хочу уметь писать двумя руками.чтобы ничего не упустить.такая она хрупкая,ниточка мысли.
сократить необъятное очень тяжело.
Когда хочется сказть так много,тщательно проанализировать,повспоминать,повыдумывать...
а у тебя есть только два часа и 150 слов.
какой идиот придумал ЕГЭ?

рыжий)...в зеленом шарфе и в туфлях со вздернутыми носами
ММД...

ненавижу математику!
мои гуманитарные мозги не в состоянии понять,как слова "положительный" и "неотрицательный" могут быть АНТОНИМАМИ???

киви.очаровательный фрукт.тоже зелёный.-люблю зелёное.
и косточки приятно хрустят.
взять из хрустальной вазочки со стеклянного столика.
разрезать на две половинки.
взять ложку и выковыривать мякоть.

все просто.и не надо ничего готовить.
ММД!!!Я знаю,что ты делаешь по-другому..)

Ароматный зелёный кактус.
В детстве я очень любила рисовать кактусы в разноцветных горшках.Они тогда мне казались самыми прекрасными и необычными растениями на свете.Наверное, это означало мою любовь к домашнему теплу и семье.Хотя,у нас никто их не выращивал.
И теперь я рисую кактусы.Потому что скучаю.Подевалась куда-то та самая теплота.

формы,фигуры,линии,изгибы,полосы,точки,завитки,волны,разводы....с помощью акварели можно вылить из себя тот волшебный эликсир,что кипит у тебя внутри.это такая цепочка: изнутри-струйка в кисть-из кисти в кисть-из кисти на бумагу.волшебство.
мажешь,малюешь,красишь,льешь,пишешь красоту чувств.любовь,нежность,страсть.
трагизм?-да!черным,серым и белым.углами.геометрией.резко.короткими и строгими мазками.
я люблю акварель.и маленькие,меньше А4, листы акварельной бумаги.и кисти,накопленные с самого первого класса.самых разнообразных размеров.
я люблю акварельные вечера.
[448x336]

я люблю всех.
и не люблю никого.

пока другие мучаются от безответной любви,или, наоборот, излишней нежности...
когда кто-то страдает после разорванных отношений и пьет алкогольные напитки в одиночестве.
в моей комнате воет табачный дым,я сижу на троне,никем не мучаемая,красивая,недоступная и властная.

мне бы взять и выпить яду-улетела моя муза..
жизнь,зачем ты смотришь косо?
по тебе иду я прямо.

странная вещь сердце.человеческое вообще и женское в особенности.

А я бы переспала с Пушкиным..
И с Булгаковым...

всё!я не спсобна ни к чему...я пустой бак.
спряталась в кожуре своего сознания.попробуй,разрежь..
"не подходите к ней с вопросами.Вам все равно,а ей-довольно..."(с)

почему я могу влюбитья по уши в человека, которого знаю...предположим,меньше часа??

Женщины любят только тех,кого не знают....

а самое ужасное,что я всех!!! ВСЕХ поголовно к кому то ревную!!мой эгоизм выходит за рамки приличия!!Куда катится мое сознание??
зачем??
ведь мне должно быть достаточно того,что человек ЕсТЬ в моей жизни...Но я хочу Больше!! всех и сразу!!наверное,я очень боюсь одиночества...боюсь,что меня оставят...предпочтут кому то еще!это одна из немногих моих слабостей...
***
не судите и не коментируйте!!

Зимой..
Зимой хорошо.Там сказка.Там где-то живет любовь.Наша любовь.И спит в обнимку с Рудольфом.

Зимой..Зимой детство.Запах хвои и мандаринов.Скрипучая калитка и красные птицы.Ёлка,горка и малина.
Зимой болит живот от чая и конфет.

Зимой санки и Новый год.Зимой сороконогий мороз и иней на волосах.
Зимой советские колготы с вытянутыми коленками,валенки,колючая шапка и тяжелая шуба.

Зимой снежно и нежно.

Наша ЗИМА наступила,Любимая!!

я только что испугалась засохшего осеннего листочка,шуршащего по асфальту=))))

я знаю тебя...я знаю твою душу,нежную и безжалостную,как душа кошки,я вижу раны твоего бога,сочащиеся семенем,благоуханным ядом,опьяняющим девственниц.....а за окном под черной страстью неба переливается земля...бездомная луна-бродяга слоняется по городу....и я боюсь встречи с тобой,опускающим на меня по ночам волосатую лапу своей тоски...а ты все равно приходишь,тоскующий мой убийца и рвешь розовую вату моего воображения в клочья...и тащишь,тащишь меня в коридоры здравомыслящего своего безумия...и топчешь,топчешь каблуками осколки моего покоя....

Вдруг я обнаружила себя в куче ненужно-вчерашних газет..мои орущие зеленые глаза жалобно смотрели на тебя из клубка смятой бумаги,типогравской краски и разноцветных пометок...а ты пошел сдавать макулатуру-ты копишь на новый велосипед...

Манящий запах турецкого кофе...таинственно-молчаливые мечети....шёпот морской пены....растрепаные морским ветром волосы...теплый мамин свитер...крик чаек за бортом...одинокие рыбацкие лодки в бушующих волнах Босфора....Густо обросшие диким плющом крепостные стены...еле-еле выглядывают из него крохотные окошки,хранящие вековые тайны...потом шум мотора и грохот трамвайных вагонов за окном...

В его жилах горячо пульсирует голубая кровь Босфора.Стамбул непредсказуем,как ветреная красавица.За куполами византийских храмов-минареты мечетей,за султанскими дворцами-офисные небоскребы,за суматохой европейской стороны-преисполненная достоинства азиатская.Стамбул не из тех городов,что можно приручить,узнать вдоль и поперек.Чем пристальней вглядываешься в его черты,тем больше открывается неизведанного.В бурлящем котле из мостов,площадей и тесных улочек варится его приворотное зелье.Смешай крики чаек с голосами уличных торговцев,добавь гудки пароходов и детский смех-ты услышишь голос Стамбула.Взболтай эссенцию из запаха моря,жареных каштанов и дыма кебабщиков-ты почувствуешь его аромат.Капни на небесно-голубой страстью красного-ты увидишь цвет дымки,которая обволакивает город по утрам.Стоит только пригубить пряный коктейль из этих запахов,оттенков и звуков,чтобы потерять голову,влюбиться в стамбул до беспамятства и еще не уехав,уже начать тосковать по нему....

Пушкин любил кидаться камнями. Как увидит камни, так и начинает ими кидаться. Иногда так разойдётся, что стоит весь красный, руками машет, камнями кидается, просто ужас!

***

У Пушкина было четыре сына и все идиоты. Один не умел даже сидеть на стуле и всё время падал. Пушкин-то и сам довольно плохо сидел на стуле. Бывало, сплошная умора: сидят они за столом; на одном конце Пушкин всё время падает, а на другом конце его сын. Просто хоть святых вон выноси.
[300x225]