Самое страшное в любви - это слабость. Любовь делает нас слабыми, хочешь не хочешь.

Самое страшное в ненависти - она убивает душу. Я не люблю ненавидеть. Но иногда невозможно иначе.

Самое лучшее в одиночестве - сила. Боль моя - моя лишь боль. Одиночество безнадежно. Но зато - ничьей нет власти над тобой.

 

Иногда я думаю, что одиночество лучше.

 

В колонках играет - Пикник. Миллион в мешке
Настроение сейчас - полет проходит нормально

Вот вам выкладываю загадку, котрую привезла моя подруга с фольклорной практики в прошлом году. Пардон за мат, но так в оригинале. Думаю, филологов он не смутит.:) Итак:

Красная пиздёнка, беленький хуёк - что такое?

Ответ в комментах:).

В колонках играет - Пикник. Ни твое ни мое
Настроение сейчас - бодрое, как фаллос сатира ©

Приезжал ко мне сегодня В.З., навестить больного человека... Увидев дрель, я сначала испугалась, но оказалось, все нормуль, он с чего-то вспомнил о данном почти три года назад обещании поставить мне шпингалет на дверь (у меня собака с котом заколебали уже туда-сюда шариться). Вообще-то он уже раз ставил этот шпингалет, но неудачно: дом мой строили, видно, евреи, потому что все в нем какое-то кривое – в том числе и дверь, которая неровно к стене подходит, надо было либо прокладку ставить, либо еще что-то делать...
Вообще звуки дрели меня пугают – какие-то жуткие ассоциации со стоматологом и шумно как-то. Но обошлось.
Поставил он мне какую-то хрень, не знаю как называется, вроде петли, теперь шпингалет туда входит спокойно, заодно повесили колокольчик. По здравом размышлении решили, что над дверью он меня быстро заколеблет, присобачили на крюк в стене. Смотрится хорошо, собираемся теперь брать с гостей деньги за позвон. Думаем что лучше – копилку самим схреначить или купить готовую.
Вечером является мама. Хвастаюсь дверью. Выясняется что, у нее тоже что-то с защелкой случилось, не закрывается. Короче, В. З. теперь связан клятвой разобраться и с ее дверью тоже. Мама на радостях нафаршировала перцев – очень вкусно было.
А мне на фоне всей этой хозяйственной деятельности остро и сильно захотелось сделать ремонт.

Настроение сейчас - бу спок))

Вот сижу дома, лечусь (вроде пошла на поправку, тьфу-тьфу чтоб не сглазить), топлю печки политическими газетами и пытаюсь читать «Дон Кихота». В который раз убеждаюсь, что уроки литературы всех родов отбивают любовь к литературе в любом виде. Впрочем, никаких «уроков» еще не началось, но один факт того, что НАДО, отбивает любой интерес к данной, в общем-то, веселой и весьма любопытной книжке. Читаю третий день, а нет еще и 200 страниц. А там всего два жутко толстых тома а-ля «Война и мир» (не подумайте, что я так медленно читаю, просто отлыниваю при любой возможности. Мне, как говорится, «не сесть».). И тем не менее к сентябрю домучить эту хрень надо, потому что Капитанова пугала каким-то жутким коллоквиумом в самом начале учебного года, а памятуя о том, во что вылился коллоквиум в прошлом семестре, хочется быть во всеоружии, тем более, что она меня запомнила. Нет, тому, что нас с Ромкой выпихнули вперед, я не удивляюсь: в человеческой природе всегда жива эта жилка – подставить ближнего своего, - но когда мы, благополучно порвав свое «индивидуальное» задание, уже вознамерились с облегчением сесть на свои места, она не придумала ничего лучше чем начать нас сватать! Вот, мол, какие умные и красивые молодые люди, и как давно ей хотелось побыть свахой... Ей-богу, я покраснела, чего со мной не случалось уже много лет (наверное, от неожиданности – родной филфак и филфаковских парней я меньше всего воспринимаю как место, где можно что-либо замутить, и парней, с которыми можно замутить, соответственно... Я вообще не воспринимаю однокурсников как существ противоположного пола, филологи – это такая особая раса, андроидная, братья по разуму, если угодно, но только не молодые люди... Да и вообще, их на филфаке так мало, что легко и не заметить в принципе.)
Ну да бог с ним, с «Дон Кихотом», как-нибудь одолею, гораздо хуже, что в отчете по фольклорной практике у меня еще и конь не валялся. Танька меня убьет... Впрочем, я ей честно говорила, что летом мне лениво заниматься такими вещами. Так что будем готовиться... только вот к чему, интересно?

