полазил по картинкам на сайте Гоблина. нашел пару шедевральных.

например
[567x699]

В Италии в то время писали примерно вот такие картины.

Taste the difference.
[626x698]

Вот ЭТО было написано за двадцать лет до рождения Леонардо да Винчи. Написано НЕ в Италии.

Вы этому верите?
[699x542]

Через три с половиной часа экзамен по маркетингу.

*торжественно*

Как там называлась книжка, по которой мы занимаемся??

Осень наступила, выпали листы,
Мне никто не нужен, кроме ты.

Это пожалуй самое неопределенное и неоднозначное слово из всех.

Туманнее, чем другое широко распиаренное слово "любовь".

Сидя на маркетинге, скучая, ностальгически написал ручкой на правом предплечье "NO FATE". *в голове в то мгновение играла торжественная мелодия из "Терминатора 2"*

Но это ещё не всё. Минуту спустя, в порыве креативного угара (маркетинг же)аккуратно вывел на левом предплечье "NO FAT".

По-моему, стильно.

Целых пять секунд чувствовал себя подстмодернистом высокой души.

"The truth is that Tolstoy, with his immense genius, with his colossal faith, with his vast fearlessness and vast knowledge of life, is deficient in one faculty and one faculty alone. He is not a mystic; and therefore he has a tendency to go mad. Men talk of the extravagances and frenzies that have been produced by mysticism; they are a mere drop in the bucket. In the main, and from the beginning of time, mysticism has kept men sane. The thing that has driven them mad was logic. ...The only thing that has kept the race of men from the mad extremes of the convent and the pirate-galley, the night-club and the lethal chamber, has been mysticism — the belief that logic is misleading, and that things are not what they seem."

G. K. Chesterton

Недавно пришла мысль:

Слова Камю "Высшая добродетель заключается в том, чтобы задушить свои страсти. Добродетель более глубокая заключается в том, чтобы привести их в равновесие." отлично характеризуют двух самых влиятельных русских писателей - Толстого и Достоевского. Толстой бОльшую часть своей жизни стремился к "высшей добродетели", Достоевский же довольно рано понял, что со своими страстями ему не совладать и посему мудро решил их уравновесить.

Интереса ради поискал в англоязычной Википедии про Льва Николаевича и Фёдора Михайловича. И.....

Нет, я все понимаю. То, что американцы преклонялись и преклоняются перед Достоевским, мне давно и хорошо известно. Однако!!Наглядное contemporary доказательство меня таки слегка ошарашило - столько реверансов, столько! целое море - раза в два больше, чем Толстому.

Цитирую:

Despite his death in 1881, Dostoevsky is often considered to have had an immense influence upon the modernist movements in twentieth century philosophy and psychology.Dostoevsky's influence has been acclaimed by a wide variety of writers, including Marcel Proust, William Faulkner, Charles Bukowski, Albert Camus, Ayn Rand, Friedrich Nietzsche, Henry Miller, Yukio Mishima, Gabriel García Márquez, Jack Kerouac, Allen Ginsberg, Bob Dylan and Joseph Heller, American novelist Ernest Hemingway, in his autobiographic books, cited Dostoevsky as a major influence on his work.

In a book of interviews with Arthur Power (Conversations with James Joyce), James Joyce praised Dostoevsky's influence:

"...he is the man more than any other who has created modern prose, and intensified it to its present-day pitch. It was his explosive power which shattered the Victorian novel with its simpering maidens and ordered commonplaces; books which were without imagination or violence."

In her essay The Russian Point of View, Virginia Woolf stated that,

"The novels of Dostoevsky are seething whirlpools, gyrating sandstorms, waterspouts which hiss and boil and suck us in. They are composed purely and wholly of the stuff of the soul. Against our wills we are drawn in, whirled round, blinded, suffocated, and at the same time filled with a giddy rapture. Out of Shakespeare there is no more exciting reading."

