интернет- лучшее оружие лжеца.
интернет- лучшее средство общения для тех, кто хочет убежать от себя.
интернет- мост между людьми, которые никогда не должны были встретиться.
когда с кем-то общаешься, ты всегда можешь понять, что тебе улыбаются искренне. или не искренне. в интернете на оба случая всего одна комбинация клавиш- шифт+0.
когда говоришь с кем-то, слова иногда вылетают сами по себе, словно стайки непрошеных бабочек. в интернете же ты можешь сидеть и думать над ответом столько, сколько захочешь сам.
интернет- тюрьма двадцать первого века, как в той неудачной сказке, которую я написал года полтора назад.
бежать некуда- весь город уже опутан всемирной паутиной, на каждом доме написано- "ваш дом подключён". это как чёрные метки из Гарри Поттера.
peregrinatia est vita- жизнь-движение, но этот стремительный бег технологий оставляет своими толстыми шинами слишком большие следы на наших мозгах. на моём уж точно.
детство бежало за ней на поводке, улыбаясь семизубой улыбкой всем прохожим, с которыми она здоровалась. у неё была точь-в-точь такая же улыбка, только зубы уже давно все были на месте.
она никуда не опаздывала, но почему-то спешила.
солнце оранжевым огнём проплавило дырку в небесах, чтобы посмотреть на неё и её детство, которое бежало за ней след-в-след.
прохожие не замечали, но я всё видел, хоть и не знал, кто это.
куда она вела своё детство, мне остаётся только догадываться. хотя возникают не самые приятные мысли про детство-убой. хотя может, она просто почувствовала приближение дождя и захотела поскорее оказаться дома. а может, спешила к любимому человеку, что бы вместе с ним и детством улыбаться друг другу, втроём, или даже вчетвером- если в том человеке осталась чуточка детства. но, увы, все чаще я встречал людей, заходивших в серое здание без окон и дверей. заходивших со своим детством, безмятежно улыбавшимся своему хозяину, а выходили без. выходили с холодным взглядом, приосанившись. некоторые из них курили, глубоко затягиваясь сигаретами. но ни разу я не видел, что бы кто-то плакал. а моё детство сидит у меня дома и пьёт чай. мне с ним неплохо- оно у меня тихое, мешать не будет. да и дома посидеть любит, так что на проезде не разорюсь.
есть такая музыка, когда её гитарные аккорды трогают тебя за душу. не потому, что играют на нервах, а потому, что музыка близка чему- то внутри.
новый аккорд- новый калейдоскоп мыслечувств.
мир вокруг исчезает, остаются только звуки.
новый аккорд, и ты рычишь от удовольствия, потому что чувствуешь настроение музыки.
музыка- она как театр, это обмен энергией. конечно, если уметь слушать.
а у вас, мои единственные читатели, есть такая музыка?
в процессе прожигания серых питерских дней я научился некоторым вещам. улыбаться себе, становиться счастливым на пустом месте, радоваться чужой радости, улыбаться чужим улыбкам. наслаждаться одиночеством, ненавидеть ненависть, издеваться над собой, игнорировать чужую глупость, прыгать через ступени, драться на мечах, спорить от противного, понимать людей, говорить сам с собой, выкладывать настроение на форумах, слушать музыку, давать простым вещам сложные имена, открываться людям по частям, не спать подряд двое суток, проживать чужие судьбы, быть флегматичным, дружить, умирать по вечерам, вслух спорить с собой, болтать с компьютером, петь вместе с наушниками, готовить, колдовать на языке си-плус-плус, считать секунды, ждать, гулять под дождем без зонта, смотреть на встречающих друг друга людей у эскалатора в метро, не оборачиваться назад.
и много чего еще. побежал заниматься, возможно, продолжу.
завтра будет тот самый день, когда лето уйдёт, уступив место дождливому сентябрю. праздник знаний, когда все здравомыслящие школьники одеваются в черный, а студенты готовятся к стрессовой терапии под названием "сессия" на протяжении 4х, или скольки там, месяцев.
проклятый день, означающий конец свободы.
проклятый день, означающий конец последнего свободного лета.