Как показал проведенный сегодня эксперимент, газетами, оставшимися от Первого псковского референдума, можно не только растопить, но даже и как следует натопить печку.
Жарко.

Пол: W Возраст:19	1-10 A: 8 B: 9 C: 6 E: 10 F: 4 G: 6 H: 7 I: 9 L: 8 M: 9 N: 3 Q: 6 Q1:8 Q2:8 Q3:4 Q4:4
ОСНОВНАЯ ИНТЕPПPЕТАЦИЯ: ПЕРВИЧНЫЕ ФАКТОРЫ (постоянно проявляющиеся): Аффектотимия:общительный, добродушный, участливый, эмоционально воспpиимчивый. Высокий IQ: сообразительный, обучаем, интеллектуальный. Доминирование: властный, напоpистый, упрямый, настойчивый, непpеклонный. Женственность:чувствительный, жеманный, романтичный, мягкий, интуитивный. Подозрительный: ревнивый, высокомерен, догматичный, соpевновательный. Аутичный: богатое воображение, богемный, поглащен своими идеями, рассеян. Наивность: простой, естественный, пpямой, непосредственный, непpоницательный. Pадикализм: экспериментатор, аналитик, свободномыслящий. Независимость: находчивый, независим от гpуппы, самостоятельный, pешительный. ЛАТЕНТНЫЕ ФАКТОРЫ (имеющие тенденцию к проявлению): Англоман: склонен к самоанализу, серьезный, остоpожный, сдерживает эмоции. Социальная смелость: снижено чувство опасности, пpедпpиимчивый, авантюрен. Низкая интегpиpованность: следует своим побуждениям, малоконтpолиpуем. Низкая эрго-напряженность:флегматичный, pасслабленный, удовлетворенный. ВТОРИЧНЫЕ ФАКТОРЫ (интегративные свойства): Эмоциональная чувствительность. Утонченный, воспpиимчивый, лабильный. Независимый. Самоопределяемый, критичный, оказывает влияние на других.
ДОПОЛНИТЕЛЬНАЯ ИНТЕРПРЕТАЦИЯ: ИНТЕЛЛЕКТ: ВЫСОКИЙ ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНЫЙ ПОТЕНЦИАЛ. СПОСОБЕН К ТВОРЧЕСКОЙ РАБОТЕ ЭМОЦИИ: НИЗКИЙ УРОВЕНЬ СТРЕССОУСТОЙЧИВОСТИ. ХРОНИЧЕСКИЕ ЭМОЦИОНАЛЬНЫЕ КОНФЛИКТЫ ВОЛЯ: ХОРОШО РАЗВИТАЯ СИЛА ВОЛИ. ЦЕЛЕУСТРЕМЛЕН, НАСТОЙЧИВ МОРАЛЬ: МОРАЛЬНЫЕ НОРМЫ ЛИБО НЕУСВОЕНЫ, ЛИБО СУГУБО ЛИЧНЫЕ ИЛИ КОРПОРАТИВНЫЕ ЛИДЕРСТВО: РЕАЛЬНЫЙ ИЛИ ПОТЕНЦИАЛЬНЫЙ ЛИДЕР. СКЛОНЕН К РУКОВОДСТВУ ОБЩЕНИЕ: ДОСТАТОЧНО КОММУНИКАТИВЕН. НО В ОБЩЕНИИ ПРЕДПОЧИТАЕТ СВОЙ КРУГ СТИЛЬ РАБОТЫ И ПРОФЕССИОНАЛЬНЫЕ ПРЕДРАСПОЛОЖЕННОСТИ: СКЛОНЕН К РАБОТЕ В СФЕРЕ ИСКУССТВА, ЛИТЕРАТУРЫ. МОТИВАЦИЯ: ХОРОШО РАЗВИТАЯ МОТИВАЦИЯ. СТРЕМИТСЯ УЛУЧШИТЬ СОЦИАЛЬНЫЙ СТАТУС
КЛИНИЧЕСКАЯ ИНТЕРПРЕТАЦИЯ: БОЛЬШАЯ ВЕРОЯТНОСТЬ "PA" РАССТРОЙСТВ!
Гендерные профили опросника Кеттелла 16-PF+ Протестируй себя

