Осень пришла.
А значит будут новые несказки.
Добрые и грустные.
Веселые и счастливые.
Главное - правдивые. Я постараюсь.
Осень - время правды.

Сыпется из руки в руку. Из руки в руку.
Миллионы песчинок катятся с волной в одну сторону. Потом в другую.
В песке можно найти множество разных вещей. От давней ракушки до новой обертки от конфеты. От потерянной монеты до странного корешка или камешка.
Песок похож на нас - на людей. Смотришь на него сверху - кажется одной большой массой - желтой, серой, красной...
А вы пробовали рассмотреть песчинку? Попробуйте. Они как люди.

Стена. За ней
Не знаешь что.
Не знаешь там добро иль худо.
Стоишь и думаешь
О том,
Возможно ль в этом мире чудо.
По этот бок стены
Лишь пыль,
Лишь грязь, лишь слёзы и утраты.
Так неужели и за ней
Продлятся эти казематы?
И неужели эта грязь -
Смесь с пылью слёз, ложь и измены
Заполонили всё вокруг;
И только это таят стены?
* * *
Возможно.
Может быть. Наверно.
Поверишь этому и не дойдешь.
Но если сохранишь надежду,
То не одну стену пройдёшь.
Ты оглянись, всмотрись вокруг:
Не только грязь заполонила,
Не только боль давит на грудь,
Жизнь еще дух не испустила.
Оставь же грязи грязь,
Возьми
Лишь то, к чему лежит душа.
И путь продолжи свой вперед
Из ничего стены круша.
* * *
На самом деле
Нет стены.
Есть только ты и твоя вера,
Твоя любовь, твои мечты,
И лишь немножко сдают нервы...

...Когда холод на перроне проникает под одежду, ветер студит шею, снег иногда касается щеки и ты слышишь гудок поезда... одинокий гудок...

...Когда потрескивают последние дрова в костре и ты чувствуешь близость утра..

...Когда ты видишь перекресток, за которым твои друзья разойдутся в разные стороны...

...Когда ты прислоняешься лбом к стеклу автобуса, троллейбуса, метро или такси... возвращаясь издалека...

...Когда садится солнце чудесного дня и начинает смеркаться...

...Когда слышишь крик улетающих журавлей...

...Когда над утесом, смотришь вдаль и понимаешь, что взгляд на эти места больше никогда не повторится...

...Когда уходят те, кто шли с тобой рядом так долго и так близко...

...Когда ты осознаешь, что твоя прежняя жизнь осталась в прошлом...

...Когда ты понимаешь, какие великие битвы были на твоем пути, когда они все ушли, когда остался ты наедине с собой, когда твои сражения остались лишь в памяти, когда ты все это понимаешь...

...наступает время печали...

Говорят, когда человек уходит из этого мира – гремит гром. Еще говорят, что тогда кричит сова или ворон, или лает собака в ночи…
Мы не думаем об этом чтобы не впадать в грусть или отчаяние. И начинаем думать когда уходит кто-то из наших близких…
Почему?
Мы об ушедших думаем хорошо, а о тех, кто еще рядом с нами – плохо…
Почему?
Мы думаем, сколько мы еще не успели сделать с теми, кто уже ушел. Но не думаем о том, сколько сделали уже…
Почему?
Когда уходят наши близкие, мы считаем что они уносят с собой часть нас. Но мы не считаем что мы несем дальше часть них…
Почему?
Мы не считаем важным улыбнуться знакомому или помочь тому кто рядом. Постоянно думаем о своих проблемах. А когда узнаем, что эти люди уже почти закончили свой путь здесь, сразу находим и время и силы делать для них все. Но разница лишь в том, что мы чуть точнее узнали, что смерть уже коснулась плеча человека.
Почему мы так себя ведем? Смерть постоянно рядом – за нашей спиной. Она готова в любой момент коснуться нашего плеча и увести нас отсюда…
Почему же мы чувствуем впереди бесконечность и что у всех есть долг перед нами?
Я знаю ответы на эти вопросы. Один ответ.
Беда в том, что и остальные знают, а потому он не произведет впечатления и ничего не даст. Все будут и дальше так поступать. А некоторые и дальше спрашивать…

Никогда не зовите смерть раньше, чем она позовет вас…

...
-Ну как? Что будем делать?
-Даже не знаю... Может все-таки аборт?
-Но у меня потом будут проблемы со здоровьем... И возможно... не будет больше детей...
-Но подумай, ты работаешь, я работаю. Строим сейчас свою карьеру. Но денег все равно мало. Если подождать хотя бы года два...
-А через два года что будет? Если снова не будет денег? Да и возраст не позволит родить так легко...
-Да, ты права. Хотя столько проблем теперь появится... Может все же аборт? Пока не поздно...
-Не знаю, может быть ты и прав...
-Знаешь.... Давай попробуем. Проблемы будут всегда. Мы же говорили уже о детях. Мы оба хотим. Я думаю, это не так и рано. Выкрутимся. Втроем будет легче, увидишь.
...
...
...
-Папа, а что бы было, если бы меня не было? Ты бы скучал?
-Конечно, сынок. Конечно. Я бы жизнь за тебя отдал...
...

