Ты здесь, ты мой. Отныне. Навсегда.
Пускай весь мир твердит, что так не будет.
Струится жизнь, как талая вода,
Она поймёт и точно не осудит.

Как я могла смеяться до сих пор?
Храни нас Бог от снов и от советов.
Не видно звёзд, сегодня мой костёр
Горит всю ночь - дотла и до рассвета.

В черновиках и в пламени свечей,
Звенишь струной в моей сладчайшей боли...
Ты - ветер, дождь, свободный и ничей,
Как лёгкий вздох, отпущенный на волю.

Нас быстро мчат восточные ветра.
Куда, зачем? Откуда? Я не знаю.
Ты уходи. Наверное, пора.
И... возвращайся. Я уже скучаю.

В колонках играет - Флёр "Печальный клоун"

У меня пора истерик начинается не в марте,
Как у всех нормальных кошек из приличных городов.
За окном – июнь и лето, чашка чая, день на старте,
Вот тогда-то пожалеют те, кто взял меня под кров.

Под окном мяукать – глупо, я иду немножко дальше,
Режу сердце на полоски – и чужое, и своё.
Всё равно срастётся быстро, как любое чувство наше
Регулярно прогорает и из пепла восстаёт.

Ах, я счастлива – не веришь? – быть нежданной и немилой,
Хохотать, как шут придворный, веселить и падать ниц,
А потом зайти за угол и рыдать, что будет силы.
Резь в глазах и трепет сердца, дрожь до кончиков ресниц...

Только вот, на самом деле, мой сезон стихов и танцев
Никогда не начинался так безумно хорошо.
Так влюбляются – мгновенно! – только раз и лишь в пятнадцать,
Чтоб глаза слепило солнце и мороз по коже шёл.

В колонках играет - Дети ветров
Настроение сейчас - тихое и задумчивое

Чувствую себя... не знаю... блаженной какой-то. Прочитала на форуме, как девчонка говорит, что из-за парня режет себе руки, чтобы боль отрезвила. Другая не хочет видеть своих родителей, да не одна она. И почти все говорят. что хотят прыгнуть с крыши, броситься в пропасть и иже с ним...
А я читаю, тихо улыбаюсь и продолжаю писать о том, что "рука в руке - и нас с тобою нет", и о том, как мы ждём тишины в разных городах и у разных окон, и продолжаю верить, что у нас с синеглазым мальчиком всё будет хорошо.
Перечитала "Вероника решает умереть" и считаю, что это лучшее, что я могла прочитать на данный момент. Всё так верно и главное, логично. Советую)

[350x359]

А я счастлива почему-то. Странно!

***

Так приятно мечтать о непрожитом дне,
Так спокойно любить исподволь.
Этот вздох наугад, эта осень в весне –
Это очень похоже на боль.

Неуверенный шаг, позабытая страсть,
Полустёртые тени у стен.
Становиться сильней – значит, больно упасть
И легко подниматься с колен.

Где-то есть тишина и оставленный дом,
Запах трав из далёких полей.
Сколько можно кричать и бутылки с вином
Разбивать о борты кораблей?

Золотится закат на голодном клинке,
Посмотри, вот и вечер настал.
Ты ещё не погиб? Вытри кровь на руке
И опять становись за штурвал.

Стих. Новый.


За нашей весной

Мы рвались вперёд, веселясь, расшибая лбы,
Неслись через лес, позабыв о стихах и нотах,
За нашей весной. Я устала считать столбы,
Забыла про сон и запуталась в поворотах.

Бывает и так: на берёзе – сухой венок,
Как память о том, что случилось когда-то... с кем-то...
Мы ищем весну в перекрестьях чужих дорог,
Чтоб ей, синеглазой, не дать превратиться в лето.

Опять не нашли, проиграли – в который раз,
С досадой на боль и упрямством почтовой птицы.
...И жёлтое поле, насколько хватает глаз,
И ворон над полем – ну как без него? – кружится.

Мне в пьесе досталась совсем небольшая роль.
Да к чёрту её – ведь теперь у меня другая:
Глаза опустив: «Мы прорвались бы, мой король,
Но кто вам сказал, что весна умирает в мае?»

Ширанкова Светлана.
Танцы на кончике иглы

К черту весенние приступы намертво скомканных строк,
Липкую блажь полнолуния, кофе и сутки без сна.
Видишь - над серыми крышами ангелы пляшут фокстрот.
Крылья линяют у ангелов, время такое - весна.

В джинсах и курточках синеньких едут в вагонах метро,
Стиснув озябшими пальцами самый счастливый билет.
Ночь. В переходе на "Киевской" ангелы пляшут фокстрот -
Прямо под стершейся надписью "Здравствуйте. Выхода нет".

Медленно, боже, как медленно, будто бы на эшафот,
Движутся тени бескрылые - "ховер", "перо" и "топ спин"*.
Март... притяжения пленники, ангелы пляшут фокстрот.
Что бы ты отдал, любимый мой, за возвращение - к ним?

