Это цитата сообщения Felisata Оригинальное сообщение
Музыка - Александр Дольский
Сентябрь. Дожди.
* * *
Дожди забренчали сонаты
по клавишам мокнущих дней,
и труб водосточных стаккато
органных тонов не бедней.
Я вот уже многие годы
от каждого ноября
жду этой дождливой погоды.
Все жду я, все жду я, а зря...
Хоть я не наивен, как прежде,
твержу я - дождей подожди!
Живу я в невнятной надежде,
а годы идут, как дожди.
Последнему будет работа...
Мой голубоглазый палач -
мой тысячный дождь для кого-то
всего только первый плач.
А если бы жизни кривая
легла на ладонь, словно путь,
я смог бы, глаза закрывая,
в грядущее заглянуть.
Нет, лучше, пожалуй, не надо!
И так не в ладах я с судьбой.
Известны исходы парадов,
а чем же закончится бой?
Ну вот, наконец - то,
дождливый сентябрь!
Ну вот, наконец - то,
прохладная осень!
И тучи повисли
косыми сетями,
и кончился месяц
под номером восемь.
[700x700]
Что-то я у людей порождаю нездоровое желание делиться. Причем в основном у тех людей, которые меня крайне недолго знают)) То яблоко подарят, то значок, то пару дисков, то подвеску квебекскую, то фарфорового слона. А вот теперь старичок по переписке, русский француз во втором поколении, поклонник пост - и просто импрессионистов, предлагает принять небольшую акварель аки скромный дар. И вроде фоток не просит, пенсионный возраст не скрывает, что я en couple, знает с первого дня... Может, тут все чисто и я зря заморачиваюсь?
Ты был. Всё. Несмотря на детей, дела.
Я держала номер твой в косметичке,
На случай, чтобы всегда могла
тебя позвать, если, прости, приспичит.
Твое имя вбиваю, чтобы пустил фейсбук,
Телефон - мой пароль к электронной почте.
Ты пропал. Ни с того, ни с сего, а вдруг.
Это сильно напоминает хук
в челюсть, или вообще кулаком по почке.
Ты же был, как в детстве - в саду тайник,
Не причина жить, но ее начало.
А теперь и нету тебя, и ни
когда не существовало.
Откуда, куда мы идем,
Считая столбы верстовые,
Сдавая потомкам внаем
С годами пустеющий дом,
Копя на века световые?
Откуда, куда мы идем?
Куда пропадают в садах
Цветы, вездесущие вроде?
И дети за ними уходят,
Ни строчки не передав.
Кто выполол детство в садах?
Куда ты, в какие снега,
В какие чужие чертоги?
Куда увлекает пурга
Тех, с кем тебе так по дороге?
Плетутся затертые боги
К забытым чертям на рога...
Куда ты? В какие снега?
Революция не прошла - делаем детей. А искусство тем более нафик.
Язык - это первейшая форма сопротивления.
почему при просмотре любого произведения Лепажа так тянет сердце, даже когда момент предполагается быть комическим?..
Всех с днем рождения Брюно. Тут народ очень много чего наговорил-написал, кое с чем я согласна, с чем-то не очень, а кое-чего и вовсе не понимаю больше. Желаю всем только одного - чтобы для вас творчество Брюно Пельтье всегда было стимулом к вашим собственным свершениям и успехам, как это было в свое время у тех, кого так красочно в своем посте описала Дашечка. По мне, дело не в многочисленных activités, которых у брюнеток сейчас хоть отбавляй, а в том самом загадочно-идеалистическом ореоле, которым был окутан Пельтье, его творчество и место жительства. Сегодня многое изменилось, и его голос уже не так влияет на жизни слушателей, а жаль... Я прожила великолепные несколько лет, полные мечты, надежды и непонятной уверенности в себе. Иногда сказка стоит того, чтобы в нее верить, пока верится. Хотя обернулось это потом для всех по-разному.
Когда б любовь моя была
Слаба, как свечка, и мала,
Ты никуда б уйти не смог -
Все б огонек ее берег
И в продолженье многих лет
Дрожал: вот-вот погаснет свет!
Но ведь она же не свеча,
Она, как солнце, горяча,
И потому, наверно, ты
Не знаешь страха темноты,
Уходишь ты на срок любой -
Любовь, как солнце, над тобой!
(с) Сильва Капутикян
Сильным щелчком ты сбиваешь мошку со своей белой футболки. А потом удивляешься, что так же легко и убить человека.
Завтра с 6 30 отбываю на заслуженный отдых под конвоем квебекских грузчиков (одна штука). Наконец-то увижу много картин Ван Гога в оригинале. Безумно рад. =)
всем удачи и хорошей недели)))
Ах, как сегодня вьюжил снег!
На окнах расцветает иней.
Ах, как сегодня вьюжил снег,
И как же боль моя глубинней
Того, что сносит человек!
Давно замерзли все пруды,
Иду, пути не разбирая.
Все чаянья сковали льды,
И я - Норвегия вторая,
Где в черном небе - ни звезды.
Рыдай, февральский соловей,
Жизнь обернулась горькой прозой.
Рыдай, февральский соловей,
Пролейтесь, слезы, плачьте, розы,
Вы - с можжевеловых ветвей.
Ах, как сегодня вьюжил снег!
На окнах расцветает иней.
