"Чтобы съесть человека, не обязательно его убивать..."
Всё ведь уже было готово, единственное что могло помешать нашим планам - депрессия. Узнав малейшие, даже не особо важные подробности о жертве, один из нас пал духом. Просто пропало настроение.
Какого это: любить, размышлять, страдать, работать, писать, когда у тебя больная кожа и выжжены чувства. Можно узнать у него.
Читает мысли - расстройство. Хочет убить - режет себя. Думает о ней - бездействует. Хочет закончить мысль - не может.
Она завораживает. Манит в себя. Я стою перед ней, зачарованно вглядываясь. В этот момент сложно осознать. Сложно вспомнить, что, если сделать шаг, он будет последним. Это кажется неважным, слишком велик соблазн. И лишь сознание даёт силы не подчиняться ему. Те самые мысли, вгоняющие порой в депрессию, которая не даёт совершить осознанного безумия, но делает жизнь скучнее. А скука ведёт к ней, до которой один последний шаг. Этот шаг я не делаю каждый день.
Всё: мысли, события, эмоции превращаются в одну огромную змею, поедающую саму себя.
Кожа на руке превратилась в картон. Но этим тоже можно пренебречь. Хочется сказать: "Я хочу тебя... съесть", как бы это не было воспринято. Любое понимание будет правильным...
Настроение сейчас - больноеВ колонках играет - Muse