Шорох пластинки заезженной под патефонной иглой,
Рвется наружу отчаянно сердце, попавшее в такт...
Утро! И ангелы - прежними - взмоют с асфальта домой.
Жизнь начинается заново - может быть, именно так?

В колонках играет - Врата Готики
Настроение сейчас - грустное

Я вспомнила сегодня про Таню Авилову. В шестом классе мы очень дружили – это была кратковременная, но настоящая и искренняя дружба. Таня была новенькой и пробыла с нами не более полугода.
Я помню, что у Тани были огромные синие глаза – всякий раз, когда мы мечтали вместе, в них загорался озорной, весёлый огонёк – вздёрнутый нос и длинная, ниже пояса, золотая коса. Она много знала, всем интересовалась – это она познакомила всех в классе с ещё неизвестным тогда Гарри Поттером! – писала стихи. Её стихи были куда лучше, чем тогдашние мои. А нам было всего одиннадцать лет.
И я не видела ещё человека более русского, чем она! И имя у неё русское, истинно русское, и внешность, и характер, и вообще...
Я, Таня, Саша и Виталик мечтали сконструировать новый летательный апппарат и улететь из крохотного военного городка куда-нибудь в кругосветное путешествие. И как же мы во всё это верили! (Почти также, как тогда, в первом классе, когда мы с Сашей, Виталиком и Виолеттой задумали построить дом) Мы рисовали рисунки, казавшиеся нам чертежами, искали место, где можно начать строительство...
И как же мы тогда были счастливы!

Что теперь стало с вами, друзья? Танина мама в этом же году вышла замуж за американца и они уехали, если не ошибаюсь, в Вашингтон. Что сделала с Таней Америка, эта галимая американская культура? Я боюсь. Боюсь, что нет уже той светлокосой девочки, с которой мы любили мечтать...
Саша, Виталик? Саша – высокий бледный мальчишка с веснушками на щеках, кареглазый, темноволосый, лучший ученик в классе. Все говорили, что мы с ним очень похожи, незнакомые люди принимали нас за брата и сестру. Саша, сохранил ли ты свою уникальную способность радоваться даже разноцветным бензиновым пятнам в осенних лужах? Помнишь, как мы играли в сыщиков? в археологов? разгадывали загадку таинственных точек и палочек в бетонной дорожке? Помнишь, как во втором классе ты признался мне в любви? И то, как ты, на зависть сплетнице Виолетте, чмокнул меня в щёку? А я не забыла. И не забуду.
Виталик – я плохо тебя помню. Помню только кудрявые волосы и любопытные голубые глаза. И энциклопедии на полке. Их у тебя было много, очень много. Ты интересовался всем на свете, знал больше, чем отличник Саша (а учился для своих способностей неважно, просто ленился), играл в шахматы. Сохранил ли ты незаурядный ум и стремление знать всё и обо всём?

А помните ли вы меня? Может быть и нет... Я уехала в Ставрополь, Таня в Вашингтон и компания распалась.

Я скучаю. Почему вспоминать так мучительно?

В колонках играет - Княже
Настроение сейчас - хорошее

Итак, Вы оказывается Анна Австрийская

королева Франции. Легендарная красавица, воспетая придворными поэтами. Неприступная, величественная и гордая испанка, чьей любви безуспешно добивался могущественный кардинал Ришелье. Интригантка и жертва интриг. Упрямая, строптивая и в то же время мягкая и обходительная. Королева, которая доказала, что и сама способна вести государственные дела, будучи решительной и волевой регентшей при Людовике№14. Пусть живет Франция! Пусть живет Королева!

Пройти тест

На уроке ОБЖ писали самостоятельную. Тема - действия населения по команде радиационная опасность. На ОБЖ мы вообще-то всегда балду гоняем, так что не особо учимся)
Шёпот сзади:
- Свеетаа! Какой калий надо пить?
- Йодистый. - отмахнулась я, покусывая ручку.
- Какой?
- Йодистый!
- Какой?
- Цианистый, блин! - рявкнула я в полный голос.
И полкласса на полном серьёзе написали это в работах) Сашка Гробатых написал: "Смочить марлю цианистым калием и дышать через неё". Келасов вообще составил справочник самоубийцы... Клааас)

Мой третий дневник. Так получилось.

Мы недавно переехали на новую квартиру. Никого пока не знаю. Грустно. И скучно. Особенно по вечерам.

Третий этаж (а раньше на восьмом жила!). Окно открыто. Под окном пьяные вдрызг личности поют песни под гитару. Заслушаешься, блин.

Скучаю. А спать не хочется. Брожу по сайтам, время от времени проверяя почтовый ящик и комментарии на форумах.

Вчера Катя прислала мне "Тёмного эльфа", часть первую. Сегодня - часть вторую. Страшно понравилось.

Ну что ж, посмотрим, сумею ли я вести этот дневник.