Это цитата сообщения Грейпс Оригинальное сообщение

)).



Давным давно бог позвал к себе Адама и Еву и сказал: "У меня есть 2 дара для вас. Выбирайте кому какой будет принадлежать. Итак первый дар - возможность пИсать стоя". Ева закричала я хочу, Адам закричал, нет мне, даруй его мне! Ну в общем Адам так канючил что Ева сдалась. Получив свой дар, Адам стал бегать по саду и писать на деревья, кусты и кустарники - описал всё вокруг. Этого ему показалось мало, и он понёсся на морской берег и начал там выводить "узоры"... тем временем Ева спрашивает у бога - а что за второй дар? Бог отвечал Еве: мозги, Ева, мозги...

Это цитата сообщения ImaginaryOne Оригинальное сообщение

Татьяна Ларионова "Герда"

На балкончиках тесных – квадратный метр –
Поливают цветочки с начала мая.
Цветоводство, любимое дело Герд -
Ярко-красные розы для милого Кая.

Что цветёт и горит – не бывает "всегда",
Продолжительность счастья – в короткой минуте.
Слово "вечность" слагается только из льда,
А ромашка – поникнет, и спрячется лютик.

Всё, что ты согреваешь, погубит мороз.
Жаль, нет в памяти места для этих зарубок:
Не стоять под стрелой, не выращивать роз
И не пить никогда этот импортный "Туборг",

На скаку укротить не пытаться коня,
Одеваться теплее в февральскую стужу,
Не вытаскивать всякую дрянь из огня
И не портить сибирскую каторгу мужу.

Это сказки – совсем не от их теплоты
Растворяются льдинки в коктейле у Кая...
Каждый год я зачем-то сажаю цветы
На балконе.
Весною,
в начале мая.

(с)

Словно жирная пиявка лежишь, напитавшись кровью мира, своей кровью. Боль, боль наполняет взамен утекшей красноты, сладкая, почти правильная. Дыханье... что порхающие крылья бабочки. А если их оторвать? Если они полетят клёна красными листьями? Изодранные в клочья дыханьем вечной весны. Привкус первородного моря. Во рту, на коже.

Глупая, глупая. Девушка с венком мать-и-мачехи, острыми зубами прогрызает стену последнего форта внутри сознательного, ехидно задувает в образовавшиеся отверстия одиночество. Издевается, потому как сама не помнит, когда у неё кто-то был в последний раз. И был ли вообще. У неё нет выбора. Все остальные времена года – женщины. Только Лето неопределённо. Но можно предположить, что оно оскопила себя, обезумев от июльской жары.

Июнь завидует маю. Май все любят. С ним спит Весна. Или только делает вид, что спит. Работает на публику. А на самом деле, эта маленькая стерва ещё девственница. Мучает своих мальчиков-месяцев пустыми обещаниями не одну тысячу лет. Ждёт принца на белом коне. Античного бога.

Раньше она не позволяла Зевсу поцеловать и её ноги, называла его плебеем. Теперь, когда он умер, она думает, что он мог бы быть её лучшим мужчиной.

Теперь, когда умирают месяцы, превращаясь в безличные 4 недели и цифры в календарях, маленькая неудовлетворённая шлюшка развлекается с людьми. Путает карты и планы, дурманит запахом ландышей и пьёт кровь

Женщины– вечная весна. Плодородие. Но ещё и люди. Несовершенные, с ниточками, прикреплёнными к конечностям.

Ветер в форточке, ты уносишь мои мысли, ты уносишь наши мысли в окна, маленький отвратительный воришка. А ты, мой единственный друг и лучший слушатель. С тобой я разговариваю только тогда, когда ты начинаешь сходить с ума, мучиться, думать, страдать. А мне всё равно, я кричу, ругаюсь, брызжу. Наверное, я тебя люблю. И ты меня тоже.

Оторвать бы тебе по пальчику на ноге. И съесть. Только у тебя нет пальчиков. Ты, по сути, бесплотен и бессмертен. Искусственная душа.

Выходи, я тебя не боюсь.

Сегодня очередной раз повергло в уныние "похвально патриотичное" заявление сокурсника, мол, в английском языке мат совсем слабый и крутится только вокруг словосочетаний со словом fuck, а вот, мол, русский...

Ну что на это сказать? Что в русском языке в чистом виде 5 или 7 матерный словечек и никак не более?

Имела неосторожность утверждать, что в английском языке их не менее 13-ти, за что была награждена злобными взглядами представителей русской интеллигенции.

Тем не менее, никто не смог привести ни одного аргумента в пользу богатства русиша.

Я же занялась поисками информации на тему английского могучего.
результаты

Каждый в своём роде уникален.

ТЫ тоже неповторим.

