я раздумываю, где доставать для тебя свежее сердце, живую печень, чистые легкие, сытую кровь?
- И душу.
- Вот как!? Ты пользуешься моим расположением, меркантильная сволочь. А где же предыдущие четыре? - Мефистофель сунул в рот ложку мороженого и, дурачась, вспенил его на губах.
4.
Он вытер губы салфеткой и, свернув ее корабликом, сказал:
- В основе всех ваших подвигов лежит жажда половых наслаждений.
- Ну, это Вы загнули, мессир. А как же жажда славы? Денег? Власти, наконец?
- Твои стихи принесут тебе славу, ибо ты сможешь возбуждать множество женщин. Твоя слава принесет тебе богатство, и ты сможешь покупать множество женщин. Твои деньги принесут тебе власть, и ты сможешь покорять множество женщин.
- Нет-нет, мессир. Мне нужна только одна женщина. Мне нужна моя возлюбленная. И стихи я буду слагать только ей, и только для нее куплю ожерелье из черного жемчуга, и только она покорится мне однажды. Дождливой грохочущей ночью, когда все вокруг будет содрогаться нам в такт!...
- Эка ты возбудилась! - улыбнулся Мефистофель - Гарсон, пожалуйста, холодного нарзану!!
5.
- Я хочу родить. Зачать в самой глубине и выплеснуть на свет. Вы станете отцом моего сына, мессир?
- Вероятно, мне придется - Мефистофель перемешал овсянку, добавил масла, надкусил бутерброд.
- Ребенок будет лучшим моим творением. Все стихи, недорощенные мысли покажутся мне мусором. А любовь к нему затмит прошлые раны, романы и увлечения.
- М-м, кому ты собираешься посвятить лучшее творение?
- Своей Возлюбленной, мессир. Она не может писать, она не может иметь детей. Я посвящу сына ей.
Мефистофель рассмеялся в голос, зачерпнул кабачковой икры и с видимым наслаждением вылизал ложку.
- Почему же Вы смеетесь, мессир? Надо мной?
- Не над тобой. Но скажи мне, что ты будешь делать с черновиком, если шедевра не получится? И согласишься ли делить славу со мной в случае успеха?
6.
- Мессир, скажите, Любить - это ремесло?
- Угу - ответил Мефистофель, срезая с яблока тонкую ленточку кожуры.
- ... или талант?...
- Угу - повторил он снова, и вторая зеленая завитушка упала на блюдце рядом с первой.
- или гений?...
- Угу - произнес
Это цитата сообщения CeraJa Оригинальное сообщение
М. Цветаева
* * *
...Я бы хотела жить с Вами в маленьком городе,
Где вечные сумерки , и вечные колокола.
И в маленькой деревенской гостинице
Тонкий звон старинных часов - словно капельки времени.
И иногда, по вечерам, из какой-нибудь мансарды -
Флейта,
И сам флейтист в окне,
И большие тюльпаны на окнах.
И, может быть, Вы бы даже меня не любили...
Это цитата сообщения monsta Оригинальное сообщение
noname_lastfilm
она просыпается ровно за две минуты до будильника и вытаскивает языком из моего правого уха очередной кошмар, чтобы сделать из него серёжку. одна из них, похожая на винтовую лестницу из рыбьих костей, кажется, до сих пор кричит моим проваливающимся голосом. коллекция кошмаров в хронологическом порядке висит на ленте над окном, выходящим из одной комнаты в другую.
она спускается к завтраку всегда уже одетая в платье и с нарисованным лицом. с плечами, пахнущими молоком и длинными стеллажами в библиотеках. обычно в эту минуту я вспоминаю, что мои пижамные штаны панически не сочетаются с обивкой стульев. придётся к чортовой матери ободрать стулья, чтобы иметь возможность думать о чём-то другом, пачкая воздух о только что подкуренную сигарету.
она приносит к завтраку свежую газету, и буквы отпечатываются на пальцах в увеличительном стекле стакана с водой: таблетки отправляются цветовыми пятнами в короткое путешествие по луна-парку пищевода. несколько волшебных пассов равны чашке чаю в просвете между второй и третьей полосой и кивку на другой стороне стола. температура воды для подпрыгивающих чаинок равна разнице в росте, умноженной на количество солнечных дней в этом месяце.
она носит платья, всегда заканчивающиеся над коленями, чтобы улыбки могли сворачиваться улитками и прятаться в складках до следующей амнистии. иногда в этом доме бьются плстинки, это может быть как-то связано с тем, что время от времени она теряет пальцы - тогда некому расставлять ловушки на птиц. строго говоря, я даже не знаю, откуда она взялась и ни разу не спрашивал, как её зовут, но по вечерам она приносит бутылку виски плюс две пачки сигарет, и это меня вполне устраивает.
В колонках играет: Death In June - She Said Destroy
[628x329]
Это цитата сообщения eliot_n Оригинальное сообщение
_
Перебирая пальцами прядки светлых волос, я не смотрю на тебя. Какие же вы счастливые, влюблённые. Я так не умею. Честно-честно. Я слишком рационален для этого, слишком жесток и вообще не тот, кем вы меня себе вообразили. Нет, это даже хорошо, но в меня противопоказано влюбляться - я совершенно не знаю, что мне со всем этим делать. Поэтому я не смотрю на тебя. Закрывая глаза, я слушаю звуки ветра, кожей чувствуя его нежность и остывшие поцелуи на губах. У тебя мягкие руки и тёплая шея, ты чудесно пахнешь и так прозрачно-неуловима во всём, что мне в какие-то мгновения кажется: когда-нибудь я сойду с ума по тебе. Но потом это проходит.