---

Летний дождь по асфальту или по мостовой.
Необычайный аромат кофе и чая из соседней кофейни.
Пузыри в лужах и много-много разбегающихся колечек на волнах реки.
Блеск мокрой набережной и капли на подрагивающих листьях раскидистых лип.
А после дождя сразу выглядывает солнце и играет зайчиками в лужах, на зданиях и на стволах деревьев.
Люди, которые недавно спешили укрыться под козырьками зданий и на остановках, снова выходят и спешат дальше по своим делам.
Голоса детей, которые прыгают в лужи, визжат и бегают друг за другом, радуюсь очередному летне-весенне-осеннему светлому дню и прошедшему дождю.
Что?
Просто радуюсь и получаю удовольсвие. В такие моменты отступают все мысли о плохом, а вокруг витает счастье и свет. Вокруг человечность и наслаждение тем, что ты просто ты.

...Светлая музыка льется как вода, звуки раздаются, льются голоса...

Мостовая, липы, набережная, лужи, колечки на реке, аромат кофе, остановки - это все мой город. Мой Город! Он живой!

На что смотреть, когда бежишь за уходящим поездом? На последний вагон, равномерно удаляющийся от тебя, или на шпалы у себя под ногами, которые норовят сбить твой шаг? А может на свои слезы, которые сползая по лицу падают на землю и остаются где-то там позади?

На что смотреть вслед уходящему любимому человеку, который просто тебя не понял, не ощутил, не поверил? На  спину, которая  такая родная, но с каждой секундой становится все дальше и дальше? Или себе под ноги, где лежит осенний лист в луже с дерева наподалеку и чей-то брошенный окурок, затоптанный грязными ботинками прохожих?

На что смотреть, когда приходится уезжать из самого дорого для тебя места на земле? На деревья и дома, которые ты, возможно, больше никогда не увидишь и не будешь прогуливаться по улочкам между ними? Или на дорогу впереди, которая уже приняла тебя и, кажется, сама уносит тебя отсюда?

А на что смотреть, когда сидишь дома и смотришь на дождь в окно, который не дал возможности выйти на улицу и радоваться солнцу вместе со своим любимым человеком? На что смотреть, когда этот дождь разделил вас мало различимой мокрой пеленой, толщиной всего лишь ничего - во вселеную? Может, на капли, сползающие по стеклу прямо тебе в душу и стучащими по подоконику, словно шепот чего-то непонятного, далекого, холодного? Или на ручьи, текущие по дорогам и несущие листья, веточки и маленькие фантики от конфет, которые оставили дети еще совсем недавно? Или на огоньки в окнах дома напротив? А может на темные окна, где, возможно, кто-то также сидит у окна с выключенным светом и вглядывается в ваше окно в поисках того. кто разделит его ощущения и мысли......

Садись рядышком, налей себе чаю с малиновым вареньем. Ведь ты же малиновое варенье принес? Садись и давай поговорим. Давай поговорим о том, на что нужно смотреть в такие моменты. Ведь такие моменты на каждом шагу. Из них и состоит наша жизнь.

Ты знаешь на что нужно смотреть? Я знаю. Выпей чаю хоть немного. Осторожно, он горячий.

Нужно смотреть на последний вагон и себе под ноги на шпалы. Нужно смотреть на слезы и на деревья с домами, оставшиеся позади. Нужно смотреть на дорогу впереди и на спину любимого человека - такую родную! Смотри и на листья в луже под ногами, и даже на окурок, брошенный неизвестно кем. Смотри на капли на стекле и в темное окошко в доме напротив. Смотри на все это. Ты понимаешь, о чем я говорю? А чай вкусный, правда? И варенье очень вкусное - как раз к чаю. Это же малиновое варенье?

Но я еще скажу тебе кое-что. Давай, налей еще чай и послушай меня. Что сейчас может быть лучше, чем пить горячий чай с малиновым вареньем и разговаривать. Или звезды считать, как ёжик с медвежонком. Но давай поговорим.

Ты должен не просто смотреть на все это. Ты можешь гораздо больше. Ты можешь догнать тот поезд. Если захочешь - ты сможешь догнать. И сможешь вернутьлюбимого человека. И вернешься еще раз, а может и не раз в свое самое дорогое место. И дождь будет не помеха увидеть любимого человека. Ведь можно же вместе сидеть у окна и искать в темных окнах напротив еще двух человек, которые также обнявшись вглядываются в ваше темное окошко и шепчут что-то друг другу.

Ты можешь это все сделать. если просто не будешь сдаваться.

И спасибо тебе за малиновое варенье!