Для того, чтобы ТЫ, имбецил, нассал в подъезде, понадобились Десятки Миллиардов лет эволюции, Сотни миллиардов поколений, Квинтильоны мыслей, достижений и Грэмовское число случайностей.

Воистину, такого больше нигде не встретишь.

Указ

Вот как я есть Федор Кузьмич Каблуков, слава мне,
Набольший Мурза, долгих лет мне жизни, Секлетарь и Академик и Герой и
Мореплаватель и Плотник, и как я есть в непрестанной об людях заботе,
приказываю.
+ Вот еще какое дело вспомнил совсем забыл с государственными делами
замотавшись:
+ Восьмого Марта тоже Праздник Международный Женский День.
+ Женский День значит навроде Бабского Праздника.
+ В энтот день всем бабам почет и уважение как есть они Жена и Мать и
Бабушка и Племянница или другая какая Пигалица малая всех уважать.
+ В энтот Праздник их не бить не колошматить ничего такого обычного
чтоб не делать, а пущай она Жена и Мать и Бабушка и Племянница, или другая
какая Пигалица малая с утра пораньше встанет пирогов напечет оладушков
того-сего наваляет все чисто вымоет полы подметет лавки надраит воды с
колодца наносит белье там исподнее али верхнее намоет-настирает у кого
коврики али половички пущай все хорошо выколотит а то я вас знаю пылишша в
избе хоть нос зажимай. Дров пущай нарубит баньку растопит помоется как
следоват. Стол накроет побогаче блины горкой закусь всякая может с Нового
Года чего недоедено все на стол тащи.
+ С работы придя проздравить Жену и Мать и Бабушку и Племянницу или
другую какую Пигалицу малую с Международным Женским Днем.
+ Сказать: "Желаю вам Жена и Мать и Бабушка и Племянница или другая
какая Пигалица малая счастья в жизне успехов в работе мирного неба над
головой".
+ Всякую бабу, хоть Соседка хоть кто такими же словами вежливо
проздравлять.
+ Опосля пей-гуляй, ешь что хочешь веселись, но в меру.

Просыпаюсь с утра от маминой болтовни с тёткой.

Кусок разговора:
"...хахаха!!! Это тебе наверное Ктулху мозг запудрил..."

пошла вешаться

Это цитата сообщения sleeping_butterfly Оригинальное сообщение

Джей+Эм

Когда люди говорят, что без любви они не живут, а лишь существуют, - это чистейшей воды самообман. Похоже на оправдания алкоголика.

Когда влюблён, мозг накрывает гормональная волна-цунами, лишая возможности дышать, заставляя сердце колотиться в предсмертной судороге разума и чёткой мысли. Волна, которая подсаживает тебя на иглу эмоций.

Когда наступает пора влюблённости, поведение начинает подозрительно напоминать наркоманское. Да-да, влюблённые мальчики и девочки похожи на прожжёных наркош, у которых есть возможность каждый божий день принимать дозу. Воистину, нет людей счастливее на свете.

Когда наркота кончится, будет гораздо интереснее. Что бы ни случилось, моральные страдания в неограниченных количествах точно обеспечены. Впрочем, физические, скорее всего, тоже не обойдут стороной. Любовь похожа на героин.

Когда закодируешься или полечишься, будешь чувствовать пустоту. Жизнь становится бесцветной и безвкусной. Как будто не хватает чего-то очень важного. Бывших наркоманов не бывает.

Когда ты, чистенький, примешь первую дозу после долгого перерыва,

а этот момент всё равно наступит, не удержишься... да и на венах от любви следов обычно не остаётся, чтобы напоминать тебе о том, как было больно... рубцы остаются только на сердце... и то в виде метафоры...


ты сразу начнёшь стемительно падать в бездну. И после каждой попытки полёт во тьме будет быстрее и дольше: пропасть тоже становится глубже раз от раза...



Жизнь без наркотика-суки-любви - не жизнь, если ты уже чувствовал, если ты уже хоть раз попробовал - это не жизнь...


Забавно... получается, люди не врут...

февраль 2007

[показать]

Да, дожили и мы до того момента, когда нашему высочеству отказал мужчина. Да-да, именно в сексе.

А ведь изначально знала, как нужно вести себя, чтобы он не только "отдался", но и влюбился.
Но не захотела.
Захотела быть собой, млять. Вести себя так, как велит кретинская душа и напичканная подростковыми гормонами узенькая черепушка.

Ох больно. Гордость - моё самое больное место. Ну чтож, попытаюсь вести себя достойно. Хоть это и сложно. Хочется совершить какую-нибудь истерично-эксцентричную выходку.

А уж тем более неприятно, что отказали не потому, что "крива-страшна" или "пугающе-невменяема", а потому что "ничем не зацепила"...

С уважением,
ваша Среднестатистическая Пустышка.


