Тут в очередной раз доперло, что из года в год со школы под любым каноном и без канона, не отдавая себе в этом отчета, начинаю выписывать один и тот же сюжет на три действующих лица, в котором чувак боится фигни, которую сулит поддерживание отношений с некоей персоной, и потому в панике прячется за юбкой кого-то еще.

Нужно ли говорить, что после осознания как-то и писать эту очередную версию уже не хочется?

Знаете, как оно - когда из-под тебя стул выбивают? Сидел такой радостный, что подтянул наконец дыры с векторами движения персонажей в сюжете, который уже фиг знает сколько мусолил, и тут вдруг понимаешь, что ОПЯТЬ ЭТО ОНО, ТО САМОЕ. Кагбэнамекает, что есть некая хорошо затаившаяся бяка. А дальше нет идей. В жизни подобного не припомню. Вероятно, мозг стремается, не хочет вспоминать и проводить нужные параллели.

Где ж меня и когда так долбануло, м? 

Есть - дурацкое, подозреваю - предположение, что надо хоть раз это выписать, отсморкавшись-отстрадавшись за всю фигню, как следует, и пойти агрессивно и целеустремленно в реале воплощать антисюжет. 

Которую таки поют контртеноры.

Товарищ, между прочим, наш соотечественник. В настоящее время, правда, уехал совершенствоваться в Германию.

Крайне привязчивый и мозгоедный дуэт, гимн верности и свободе.

Это не тот вариант, что нравится мне больше всех, но весьма доставляющий. Во-первых, тут можно послушать, как странно оно получается, когда Карлос настолько драмтенор, что звучит едва ли не брутальнее, чем баритон Поза. Чтобы с Карлосом-Кауфманном баланс сил восстановился, Позу должен петь Хворостовский. Это весьма эффектно, кстати. Во-вторых, стремная и не слишком убедительная, но милая визуальная сторона. Особенно фигура, на фоне которой заговорщики в конце трогательно обнимаются и клянутся вместе помереть. Ну почему нельзя не перегнуть, и постановки на этом дуэте в лучшем случае заставляют улыбаться? Ставили это все упоротые минималисты. А кое-кто упорно вызывает неуместные ассоциации с графом Безуховым и желание вколотить гвоздик посреди очков.

Нет, оно правда миленько. Это не с ними что-то не так, а я такой злой.

У меня свистопляска вокруг улита Лестрейда, который стал собираться помирать, и я его полощу в антибиотиках, а на крышечку терра ему кладу хладоэлементы. От прохлады что он, что Майкрофт, повеселели, и теперь я боюсь, как бы они не сожрали на радостях новый гигрометр.

В процессе слежения за температурами и прочих манипуляций слушаю "Дона Карлоса". Всех жалко, но более других - маркиза Позу. Особенно когда ему в очередной раз кто-нибудь оказывает доверие и начинает жаловаться на жизнь. Мало того, что он тут штатный психолог и разгребальщик, так в конце его пришьют.

- Не понимаю желания людей звенеть. А если им понадобится к кому-нибудь незаметно подкрасться? - сказала милая девушка Вера, навязывая мне в расту бубенчики.

— Я мальчик конченный, — сказал я, надев чёрный халат, и застегнул его на все пуговицы. — Я очень приличный, воспитанный, но конченный.
— В таком случае, — вздохнул папа, — я должен показать тебя психотерапевту.
Когда меня вели к психотерапевту, чтобы он избавил меня от моей любви, я слышал пение, кто-то поет в блочном доме напротив часами: а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а!.. Над нами летали чайки, белые, как таблетки.
(Марина Москвина "Моя собака любит джаз")

Со мной весело жить, когда на меня находит.

Трагедия вечера - не то, что я умудрилась заиметь чудный ожог на пальце, с которым теперь не поплетешь и - бубубу, повязка - особо не поиграешь, а то, что налила в бутерброды (ащащащ, это должны были быть чудные печеные бутербродики!) слишком много воды.

Сначала память отказывает мне в разделении событий дня сегодняшнего и дней минувших, в том числе минувших вплоть до недели назад. 

Потом я развлекаюсь флешбеками и просто наплывами воспоминаний из самых внезапных периодов жизни. 

Потом пачка дежавю, причем с полной уверенностью, что "вю" я все штуковины и события не IRL, а во сне.

Ну а теперь взбунтовалась избирательность, так что мир играет со мной в слова и, кажется, на что-то намекает, подсовывая одни и те же - никак не связанные с текущими интересами! - названия, фамилии и т.п. 

Последний месяц я вела очень способствующий умственному разложению образ жизни, да. Не то что мне все это совсем не нравится, но матосодержащие вопросы о смысле происходящего так и рвутся с языка.

А я злюка и критикан. И если дать мне чуточку власти, начинаю орать и страдать авторитаризмом. Поэтому держите от меня детей подальше. Вот.

Выпала из этой не-жизни на пару дней.

Вернулась.

Мне то ли никак, то ли дело к трындецу, но мы старательно не замечаем.