Он жил в лесу недалеко от маленького пруда с высоким камышом и круглыми кувшинками.
Он жил в маленьком домике из рубленных поленьев, веток, мха и земли.
Он жил у большого дуба и маленькой осины...
...
Осенью крыша его дома укрывалась сначала листьями осины, а потом листьями дуба.
Осенью белка на крыше его дома собирала желуди и прятала их у маленького дымаря.
Осенью так уютно было сидеть у теплой печки, пить чай из тимьяна или мяты, а иногда из липы, цветы которых приходилось

собирать далеко отсюда у одной поляны с большущей липы, и слушать как дождь шумит по крыше и стекает по ней к окну...
...
Зимой домик сильно заносило снегом, и чтобы выбраться из него, приходилось отбрасывать снег от двери через узкую щелку, а

потом прочищать тропинку к пруду.
Зимой большой старый дуб казался серым великаном в снежной шапке.
Зимой маленькая осина стояла тихо, слушала шуршание падающего снега и слегка кланялась каждой снежинке...
...
Весной с сосулек, которые свисали с крыши звонко капало, и вода проделывала в земле маленькие красивые ямочки.
Весной прямо возле домика расцветали пролески, а чуть дальше вскоре показывались ландыши.
Весной где-то высоко было слышно песню маленькой весенней птицы, но дуб уже начинал распускать листья, и птицу не было видно через его крону...
...
Летом на дубе всегда по вечерам сидела сова и изредка рассказывала что-то о себе, а утром свистела иволга.
Летом, когда смеркалось, можно было выйти к пруду и смотреть на звезды, которые загорались над головой и под ногами.
Летом можно было собирать опят недалеко или идти за груздями еще дальше, чем растет липа, а в прошлом году под осиной появился подосиновик...
...
Еще дальше липы и дальше груздей заканчивался лес большим ущельем и другую сторону было плохо видно то из-за тумана, то из-за дождя, то по другим причинам, когда он проходил мимо.
Еще дальше липы и дальше груздей с другим краем ущелья соединял лишь длинный ветхий деревянный мост, который был построен еще до начала всего, что он знал.
Еще дальше липы и дальше груздей за мостом была неизвестность, которая его притягивала загадочностью...
...
И однажды он не выдержал и ступил на мост...
Ему было страшно делать каждый шаг, который отдавался легким треском и хрустом моста...
Но какое-то чувство его гнало дальше и дальше...
...
А когда он дошел к середине, неожиданно опоры моста позади качнулись, слегка хруснули и улетели в ущелье, а ему не осталось ничего, как идти дальше...
...
А дома остался еще теплый чай из липы, которую нужно рвать далеко у поляны...
А дома остались желуди в луже под окном и маленькая вязанка грибов над печкой...
А дома осталась маленькая слегка вздрагивающая осина и большой дуб, на котором любила сидеть сова и скакать иволга...