в принципе, всё написанное выше - фигня. самое тяжёлое, это преодолеть тяжесть изуродованной и лежащёй в лихорадочном состоянии гордости. Мне не нужен этот мужчина. Мне даже секс с ним не нужен был. Я уже не говорю об отношениях. Просто сам факт, что кто-то не прыгает на задних лапках рядом со мной убивает. Всегда убивал. Но я своего добивалась. А теперь не добилась.

И как будто обухом по голове ударили. И получилась не столько боль, сколько шок.
Ещё вчера рассуждал любовник о том, что тот, кто отказывает женщине - не мужик. А за n-ное время до этого он говорил, что предмет моей надуманной страсти слишком женоподобен.

А сегодня... как снег на голову? О нет... как боеголовкой по башне?


Как будто пространство свернулось, не успел "А" сказать...

И шевелится в черепной коробке, задевая мозг, что-то чешуйчатое и невыносимо горячее. Дышит, ворочается. Его пробудили - оно хочет лишь забвенья. Спокойного сна младенца. А для этого нужно перестать теребить эту тварь. Не получается. Ты практически безвольно тычешь в неё ржавыми иглами, прокручивая ситуацию вновь и вновь как давнишнее второсортное кино в сельском кинотеатре.

Нечто не выносит такой пытки и спускается в глотку, постепенно занимая пространство, отведённое под твои лёгкие и сердце.

Но разум чист и ясен. Он не даёт выход пламенной рептилии, а отбирает у бестолкового Эго иголки и укладывает обоих спать, еле не поддаваясь капризности.

А Эго тихонько плачет, обняв окровавленную ящерицу, мечтая лишь о том, чтобы было дозволено сделать какую-то детскую глупость, о которой придётся потом горько жалеть, удивляясь своей инфантильности и импульсивности.

Наконец, ты убаюкиваешь льдом рассудительности последние угольки безрассудной страсти, маленького ребёнка, воплощения зла в обиде и добра во сне.

Бестелесные буквы послужили сосудом для желчи и обиды.

............................................................................

Просто красиво. Посмотрите обязательно, если будет такая возможность.
Не пожалеете.

Всё это глупая, глупая игра...
Любви не осталось, ни капельки. Костёр затоптан. Страсть ещё возможна, но нужна ли она? Ведь она приносит лишь страдания в конечном итоге.

Как же легко раздавить это нежный росток человеческой теплоты и привязанности. Раздавить в одну секунду. А действиями станет руководить холодный разум, сдобренный гормонами и гордыней.

Как это всё глупо...
И грустно...

Грустно, когда никто не может тебя обмануть. Ты ведь отлично чувствуешь ложь. Остаётся лишь обманывать самому себя. Бестолковое занятие, но без этого не прожить никак. Замёрзнешь.

Это цитата сообщения Dr_Lexx Оригинальное сообщение

а что, если бы ты оказалась у меня дома. я пошёл бы с тобой в душ, где твои рыжие волосы становились чёрными и тяжёлыми под струями воды. как бы тогда твоя непослушная, почти детская чёлка, пристала ко лбу, а из под неё темнели твои бескрайне-синие глаза...даже на фоне белой ванны твоя кожа оставалась светлой, особенно когда на твоё тело ложилась моя рука. ты такая маленькая, такая стройная. мама перекормила тебя в детстве молодильными яблочками? да....наливными розовыми яблочками, такого же нежного цвета как кожа на сгибах твоих тонких пальцев и на их кончиках.

от пара ты бы совсем зарделась и я вытаскивал тебя из ванны как маленького ребёнка , обернув полотенцем,  держал бы крепко, обеими руками. отнёс бы на кровать. ты взяла бы книгу и стала читать, подперев мокрую голову рукой. волосы начали рыжеть с высыхающих кончиков и чёлки. лицо светлело и оставался лишь румянец. яркий горячий румянец, который появляется у девушек по вечерам. когда ты уберёшь руку от лица, чтобы сесть удобнее, на бледном запястье останется яркая полоска. и тогда  все четыре цвета предстанут передо мной: чёрный недосушенных волос, белый твоей кожи, розовый высших точек груди и синий твоих глаз.

Это цитата сообщения ITDalee Оригинальное сообщение

-///-

Это цитата сообщения mirumir33 Оригинальное сообщение

...

[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]

Можно сказать, что я уже срослась с монитором.

За окном дождь, гром... И холодно... Ветер почти ураганный...

Зачем я описываю весенние прелести? Чтобы не думать.


Я на грани. На грани страсти. Я скоро влюблюсь. Опять холодный мужчина.Читать далее...