И ещё:

Nietzsche referred to Dostoevsky as "the only psychologist from whom I have something to learn: he belongs to the happiest windfalls of my life, happier even than the discovery of Stendhal." He said that Notes from the Underground "cried truth from the blood." According to Mihajlo Mihajlov's "The great catalyzer: Nietzsche and Russian neo-Idealism", Nietzsche constantly refers to Dostoevsky in his notes and drafts through out the winter of 1886-1887. Nietzsche also wrote abstracts of several of Dostoevsky's works.

Freud wrote an article entitled Dostoevsky and Parricide that asserts that the greatest works in world literature are all about parricide (though he is critical of Dostoevsky's work overall, the inclusion of The Brothers Karamazov in a set of the three greatest works of literature is remarkable).

И Ницше тебе, и Фрейд, и весь твентисенчирис литуратурный авангард во главе с Кафкой, Джойсом и Фолкнером, и экзистециалисты, - все, все хором воспевают одами согбенную фигуру Достоевского.

Теперь я понимаю Набокова.

Цитирую:

"In March 2005, the United States Secret Service met with a University of Oklahoma freshman after he posted to the Facebook: “We could all donate a dollar and raise millions of dollars to hire an assassin to kill the president and replace him with a monkey.” The investigation began after a fellow UO student alerted the Secret Service to the threat"

Википедия

Это пиздец.

Я вроде ничего в своем блоге про Назарбаева или про ректора КИМЭП не писал, так что посадить меня не за что))))))))) *паказывает язык спецслужбам*

Победа Македонского над Дарием, кажись, Третьим.

Люблю Северное Возрождение.
[541x699]

Скоро по авторитетной наводке возьмусь за Станислава Лема.

Вряд ли многие знают картины сего венецианца. Люди привыкли восхищаться тем, о чём им долбят с детства со страниц детских энциклопедий и с экрана ящика_от_мозгов. Мона Лиза там, Даная. Ночной дозор.
Никакой самостоятельной инициативы.

Но это так, отступление, мой высунутый язычок нашим великим инквизиторам от искусства.

А вообще-то его заслуженно забыли.
[699x682]

Завтра сдаю ПГК, он же - Interim Test. Дабы не спугнуть пугливую удачу я не думал о нем и не готовился к нему вплоть до сегодняшнего вежливого звонка из института - голос из трубки привычно-взволнованно предупредил меня, что УЖЕ ПОРА. А Хуле. Я и сам чувствую, что пора. *нахмурился*

Ну что ж. So be it!
*КОЛОБОК, вздыхая и развязываясь из позы лотоса, чинно выплывает из астрала* Herre we are! Ready to work! *саркастично*

*расправляя плечи, массируя чакры, изрекает*
Есть мнение, товарищи: хуета чистейшей сансары так и попрёт из меня на промежуточном тестировании, о даааааа

Мощь, такскать, Великого. *глумливо улыбается*

Но это лирика, то есть проза. *картинно пожимает плечами*

А вообще, единственная мысль, которая меня занимает в данный момент - это когда же наконец починят кафешку Black&Brown во дворе нашего института. Там лежит шахматная доска, понимаете ли. ТА САМАЯ, на которой мы с пацанчиком регулярно ебашимся понятно ВО ЧТО. Песдец. *плачу* У меня ломка без шахмат... Что наша жизнь?..

Игра.

Кстати - по ходу мысли возник вопрос: как правильно - ебАшимся или ебОшимся? Надоть зайти в школу и поинтероваться у Надежды Иванны, нашей литрички. Она-то знает.