Посвящается попутчице из прошлой жизни

- Помнишь, ты была орхидеей?
- Нет. Когда?
- В прошлой жизни. В одной из прошлых жизней.
- Не помню. Ты шутишь?
- Я был деревом. Очень большим деревом. А ты росла в моих ветвях.
- Нет. Не помню.
- Говорят, что орхидеи питаются за счет дерева и деревьям больно. Не слушай их – они не знают. Они не были деревом. Мне было очень приятно, что ты растешь в моих ветвях. Что такая красота нашла здесь свое пристанище.
Я открывал тебе солнце, оберегал от ливня, скрывая ветвями, и не пускал зверей и людей, чтобы они не сорвали тебя…
- Не помню…
- А помнишь, я был кувшинкой?
- А это когда? Я не помню.
- В прошлых жизнях. А ты была лягушкой и оберегала меня от злых мух, которые ели мои лепестки.
- Нет. Не помню этого.
- Помнишь, ты была лошадью? Ты была очень красивой, очень быстрой лошадью.
- А ты кем?
- А я был собакой. Нас вместе брали на охоту. Помнишь?
- Неа. А что дальше?
- Мы убежали. Мы были вольными – бегали по лугам, купались в реке, гуляли в лесах. Мы гонялись друг за другом и наслаждались свободой. И никто даже не мечтал нас поймать…
Ты помнишь?
- Нет. Не помню и этого…
- Тогда вспомни, как я был орлом, а ты была пантерой. Мы жили своими жизнями. Но настал голодный год. Я с трудом летал. А ты споймала кролика и оставила мне часть. Ты сделала это, будто не хотела есть, но я видел: ты сделала это для меня. А потом я видел, как ты обессиленная лежала в тени дерева. Я споймал рыбу и сделал вид, что упустил ее нечаянно к тебе. А я это сделал специально для тебя.
Тот год прошел, но мы часто делились едой, играли, летали и бегали наперегонки… Ты это помнишь?
- И это не помню. Я не знаю, но по-моему, не помню…
- А ты помнишь, как ты была маленькой девочкой? Ты заблудилась в лесу, была напугана… Но когда увидела меня – не испугалась. Ты меня тогда вспомнила? Я знаю. Вспомнила.
Я был большим одиноким волком. Но я тебя не тронул, потому что тоже сразу вспомнил тебя.
Мы играли весь день на поляне. Я помню твои слабенькие, нежные ручки, обнимающие меня за шею. Я был так осторожен, как может быть осторожен волк.
А потом я тебя вывел из лесу, и наши пути разошлись.
Ты помнишь?
- Не знаю. Наверное, не помню…
- А вспомни путника, который набрел на твой костер. Тогда наши пути сошлись снова. У одинокого большого дерева и темного валуна. Мы сидели всю ночь, рассказывали друг другу истории, ели общий хлеб и смотрели на огонь.
Помнишь?
- Я не знаю. Я не уверена. Я должна помнить? Должна. Но не могу вспомнить.
- Вспомни.
- Я не могу.
- Вспомни. А я помогу. Мы были двумя солдатами. Возможно, новобранцами. Но в той последней битве мы дрались как опытные отважные воины. Мы стояли спина к спине и отбивали врага. Мы стояли за свой дом. Помнишь как обоих нас пронзила стрела? Одна стрела. Одна на два сердца…
- Я что-то чувствую. Но не знаю, что это. Может… нет… не помню…
- А помнишь, я пришел домой. В наш дом. Ты меня ждала… Ты уснула на скамейке у самого дома, ожидая меня, так как уже спустилась ночь.
Я отнес тебя в дом и вышел еще раз на улицу. Может вспомнить прошлые жизни? А ты потом вышла и укутала нас обоих в свое одеяло. Мы еще немного постояли, смотрели на звезды, которые только-только вышли из-за туч, и затем мы вернулись в дом.
Помнишь ту ночь? Полную шорохов и ощущений… Полную счастья… А помнишь то утро? Я принес тебе большой букет лесных и полевых цветов.
Помнишь, как мы веселились у ручья, брызгаясь его прохладой?
- Я не знаю, но мне кажется, что я помню…
- Помнишь, мы потом погнались за радугой, а попали в дождь? Мы совершенно вымокли, а ты звонко и весело смеялась.
- Помню… Кажется…
- Помнишь, мы искали в нашем саду цветок папоротника на Ивана Купала? Помнишь?
- Вспоминаю…
- Помнишь, мы слепили снеговика, а вместо морковки вставили свечку? Помнишь?
- Я помню.
- А помнишь, мы кормили рыбой старого филина в нашем саду?
- На большом дубе! Я помню это!
- Помнишь нашу собаку? Большую, беспородную! Помнишь?
- Да, конечно! Она очень была похожа на волка! Я помню! Я помню.
- А помнишь в лесу поляну с земляникой?
- Конечно, помню! Я помню! И землянику помню!!! И как мы лежали и смотрели в облака, и как считали падающие звезды. И как бегали под дождем, и как слушали гром!!! Я все помню! Я вспомнила!!!
- Спасибо… Спасибо, за то, что помнишь…

На одинокой серой горе
средь скал среди вулканов,
среди высоких валунов
и черных истуканов,
среди камней, среди песка,
где бьет из-под земли поток,
на удивление богам
пророс сквозь пыль цветок.
Один, взглянув, сказал "пустяк,
и это не цветок".
Другой же просто промолчал,
понюхав лепесток.
Но ты приметив меж камней
его, был очень потрясен
и серостью его души
был сильно удивлен.
Ты видел то в нем, что другие
увидеть не смогли,
ты ощущал в нем силу солнца,
ветра и земли.
На нем на миг лишь взгляд упав,
вдруг видел мир иной,
ты знал, что этот мир вокруг,
что он един с тобой.
Ты стал цветком, ты стал песком,
камнями и горой,
и ты увидел : за тобой
к цветку пришел другой.

Наконец я стою у самого конца, точнее у начала. Я знал, что это произойдет осенью. Я знал, что будет наступать ночь, и что будет накрапывать дождик – все это я давно уже знал. Я лишь приближал цель и ждал… Осень всегда навевала печаль, и не только мне, а многим людям. А печаль всегда шла рядом с воином. Он вегда ее чувствовал, и всегда побеждал ее. По крайней мере, она не побеждала его.

Сегодня я должен радоваться – я достиг цели, но я не радуюсь. Потому что я давно не завишу от эмоций. И все, что я чувствую кроме печали – это свободу, которая затаилась рядом и уже готова принять меня.

А еще я чувствую одиночество. Но это правильно, потому что каждый в этом мире одинок. Одинок до смерти. Я же ухожу в мир, где одиночества нет, как и самой смерти. Там я буду свободен… Момент уже совсем близко…

Я наблюдаю за ветром. Когда-то я у него учился. Он поддерживал меня, давал силу, а иногда наказывал и отнимал. Сейчас же мне от него ничего не нужно. И я просто смотрю как он несется сквозь деревья. Мождет, он тоже рвется к свободе?

Я помню первое столкновение с ветром – лицом к лицу. Тогда я испугался. Сейчас же он для меня обычная часть этого мира. Впрочем как и я… пока.

