О днях? Об улицах? О пепельных висках его сестры? О чём ты жаждешь слов? Я расскажу.

Вчера сиреневые утки столпились в стаю. Играли дети, лаял старый пёс, а я... Я был утёнком гадким. Желтым клювом мне перышки приглаживала мать. И все смотрели.

Улетели утки. А я - остался.

Потом  старый дуб  подарил полупрозрачный лист. Он летел, распластав сухие руки и танцевал солнечным лучом мазурку. А потом. Он обнял меня ласково и торопливо шепнул :"Я с тобой!". И засмеялся.

Мне стало тепло.

Я улыбался. Мимо...Так бывает. Она несла кому-то молоко и темный свёрток. Посмотрела, не решаясь, но, почти обойдя мою скамейку, улыбнулась и поздоровалась. Я пригласил сесть рядом, и она растерялась от моей улыбки.

- А где же радио? - спросила она.

- Я ждал Вас ,вот и не взял, - ответил я, оглядываясь на пробегающую мокрую собаку. 

- Мне пора, - улыбнулась она и  исчезла.

Солнечный луч улёгся на мои колени и заснул.

 

Пригрейся на его словах. Попробуй не молчать, а только слушать. И, не вступая в разговор, представь улыбку. Искристую, карамельную, нет, давай лучше ирисковую.. Почувствуй вкус. И медленное лето повернёт. Ответит, улыбнётся и оставит в его руках открытки. Смешно? Попробуй.

Будут жаться к поездам предпоследние платформы. Ограниченные формой, они перечтут все отпечатки ботинок и судеб. На своих пологих лбах вынесут вечернее охлаждение. Им бы тоже домой... Повздыхаем с дворником-осетином и тоже свернём газеты. Подумаем.

Я уеду. Завтрашним погожим утром по мокрой ещё росе подойду к станции. Задумчивый, приплывёт  невысокий поезд: "Пойдём?". -Да, да, да...

За окном будет лето. И я....

Процитируйте мою осень. Это её сказки приходят на ум июлю. Тише сумерек зверёк-полумесяц. Непроглядно сыт он сегодня. И что это он в тебя такой влюблённый?

Манящая. Как лето. Беру его.

Пора. Уже не мыслим завтрак вратаря. Уже загнали в угол птицу счастья. Её просторные ворота-рукава причастия не примут от руки, когда-то бережно щипавшей эти перья. Он только маленький довесок. Он - тепло и непокорный времени угодник. Его простили. Пропили. И вот постваили в горшке на подоконник. А что ему? Он больше не цветёт. Ему смотреть в окно - мечтательно и грустно. Он знает: завтра вечером его уронит кот, сорвавшись с белой люстры...

Он просто готовил. Какие -то счёты. Линейные графики галстуков. Теплоходные стаканы чаю. Вот в эти двери завтра выйдет день. Рождения.

 

Они начинают сползаться на вечерних сухих улицах. Они приподнимаются на цыпочках и целуют лицо. Их меленькие руки обхватывают сердце и мешают дышать. И пытаешься идти, и забываешь, куда шёл. Вот некоторые из них поджидают, прислонившись спинами к стенам и скрестив руки, щурят светлые глаза и ловко подстраиваются в ногу и маршируют рядом, их особо не отличишь от собственной тени.
Я думаю о них. Они любят меня. Я жду их и тоже, конечно, люблю. Я пою им светлые песни, они плачут, вздыхают и улыбаются, я говорю с ними на ты, они слушают так проникновенно всё то, о чём я больше никому, понимаешь, никому не скажу и ни за что... А вот им -говорю.
Я простил её. Я чувствую, что она меня - тоже.
Тогда почему снятся её слова и голос? Может быть, потому что она до сих пор любит меня? Не может быть, столько лет прошло. Не может быть. Я совершенно не тот мальчик, который так нравился ей. Меня того больше нет. Но когда я иду по её улице, понимаю ,что она та ,тогдашняя, маленькая, тоненькая, она есть и сейчас. И я стою около её окон, я знаю, что её там больше нет, но я ищу её окно и говорю, как тогда, зимой :"Без тебя так одиноко..."
[699x466]

И снова ты. Такой же длинноногий. Такой же стройный. Чёлка. Буква Л. Такие руки. Эти щёки.
Я в тебе растворюсь. И с утра новой женщиной стану.

Почему ты распускаешь капли мыслей по ветру печалей? Куда заглядывал тот человек в пальто и шляпе за плечом? За что убиты розовые флейты?
Он много чувствовал, ему шипели звёзды в синем молоке хозяйской дочки, что от того пригорка есть дорога в детство. А он не верил, думал про себя и что-то пробовал, но.
Вторую чашу серых голубей она проникновенно заглушила корявым почерком. Комок следов запутался кустах. Сиреневым кустам идёт разочарованье.
О, как любила её весна

Только стихам нужно моё участие.

Я забываю. Посмотреть. Твоими мыслями мой город света. Наполнится искристым ожиданием качелей. Как умозрительно прекрасен ваш сосед.
Мучительницы памяти - редкие фотографии на рабочем столе.

Щёки дразнят и лоснятся с тихой злобой к колдунам девушки в пастельных платьях и с ресницами в углях чёрный олух понедельник бережно сосёт янтарь мимолётного затменья я не видел он не ждал замечательно смеётся первоцветами овраг заколдованные летом птицы на ветвях сидят им наверное приснятся вертолёты и жуки я не помню ваши лица

Куда смотрели бледные колени? Какие зверские слова шептались в те лёгкие тени? Зачем ему открывать все окна, если ветер всё равно сидит рядом и разговаривает по телефону с мамой?
Куда он спрятал мою вторую улыбку? Я не могу смотреть ему в глаза.
Мне кажется, что этот день - лишний.

Собрать слова, как крошки от обеда, зажать в кулак, беспомощно потом расправить влажную ладонь...
Щекочут муравьём помятые улыбчивые буковки, перемигиваются, икают, заливисто хохочут.
Мне остаётся только с вожделением смотреть. И ждать, когда остынет их беспечная жизнь. В тот момент я возьму их под крыло и медленно спрячу.

Пьёт малоржавый февраль, так непростительно юный, бензин. И серые слюни стекают на асфальт. Резвятся капли во сне: им снится столб и дорога и что оталось немного до спелых жабр карасей...
И бредит кашей чечевичной молодой режиссёр, и от огня запылали щёки старших сестёр.

Спелёнутые сомнениями и нет-нет, это не я мысли и, может быть, намерения, оглушительно дышат над вашими головами. Не слышите? Может быть, это просто след от гелевого стержня?
Руки, таких ладоней ни у кого больше нет. Вот так. Тепло-шершавые, ласковые, послушные и упрямые - то на щеке оставят приятную щекотку прикосновения, то около подбородка проберутся...
Им не выбраться без моей смелости.
Ах, да. Это только кажется.

Это цитата сообщения легкий человек Оригинальное сообщение

вообщем, что сказать.. планы нарушены - играем..

Жить. Очень хочется жить. Чудесно.

Всё правда. Я любила ночь. И эти крыши на замке. Вот те пустые коробки и ароматные пачки после сигарет. Ещё бывали острые дни с грозами и вялойрадугой, похожей на хвост змеи. И лестница. Скрипкая липкая тёртая....
Осталось воспоминанием на самом краю зрачков.
Таких тёплых дней - сколько ещё будет у неё?