Автор - невероятно талантливая фотохудожница, известная под ником Kassandra

Обожаю её работы. И определённо рада, что есть к чему стремиться :)

Изящная работа

П.с: не забудьте про девушку в чёрном - она несколько синхронна.
А по сути - это одна и таже девушка

Один из тех дней, когда хочется ласки и тепла, но чётко осознаёшь, что ждать алкаемого неоткуда. А ещё больше хочется залезть с кем-то под плед и пить горячий шоколад. Сентименты.
А когда нежные чувства не находят выхода, он превращаются в тупую озлобленность. Хочется сделать людям больно за то, что они не вызывают желания дарить им любовь.

Бред, короче.

Получается совершенно типичный, ничем не примечательный пост. Не заморачивалась над слогом и содержанием. Пишу, то, что чувствую. Простите, читатели, на этот раз мне похрен будет вам интересно или нет. Скорее всего нет. Потому как мы все люди, чувства испытываем одинаковые. Посты о чувствах без красивых слов, картинок и обещанных симп - полнейший бесперспективняк. Плевать. Это мой дневник. Кусочек моего мира. Можно ведь хоть раз в жизни написать то, что чувствуешь в своём уголке? Без претензий, не оглядываясь ни на кого? Конечно можно, я себе разрешаю.

НЕ ЛЮБЛЮ!!! никого... пусто внутри...

Одну фразу хорошую слышала в каком-то кино:

"Почему же мы, несмотря на все неприятности стремимся любить? Потому что, пока это длится -- это чертовски здорово"

Ладно, пусть это не будет та истинная любовь, то единение душ, которое не знает преград и бывает с единицами....
Хотябы влюбиться...
Чтобы хоть кто-то был немного дорог...
Переживать за кого-нибудь, радоваться вместе с кем-то... Хоть ненадолго...


пусто
пусто
пусто

тук-тук... по груди, как по дереву...

Очередной рассказ из "Эйсид Хаус"
Автор: Ирвин Уэлш

Смотрительница, Миссис Френч, думаю, именно так ее звали, оглядела меня с ног до головы. В ее жестком взгляде застыл лед. Я определенно заслуживал негативной оценки.
— Так, — сказала она начальственным голосом, положив руки на бедра. Ее глаза подозрительно бегали, а лицо напоминало блестящую желтую маску, увенчанную копной ломких коричневых волос. — Вы внук Миссис Аберкромби?
— Да, — подтвердил я.
Я не должен возмущаться Миссис Френч. Она лишь делает свою работу. Если бы она была менее бдительна в присмотре за старушкой, то сразу же бы последовали жалобы со стороны семьи. Мне также придется признать, что я более чем непрезентабелен; длинные сальные черные волосы, на мертвенно бледном лице опухоль, разбавленная несколькими красными и желтыми пятнами. Мое пальто видало лучшие дни. И я не могу припомнить, когда менял эти джинсы, бумажный спортивный свитер, майку, штаны, носки и боксерские трусы.
— Так, полагаю вам лучше зайти внутрь, — сказала Миссис Френч, неохотно убирая с прохода свою толстую тушу. Я протиснулся в образовавшийся просвет, но чуть не застрял. Миссис Френч напоминала нефтяной танкер, и ей потребовалось какое то время, чтобы действительно изменить свое положение.
— Она на втором этаже. Вы же не приходите очень часто повидать ее, не правда ли? — обвиняюще спросила она с надутым видом.
Нет. Я впервые пришел навестить старушку с тех пор, как она переехала в этот Дом Престарелых. Теперь уже должно быть прошло пять лет. Очень немногие семьи близки в наши дни. Люди перемещаются, живут в разных частях страны, ведут разные жизни. И бессмысленно оплакивать что то неизбежное, как распад разветвленной семейной сети; в известном смысле это хорошая вещь, потому что дает работу таким людям, как Миссис Френч.
— Я не живу поблизости, — промямлил я, с трудом направляясь по коридору, чувствуя острый приступ ненависти к самому себе за то, что оправдывался перед какой то смотрительницей.
В коридорах стоял зловонный одуряющий запах мочи и немытых тел. Большинство людей, казалось, находилось здесь в таком продвинутом состоянии немощи, что единственно подтверждало мое интуитивное ощущение — такие места лишь вестибюль для смерти. Из этого следовало, что мой поступок не изменит качественную составляющую жизни моей бабушки: она едва ли заметит, что деньги исчезли. Некоторое количество этих денег наверняка станет моим в любом случае, когда она, наконец, отбросит копыта; так что какого, черт возьми, смысла ждать? Ведь может получиться и так, что они мне вообще не понадобятся! Старушка может протянуть долгие годы как овощ. И будет совершенным извращением, самопораженческой глупостью не обчистить ее теперь, позволяя сдерживать себя какой то дурацкой, неуместной кучей табу, канающих как основы морали. Мне нужно то, что в ее банке.Читать далее...