Нашла вот тут одну интересную заметку. Она очень хорошо связывается с фразой Воланда из "Мастера и Маргариты":
"Никогда ничего не просите! Никогда и ничего, и в особенности у тех, кто сильнее вас. Сами предложат и сам всё дадут!"

А вот, собственно, сама заметка:
"Однажды, я поехал в Матхуру, и у меня в кармане было почти десять тысяч рупий. Я стоял один на вокзале в ожидании поезда. Ко мне подошел старый, неухоженный, очень слабый человек, который просил денег. Я обратил внимание на линию судьбы на его руке очень необычной формы.

Я про себя подумал: «Как человек с такой сильной судьбой может попрошайничать?» И решил, что если он попросит меня дать ему десять тысяч рупий, то я отдам ему все деньги и поеду обратно домой. Я спросил его:
- Сколько тебе нужно денег? Я тебе их дам.

Я не сказал ему, что готов отдать ему десять тысяч рупий. Он удивился, потому что все остальные люди его прогоняли. Я повторил свой вопрос несколько раз, пока он не ответил:
- Что ж, дай мне пять рупий.

Я дал ему пять рупий, не сказав о том, что мог бы дать ему десять тысяч. Я уехал в Матхуру на две недели, потом вернулся домой. Но его линия судьбы не выходила у меня из головы. По возвращении домой, я попросил своих знакомых разыскать его и узнать о нем больше. К моему удивлению, он оказался главарем большой шайки попрошаек. Он сам не был нищим, он был организатором. И все попрошайки отдавали ему деньги, как налог. Он же просто вел себя как они для того, чтобы контролировать их работу на местах, которые он им отвел. Так он вел свой бизнес. Ни один нищий не мог даже женится без его «благословления».

Так я понял, как работала его линия судьбы. И это натолкнуло меня на другую мысль: когда мы просим какую-либо определенную вещь, мы теряем возможность получить от Бога что-то большее. Если бы он мне сказал: «Дай мне все, что только можешь», - я бы отдал ему десять тысяч рупий, ведь я уже думал об этом. Но так как он попросил всего пять рупий – он получил пять рупий. Когда молишься Богу, лучше говорить: «Чтобы ты мне ни дал – я приму. У меня нет никаких пожеланий».

Источник: http://old.shailendra.ru/?page_id=731

Почему ты вертишься у меня в голове?

Взрослеть.
Искоренить любовь к молодому женатому мужчине, пережить увольнение с работы, узнать, что у любимого человека есть внебрачная дочь.
И все пытаться решать самой. И не подавать виду, не подавать.
А лошадка-то надорвалась.

А еще, если когда-нибудь придумают термин "корольчизм" - будет очень смешно.

А я вот слушаю Джонни Кэша, разбираюсь в авангарде и модернизме и прямо-таки знаете ли ХО-РО-ШО!

Перечитываю Михаила Афанастевича и вот подумала: да ведь он описал Google maps! Вот, собственно:
"– Кровь – великое дело, – неизвестно к чему весело сказал Воланд и прибавил: – Я вижу, что вас интересует мой глобус. 

– О да, я никогда не видела такой вещицы. 

– Хорошая вещица. Я, откровенно говоря, не люблю последних новостей по радио. Сообщают о них всегда какие-то девушки, невнятно произносящие названия мест. Кроме того, каждая третья из них немного косноязычна, как будто нарочно таких подбирают. Мой глобус гораздо удобнее, тем более что события мне нужно знать точно. Вот, например, видите этот кусок земли, бок которого моет океан? Смотрите, вот он наливается огнем. Там началась война. Если вы приблизите глаза, вы увидите и детали. 

Маргарита наклонилась к глобусу и увидела, что квадратик земли расширился, многокрасочно расписался и превратился как бы в рельефную карту. А затем она увидела и ленточку реки, и какое-то селение возле нее. Домик, который был размером в горошину, разросся и стал как спичечная коробка. Внезапно и беззвучно крыша этого дома взлетела наверх вместе с клубом черного дыма, а стенки рухнули, так что от двухэтажной коробки ничего не осталось, кроме кучечки, от которой валил черный дым. Еще приблизив свой глаз, Маргарита разглядела маленькую женскую фигурку, лежащую на земле, а возле нее в луже крови разметавшего руки маленького ребенка".

