Маленькие проблемы маленьких людей.
Мы не меняемся, мы лишь хотим казаться изменившимися. Но то, что внутри нас все еще живо. И напоминает о себе в любой удобный момент.
Это может быть тяжело. Даже разрушительно.
Ну нужно постичь свою сущность. Нужно увидеть себя - без прекрас, без ложных иллюзий, без масок. Заглянуть самому себе в душу...это слишком страшно. И лишь немногие осмеливаются пойти на такой шаг.

Слишком велик соблазн. И слишком слабы заслоны. Нельзя драться, если не знаешь зачем.

Скучно играть, когда просчитал все ходы. Неинтересно наблюдать за звездами, зная об их истинной сущности.
Хочется улыбнуться, но зрелый прагматизм не отпускает.
Агония мудрости. Я не завидую Богу, мне его жалко.

Путаться в своих чувствах и в самом себе. Быть разорванным на куски сотнями желаний, меняющихся ежесекундно.

Who am I?

[показать]

Беззастенчивая, глубокая и открыто смотрящая на тебя бездна.
Нет ни мыслей. Ни желаний. Эмоций тоже нет. Хочется почувствовать хоть что-то, убедиться, что ты все еще жив.
Не выходит.

You see my victories, not mistakes.

Должна быть мотивация. Должна. Быть.
Но её нет.
И целый день, проведенный за писишником - как еще один порез от ножа на левом запястье. Не болит, но упрямо указывает на твою беспомощность. И никуда от него не деться.

Слушать этот музыкальный файл

subj

Все мы продаемся - по чуть-чуть и понемногу. За чужие амбиции, за шуршащие деньги, за крышу над головой или за власть.
Неужели мы живем ради себя? Неужели то, что мы делаем - мы делаем исключительно из личных побуждений?
Вы думаете - я хороший? Нет, я эгоист. Просто мне нравится делать людям приятно.

Понемногу убивая себя ты оказываешься все ближе к небесам.

Жизнь - круг, поэтому смерть одного означает рождение другого. Но также конец представляет собой начало.
Я стал умнее.

Черта с два меня теперь возьмете, я скользкий...

Я знаю, что может мне помочь.
Что не убивает меня - делает меня сильнее. Но лишь до тех пор, пока у меня есть силы сопротивляться.
И неважно, когда вы умрете. Важно как и за что. Или вы собрались жить вечно?

[показать]

Иногда бывает довольно занятно прослеживать закономерности, которых нет и быть не может. Строить теории и мучаться догадками. Зная, что ответа все равно нет.
Иду домой из Академии. Взгляд падает на стену кирпичного дома, мимо которого я прохожу. "Улица N, д. 23". Улыбаюсь. Мимо проезжает автобус. Смотрю на номер его маршрута - 732. 32 наоброт - 23. Ищу. Ищу, потому что знаю - оно здесь. И нахожу.
Номер припаркованной рядом машины. N 239 NN. Улыбаюсь еще шире.
Подхожу к подъезду своего дома и наблюдаю записку. "23 октября в вашем доме будет отключено водоснабжение...".
Но окончательно я все понял, когда взглянул на дату. Сегодня ведь двадцать третье.

"Вы хотите найти это число и вы его находите" ©
Видеть то, чего нет. Осознавать это. Без каких либо причин - просто подстраивать под себя Вселенную.

P.S. Кстати, забыл сказать - 2\3 будет равно 0.666...

Одинаковые жизни. Одинаковые проблемы. По сути ничего не меняется уже многие сотни лет. Люди остаются людьми, как бы им не хотелось возвыситься до Бога или Дьявола.
Настойчиво заставляю себя писать слова - одно за другим, строчка за строчкой. Можно сказать, это в некотором роде ремонт - поклейка обоев, покраска потолка, сметание паутины со стен. Это действительно нужно. Нужно, чтобы в каком-то роде понять, зачем я все это делаю. Нужно, чтобы немного успокоиться и прийти в себя.
Рассказывать о своей персоне я не буду...во всяком случае пока. Хотя бы по причине того, что вас это не должно интересовать.
Далее. Если хотите со мной общаться - вам придется привыкать ко мне. К моим заморочкам, моим тараканам в башке и моему стилю письма. Я не утверждаю, что смогу открыть вам глаза на многое, но некоторые вещи, возможно, смогу объяснить. Хотя сомневаюсь, что вы сюда придете именно за этим.
Сей дневник будет чем-то вроде сточной канавы моего разума - обрывки мыслей, строфы никому не нужных стихов, куски изображений, эмоции и фантазии...
В конце концов - моя квартира, чего хочу то и творю.

А там уже смотрите сами...

Вдох.
Выдох.
Смотри.
Теперь это ты, это твой приют. Это твои соседи. Это - этаж ниже, где живет истеричный парень, балующийся кокаином, сочиняющий музыку и напивающийся до бессознательного состояния каждые выходные. Это - квартира напротив. Она всегда заперта, ты даже не знаешь что за этой железной дверью. Этажом выше живет молодая пара и часто сквозь ночную полудрему до слуха жильцов доносится однообразный скрип кровати и протяжные стоны.
Дом стар, квартиры в нем сдаются. Самым разным людям. Каждый ищет в этом доме что-то свое, какие-то ответы на свои, личные вопросы.
Каждый сюда зачем-то приходит. Пришел и ты. Ты - не исключение. Так не стой, как истукан перед этой дверью. Вставляй ключ в скважину, поворачивай его. Нажимай на ручку.
Вот ты и дома...

//