и как же становится холодно в эти минуты.
милый Кай,оттай.
Отвратительный день. Уйма бездарно потерянного времени. И ничего. Головная боль. Отвратительная. И сон. Долгий.
А еще я сегодня разбилась. В очередной раз. Какое-то небольшое сообщение заложило в меня бомбу. А дальше - дело времени. Я разбилась. Рыдала осколками на новый фундамент. Стекалась кровью в грубые надписи. Вообщем, все как всегда. А потом я вдруг БАЦ! и пережила. Хожу и смотрю на стены, где раньше висели картины и зеркала. Даже голос есть, но все ранво не кричу. Периодически поднимаю обломки, чтобы разобрацца чем вот это черное было раньше: может любимой тарелкой, а может какой-нибудь старой нотной тетрадью. Я никого не виню. Спасибо, научилась хоть этому. Я даже оставила плеер. Слушаю тишину после взрыва. Она такая загадочная и непредсказуемая, и, если честно, очень страшная, такая страшная, что я тороплюсь найти куски прошлого. А здесь все будто в снегу. Это пух - разрвались милые сердцу подушки-игрушки. Ну чтож, завтра уже наступила. Я, наверное, всегда была такой, и сейчас такая. И я такая людям совсем не нужна. Я не драмматизирую. Я прсото слушаю музыку.
а меня все равно тянет к этим мальчикам-алко
мальчикам, которым терять ничего не жалко
от которых не нужно шикарных подарков,
от чьих глаз вдруг становится очень жарко
и резко нечем дышать.
они курят одну за одной, пьют "за здоровье"
если драка - то до последней. капли. крови.
если забыться - то в дорогом алкоголе.
они сами действуют как спиртное,
заставляя меня рыдать.
эти мальчики стали мне слишком близки
они любят страдать от вечной тоски
не дают уйти, сжимают в тиски
их вранье - как зыбучие пески
и они не умеют мечтать.
мне потом долго снятся их голоса
долго чудятся эти злые глаза
эти мальчики - дьяволы на небесах
для них черная - взлетная полоса
от них срочно надо бежать.
с ними любой июнь подобен холодной зиме
с ними очень сложно
остаться в своем
уме.
(с)
капля_цинизма
Наверное сейчас ты посапываешь под одеялом на своей собственноручно собранной кровати,немного свернувшись в колачик,закрыв руками свое лицо и возможно снится что-то приятное,а мне кажется что вся моя жизнь проходит в представлениях твоего сна.
© If only
Когда лошадь загоняют, ее рот покрывается пеной. Упав, она молотит воздух копытами, но подняться уже не в силах. Тогда кто-нибудь пристреливает её. И лошадь перерабатывают в клей. Автоматы разливают клей по бутылкам, и… Детишки выдавливают клей из бутылок, и обильно размазывают им свои будущие аппликации и прочие поделки. Клей пристаёт к детским рукам и дети с удовольствием едят его. И дети превращаются в лошадей. (с) Кусочки Трейси
опубликовано
псевдо мысли
Мне иногда кажется, ну на секунду, или минуту, на совсем немножечко кажется, что я ненастоящая. Это я тогда смотрю в зеркало, и вижу себя, но это уже будто-бы и не я. Будто-бы это какой-то совсем другой человек. То есть я понимаю, что это я, но не верю. Не мой это нос, не моя шея, не мои губы, щеки и волосы, которые спадают на лицо. Даже глаза, и те не мои. И кажется, что меня кто-то выдумал. И тогда я закрываю глаза, трясу головой и быстро думаю о том, что если я могу себя потрогать, значит я настоящая, и я существую, не могу же я в конце концов пройти через стену в дурацкий узор, или поселиться на поле в картине с красивыми цветами!. И ведь со мной разговаривают другие люди, значит они меня видят и слышат, и тоже могут потрогать. Хотя, может люди вокруг меня тоже ненастоящие? Выдуманные будто-бы. Может быть я их тоже сама себе навыдумала: вот эту девочку, которая грустит в автобусе, и того парня, который мерзнет на остановке... Но тогда я вдруг понимаю, что я это я. И лицо мое, и тело, и что я все это чувствую. И даже эту скрипящую пустоту внутри чувствую... Я становлюсь самой собой. Той, которая в зеркале. Разваорачиваюсь, и обещаю себе непременно это записать, но через секунду уже совсем об этом не помню...
