Это как какой-то код, который нельзя разгадать
как горсть соли в кусочке приторного торта
черное/белое и никаких других цветов
болезнь, смертельная, едкая и, к сожалению, не заразная
как жара там, где должен быть холод
как птица, которую нельзя удержать в руках
как понимание, которое приходит только со временем
как ошибки, за которые платишь слишком дорого
не исправить, не изменить, не вернуть
потому что не судьба видно, чтобы мы не делали
и сколько бы еще раз не начинали заново
и только одна мысль по этому поводу
к сожалению другой нет
"У любви нет прошедшего времени"
[512x343]