А еще, вся эта история с летающей на метле, а потом и невидимом автомобиле с Маргаритой, вместе с игрой Волонда и Бегемота живыми шахматами, откуда она взялась? Сам ее Булгаков придумал или есть какие-то исторические мифы? Вот и у Джоан Роллинг уже в 21 веке появятся и метлы, и совы, и летающие автомобили и шахматы. Уж не из Мастера и Маргариты ли она это взяла?;))

"Я всю зиму писала списки "успеть до 25", тряслась, гундела и по тысячному разу регистрировала, разбирала и раскладывала воспоминания, пытаясь узнать, помнит ли кто-нибудь еще то, что помню я, словно готовясь подробно и при свидетелях отвечать на суде об использовании всех предоставленных мне ресурсов и возможностей, заранее жарко отрицая проебанное; но никто опять не пришел с повесткой, и это значит, вероятно, что они меня простили - или не существуют. Кажется, будто сумеешь расплатиться за все, как можно точнее формулируя, теснее пакуя происходящее в матерчатые сумки и дощатые ящики слов, как будто жизнь можно представить товарным поездом с такими ящиками; пока вдруг однажды не осознаешь себя придурком, пытающимся поймать в свою прыгающую пластиковую бутылочку весь Ниагарский водопад, и не бросаешь к черту это занятие. Тогда начинает нравиться просто ехать - чувствовать, как дорога продевается сквозь тебя, как река, и смыкается позади, а не скрежещет, не сминается и не рвется кассетной пленкой оттого, что ты пытаешься все время остановить ее, смотать и запомнить. Кто вас знает, зачем вы друг другу. Может, ты игла, а она пластинка; чем легче скользишь, тем чище музыка"

" А по-моему, работать поэтом то же самое, что работать сероглазым человеком или работать женщиной. Делать из поэзии ремесло – это как делать ремесло из своего роста. Бродский приводил такую цитату: «Работать поэтом, а что делать остальные 23 часа в сутки?»"

"Это истории, напрямую связанные с событиями моей жизни. Конечно, я никогда не была пожилым грузином в эмиграции, грустной вдовой, похоронившей любимого мужа. Я просто знаю, что в целом человеческие эмоции - это не так уж сильно разнящиеся вещи. Я как человек предельно эмоциональный оказывалась в таком неисчислимом множестве состояний, что я могу в принципе вести репортаж из любого места, не будучи там. Я могу рассказать, что чувствуют люди при тех или иных событиях. Просто потому что человеческое воображение всегда больше человеческого опыта. Человек может представить гораздо больше, чем может пережить. Это очень большое счастье…"

источник: http://www.facebook.com/note.php?note_id=219363024741895

Марина Цветаева

Я тебя отвоюю у всех земель, у всех небес,
Оттого что лес - моя колыбель, и могила - лес,
Оттого что я на земле стою - лишь одной ногой,
Оттого что я о тебе спою - как никто другой.

Я тебя отвоюю у всех времен, у всех ночей,
У всех золотых знамен, у всех мечей,
Я закину ключи и псов прогоню с крыльца -
Оттого что в земной ночи я вернее пса.

Я тебя отвоюю у всех других - у той, одной,
Ты не будешь ничей жених, я - ничьей женой,
И в последнем споре возьму тебя - замолчи! -
У того, с которым Иаков стоял в ночи.

Но пока тебе не скрещу на груди персты, -
О, проклятие! - у тебя остаешься - ты:
Два крыла твои, нацеленные в эфир, -
Оттого что мир - твоя колыбель, и могила - мир!

15 августа 1916

Мне вот сдохнуть охота. А вот не буду.

Землёю мне не дан шанс
Ни плакать, ни опускаться.
Мне Бог приказал дышать,
Работать и не сдаваться!

Полностью читать тут: http://proza.ru/2012/01/23/1947

Темно-синее небо флиртовало с ярко оранжевыми фонарями. Полная луна плавала в тучах стилем батерфляй. А холодный вечер усердно пытался мне что-то сказать. Я все шла и думала-думала. Что же? И,наконец, поняла. Лукаво улыбаясь,жизнь шептала: "Не трусь".