В колонках играет - Агата Кристи. Детка-конфетка)))

А еще я, кажется, заболеваю. Лапы ломит, хвост отваливается.
Башка болит, может, и температура, хрен знает, градусник все равно куда-то заложен.
"Агата" еще бежать куда-то зовет - а куда побежишь в таком состоянии?
Одно правда:
"Алая змея бьется на груди,
Все, что было, все поплыло у тебя крови,
У тебя в крови яд и мармелад,
Ад и шоколад... Никакой любви..."
Ну насчет любви я бы поспорила, а в целом похоже.
ЗЫ: простите за бредовость поста, че-то правда мне хреново.

В колонках играет - Агата Кристи. Позови меня, небо

Вчера ходили с В. З. на набережную.
Пили сок, ели чипсы и вспоминали былое.
Говорили об истории. Вернее, говорил в основном В. З., а я слушала – я в истории (особенно древнеримской) понимаю мало.
Еще немножко говорили про Псков, Стешку Батория, ливонских рыцарей и фашистов. И уж совсем немножко – про древнерусскую архитектуру (и тут уже говорила я).
Смотрели на воду. «А вот на катерочках я у вас никогда не каталась»...
Какие-то совершенно сумасшедшие мальчишки лет 10 прямо перед нами забрались на растущую на обрыве яблоню и трясли ее, несчастную, как осинку какую-нибудь. А в яблони той метров 10-12-то будет точно (хоть у меня и плохой глазомер). И как они только ели эту дичку – страшно представить. Только-только Яблочный Спас прошел...
Когда шли мимо нас, говорили про фонтаны:
- А в Пскове фонтаны не такие как в Питере, но тоже фонтаны, я так считаю!
- Ага! Логично!
Интересно, где они у нас «фонтаны» видели? Я только один знаю, на Летнем… Но куда уж нам, рыжим.))
Хорошо было.
Когда ехали домой, встретили еще одну пару сумасшедших мальчишек – правда, постарше. Те больше на абитуриентов походили. Мне особенно один понравился – в руках толстый такой бук, убить можно, в костюмчике, (правда, штаны длинноваты (такое чувство, что он их в ботинки заправляет…)), рубашка навыпуск... Колоритный тип. И вели они себя тоже колоритно. Боевые примы какие-то друг на друге показывали...
Сразу вспомнилось, как года два назад В.З. с братом моим на остановке примерно тем же занимались.)))
В. З. показал две никогда не слышанных песни «Агаты».
А об остальном как-то и писать невозможно – такие вещи не то что бы трудно передать, просто они боятся слов... боятся названий.
Ехала домой – и боялась кого-нибудь встретить, боялась расплескать свое новообретенное, тихое свое счастье.

Настроение сейчас - терпимо

Вот, специально для Соль Бесоль выкладываю одну старую хренацию, нечто вроде лирической поэмы. По-моему, местами вышло недурно.
Названия сия хрень не имеет, так что принимайте какой есть.))

