Быть хорошей долго не получается...Потому что рано или поздно из тебя сделают плохую...

Юбилейная изнанка :)
Только не фига она не позитивная, собственно как и все мои изнанки...
Большинство моих проблем от того, что я слишком требовательна к людям и наверное недостаточно требовательна к себе.
Изменюсь ли я когда-нибудь? Перестану наступать на одни и теже грабли в сотый раз?
Посмотрим, когда будет двухсотая изнанка в моем дневнике :)

Как хорошо, что интернет не передает эмоции.
Тот с кем ты общаешься никогда не поймет действиетльно ли ты улыбаешься, если ставишь

В тупике есть одно положительное свойство.
Он учит пятиться...
Возвращаться назад...
Медленно и неуклонно...
Осознавая свои ошибки...
А некоторых... Он учит пробивать стены.

Сделала я таки себе дизайн дневника.
Не то чтобы прям мега классный, но меня вполне устраивает, потому что я как минимум люблю серый цвет :)

Попыталась замутить новый дизайн дневника, но ко мне приехала одна оч хорошая девочка в гости и привезла мне много вкусного шоколадного шоколада, поэтому я все бросила как есть :)

Каждый раз когда я вижу фотки профессиональных Фотографов (прям вот так вот с большой буквы), я впадаю в депресс
И каждый раз задаюсь вопросом "Когда же я буду так снимать?" и сама себе отвечаю "Никогда"...
я понимаю что я снимаю неплохо и мои модели довольны и у меня есть желающие позировать, но я хочу лучше!
Чтобы не стыдно перед самой собой было, понимаете?

Что же за блядское настроение такое?!?
Мне завтра в студию идти, а я ничего не хочу, это испытание какое-то: надо что-то делать и не хочется! Хочется зарыться в норке и даже носа не высовывать... Может поплакать там или локти покусать, или и то и другое... Но нет, надо задирать нос и делать вид, что все ахуенно круто и что я полна жизни и новых идей.

Я очень часто успокаиваю себя тем что завтра будет лучше, чем сегодня...
Но фишка в том, что завтра его в принципе нет!
Есть слово "завтра", а завтра как такового нет...
И что же мне делать?

"Я бы уже познакомился с той девушкой, которая похожа на тебя... у неё щёки классные, почти как у тебя...и волосы"
Бог мой, скольким молодым людям я вскружила голову?
Самое главное зачем? С какими целями?
Я ведь не люблю делать людям больно, просто люблю хвостом крутить, а какая женщина не любит? Вот так и получается, что я не произвольно даю надежду, а надежда как известно глупое чувство...

Я изучил состав твоих слёз
И написал об этом рассказ
Во всех журналах мира.
Его издали на всех языках,
И ты теперь плачешь каждый день
И...

Я оказывается и улыбаться умею, и смеяться.
И это оказывается так здорово!
[700x386]

Мне одна девочка посвятила пост в своем дневнике.
Пробило аж до слез, я и не думала, что она меня так любит...
Вот сами посмотрите:
http://www.krutomer.ru/jj/GMMU-UU/rec=245523/comm=1

Ну как объяснить девочке, что она мне нужна как модель с длинными темными волосами, но не как короткостриженная блондинка?!?

Я с горя достала с полки коробку шоколадных конфет, сижу лопаю :)
Просто какой-то урод спиздил у меня телефон, надо же чем-то себя порадовать!

Я поняла почему я в последнее время такая грустная и злая.
Мне просто нужен мужчина.
Настоящий.
Чтобы поддерживал, заботился...
Просто все привыкли к тому что я все могу сама (а я ведь в действительности все могу!), но я же не робот, я просто устала....

Я как всегда не знаю чего хочу и как всегда блуждаю в лабиринтах своей души, может продать ее к чертовой матери?!?
Просто иначе я умру...

В детстве рисуешь мелом на асфальте. Кусочек уже маленький, и крошится, и, в какой-то момент, выскакивает из пальцев. И ты ногтями и подушечками по асфальту - ррраз. Больно!
Или катаешься на велосипеде или роликах... И падаешь. Коленки, локти - в ссадинах, царапинах. Еще больнее.
Или уже потом, постарше, ты чистишь себе картошку сидя на студенческой кухне. И ножом по пальцу. Кровь, бинт, йод... Мат, конечно. Совсем больно.

Или... Любимый человек мягко убирает ладонь из-под твоей и говорит «прости»… и это невыносимо!

Хожу как приведение по квартире, мерзну и пью чай, и думаю что если бы я была чуть-чуть умнее - все было бы по-другому!