Рисуют родинки на животе созвездья.
Ты их касался пальцами легонько, не спеша.
Осенний дождь шуршал по крыше тихой песней,
Нам не мешал.
Твоё тепло и мой мороз по коже.
Пушистыми ресницами мне кожу щекотал.
«Люблю тебя» и я любила тоже.
Ты это знал.
Боялось даже время шевелиться,
Чтоб нежность хрупкую движеньем не спугнуть.
Мы знали – ничего плохого не случится.
Нам не уснуть.
И под осенний шум дождливой тихой песни
Мы в танце вожделения сплелись.
И страсть твоя и моя нежность вместе
Летели ввысь.
Но дождь прошёл. И утро вместо ночи
Нам открывает истины скрижаль
Есть я. Есть ты. Но вместе мы не очень.
А жаль.
Рисуют родинки на животе созвездья,
Когда-то ты их гладил не спеша.
Пока жил дождь, пока шуршала песня,
Дышала я.
14.08.11

(с) Бырбариска

А повороты в жизни всё-таки происходят. Только не резко. А то в них не впишешься. Вроде по прямой, по прямой, а потом глядишь - вот и поворот проехал. Но сегодня не об этом.
Муза вернулась. Не знаю, на долго ли, но пока она со мной, моя маленькая пропитушка и гуляка, спешу запечатлеть этот исторический момент.
Вот.

***
Вынесли мозг через первый парадный,
Крыша поехала по мостовой.
Я не больна, мне леченья не надо.
Тот, кто был болен – ушёл на покой.

Вынесли мозг, порыдали над гробом,
Долго решали, чего будем пить…
Вышел родной и отдал душу Богу,
Значит, безумной теперь мне ходить.

Крыша уехала рыть ему яму,
Я тут осталась - за трупом слежу.
Что же, скажите мне, люди, с ним стало?
Сходство с живыми я не нахожу.

Сморщился весь, побледнел, искривился,
Тут вот как вспомнишь, каким раньше был!
Может быть, чем-то таким отравился?
Может, его кто нарочно убил?

Да, убивали мой мозг планомерно.
Пудрили часто для съёмок его,
Да и соседи, живущие сверху,
Капали. И затопили весь дом!

Да и взрывать мозг мой тоже пытались.
Как призадумаюсь – что за дела!
Вот вы, гремучие, и доигрались:
Вынесли мозг. Я осталась одна.

Крыша в бюро похоронное съехала,
Видите - дома не все у меня.
Я тут сижу одинокая, бледная,
Даже никто не утешит меня.

Шарики, правда, решили заехать.
Ролики тоже с собой захватить.
Надо же дело нам это отметить -
Чокнуться, да и без закуся пить!

А вам я советую, милые други,
Не выносите другим людям мозг,
Пусть он в порядке у всех смертных будет.
Живите с мозгами. Храни вас Христос!
14.08.11

(с) Бырбариска

Интересно, у других тоже такое бывает: ощущение что вот-вот, вот сейчас, через секунду-другую всё кардинально изменится к лучшему; вот-вот за поворотом встретится что-то долгожданное и грандиозное; вот-вот придёт разрешение всех проблем? И проходят годы, а поворот никак не кончается и вселенское счастье всё не наступает. Это как затянувшийся переломный момент, как серая полоса, не превращающаяся ни вчёрное ни в белое. Говорят: "Если ночь темна так, что не видно собственной вытянутой руки, значит рассвет совсем близко". То ли я не замечаю, что ночь ещё не совсем темна, то ли свет никто включать и не собирается. Когда же будет ОН - долгожданный положительный РЕЗУЛЬТАТ, пусть и не вселенский...а?

Мои моральные терзания закончились одним очень банальным и поражающим своей очевидностью выводом - просто не надо было ТОГДА тусить вместе.

И если перемотать кинолетну жизни обратно, туда, на конец февраля 2010, то всё станет очень понятно. Они мило поболтали, так как не видели друг друга несколько лет, и он уехал на своей машине, а она, пешком, ушла тусить к подружке. И всё. Всё было бы иначе... Или , не было бы?... Но суть в том, что то, что должно было, всё равно случилось. Она села к нему в машину, они поехали к подружке тусит вместе. И зачем она села? зачем рассказала про тусню? А Бог его знает. Значит так надо было.

Если бы не было этого и всего последующего перманентно сваливающегося на мою голову трэша, я бы многого не поняла про себя. Не поняла бы, что я тоже способна на подлость, к примеру. Так что тогда случилось то, что должно было случиться ТОГДА, но пора бы прекратить этот балаган! Просто взять и сделать вид, что тогда, в феврале 2010, я НЕ СЕЛА к нему в машину. Просто ушла домой. Просто остались друзьями. Просто разбежались ещё на пару-тройку лет.

Роберт Фрост
В осеннем лесу, на развилке дорог

Стоял я, задумавшись, у поворота:

Пути было два, и мир был широк,

Однако я раздвоиться не мог

И надо решаться на что-то.

Я выбрал дорогу, что вправо вела

И, повернув, пропадала в чащобе.

Не хожена что ли дорога была?