ЗАМЕТКА СЕБЕ:
===================================================================
Аскар, сегодня 12 сентября 2007 года. Среда. Тебе все ещё 19, ты сидишь в comp lab в новой библиотеке в кимэпе в полдвенадцатого. Ожидаешь пару Elementary French. Вчера вечером ты хотел пересмотреть Терминатор 2 - всвязи с тем что ты купил новый Эсквайр и увидел на обложке лицо Шварценеггера - но вместо этого ты пересмотрел анимешную порнушку про похотливую японскую медсестру и поностальгировал по временам беспечального и такого полного надежд полового созревания. Тогда ты искал смысл жизни и был беспробудно счастлив. Теперь ты знаешь правду - смысла жизни нет, потому что формулировка вопроса неправильная. Прикинь, чувак - ты оказывается 5 лет занимался вопросом, в которой, блядь, силлогическая ошибка. Ну пиздец. Однако ты выжил - ты пережил те критические полгода с февраля по август. Ты потускнел, друзья смотрят на тебя с удивлением. Ну ничего - зато ты не будешь смотреть на них с удивлением, когда такой кризис лучится у них. А он случится. Что бы ни случилось - точнее, случись такой бодяге ещё раз - всегда помни, что

общение с людьми - это ВСЕГДА суета
познание рождает развитие - а не наоборот
любовь есть познание наиболее сложных объектов этой вселенной - людей
уважение к себе - самое главное. добивайся его любой ценой
творчество есть одиночество
делай все что душе угодно, кроме очевидных глупостей
==========================================================================

зы Сегодня, говорят, День Лесника. Того самого, который пришел - и послал всех нахуй в известном анекдоте. Всех долбоёбов навроде меня - поздравляю с профессиональным праздником.

William Blake. Auguries of Innocence

To see a world in a grain of sand
And a heaven in a wild flower,
Hold infinity in the palm of your hand
And eternity in an hour.
A robin redbreast in a cage
Puts all heaven in a rage.
A dove-house filled with doves and pigeons
Shudders hell through all its regions.
A dog starved at his master's gate
Predicts the ruin of the state.
A horse misused upon the road
Calls to heaven for human blood.
Each outcry of the hunted hare
A fibre from the brain does tear.
A skylark wounded in the wing,
A cherubim does cease to sing.
The game-cock clipped and armed for fight
Does the rising sun affright.
Every wolf's and lion's howl
Raises from hell a human soul.
The wild deer wandering here and there
Keeps the human soul from care.
The lamb misused breeds public strife,
And yet forgives the butcher's knife.
The bat that flits at close of eve
Has left the brain that won't believe.
The owl that calls upon the night
Speaks the unbeliever's fright.
He who shall hurt the little wren
Shall never be beloved by men.
He who the ox to wrath has moved
Shall never be by woman loved.
The wanton boy that kills the fly
Shall feel the spider's enmity.
He who torments the chafer's sprite
Weaves a bower in endless night.
The caterpillar on the leaf
Repeats to thee thy mother's grief.
Kill not the moth nor butterfly,
For the Last Judgment draweth nigh.
He who shall train the horse to war
Shall never pass the polar bar.
The beggar's dog and widow's cat,
Feed them, and thou wilt grow fat.
The gnat that sings his summer's song
Poison gets from Slander's tongue.
The poison of the snake and newt
Is the sweat of Envy's foot.
The poison of the honey-bee
Is the artist's jealousy.
The prince's robes and beggar's rags
Are toadstools on the miser's bags.
A truth that's told with bad intent
Beats all the lies you can invent.
It is right it should be so:
Man was made for joy and woe;
And when this we rightly know
Through the world we safely go.
Joy and woe are woven fine,
A clothing for the soul divine.
Under every grief and pine
Runs a joy with silken twine.
The babe is more than swaddling bands,
Throughout all these human lands;
Tools were made and born were hands,
Every farmer understands.
Every tear from every eye
Becomes a babe in eternity;
This is caught by females bright
And returned to its own delight.
The bleat, the bark, bellow, and roar
Are waves that beat on heaven's shore.
The babe that weeps the rod beneath
Writes Revenge! in realms of death.
The beggar's rags fluttering in air
Does to rags the heavens tear.
The soldier armed with sword and gun
Palsied strikes the summer's sun.
The poor man's farthing is worth more
Than all the gold on Afric's shore.
One mite wrung from the labourer's hands
Shall buy and sell the miser's lands,
Or if protected from on high
Does that whole nation sell and buy.
He who mocks the infant's faith
Shall be mocked in age and death.
He who shall teach the child to doubt
The rotting grave shall ne'er get out.
He who respects the infant's faith
Triumphs over hell and death.
The child's toys and the old man's reasons
Are the fruits of the two seasons.
The questioner who sits so sly
Shall never know how to reply.
He who replies to words of doubt
Doth put the light of knowledge out.
The strongest poison ever known
Came from Caesar's laurel crown.
Nought can deform the human race
Like to the armour's iron brace.
When gold and gems adorn the plough
To peaceful arts shall Envy bow.
A riddle or the cricket's cry
Is to doubt a fit reply.
The emmet's inch and eagle's mile
Make lame philosophy to smile.
He who doubts from what he sees
Will ne'er believe, do what you please.
If the sun and moon should doubt,
They'd immediately go out.
To be in a passion you good may do,
But no good if a passion is in you.
The whore and gambler, by the state
Licensed, build that nation's fate.
The harlot's cry from street to street
Shall weave old England's winding sheet.
The winner's shout, the loser's curse,
Dance before dead England's hearse.
Every night and every morn
Some to misery are born.
Every morn and every night
Some are born to sweet delight.
Some are born to sweet delight,
Some are born to endless night.
We are led to believe a lie
When we see not through the eye
Which was born in a night to perish in a night,
When the soul slept in beams of light.
God appears, and God is light
To those poor souls who dwell in night,
But does a human form display
To those who dwell in realms of day.