Маленький дождик приятно освежает. Последние моменты кажутся не такими долгими. Но кажется, что впереди вечность. И это прадва. Но правда не для этого мира, а для того, куда я ухожу, где есть свобода.

Я уже попрощался с этим миром. Я вспомнил, что хотел вспомнить. Я побывал, где хотел побывать, и сейчас меня удерживает только маленький промежуток времени, отделяющий меня от конца, точнее от начала – от конца, начинающего новое начало.

Я чувствую, что момент настает. Я чувствую это каждой клеточкой своего физического тела и каждым волокном светящегося. Я чуствую как во мне загорается огонь. Я вспыхиваю изнутри и ухожу. Ухожу в другой мир. К свободе. Я свободен. СВОБОДА.

В память об Александре Андриишине.

Ни степь, ни лес, ни пустыня. Ни море, ни река, ни озеро. Все вместе и ничего.

Вокруг не просто природа, вокруг то, что мы давно разучились различать – мир.

И ты – то ли идешь, то ли плывешь, то ли летишь… ты просто двигаешься по своей тропке в сторону никому не изветсную. Ты только знаешь, куда ты хочешь прийти, но и не догадываешься, куда ты прийдешь.

И даже то, что впереди, сомневается, что ты идешь к нему.

Тишина. Покой. Легкость. И движение. Твое движение вперед.

И вот – о чудо! В стороне кто-то показался. Он идет по похожей на твою тропинке, в том же направлении, что и ты. Он теперь твой попутчик.

Ни криков, ни возгласов, ни смеха. Ни веселья, ни бурной радости, а просто спокойное приветствие.

Вы идете рядом, и хотя каждый может выразит всю свою радость от встречи – вы сдерживаетесь.

Разговоры, улыбки на лицах, взаимопомощь. Вы идете рядом, помагая друг другу, учась друг у друга и привыкая друг к другу все больше и больше. И ни на миг не останавливаетесь.

И вот в один миг соседняя тропа оборвалась, закончилась, осталась позади. Но ты не остановился, а пошел дальше.

Ты ценил время, когда был рядом твой попутчик, ты извлекал все, что можно было из вашего общения. Ты взял, что должен и отдал, что полагалось. И теперь снова молча пошел дальше.

Ты понял, что путь твоего попутчика окончился, что он пришел туда, куда должен был прийти. Он помог тебе, а ты помог ему. И так же когда-то подойдет к конечной цели и твой путь.

Ты не стал тратить силы на то, что никому не поможет, и что ни к чему. У каждого свой путь. И ты легко идешь по нему дальше, легко лишаясь попутчиков и легко приобретая новых. Смотря, куда ведет тебя твой путь.

    -  В начале было слово.
    -  А что такое начало? И, вообще, было ли оно?
    -  Ты бы еще спросил, что было до начала…
    -  А что, спрошу. Что было до начала? И что такое: было?
    -  Не придирайся к словам! Сам знаешь, что никто не ответит на твои вопросы!


Зачем задавать вопрос, когда знаешь, что на него никто не ответит?

Ответ: или хочешь поиздеваться над кем-то, или надеешься что кто-нибудь ответит.


    -  Итак, я начинаю…
    -  Начало?
    -  Ты опять про начало?
    -  Да нет, давай, начинай.
    -  Итак… короче, что я хочу сделать в жизни и что сейчас делаю.
    -  А это хорошая тма. Продолжай, я перебивать больше не буду.
    -  Общую картину можно представить так: люди состоят из двух частей… т.е. как бы два человека, которые могут отдельно что-то делать и каждый существует в зависимости от другого.
    -  Это типа душа и тело?
    -  Ну, где-то так. Так вот, представь сбе поле. Представил?
    -  Ага.
    -  Человек, т.е. одна его половина, строит в этом поле дорогу. Даже сначала не строит, а хочет построить – это жизненный путь, по которому он идет.
    -  Т.е. просто жизнь?
    -  Не совсем. Например, ты стал писателем. И все тратишь только на это. Ты с одной стороны, набираешься опыта, набираешь контакты и т.п. А с другой, без этого всего ты становишься беспомощным. Потому, кстати, и укрепляешь свою позицию, чтобы не лишиться ее. Так вот,
    -  ты строишь себе дорогу писателя. И все время ее укрепляешь, усовершенствуешь… Чтобы никто не смог тебя с нее свести. Ну, допустим, я понял это.
    -  Вторая твоя половина идет по такому же полю, только сейчас ночь и ты не знаешь: какое это поле и вообще поле ли… Но зато каждый шаг приносит тебе какое то знание, хоть и дается с трудом.
    -  А это душа?
    -  Это не душа! Просто пока будем так называть. Ну и между этими двумя половинами есть взаимодополняемая связь.
    -  Какая? Взаимо… до…
    -  Взаимодополняемая. У тебя что, с мозгами туговато и со слухом?
    -  Я на тебя не обзывался.
    -  Ладно. Это значит, что если ты находишься больше в одной половине, то тебя меньше в другой, и наоборот.
    -  Что-то я запутался.
    -  Ну представь, к примеру, что одно тело становиться ярче и сильнее, то другое тогда тусклее и слабее, как будто между ними трубка какаято – некий канал.
    -  А! Теперь уже понятнее. Только картина запутанная все равно получается.
    -  Потерпишь. Слушай и не перебивай. В общем, строит человек себе в этом поле дорогу. Так делают почти все. И у них уходит столько сил на эту дорогу, ведь они строят ее как можно крепче и шире, что для другой половины почти не остается сил. И та или топчется на месте, или идет медленно и по узкой-узкой тропке.
    -  Ну и пусть топчетсяили по тропинке идет, там же темно! А главное, что здесь дорога большая.
    -  В том то и дело, что для многих это главное. Построят они дорогу, умрут, вся сила перейдет во вторую половину и та видит, что почти никуда не продвинулась. А двигаться без второй половины не может. Опять рождает вторую половину. Та опять же строит дорогу, забирая силу и умирает. И так всегда…
    -  Ну и классно. Можно жить столько жизней! При том кучу дорог настроим… А то че переться переться туда, где другая половина – душа. Темно, не видно ничего да и не интересно…
    -  А вот мне и таким как я интересно. Там неизвестное, непознанное…
    -  Да брось ты… болото там… Ну что тебе твое непознанное-неизведанное?
    -  В неизведанном есть свобода. Только вот до нее тяжелый путь.
    -  Свобода? А меня устраивает дорогу строить каждый раз.
    -  А меня нет. Я ищу свободу.
    -  А что же с дорогой? Вообще не строишь?
    -  Строю. Но не одну. Я строю небольшие тропы. Тем самым накапливаю инструмент и навычки для того, Читать далее...