Сильнее казалось она заросла,

А впрочем заросшими были обе.

И обе манили радуя глаз

Сухой желтизною листьев сыпучих,

Другую оставил я прозапас,

Хотя и догадывался в тот час,

Что врядли вернуться выпадет случай.

Ещё я вспомню когда-нибудь,

Далёкое это утро лесное.

Ведь был и другой передо мной путь,

Но я решил направо свернуть

И это решило всё остальное…

Ахматова
СМЯТЕНИЕ

1

Было душно от жгучего света,
А взгляды его - как лучи.
Я только вздрогнула: этот
Может меня приручить.
Наклонился - он что-то скажет...
От лица отхлынула кровь.
Пусть камнем надгробным ляжет
На жизни моей любовь.

2

Не любишь, не хочешь смотреть?
О, как ты красив, проклятый!
И я не могу взлететь,
А с детства была крылатой.
Мне очи застит туман,
Сливаются вещи и лица,
И только красный тюльпан,
Тюльпан у тебя в петлице.

3

Как велит простая учтивость,
Подошел ко мне, улыбнулся,
Полуласково, полулениво
Поцелуем руки коснулся -
И загадочных, древних ликов
На меня посмотрели очи...
Десять лет замираний и криков,
Все мои бессонные ночи
Я вложила в тихое слово
И сказала его - напрасно.
Отошел ты, и стало снова
На душе и пусто и ясно.

Почитала тут свой дневник: я оказывается такой бред пишу)) Ну и пох.
Новый год выдался большим разгромом, маленьким развратом и теперь мне до ужаса стыдно. Но больше всего пугает то, что если "подобное" случиться и в третий раз, это будет уже закономерность.
Куда я качусь? Где маленькая порядочная Вера?
Что-то явно не так, товарищи. Явно не так.

Пока мир погрязает в межнациональной розни, у Киркорова случаются приступы агрессии, а суд по делу Ходарковского всё так же напоминает цирк, я утопаю в безответной, беспричинной и, вообще-то говоря, абсурдной любви, упиваюсь ничего не деланьем и потихоньку схожу с ума.
Мир как обычно летит в тартарары. Но на этот раз это выглядит весьма угрожающе... Что будет дальше, а? Олимпиада 2014 или всё-таки конец света?

Я маленькая и счастливая. Мне 16. Я в лагере "Таврида" и ты стоишь рядом, слушая, как шуршат на ветру мои только что высушенные волосы. А они по-особому шуршат, тихо-серебристым шёпотом нашей с тобой дождливой ночи. Только ты умеешь так приятно, одним движением ладоней откинуть их за плечи, чтобы они не мешали меня целовать. А ладони у тебя большие, руки сильные. Мои любимые руки. Это август 2007, ты и я, балкон на третьем этаже и любовь, соединившая две враждующие страны.
А это декабрь 2010. Мне 20 и за мной ухаживают разные парни. Ты за 1000 километров от меня и у тебя уже давно есть серьёзная девушка. Твои ладони большие и руки сильные, но они больше никогда не коснуться моих волос, чтобы услышать, как они шуршат. Мы виделись этим августом в Киеве. Мы слушали ливень, но он шептал уже не нам с тобой. Ты мне был просто друг и я была вполне довольна. А сегодня мы больше не друзья. И можно выкинуть в помойку три года памяти, балкон на третьем этаже и шуршание моих волос. В помойку всё, что было нам с тобой дорого. Мы давно уже не любим друг друга, но частичками души мы всё равно связаны.
И мне не жаль того, что прошлого не вернуть, мне жаль того , что это прошлое ты совсем не ценишь. Теперь не ценишь...

Анчутка - это чуткая девочка Аня, - так решил мой брат.
Одно из двух: либо случится чудо, либо я сдохну, - так решила я.
Кажется, это попытка шантажа.
А ещё кажется, что я скоро испарюсь с поверхности Земли. Просто так исчезну и всё. И никто не заметит этого, включая меня, - настолько всё это не имеет смысла.


P.S. Согласно Википедии, анчутка — в восточнославянской мифологии злой дух, одно из самых древних названий беса, русский вариант чертёнка. По Толковому словарю живого великорусского языка В. И. Даля, анчутки — чертенята.

- На самом деле, я джазмен. У меня есть свой бэнд, трамбон и три саксафона, а сам я играю на контрабасе. у нас яркие полосатые фраки и мы все - негры с большими белыми зубами!
- Ну ты ваще крутан!!!!!! а вот у меня нет негров...
- Я могу одолжить тебе парочку для утех :)