-мама,а можно мне собаку?
-нет,сынок,у тебя есть аллергия..
-а с ней разве можно играть?
-нет.
-значит я всегда буду один..
(с)
Приснись мне, умоляю. Мне нужно кое-что тебе сказать.
(с)
***
На улице с тобой здоровается парень,смотришь на него несколько минут в недоумении,а потом с ужасом понимаешь,что это тот,из-за кого ты похерила учебу в школе,поступила не в тот универ,начала курить,сломала себе жизнь?А теперь с трудом узнаешь его..
***
![]()
Мягкие, рыссыпчатые, с тем самым "кексовым" ароматом и вкраплениями спелой черники.
Когда ты до умопорачения переписываешь длинные лекции, когда ты понимаешь,что они тебе никогда не пригодятся, вот это обидно. обидно по-настоящему, безо всяких притвоств и выдуманных игр. Наверное, номральные люди считают трагедией - не найти себя в жизни, не найти то, что зовется "деломжизни". И что?! я не нашла. И уверена,что никогда не найду. И,скажу больше, для меня в этом нет никакой трагедии. Для меня мир рушится,когда не хватате слов, тепла, улыбок, а вот то,что я третий год учусь в университете, который мне не нравится на факльтете, который мне не подходит - это ничего страшного. Это само собой разумеещееся. Это просто обидно, потому что устала и снова не высплюсь. И у меня есть как минимум две причины продолжать это делать в ближайште два года. Причины, над которыми любой посмеется, покрутив пальцем у виска. А для меня они кажутся самыми важными и серьезными. Вот так вот и живем. А еще, когда я очень устаю, в моей голове шумит море, и я не могу укрыть его в сердце. Оно туда не помещается, а в голове ему очень джае хорошо и уютно, и, кажется, стоит закрыть глаза, и ты его увидишь, и даже запах соленый почувствуешь, но этого, конечно же, не происходит. Там только темнота, которая тащит в какие-то черные глубины.
выйти из машины, хлопнуть дверью, сказать: "я больше никогда...",
удалить номер, удалить тебя из ж, удалить, удалить, удалить...
а я сижу рядом, молчу, кладу руку на твою, смотрю вперед...
я умею сглаживать моменты, я умею, - я уже взрослая.
© автор неизвестен
задыхаюсь в замкнутости компьютерно-телефонной. отвлекаюсь на книгу, на что-нибудь вроде чая...
как же им всем удается выжить в пространстве офисного планктона, не срываясь на дерзости, не скучая?
мне так хочется говорить с тобой этим утром, мне так хочется написать тебе: мол, проснулась?
мне так хочется независимой быть и мудрой, не прикованной к этому адресу, дому, стулу...
рассказать тебе - дома кошка кусает мелких, и гоняется за хвостом, словно белка по колесу,
я купила вчера изумительные тарелки, вот приедешь в гости и я тебе принесу
в них чиз-кейк или что ты там любишь - рулет? малину? или может устроим фондю, позовем гостей?
я привязана к офису, к осязаемому в пространстве сплину. и к молчанию. и к отсутствию новостей.
делаем вид, что заняты чем-то важным. сами же поминутно летим в и-нет:
может она написала? а что если дважды проверить почту, аську, вот скайп еще.... нет, нет, нет -
тишина. тишина отвечает по всем канонам. мол, работайте, девушка. солнце еще высоко.
ладно, черт с ним. будет же лето и мы с балкона будем пускать змею, а пока, пока -
мы задыхаемся в синем неоновом свете, когда видимся так, украдкою, в вечеру...
- ладно, давай, у меня же еще и дети...
- ну давай. целую. до завтра. я наберу.
(с) Марта Яковлева