Делаешь шаг. Второй. Еще шаг. Стараешься не наступить на какую-то траву и ставишь ногу дальше, но наступаешь на другую. Так и в жизни. Спасаешь одного – вредишь другому. Может нужно просто идти и смотреть под ноги, чтобы только не наступить на колючки? Вопрос. А ответ у каждого свой – кто как привык ходить.

Степь. Иногда кажется, что она бескрайняя. Видно очень далеко, но не достаточно, чтобы увидеть границу, чтобы увидеть что за границей. Она подобна пустыне, только в последней нет жизни – почти нет. Пустыня – бескрайний простор смерти, а степь – жизни.

Солнце беспощадно печет. Ветер ерошит волосы. Ты нагибаешься и зачерпываешь воду из чистого родника, и тебе не страшны ни солнце, которое теперь просто нежно согревает тебя, ни ласкающий кожу ветер…

Высоко в небе щебечут на все лады птицы. Одинокий орел парит над равниной и смотрит, как ты ложишься в мягкую траву. И хотя трава высохла и давно уже не мягкая – тебе все равно.

Благоухающие травы создают степи особую ауру – приветливую. Ты поднимаешь голову и еще раз смотришь вдаль. “Пустота?” - спрашиваешь ты себя. “Протор” - отвечает тебе степь.

Тебе кажется что ты дома. Куда бы ни пошел или не пошла – ты дома. Потому что твой дом бескрайний как степь. Как степь.

Последний день. Пришли знакомые и друзья – они веселятся, радуются и ведут себя, казалось, непринужденно, потому что не знают, что это их последний день.

Ты радуешься, веселишься и ведешь себя, казалось, непринужденно, потому что знаешь, что это…

Такое странное ощущение, ощущение мига, которых было очень много раньше, и которых больше не будет. Все как обычно, но в то же время ты стараешься насладиться каждой секундой, каждым взглядом, каждым словом.

Похожее было при последнем звонке, на выпускном, в день отъезда от близких, в день отъезда друзей… Да мало ли. Сколько раз что-то было в последний раз!

Ты замечаешь каждую деталь, каждую мелочь происходящего. Все так мягко происходит, и так тяжело отталкивается в тебе. Иногда подступают слезы. Иногда хочется смеяться. Иногда…

Ты собираешь все силы и изгоняешь эмоции. Спокойствие. Миг. И новая волна ощущений. Новый шквал мыслей.

Что будет завтра? Тебя это совершенно не беспокоит. Вся битва происходит здесь и сейчас. Битва до последнего.

Прошел мимо человек, которого ты едва знал. Он прошел в последний раз, и ты с ним мысленно попрощался. Подошел твой лучший друг. И ушел. Навсегда.

Последний день.

Что будет завтра? Завтра будет снова последний день.

Ты идешь и смотришь на звезду. Она почти не излучает света, но тебе кажется, что освещает тебе дорогу. Ты следуешь за ней и знаешь , что она - смысл твоей жизни, твоя цель. И вдруг она начинает гаснуть... Тускле, тусклее, и ее больше нет...

Ты мечешься по сторонам – где она? Ищешь по всему небу, а ее нигде нет... Исчезла. Растворилась. Пропала. А вслед за ней твой путь погрузился в тень – в мрак.