что-то мрачновато получается. на самом-то деле, все не так уж плохо. следующее лето будет отличаться от этого лишь отсутствием свободного времени, кучей обязательств, что несомненно повлечет за собой кучу возможностей. тем более, конец нового месяца означает, что ждать брата из армии осталось на месяц меньше.
оказывается, у меня есть мечта. с ней живется куда легче и интереснее. мне бы было интересно, какие у вас мечты, но мой дневник читают два человека, так что, наверное, это бесполезно.
Это цитата сообщения Kyzmenko_Pavel Оригинальное сообщение
Расшифровка сообщений BSOD «Синий экран смерти» — «Blue Screen of Death»
| APC_INDEX_MISMATCH | 0x00000001 |
| DEVICE_QUEUE_NOT_BUSY | 0x00000002 |
| INVALID_AFFINITY_SET | 0x00000003 |
| INVALID_DATA_ACCESS_TRAP | 0x00000004 |
| INVALID_PROCESS_ATTACH_ATTEMPT | 0x00000005 |
| INVALID_PROCESS_DETACH_ATTEMPT | 0x00000006 |
| INVALID_SOFTWARE_INTERRUPT | 0x00000007 |
| IRQL_NOT_DISPATCH_LEVEL | 0x00000008 |
| IRQL_NOT_GREATER_OR_EQUAL | 0x00000009 |
| Это внутренняя ошибка ядра (kernel). Ошибка может возникнуть из-за несовпадения KeEnterCricticalRegion и KeLeaveCriticalRegion в файловой системе. | |
потерять себя- не самое страшное. себя всегда можно придумать заново. одеть новую маску, придумать новый образ.
потеряв себя можно сшить себя из чужих воспоминаний.
иногда так хочется потерять память, проснуться чистым листом, пустым билетом в будующее. отформатированным диском, ментальным девственником, ни разу не надетым костюмом, не открытой бутылкой дорогого вина. да чем угодно, что еще ни разу не трогали чужие умы или, тем более, руки.
а вместо этого я начинаю всё с нуля. но не с начала.
раз за разом, меняя себя в самых незначительных деталях, стараясь стать кем-то достойным тех людей, которые оказываются рядом со мной. и чем больше людей, тем капитальней предстоит ремонт.
-сынок, а тебе какая мама больше нравилась?
-две мамы назад.
несмотря на свой пожизненный ремонт, я за то, что бы оставаться собой. надеюсь, я не потеряю себя. хотя иногда действительно хочется кардинально изменить интерьер своей внутри-черепной комнатушки.
be honest to yourself, young jedy.
а на темной стороне есть печеньки.
утро. волшебное время суток, когда весь мир еще спит и город принадлежит тебе одному. или вам двоим. кому как повезло. оранжевый полумрак питерских фонарей, музыка в твоих наушниках. или чье-то дыхание рядом, кому как повезло. и вот ты идешь куда-то, где тебя ждут. а вокруг туман, и даже если вокруг кто-то есть, вы все равно друг о друге не узнаете. главное, что там, куда ты идешь, тебя ждут. или что весь мир принадлежит вам двоим, кому как повезло.
звук собственных шагов- единственный нож для городской тишины. ну, или ваших шагов- кому как повезло. и знаете, ехать утром на машине- совсем не одно и тоже. машина- металлическая коробка, прячущая тебя от города, город от тебя. люди вообще любят такие вот штуки, которые отделяют их от других. но ты шагаешь по городу и чувствуешь, как с каждым твоим шагом он все больше просыпается. и пусть я выгляжу глупо, когда пою песни вслух или желаю городу доброго утра. или когда говорю спасибо лифту, который вдруг сам по себе открывается, когда я прихожу домой. они это заслуживают, я уверен.
доброе утро, планета.
я улыбался своим мыслям и не ждал никого.
мои мысли- как вода, а вода течет с крыш.
и я чувствую тебя, и это не победишь.
© Пилот, горько
с наслаждением мазохиста вывернуть себя наизнанку и подставить лучам солнца и порывам ветра.
мысли твёрже камня. и если потрясти головой, они бьются об черепную коробку.