Без сна. Без воды. Без воздуха.
Без тебя.
В алом мареве, в черном гареве,
Но любя
Из осколков и огрызков
Своей души,
Все пишу и посвящаю
Тебе стихи.
***

Без конца.
Может быть, можно ближе?..
Нет!
Время и память слижет?..
Да?..
***

Глухо. Темно. Страшно.
Опять одна.
Грызет и грызет
Одиночество.
Комната в 4 угла -
Деревянный приют покойника.
Кричу: "Живой закопали!.."
Разбиваюсь о стены.
Хлестко и звонко.
Как удар рукой по лицу
Любимого человека.
***

Скорей бы умереть уже, что ли...
Глупость какая.
***

Поэт или прозаик -
Да какая к вашей матери разница...
Поэт или прозаик -
Одинаково больно
Обхарканным телом
Сползать по бетонной стене реальности.
***

А реальность тебе в морду -
Раз!
А реальность тебе в морду -
Два!
Стоишь перед ней,
Тупо ждешь,
Думаешь:
И что я тут делаю?
Не понимаешь.
***

И вот, после мук, болей,
Тяжелых родов,
Обессиленный,
Но счастливый безмерно,
Доползаешь до стола,
Как до оазиса,
Наклоняешься,
Две строчки записываешь...
И наивный, смешной, не понимаешь,
Что завтра все снова,
Будешь опять
Кататься, мучиться,
Корчиться,
Кричать в пустоту:
- Проклятое призвание!..

Тихо. Странно.
Чьи-то чужие мысли
У тебя в голове.
Тикают часы - отсчитывают
Секунды оставшегося тебе покоя.
Резкий звонок в тишине.
Как в тумане, идешь к телефону.
"Что? Нет. Не помешал...
Конечно. Сейчас. Жду."
Благодарный, отваливаешься,
Захлопываешь тетрадь...
До завтра.
16.03.05.

РЕЯ СИЛЬВИЯ (Rea, Rhea Silvia), Илия, в римской мифологии мать Ромула и Рема. По одной версии, приближавшей основание Рима к прибытию в Италию Энея, Р. С. была его дочерью или внучкой; по другой, более распространённой, - дочерью царя Альбы-Лонги Нумитора (отсюда вторая часть имени Р. С. от silvius, «лесовик» - прозвище или родовое имя всех царей Альбы-Лонги), изгнанного своим захватившим власть братом Амулием. Амулий, чтобы у Р. С. не было детей, сделал её весталкой. Однако Р. С. родила двух близнецов от полюбившего её Марса (есть версия, что от Амулия в облике Марса). Согласно одним преданиям, Р. С. потом была убита Амулием, согласно другим, - заточена в темницу, откуда её освободили, свергнув Амулия, сыновья, согласно третьим, - она бросилась в Тибр, была спасена богом Тиберином и стала его женой.

Шикарная у дамы биография, правда? Мне она очень понравилась. Да и имя красивое... Тем и обусловлен выбор.:)

Весь ужас учения Фрейда в том, что он слишком часто оказывается прав.
Я уже и не помню, когда стала читать его работы, не помню, и почему стала. То ли просто наткнулась в библиотеке – я тогда читала почти все, то ли искала специально, потому что встречала слишком много интересных на него ссылок.
Но точно знаю, почему я продолжила его читать – он говорил о моем (не только моем, но и о моем тоже) детстве вещи, слишком близкие к правде. Тогда я уже стала искать и другие его работы, и «Введение в психоанализ», и «Психопатология обыденной жизни», и «Я и оно», и «По ту строну принципа удовольствия», и «Толкование сновидений», конечно же. Сейчас мною прочитано, наверное, если не все, то большая часть того, что можно найти – на русском языке, во всяком случае, - включая порой довольно редкие и специфические вещи, «Достоевский и отцеубийство», например.
И сколько я пыталась раскладывать свои сны, свое и чужое поведение (оговорки, очитки, описки) бытовое поведение «по Фрейду», столько раз он оказывался прав. Буквально вчера хотела одному человеку сказать «Я тебе доверяю», а сказала то же самое, но с частицей «не» - и сама замолкла от произнесенного. Прозвучавший вслух вариант был ПРАВДОЙ, в отличии от того, что я «собиралась» произнести.
...А сегодня мне приснился сон. Очень страшный, очень жуткий сон. Содержание его слишком личное, скажу лишь одно – в этом сне был ребенок, рожденный мной, и этот ребенок был убит одним близким мне человеком. Смысл сна плавал на поверхности – я вспомнила и почему, в частности, перед убийством я положила ребенка в шкаф (мать рассказывала мне, что во время беременности ей снилось, что я задыхаюсь в шкафу – прозрачная аллегория, в общем-то, кстати, в материнском рассказе тоже фигурировал отец, который «не выпускал» меня… да), так вот, смысл-то плавал на поверхности, но я не удивляюсь, почему он был вытеснен в бессознательное – для общепринятой морали он совершенно неприемлем.
В общем, когда я все это разложила по полочкам, испытала, с одной стороны, ужас, с другой – облегчение. Правда, облегчение пришло позднее, а ужас был огромен... Куда там Аготе Кристоф! Жизнь страшнее любой литературы.
И самое смешное, что после первого шока где-то сбоку сознания появилась удовлетворенная спасительная мысль: «А из этого бы вышел неплохой рассказ»... Ей-богу, графомания – этот благо, потому что не будь ее и живи я века полтора-два назад, истерия была бы мне обеспечена.
Кстати, меня давно уже мучит вопрос: законны ли выкладки Фрейда в отношении истерий в наше время? Все-таки нравы смягчились значительно... Хотя... случаи истерии ведь стали реже, но не исчезли совсем.
Нет, все-таки еще есть в обществе определенные запреты на сексуальное, а пока они будут, будут и измененные состояния, и истерии, и шизофрения... Так что психиатрам еще предстоит работать не только с «белочкой».