Многие ведут себя по-разному после этого. Одни ищут другую звезду, другие идут назад. Кто-то даже умудряется умереть. А вдруг он так найдет ту звезду?

Но есть такие люди, их мало, но они есть, которые знают. Они знают, что на самом деле звезда не в небе. Она в сердце. В душе.

Они продолжают уверенно идти по своему пути, потому что верят в него. Потому что его освещает звезда из сердца. Потому что это путь сердца.

Посвящается всем, кто нашел свой путь сердца и кто умирает, чтобы идти по этому пути и бороться со смертью.

Посвящается Светлане Голован – самой интересной москвичке.

 

“В голове крутятся какие-то слова,

которые я хотел сюда записать.

О том, что кто-то что-то, возможно,

когда-то сказал. А может, подумал…

Но не могу эти слова поймать.”

Однажды в парке повстречались два человека. Они случайно сели на одну лавочку.

Был вечер. И не удивительно, что они не встречались раньше… впрочем, вы сами все поймете, если прочитаете до конца. А, может, и не поймете – кто знает…

• Ты кто? – спросил один.
• Я? Белый. А ты кто? – ответил и спросил второй.
• А я – Черный, - сказал первый.

И они разговорились. Говорили сначала о погоде, потом о людях, о новостях, о том что видели. И дошел черед каждому рассказать о себе: о том, чем они занимаются.

• Я путешествую, - сказал Белый.
• Я тоже, - прервал его Черный.
• Но я не просто путешествую. Я ищу. Все время, путешествуя, я присматриваюсь ко всему.
• Вы, наверное, как и я, ищете во всем БЕЛОЕ?
• Нет – отозвался Белый, - я ищу ЧЕРНОЕ. А что, вы его уже нашли? И теперь ищете БЕЛОЕ?
• Весь мир ЧЕРНЫЙ! Разве вы не видите? Войны, разрушения, преступность, наркомания, убийства, воровство, злость, ненависть, ложь, хитрость, насилие, болезни, предательство… И я могу еще долго перечислять. Каждый старается выжить за счет других. В том мире трудно выжить. Для этого нужно тоже стать ЧЕРНЫМ, как и сам мир.
• Позвольте с вами не согласиться. Ведь этот мир полон БЕЛОГО. Он пропитан добротой, любовью, светом, радостью, уверенностью, помощью, дружбой, счастьем… Да мало ли? Как хорошо в прекрасный солнечный день лежать в зеленой траве где-нибудь на природе. Мир БЕЛЫЙ, и делает такими же тех, кто в нем живет.

А то, что вы все назвали – это все не ЧЕРНОЕ, а СЕРОЕ. А от СЕРОГО к БЕЛОМУ – один шаг.

• Нет. Это я с вами не согласен. Все, что вы считаете БЕЛЫМ – это и есть СЕРОЕ. И оно в миг превращается в ЧЕРНОЕ.

И так они сидели и спорили, отстаивая каждый свои убеждения. А тем временем темнело больше и больше.

• Я бы с вами еще поспорил и доказал бы свою правоту, но, к сожалению, мне пора. Уже почти наступила ночь, - вставая сказал Белый.
• Вы заблуждаетесь, - возразил Черный, - но если у вас нет времени, то я не смогу вас убедить.
• В таком случае, до свидания. Рад был встрече.
• До свидания.

И они оба встали и пошли в разные стороны. Один – БЕЛЫЙ, другой – ЧЕРНЫЙ, но оба такие СЕРЫЕ…

Кто знает, может, они когда-нибудь еще встретятся и докажут что-то друг другу.

А может, кто-нибудь из них найдет то, что ищет…

Кто знает….

Посвящается самому приятному и давнему попутчику – Александру Смирнову (или просто Gul-у, который не имеет истории )

Маленький серый жаворонок летел низко над тающим снегом. Кое-где снег совсем растаял, и в черных проталинах показывалась уже свежая зеленая трава. Иногда можно было встретить быстрый ручеек, журчащий на кочках и ямках. А если очень внимательно оглядеться, то можно было найти здесь или там расцветающие подснежники.

Заяц! – крикнул жаворонок. – Заяц! Доброе утро!
Тсс. Тише ты! Раскричался…
Заяц, ты чего здесь сидишь? Весна же пришла! Давай поиграем.
Поиграем… Сейчас лиса или волк услышат, так наиграемся. В желудке… - буркнул заяц. – Вон снег тает, а у меня мех белый еще. Надо прятаться теперь.
Да успеешь еще спрятаться. Весна же! Тебе что, не весело?
Да тише ты. Весело-невесело. Сам знаю что весна. А радоваться чему? То, что нужно прятаться еще больше? Или что все норы затопило водой? Летел бы ты отсюда.
Но, заяц…
Лети, я сказал!
И жаворонок полетел дальше. Солнце пригревало все сильнее. Ручьи журчали все звонче, а набухшие почти пахли еще приятнее и тоньше. На кочке с сухой прошлогодней травой грелся маленький паук. Рядом ползал сонный муравей. А на соседней проталине сидела рыжая лисица.