я всё лучше выгляжу на чб фотографиях и всё хуже на самом деле.
саморазрушение- не совсем верное слово, но это первое, что приходит на ум.
автор книги "мир без меня".
with every time afflicted there less you suffer.
every time repeated there more obvious things become.
never get tired to repeat to yourself, my little bro, that little stupid truth i've taught you.
never become naive. never trust. never become sick.
there's only one persone who is interested in you. you meet him face-to-face in mirror only.
this world lives on it's own. so are you, kid.
а я сидел и смеялся со своим молоком. пусть думают, что я ненормальный. но мы оба знаем, что я всего лишь счастлив.
мой сероглазый херувим, я- твой коллинеарный вектор xD
Серый город опять радует своей дождливой погодой. слушая стук капель по крыше, я пытался себе представить, как бы выглядел дождь, если бы был человеком.
я не могу представить его девушкой. ну вот совсем не могу. мне почему-то дождь видится таким пожилым джентльменом в сером костюме и цилиндре, который сидит на скамейке в парке так, что бы прохожие не видели его лица. но так как это моя глупая фантазия, то я знаю- ему нечего прятать, потому что лица у него нет.
если у меня когда-нибудь будут дети и они спросят, что такое дождь и почему он идёт, я расскажу им сказку, которую придумаю сам. я расскажу им, что каждая капля дождя- это чья-то грусть, чья-то печаль. и что он идёт для того, что бы каждый понял, как мелочны его проблемы по сравнению с другими, что не только ему бывает грустно и что любая грусть, как и любой дождь, рано или поздно проходят.
я расскажу им, что дождь- это мост между небом и землёй, который идёт для того, что бы соединять сердца людей- тех, что ходят по земле с теми, кто уже на небесах.
я расскажу им, что от дождя не надо прятаться, потому что тот джентльмен в цилиндре всегда сидел один на скамейке, а все кто были в том парке, прятались от него под деревьями.
каждому богу нужен свой сатана.
каждому кто- то нужен.
а мне нужна горячая вода и немного тишины среди всех этих белых шумов бесконечного потока сознания.
серый. незаметный, холодный, скучный.
дельфины вокруг- жизнерадостные, умные и веселые.
моё море- далёкое, холодное и без всяких там катеров и прочей лабудени.
а комната без окон и дверей приветствуется спокойствием, равнодушием и одиночеством.
за окном бушует ветер. а в наушниках такой треск, будто ветер распространяется по проводам.
я и моя жизнь существуют отдельно друг от друга. стоит остаться наедине с собой, как вещи вроде апатии становятся такими близкими и понятными, хотя я так до сих пор и не потрудился глянуть в словаре их точное определение. так бывает, ты знаешь что с тобой происходит, но не знаешь, как всё это вместить в одно слово. ну или в одно предложение. почему- то людям нравится вместо одного слова использовать целые сочинения. а мне нравится тишина. только вот этой самой тишины в моём доме нужно ждать часов до двух ночи. вот тогда и только тогда вместе с вечерней прохладой из за окна и ароматом чая приходит тишина. та, почти настоящая. фонари уже не являются источником оранжевых сумерек, за окном видно всего лишь несколько источников света- окон, где поселились люди, которым в эту ночь почему- то также, как и тебе, не спится. эта тишина лишена звуков, разве что твоего дыхания. в эти моменты я стараюсь дышать так тихо, как это только вообще возможно. тишина для меня стала синонимом спокойствия и духовного равновесия. после тяжёлого дня мне как правило нужно побыть с ней наедине. с другой стороны, тишина стала также и синонимом одиночества. конечно можно наслаждаться тишиной и не в одиночестве, но людей, которые были бы рядом и также любили слушать тишину, увы, нету.
***
девочке, которая пишет всякую чушь про то, как её внутренний мир рушится, кругом холодный ветер и одиночество, говорят, что у неё богатый и красивый внутренний мир. господи, что происходит с людьми, если они считают это красивым- однообразные неумелые стихи, выставление собственной слабости напоказ всему миру, ожидание чужих положительных откликов. ох, чёрт возьми, значение слова несправедливость я высеку на камне.