Ну вот, можно поздравить саму себя с переездом! Можно засовывать под подушку расческу и загадывать на жениха:). Или на кого-нибудь еще.
Отдельный огромнейший респект за помощь в переезде юзеру Йохамбе.

В колонках играет - Пикник. Себе не найдя двойников...

Опять.
Все это уже столько раз было.
Ты "где-то там", ты далеко,
и я не буду тебе звонить,
а если и позвоню -
тебя ведь все равно
не будет
дома.
Ну и не надо.
Только ведь...

Я больше не могу
просить прощения...

Вот, нарыла на одном из дневников техников, так что вряд ли вы это читали. Мне понравилось. Надеюсь, вы тоже останетеь довольны.

Сева на древо за вишней полез,
Сторож Матвей вынимает обрез.
Выстрел! Раздался пронзительный крик...
Сорок второй! - ухмыльнулся старик.

Какой бы она была, если ее напиcали бы известные поэты?



В. Шекспир

Любовь и смерть близки как две руки,
Но думал ли о том несчастный Сева,
Когда, морали общей вопреки,
Тайком полез за вишнями на древо?

Да, он любил! Любил их нежный вкус,
Их аромат, их сладкий сок и мякоть.
Но вынести не смог любовный груз,
И проиграл... О нём не надо плакать.

От бурной страсти обретя покой,
Лежит теперь он в зарослях шалфея,
Сражённый справедливою рукой
Сурового апостола Матфея.

По-разному приходит к нам любовь,
Но плата за неё известна - кровь.


М. Басё

Меток Матвей-сан.
Кровь юного самурая
Словно сакуры сок...


И. Крылов

Проказник Сева, малый лет семи,
Считал, как говорят, себе на горе,
Что вишни слаще на чужом подворье.
Подобное случается с детьми.
Хоть маменька по десять раз на дню
Твердила: "Бог воров накажет строго" ,
Но Сева все слова про Бога
Воспринимал как болтовню.
Решив откушать вишен всласть,
К соседу - шасть!
В саду он, с ловкостью медведя,
Залезть на дерево сумел,
Но так при этом нашумел,
Что всполошились все соседи.
И вот, уже, из-за ветвей,
На Севу смотрит дед Матвей.
Он, паутинку сняв с лица,
Одним движеньем быстро, ловко
Из-под полы достал винтовку
И взял на мушку стервеца.
Дуплет! Посыпалась листва,
И старец хмыкнул: "Сорок два".

Мораль: не хочешь пулю в свой живот -
Не разевай на плод запретный рот.


А. Пушкин

Июльским солнышком согретый
Благоухает старый сад.
Мне с детства дорог запах лета
И спелых вишен аромат.
Читатель, ты, наверно, тоже,
Когда был малость помоложе,
Любил в соседский сад залезть,
Чтоб ягод с дерева поесть.
Вот точно так же юный Сева,
Увидев пышные сады,
И соблазнившись на плоды,
Решил отведать вишен с древа.
И ранним утром, словно вор,
Тайком полез через забор.