"В июне 2006, британская публика назвала Джоан Роулинг «величайшей из живущих ныне Британских авторов». Джоан Роулинг заняла в опросе первое место, собрав почти в три раза больше голосов, чем Терри Пратчетт, автор произведений в жанре фэнтези."

Печально.

Лично я - за старину Терри всеми конечностями.

Граф Лев Николаевич, как известно, недолюбливал Вильяма нашего Шекспира. Даже эссе пространное написал о его трагедиях, где скрупулезно доказывал и таки доказал несостоятельность шекспировских драм в плане реализма.

Парадокс же заключается в том, что, хуля театральность и претенциозность Шекспира, Толстой всю свою сознательную жизнь мучался именно шекспировским вопросом - "Быть или не быть?" (если не верите, прочтите толстовскую "Исповедь")

Самая знаменитая картина русского авангарда.

В Википедии написано, что Малевич писал её несколько месяцев. Это шутка?..
[633x627]

- Совершенный атеист, как хотите, а все-таки стоит на предпоследней верхней ступени до совершеннейшей веры (там перешагнет ли ее, нет ли), а равнодушный никакой уже веры не имеет кроме дурного страха, да и то лишь изредка, если чувствительный человек.

Достоевский, Бесы, невошедшая в печатную редакцию глава "У Тихона"

как грицца, верующий ВЕРИТ, что Бог есть, а атеист ВЕРИТ, что Бога нет.

я бы наверное смог написать о той ноше, которая придавливает каждого из нас, об индивидуальной лямке экзистенции, о сизифом труде под названием жизнь. об уникальном пути каждого, ибо - да, мы все похожи друг на друга, мы все из того же теста, но свою-то жизнь каждый живет сам - вот это меня поражает больше всего. как такое возможно? неужели... кто-то видит меня со стороны, кто-то видит МЕНЯ, а я вижу его, и он мне кажется лишь цветовым пятном на моем зрачке, и я делаю вывод, что я кажусь ему тем же, но ведь я - НАСТОЯЩИЙ. Я не цветное пятно на зрачке. Я - это, БЛЯ, Я!! Я!!!! ЖИВОЙ!! Воспринимающий этот мир. А он?.. Неужели он - настоящий?? Неужели он - как я, только в другом месте и при других обстоятельствах? Неужели эти глаза, этот беглый взгляд прохожего..

а, неважно.