Вы все еще верите, что это простые совпадения?
"Ты мог бы стать для меня книгой. Я бы читала тебя, жила судьбою твоих героев, искала бы их правды и мечтала их мечтами... твоими мечтами...
Ты мог бы стать для меня миром... Я бы открывала тебя, познавала, радовалась, восхищалась, удивляясь каждому мигу, проведенному с тобой...
Ты мог бы стать для меня Ангелом. Я бы чувствовала тебя, примеряла твои крылья, целовала в закрытые глаза, дарила чудеса, улыбалась бы каждому слову и заботилась...
Ты мог бы стать для меня Демоном. Я бы боялась тебя, ломала голову над твоими недомолвками, грезила бы тобой, смотрела бы в твои глаза, пытаясь тебя разглядеть...
Ты бы мог стать для меня Учителем. Я бы слушала тебя, задавала вопросы, получала бы ответы, и задавала бы новые, я бы считала твои слова правдой и не сомневалась бы в твоих суждениях... со временем думая так же...
Ты мог бы стать для меня сном. Я бы ждала тебя каждую ночь... записывала тебя в блокноты, складывая в сказки, придумывала новые образы, рисовала тебя и всерьез бы думала, что ты яркий... и похож на акварель...
Ты мог бы стать кем-угодно... но предпочел остаться случайным прохожим..."
Ты куришь её,как тонкую, ароматную сигарету. Она тлеет ярким огоньком в снежной ночи, освещая черты твоего лица с замершей на нем полуулыбкой. Ты смакуешь её прикосновение на губах, прокатываешь на языке вишневый сладковатый вкус, чувствуешь её у себя в горле, вдыхая нежный дым в легкие. Но дальше - не пускаешь, она замирает где-то на полпути к твоему сердцу.
А потом ее никотиновое очарование пробирается в твои вены, и ты понимаешь, что зашел слишком далеко. Она загорается ярче, каждый раз когда ты касаешься ее, вытягивая последние соки. И ты ждешь, пока она сгорит, держа ее в своих длинных, изящных пальцах.
И она сгорает от твоих ласковых пыток. И ты раздраженно тушишь ее в пепельнице человеческих жизней, а потом вытряхиваешь оставшийся окурок и пепел вашей связи в сумерки, разбивая её о снег.