Не знал шалун, что спозаранку
Колхозный сторож дед Матвей,
Покинув тёплую лежанку,
В саду укрылся меж ветвей
И прихватил с собой берданку,
С которой в грозную "гражданку"
Уже командовал полком,
Слыв "Ворошиловским стрелком" .
Он на непрошенного гостя
В прицел оптический глядит -
Хлопок! - и Сева вниз летит,
Ломая сучья, ветки, кости.
Убит воришка. Сторож рад,
Зарубку ставит на приклад.


М. Лермонтов

Скажи-ка, дядя, как так вышло,
Во всех садах пропали вишни
На целую версту?
И лишь у нас вокруг беседки
От спелых вишен гнутся ветки,
И смотрят с завистью соседки
На эту красоту.

Ох, любопытен ты, Ванюша!
Но если хочешь знать, послушай -
В деревне тут, у нас
Шпана шалила этим летом.
Нагрянут ночью, а к рассвету
В саду следа от ягод нету.
И так из раза в раз.

Сначала жители роптали
И письма-жалобы писали,
Прося шпану унять.
Но от начальства мало толку,
И вот тогда я втихомолку,
Достав из подпола двустволку,
Стал вишни охранять.

Да, нелегко достались вишни.
Бандитов сорок, даже с лишним,
Поймали мой жакан.
Последней жертвою был Сева.
Его я срезал прямо с древа.
А не захаживай налево,
Отпетый хулиган!

Зато теперь у нас порядок,
Никто в садах не топчет грядок
И ягоды не рвёт.
Вздохнули люди с облегченьем.
А я тебе на день рожденья
Сварю вишнёвое варенье
И сделаю компот.


Н. Некрасов

В каком году - не ведомо,
В каком краю - не сказано,
В деревне возле озера
Жил старый дед Матвей.
Росла у дома древняя
Развесистая вишенка -
Одна отрада дедушке,
Души не чаял в ней.

Но как-то тёмной ноченькой
Соседский отрок Всеволод
Незваный и непрошенный
Прокрался словно тать.
Решил по злому умыслу
Затеять штуку скверную
И с вишенки Матвеевой
Все ягоды сорвать.

Достал с заветной полочки
Старик свою двустволочку
И жахнул метким выстрелом
Злодею прямо в лоб.
А труп упрятал дедушка
В могилку возле вишенки
И сверху посадил ещё
Петрушку и укроп.


И. Северянин

Это было в деревне в середине июля,
Когда сочные вишни созревали в саду,
Когда вечером синим пела песни зозуля,
И лягушки ей хором подпевали в пруду.

Ах, пурпурные вишни - квинтэссенция лета,
Вы - магнит для поэтов и мечта поэтесс.
И поэтому Сева, несмотря на запреты,
На Матвеево древо грациозно полез.

В тишине грянул выстрел, и смертельная пуля
Погубила поэта, погасила звезду...
Это было в деревне в середине июля,
Когда сочные вишни созревали в саду.


С. Есенин

Плач тальянки еле слышен,
А на огненной заре
Заалели гроздья вишен
У соседа во дворе.

На скамейке возле хлева
Парень девке подмигнёт -
Жди, подруга-королева,
Сева ягод принесёт.

Вечер бархатный спустился,
А в тени густых ветвей
С карабином притаился
Хитрый сторож дед Матвей.

В чарах звёздного напева
Мотыльки пустились в пляс.
Не дождётся девка Севу -
У Матвея меткий глаз.


В. Маяковский

В самом
разгаре
лето.
В саду
у Читать далее...

Вот перенимаю эстафету от AJ.