Знаете ли вы, что такое вечер пятницы? Это когда выгребаешься в парк побегать, но дышать невозможно от дыма и запаха горелого жира, а еще постоянно натыкаешься на мужиков, отошедших отлить. В общем, понимается, почему один из лосей, которые каждый день бегают примерно в то же время, сегодня предпочел мотать круги по школьному стадиону.

Это я наконец подняла пятую точку и в весьма щадящем режиме снова побежала. Пошло полегче, чем в прошлом году, когда первую неделю разваливалась, даже половины не сделав, и к концу совсем ползла. Сейчас сразу перескочила через ступеньку программы, и все равно маловато. Наверное, регулярное взбегание по эскалаторам дает знать. 

Что занятно, собственно при беге мое регулярно возникающее колено сейчас не возникает вообще. Оно возникает после. И заметила, когда устаю, начинаю психовать и выдавать неадекватные совершенно реакции на окружающих людей. Например, невовремя выруливший на дорожку веселый велосипедист под конец пробежки может стать причиной, чтобы с мысленным паническим матом быстро и неумно ломануться через какие-нибудь труднопролезаемые кусты. Потом смешно, но в процессе действительно параною. 

Кто ведет себя, как последний болван? Рьен ведет себя, как последний болван.

Завтра, если смогу выпинаться вовремя, поеду в Тулу, чтобы быть свидетелем одного ушесворачивающего зрелища по мотивам дядюшки JRRT. Если сие свершится, оно ознаменует конец хования от людей по углам и начало несколько более осмысленного функционирования, бла-бла-бла. Надеюсь.

После сдачи зачеток в учебку залипла с няшками из соседней группы в углу буфета. У всех отходняк после сессии. Сколько мы там смеялись - лицо и живот заболели. Обсудили кучу каких-то фильмов-сериальчиков-книжек, с кем из педсостава надо пить и танцевать медляк, поржали над сайентологами и "ищу невесту, славяно-арийку, девственницу, без вредных привычек", придумали, что делать с "Феноменологией духа" в упоротой компании, повспоминали всякую фигню, например, как Ваня на последней болтологии писал на доске напротив половины обозначенных методологических позиций "ни хуя так нельзя исследовать", а потом оно упорно не стиралось. Время шло, вокруг нас уже раз десять обошел куратор, мимо проплывали только упомянутые профессора, а нас все не отпускало. Когда волевым решением все же собрались на выход, обнаружили там нескольких наших парней обсуждающими какие-то половые извращения и тоже конями ржущими. Порадовались, что не только нас так накрыло.

Несмотря на отсутствие горячей воды и регулярно всплывающую скуку человека, который не знает, какой еще фигней отгородиться от всяких необходимостей, как-то все очень миленько и легко. Меня даже девочки стали за свою считать. На днях была в одёжном магазине, заглядывалась платья крупной вязки. Думаю, если бы помимо всяческих загонов, не было сейчас причин носить юбки в пол, обязательно бы таким обзавелась.

От безделья уже хочется выть и лезть на стены. Пора объявляться в школе, дочитать литературку и понастроить планов. А то свихнусь. 

Фишка с балконом уже не канает, мой пофигизм не распространяется на людей, которые второй год хотят вызвать тебе то скорую, то милицию. В общем, чтобы попеть/поиграть, надо отловить момент, когда в кухне никого нет (при том, что это любимейшее место, чтобы потусоваться и посмотреть телевизор), убедиться, что никто не спит, закрыть дверь, задраить форточки и надеть на себя чехол.

Когда я иду по улице и слышу, как несчастный скрипач из 12 подъезда все еще мучает концерты Баха, а в соседнем доме завелся флейтист, мне очень завидно.

"Менеджмент, ну организуйтесь уже!" - говорит на экзамене душевная тетушка с курирующей кафедры, которая ощутимую долю своих занятий убила на то, чтобы вентилировать с нами всяческие постановки целей, согласование и планирование. 

А мы чо... Видела бы она, как в ночь перед экзаменом наши раздолбайские парни организовали написание групповой допусковой работы. А то, что опоздали и позабывали зачетки - дело десятое. xD

А здесь поют беспечные труворы
Про любовный ток.
О том, как плачет соловей, жаждою томим.
Я не желаю слушать их трели!

Не давайте любящим почирикать мальчикам увлекающимся людям записи Христофеллиса. Не ровен час, попробуют повторить. Сашенька, перестань. А то сама начну.

Закрыл сессию. Теперь можно спокойно прочитать учебники.

Вероятно, именно из-за непереходящей тухлости собственной жизни так люблю читать письма и мемуары. Иногда. Слишком легко этим делом передознуться.

То чувство, когда ты благодаря одному комменту в факультетском паблике внезапно обзаводишься аккаунтами на куче каких-то ресурсов, рыщешь по Scholar'у и в три ночи обнаруживаешь себя читающим на английском статью про феминистские исследования и порнографию.

Эта запись посвящена Максу Ценцичу не столько из-за того, что он поет, сколько из-за фенек. Особенно на левой руке. ^__^