Ах, как сегодня вьюжил снег,
И как печаль моя глубинней
Всего, что сносит человек!
мужчина, с которым я не переспала, совершает подвиги, сомнительные, правда. в том плане, что я не очень понимаю, на чьей он стороне - нашей или против нас. но то, что благодаря работе здесь он получил мировую известность, - это факт. а я знаю про этого героя то, чего публика не знает. и теперь понимаю, что гуманизм навыпуск - это не всегда хорошо и не к любой ситуации подходит.
только получилось, как всегда, что во всем виновата я. и когда будут писать его биографию (а я думаю, что такими темпами на ее авторство конкурсы будут устраивать), меня представят как малозначительный грязненький казус. я не против, только вот жалко ошибку.
ОН мне ответил.
у НЕГО вчера был день рождения. кто меня знает, тот знает и то, как сильно я боялась ЕМУ написать в течении этих полутора лет. полтора года я сочиняла пустые фразы, призванные сказать больше, чем можно выразить. полтора года ЕГО слова были тем единственным, что не разочаровывает никогда, тем единственным, что было и остается стабильным в моей жизни. я мечтала, думала, открывала окошко "отправить сообщение"... и, дрожа от страха и волнения, жала на крестик. но вчера другого выхода уже не было, и вся та восторженная глупость, которая варилась в мозгу с 2007 года, мгновенно выплеснулась черными брызгами на белое поле сообщения.
и ОН мне ответил.
Le Pont Mirabeau
Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Et nos amours
Faut-il qu'il m'en souvienne
La joie venait toujours après la peine
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
Les mains dans les mains restons face à face
Tandis que sous
Le pont de nos bras passe
Des éternels regards l'onde si lasse
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
L'amour s'en va comme cette eau courante
L'amour s'en va
Comme la vie est lente
Et comme l'Espérance est violente
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
Passent les jours et passent les semaines
Ni temps passé
Ni les amours reviennent
Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
Марк Шагал. Гийому Аполлинеру
[384x233]
У меня, вообще-то, депрессия, но я таак смеялась)))) надо будет перевести это дело, а то виденный мной перевод как-то не очень передает всю суть)))
Le Violon Brisé
Aux soupirs de l'archet béni,
Il s'est brisé, plein de tristesse,
Le soir que vous jouiez, comtesse,
Un thème de Paganini.
Comme tout choit avec prestesse !
J'avais un amour infini,
Ce soir que vous jouiez, comtesse,
Un thème de Paganini.
L'instrument dort sous l'étroitesse
De son étui de bois verni,
Depuis le soir où, blonde hôtesse,
Vous jouâtes Paganini.
Mon cœur repose avec tristesse
Au trou de notre amour fini.
Il s'est brisé le soir, comtesse,
Que vous jouiez Paganini.
Жираф
Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд,
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далёко, далёко на озере Чад
Изысканный бродит жираф.
Ему грациозная стройность и нега дана,
И шкуру его украшает волшебный узор,
С которым равняться осмелиться только Луна,
Дробясь и качаясь на влаге широких озёр.
Вдали он подобен цветным парусам корабля,
И бег его плавен, как радостный птичий полёт.
Я знаю, что много чудесного видит земля,
Когда на закате он прячется в мраморный грот.
Я знаю весёлые сказки таинственных стран
Про чёрную деву, про страсть молодого вождя,
Но ты слишком долго вдыхала тяжёлый туман,
Ты верить не хочешь во что-нибудь, кроме дождя.
И как я тебе расскажу про тропический сад,
Про стройные пальмы, про запах немыслимых трав...
Ты плачешь? Послушай... далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.
Старый город черно-белый
Пахнет осенью сопрелой,
Эти стены много лет
Губкой всасывают свет.
Над перроном дым и копоть,
Облаком висящий шепот,
Воздух, как весенний снег.
Пролетел двадцатый век.
Дремлет город черно-белый
Под звездой осоловелой.
Ваша смерть в рассветный час
Бедствием накрыла нас.
Это цитата сообщения Seva_RW Оригинальное сообщение
Памяти Олега Янковского-Тема Барона (из к/ф Тот Самый Мюнгхаузен)
Дорогая, я вышел сегодня из дому поздно вечером
Подышать свежим воздухом, веющим с океана.
Закат догорал в партере китайским веером,
И туча клубилась, как крышка концертного фортепьяно.
Четверть века назад ты питала пристрастье к люля и к финикам,
Рисовала тушью в блокноте, немножко пела,
Развлекалась со мной, но потом сошлась с инженером-химиком
И, судя по письмам, чудовищно поглупела.
Теперь тебя видят в церквях в провинции и в метрополии
На панихидах по общим друзьям, идущих теперь сплошною
Чередой; и я рад, что на свете есть расстоянья более
Немыслимые, чем между тобой и мною.
Не пойми меня дурно. С твоим голосом, телом, именем
Ничего уже больше не связано; никто их не уничтожил,
Но забыть одну жизнь человеку нужна, как минимум,
Еще одна жизнь. И я эту долю прожил.
Повезло и тебе: где еще, кроме разве что фотографии
Ты пребудешь всегда без морщин, молода, весела, глумлива?
Ибо время, столкнувшись с памятью, узнает о своем бесправии.
Я курю в темноте и вдыхаю гнилье отлива.
И. Бродский