ТРИ ВЕЩИ, КОТОРЫЕ МНЕ НЕПОНЯТНЫ:
1. Высшая математика.
2. Человеческая глупость.
3.Эээээ… Что-то трудно… а, знаю! Почему Лев Толстой – великий писатель, вот!
ТРИ ВЕЩИ, КОТОРЫЕ МЕНЯ ПУГАЮТ:
1. Ножи и вообще острые предметы.
2. Старость. И даже не старость, а вообще – интеллектуальная деградация в любой форме.
3. Бездетность, наверное.
ТРИ ВЕЩИ, КОТОРЫЕ Я НЕНАВИЖУ:
1. Попса (не только в музыке).
2. Предательство.
3. Подлость.
ТРИ ВЕЩИ, КОТОРЫЕ Я ЛЮБЛЮ:
1. Книжки.
2. Кагор.
3. Рок.
ТРИ ВЕЩИ, КОТОРЫМ БЫ МНЕ ХОТЕЛОСЬ НАУЧИТЬСЯ:
1. Заняться большой физикой (несбудующаяся мечта).
2. Хорошо играть на гитаре (тоже, видимо, несбудующаяся&hellip:).
3. Раздваиваться. То есть в физическом смысле раздваиваться.
ТРИ ВЕЩИ, КОТОРЫЕ НА МНЕ СЕЙЧАС НАДЕТЫ:
1. Кольца!
2. Носки.
3. Майка какая-то.
ТРИ ВЕЩИ, ЛЕЖАЩИЕ НА МОЁМ СТОЛЕ:
1. Фарфоровая кукла.
2. Куча дисков и DVD.
3. Пустая кружка чая (она всегда на моем столе – пустая или полная:)).
ТРИ МИНУСА МОЕГО ХАРАКТЕРА:
1. Деспотизм.
2. Политика двойных стандартов (во всяком случае, так говорят:))

3. Излишняя чувственность.
ТРИ ПЛЮСА МОЕГО ХАРАКТЕРА:
1. Доброта.
2. Отзывчивость.
3. Язвительность.
ТРИ ВЕЩИ, КОТОРЫЕ Я ДЕЛАЮ ЧАЩЕ ВСЕГО:
1. Учусь.
2. Читаю.
3. Как и AJ, «в последнее время сижу в Сети».
ТРИ МЕСТА, КУДА Я ХОЧУ ПОПАСТЬ:
1. Прага.
2. Варшава и вообще Польша.
3. Тибет. Горы...
ТРИ ИМЕНИ, КОТОРЫЕ Я ИСПОЛЬЗУЮ ЧАЩЕ ВСЕГО:
1. Ната.
2. Ритта и Ритта_2006.
3. Клара.

ТРИ ЧЕЛОВЕКА ОТВЕТЯТ НА ТЕ ЖЕ ВОПРОСЫ У СЕБЯ В ДНЕВНИКЕ:
1. Йохамбе.

2. Соль Бесоль.

3. Decouvert.

Настроение сейчас - не верю....

О ужас! Все катится в пропасть, не иначе!

Я созванивалась сейчас с Костеревой – и что же? Она сообщила жуткую весть, вернее жуткий слух: бабушка Холод, наш бессменный декан, «старейший декан ВУЗа» (в прямом и переносном смыслах) ушла-таки на пенсию! Такая инфа ходила давно, но я не верила – люди вроде нашего декана уходят с боевого поста только в могилу... Но на сей раз инфа вроде как точная...

Кошмар, ужас! Как будет родной филфак без бабушки Холод – не представляю. Нет, правда. Кто будет встречать нас по утрам в холле, пристально оглядывая на предмет макияжа и одежды, и выгонять домой переодеваться, если макияж или юбка не соответствуют гордому званию студента филфака? Кто будет орать, если ты не встал, когда препод прошел мимо? Кто, в конце концов, будет учить нас жизни?! (Между прочим, все вышесказанное отнюдь не шутка.)

В конце концов, из элитного женского монастыря мы можем превратиться в самое обычное заведение... Со студентками в коротких юбках, с глубокими декольте и – самое страшное! – с открытыми животами!!!!! Нет, положительно Апокалипсис недалек...

А о новом декане – некоей Грицкевич – мне, увы, почти ничего не известно. Но она вроде молодая... Поставили бы нашу Петрову, которая ПКРЯ вела, отличная тетка, но она в декрете... Хм. Эта Грицкевич – темная лошадка, еще даст всем прикурить, надо думать...