Ранее утро...8 марта. Будильник зазвенел, и даже не успев, как следует
начать свою песню, умолк под натиском моего пальца. Почти в темноте
оделся, тихо прикрыв входную дверь, направился к базару. Чуть стало
светать.
Я бы не сказал, что погода была весенней. Ледяной ветер так и норовил
забраться под куртку. Подняв воротник и опустив в него как можно ниже
голову, я приближался к базару. Я еще за неделю до этого решил, ни каких
роз, только весенние цветы...праздник же весенний.
Я подошел к базару. Перед входом, стояла огромная корзина с очень
красивыми весенними цветами. Это были Мимозы. Я подошел, да цветы
действительно красивы.
- А кто продавец, спросил я, пряча руки в карманы. Только сейчас, я
почувствовал, какой ледяной ветер.
- А ты сынок подожди, она отошла не на долго, щас вернется, сказала
тетка, торговавшая по соседству соленными огурцами.
Я стал в сторонке, закурил и даже начал чуть улыбаться, когда
представил, как обрадуются мои женщины, дочка и жена.
Напротив меня стоял старик.
Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его облике меня что-то
привлекло.
Старотипный плащ, фасона 1965 года, на нем не было места, которое было
бы не зашито. Но этот заштопанный и перештопанный плащ был чистым.
Брюки, такие же старые, но до безумия наутюженные. Ботинки, начищены до
зеркального блеска, но это не могло скрыть их возраста. Один ботинок,
был перевязан проволокой. Я так понял, что подошва на нем просто
отвалилась. Из- под плаща, была видна старая почти ветхая рубашка, но и
она была чистой и наутюженной. Лицо, его лицо было обычным лицом старого
человека, вот только во взгляде, было что непреклонное и гордое, не
смотря ни на что.
Сегодня был праздник, и я уже понял, что дед не мог быть не бритым в
такой день. На его лице было с десяток порезов, некоторые из них были
заклеены кусочками газеты.
Деда трусило от холода, его руки были синего цвета.... его очень трусило,
но она стоял на ветру и ждал.
Какой-то не хороший комок подкатил к моему горлу.
Я начал замерзать, а продавщицы все не было.
Я продолжал рассматривать деда. По многим мелочам я догадался, что дед
не алкаш, он просто старый измученный бедностью и старостью человек. И
еще я просто явно почувствовал, что дед стесняется теперешнего своего
положения за чертой бедности.
К корзине подошла продавщица.
Дед робким шагом двинулся к ней.
Я то же подошел к ней.
Дед подошел к продавщице, я остался чуть позади него.
- Хозяюшка.... милая, а сколько стоит одна веточка Мимозы,- дрожащими от
холода губами спросил дед.
- Так, а ну вали от сюдава алкаш, попрошайничать надумал, давай вали, а
то.... прорычала продавщица на деда.
- Хозяюшка, я не алкаш, да и не пью я вообще, мне бы одну веточку....
сколько она стоит?- тихо спросил дед.
Я стоял позади него и чуть с боку. Я увидел, как у деда в глазах стояли
слезы...
- Одна, да буду с тобой возиться, алкашня, давай вали от сюдава, -
рыкнула продавщица.
- Хозяюшка, ты просто скажи, сколько стоит, а не кричи на меня, -так же
тихо сказал дед.
- Ладно, для тебя, алкаш, 5 рублей ветка,- с какой-то ухмылкой сказала
продавщица. На ее лице проступила ехидная улыбка.
Дед вытащил дрожащую руку из кармана, на его ладони лежало, три бумажки
по рублю.
- Хозяюшка, у меня есть три рубля, может найдешь для меня веточку на три
рубля,- как-то очень тихо спросил дед.
Я видел его глаза. До сих пор, я ни когда не видел столько тоски и боли
в глазах мужчины.
Деда трусило от холода как лист бумаги на ветру.
- На три тебе найти, алкаш, га га га, щас я тебе найду,- уже
прогорлопанила продавщица.
Она нагнулась к корзине, долго в ней ковырялась...
- На держи, алкаш, беги к своей алкашке, дари га га га га, - дико
захохотала эта дура.
В синей от холода руке деда я увидел ветку Мимозы, она была сломана по
середине.
Дед пытался второй рукой придать этой ветке божеский вид, но она, не
желая слушать его, ломалась по полам и цветы смотрели в землю...На руку
деда упала слеза...Дед стоял и держал в руке поломанный цветок и плакал.
- Слышишь ты, сука, что же ты, блядь, делаешь? - начал я, пытаясь
сохранить остатки спокойствия и не заехать продавщице в голову кулаком.

Видимо, в моих глазах было что-то такое, что продавщица как-то
побледнела и даже уменьшилась в росте. Она просто смотрела на меня как
мышь на удава и молчала.
- Дед, а ну подожди, - сказал я, взяв деда за руку.
- Ты курица, тупая сколько стоит твое ведро, отвечай быстро и внятно,
что бы я не напрягал слух,- еле слышно, но очень понятно прошипел я.
- Э.... а...ну...я не знаю,- промямлила продавщица
- Я последний раз у тебя спрашиваю, сколько стоит ведро!?
- Наверное 50 гривен, - сказал продавщица.
Все это время, дед не понимающе смотрел то на меня, то на продавщицу.
Я кинул под ноги продавщице купюру, вытащил цветы и протянул их деду.
- На отец, бери, и иди поздравляй свою жену, - сказал я
Слезы, одна за одной, покатились по морщинистым щекам деда. Он мотал
головой и Читать далее...