Лиса! Лиса, весна пришла! Слышишь?
Да слышу я. И что с того?
Ну как что? Ты разве не рада?
А чему тут радоваться? Все тает… Вода смывает следы, лапы тонут в грязи, да и нора теперь – только рыбу разводить и жаб ловить.
Но ты то ведь ничего не боишься, ты же найдешь время повеселиться, забыть все проблемы и радоваться?
Как же, забудешь тут… лучше бы сказал, не видел ли зайца. Всю зиму его ловлю.
Видел.
Где? Давно видел?
Эх, лиса…
И серый жаворонок подхватив порыв ветра полетел дальше. У речных верб начали появляться мягкие белые котики на ветках, недалеко пролетела первая муха. Природа просыпалась после долгого зимнего сна. В темных кустах под деревом что-то шевелилось. Жаворонок подлетел ближе.

Еж! Ну хоть ты рад, что весна пришла?
А чему радоваться-то?
Ну как чему?! Это же так весело! Ты не рад тому, что все вновь просыпается? Ты же всю зиму спал.
Ну и что? Некогда мне радоваться. Сейчас бы поесть найти.
Да что вы все: поесть и поесть? Все только о еде и думаете.
Мы думаем как выжить а не о таких пустяках как ты.
Но разве это пустяк? Разве это не стоит того, чтобы отвлечься от своих повседневных забот и уделить этому время?
Хватит. Ты глуп. И наверное не поймешь где правда, а где нет. Мне тебя жаль. И вообще, лети, куда летел. Некогда мне.
Нет, еж, это ты не понимаешь.
И так маленький серый жаворонок летал весь день. От одного животного к другому. Но никто не хотел с ним радоваться наступлению весны. И все гнали его. У каждого были какие-то заботы и дела, которые считались самыми важными на свете.

Наступил вечер. Жаворонок сел на ветвь какого-то дерева. Все, кого он встретил сегодня, не радовались весне. А может, они правы? Может, ее приход обычен и ничего не значит? Может, нужно думать только о своих проблемах? Может… - и он уснул. Без обиды на всех. Но с огорчением.

А когда наступило утро, он взмыл вверх, высоко-высоко, и запел свою радостную весеннюю песню. Он пел о ярком солнце, о свежем ветре, о зеленой траве, о веселых ручьях и еще о многом.

Он увидел, как внизу заяц поднял к нему свою голову, забыв на мгновение об опасности. Увидел лису, которая подняла свою голову вверх и забыла о зайце. Увидел ежа, который забыл, что ему некогда смотреть вверх. И еще многие животные забыли о своих проблемах и слушали веселую песню жаворонка, подняв свои головы к небу.

И вдруг жаворонок увидел, как недалеко в небо поднялась еще одна серая птица и подхватила его песню. Дальше еще один жаворонок, и еще…

Весна пришла. Весна.

Правильный поворот – мысль первая.

Мне кажется, я понял ожну удивительную простую и в то же время сложную вещь. Это произошло всего несколько минут назад, но это знание уже заполонило меня всего.

Я понял, что можно чувтвовать правильный выбор. И как можно чувствовать. Для этого, во-первых, нужно иметь веру – в себя и веру в свой путь. Вера дает тебе силу.

А еще, что есть вторым и главным, нужно пройти через ряд маленьких, казалось, ничего не значащих ощещений. Через легкую странную печаль после свистка поезда на ночной холодной станции где нет почти никого. Через спокойствие летнего заката в степи или жаркой ночи в лесу у костра. Через щемящее сердце и что-то еще внутрри ощущение от потери друга или любимого человека. Через яркую радость и бодрость весеннего солнечного утра. Через... еще много-много всего. И, по сути своей "Несказки о сказках” дополняют этот список. И все это может привести к чувству, которое будет тебе подсказывать правильность выбора. Подскажет какой поворот на твоем пути правильный.



Неправильный поворот – мысль вторая.

Мы, люди, да и не только мы, всегда приспосабливаемся. Мы не можем жить рядом с чем-то, к чему не приспособились, не привыкли. А потому. Когда появляется что-то новое, тратим время и усилия, чтобы приспособиться к этому новому. Мы не любим перемен. Социум этого не любит. И в отдельности многие стараются этого избегать. Зачем менять то, к чему привыкли? А вдруг будет еще хуже?

И потому на своем пути каждому трудно сделать поворот. Мучают догадки, страхи, угрызения. Каждый сделанный поворот требует перемен в жизни, а потому сил, нервов, времени и еще неизвестно чего. Трудно многим считать поворот правильным. Они неправильны.



Поворот – мысль третья.

Не буду много писать, чтобы утруждать чтением. Не буду медленно подводить к сути. Только острая мысль.

Каждый поворот не может быть ни правильным, ни неправильным. Это просто поворот. А все это – просто путь, который куда-то ведет. И главное – не куда он ведет, а куда ты стремишься.

18 августа 2002