А если серьезно – жалко. К порядкам нашего заведения можно привыкнуть (а, все равно к концу 1 курса дожило60%, если не меньше, не всем и привыкать-то приходиться), жили же люди при тоталитаризме – и мы живем. Многим даже нравится – этакий «твердый кулак», настоящая «железная леди»... Между прочим, действительно многим помогала. Но уж если испортишь с Холод отношения – можешь и в церковь не ходить, так или иначе вытурят.

Нет, не представляю родимый филфак без нее. Как-то тоскливо станет... Скучно... Как у всех...

И не дай бог еще и с уборщицами такой же бардак начнется, как в главном корпусе...

Рубен Давид Гонсалес Гальего, как явствует из издательской аннотации, русский писатель, живущий в Мадриде. «Черное на белом» - его первая книга, автобиографический роман в рассказах.

Рубен Давид Гонсалес Гальего – инвалид, чье детство прошло в детских домах, больницах и даже одном престарелом доме России. ДЦП. Детский церебральный паралич. Очень страшная штука (когда я родилась, мне поставили тот же диагноз, но в легкой степени. Спасибо маме, спасибо бабушке – бабушке в особенности, - если бы не она, я, вполне возможно, никогда не стала бы нормальным человеком. Пол моего детства - это поликлиники, врачи и стремление забиться в угол, когда сверстники начинают играть в мяч или еще какие-нибудь подвижные игры. Сейчас от этого почти ничего не осталось – только воспоминания, но их хватит с головой.)

Рубен Давид Гонсалес Гальего рассказывает о своей жизни. Его стиль похож на стиль Аготы Кристоф – практически полное отсутствие «выразительных средств» (само их отсутствие становится средством, как правильно написали в какой-то рецензии), простые, короткие предложения, минимум оценочных определений. Холодное, даже суховатое изложение фактов. Но Агота Кристоф, несмотря на всю приближенность к реальности своих повестей, все-таки выдумывала. Р. Д. Гонсалес Гальего рассказывает правду.

Эту книгу дала мне почитать одна моя подруга и однокурсница, большая поклонница Льва Николаевича Толстого. Она предупредила «Это очень страшная книга». Я присоединяюсь к ее словам. Но, кроме этого, это еще, несмотря на всю парадоксальность этих слов, и очень добрая книга. Страшная добрая книга о маленьком испанце, брошенном матерью и всю свою жизнь прожившем в России. Между прочим, повзрослев, этот мальчик побывал в Америке. Для меня лично его рассказ об этой стране заставил посмотреть на нее другими глазами.

Русский испанец начинает свою книгу такими словами: «Я – герой. Если у тебя нет рук или ног – ты герой или покойник. Если у тебя нет родителей – надейся на свои руки и ноги. И будь героем. Если у тебя нет ни рук, ни ног, а ты к тому же умудрился появиться на свет сиротой, - все. Ты обречен быть героем до конца своих дней. Или сдохнуть. Я герой. У меня просто нет другого выхода.»

И он говорит правду. Дай нам Бог хотя бы десятую часть того мужества, что нашел в себе этот человек.

Если вам попадется эта книга – не пройдите мимо.

Я вот тут подумываю ник сменить - мой-то ведь, как и весь дневник вообще, был явлением очень случайным... Это ужас какой-то! Все, что мне нравится, уже занято, даже то, на что я сама никогда бы не подумала!

Кошмар, кошмариус! Вот теперь сижу с мифологическим словарем и печалюсь.

Вот хочу вас познакомить с одним замечательным высказыванием, в котором вся суть наших политических убеждений выражена. Автор Йохамбе, но он никогда это в своем дневнике не выложит (и вообще уже обо всем забыл:)), так что...

"Задолбало. Правым доказывай, что ты не левый, левым - что ты не правый, одни центристы точно знают, что ты не ихний".

В колонках играет - Агата Кристи. Гномы-каннибалы
Настроение сейчас - офигевшее

Только что пришла мама и позвала смотреть шестую серию. Рехнуться можно, ей же завтра в Питер ехать!!!
Да уж, удружил В., ничего не скажешь...
Пойду смотреть.